Con Rể Hào Môn – Quyển 1: Hôn Nhân Giả - Chương 41: Tài khoản cháy rụi
Sáng thứ sáu, ngày mười ba tháng ba năm hai nghìn không trăm hai mươi sáu, Trần Bách ngồi bất động trước màn hình máy tính trong văn phòng của mình ở trụ…
Nội dung chương
Sáng thứ sáu, ngày mười ba tháng ba năm hai nghìn không trăm hai mươi sáu, Trần Bách ngồi bất động trước màn hình máy tính trong văn phòng của mình ở trụ sở Vương Kim Group từ lúc bảy giờ.
Màn hình đỏ. Không phải đỏ của lợi nhuận, không phải đỏ của may mắn ngày Tết. Là màu đỏ của những con số âm, của những dòng lệnh thanh lý cưỡng chế chạy dài như cáo phó, của một tài khoản phái sinh vừa bị rút sạch ký quỹ trong một phiên duy nhất.
Đêm qua, lúc hai giờ sáng, khi số liệu việc làm của Mỹ công bố tốt hơn mọi dự báo, giá vàng thế giới đã quay đầu như một con thú bị thương. Nó không rơi từ từ. Nó rơi một mạch, xuyên qua mọi ngưỡng hỗ trợ mà Trần Bách từng vẽ trên biểu đồ bằng niềm tin mù quáng. Hệ thống gửi margin call lúc hai giờ mười bảy phút sáng: yêu cầu bổ sung ký quỹ trong vòng vài giờ, nếu không sẽ thanh lý toàn bộ vị thế.
Hắn không có gì để bổ sung. Tiền công ty đã đổ hết vào. Tiền cá nhân đã vét sạch từ đợt dồn thứ hai. Hắn ngồi nhìn màn hình suốt đêm, tay cầm điện thoại, không dám gọi cho ai, cũng không biết gọi cho ai. Đến gần sáng, lệnh thanh lý cưỡng chế tự động kích hoạt. Từng vị thế bị đóng lại với giá thị trường, từng đồng ký quỹ bốc hơi như nước đổ lên chảo nóng.
Bây giờ, sao kê cuối cùng hiện lên: số dư còn lại không đủ mua một bữa cơm trưa ở căng tin công ty.
Tiếng gõ cửa vang lên. Trần Bách không trả lời. Cửa tự mở. Vương Thục Linh bước vào, mặt trắng như tờ giấy cô vừa cầm trên tay là bản sao kê mà chồng cô in ra lúc rạng sáng rồi quên tắt máy in ở nhà.
Cô đóng cửa lại, khóa trái. Rồi cô đi đến trước bàn làm việc, đặt tờ giấy xuống, giọng cô khàn đặc:
- Anh giải thích đi. Cái này là cái gì?
Trần Bách nhìn vợ. Hắn mở miệng, nhưng không có âm thanh nào thoát ra. Bốn mươi năm đời người, hắn chưa bao giờ thấy mình câm như lúc này.
- Anh hỏi em có muốn penthouse không, - Thục Linh nói, mỗi chữ như một nhát dao cùn. - Anh bảo tin nội bộ chắc như bắp. Đây là chắc như bắp của anh đấy à, Trần Bách?
- Anh... anh không ngờ nó rơi nhanh thế. Tin địa chính trị vẫn còn đó mà, sao nó lại...
- Đừng nói với em về tin tức nữa! - Cô đập tay xuống bàn, tờ sao kê bay lên rồi rơi xuống sàn. - Em hỏi anh: tiền đâu? Tiền công ty anh rút ra từng đợt, bây giờ còn bao nhiêu?
Trần Bách cúi đầu nhìn tờ giấy nằm dưới sàn. Hắn không cần nhặt lên. Con số đã khắc vào võng mạc hắn từ đêm qua.
- Hết rồi.
Một chữ. Hai âm tiết. Thục Linh lảo đảo, phải vịn vào mép bàn mới đứng vững. Cô là Giám đốc Bán lẻ của Vương Kim Group, người đàn bà đanh đá từng khiến cả phòng họp im phăng phắc chỉ bằng một cái liếc mắt. Lúc này, tay cô run đến mức phải nắm chặt mép bàn.
- Bao nhiêu? Nói cho em một con số. Đừng bắt em đoán.
- Tính ra tiền Việt... khoảng gần năm trăm tỷ.
Thục Linh ngồi phịch xuống ghế. Cô cười. Một tiếng cười khô khốc, không có chút hơi ấm nào.
- Năm trăm tỷ. Anh đốt năm trăm tỷ tiền công ty trong một đêm. Anh có biết kiểm toán quý sắp vào không? Anh có biết ba đang lo kỳ đáo hạn trái phiếu không? Anh có biết...
Cô ngừng lại, vì cô nhận ra mình đang nói về những thứ mà cả hai vợ chồng đều đã biết từ lâu nhưng cố tình không nhìn thẳng vào. Tiền chiết khấu khống cho đại lý ma. Hai bộ sổ sách. Những đêm xe tải vào kho. Tất cả những việc làm ăn mờ ám của vợ chồng cô suốt mấy năm qua, gộp lại cũng chưa chắc đã bằng một đêm canh bạc của Trần Bách.
- Bây giờ làm sao? - Cô hỏi, giọng nhỏ đi. - Làm sao lấp được lỗ hổng này trước khi kiểm toán phát hiện?
Trần Bách ngẩng lên. Trong mắt hắn lóe lên một thứ ánh sáng mà Thục Linh đã thấy nhiều lần trong đời chung sống: ánh sáng của con bạc sắp đặt cược ván cuối.
- Anh sẽ xoay. Anh còn quen vài chỗ cho vay nóng. Lãi cao một chút nhưng nhanh. Chỉ cần một khoản để...
- Anh còn muốn chết nữa à? - Thục Linh gào lên, đứng bật dậy. - Vay nóng vài trăm tỷ? Anh định lấy gì trả? Lấy mạng anh ra trả à?
Cô đi đi lại lại trong văn phòng, giày cao gót nện xuống sàn gỗ những tiếng khô khốc. Rồi cô dừng lại trước cửa sổ, nhìn xuống dòng xe cộ bên dưới. Giọng cô trầm xuống, lạnh như băng:
- Nghe này, Trần Bách. Vụ này không được để lộ ra ngoài. Không được để ba biết, không được để con Nhã Kỳ biết. Hai tuần nữa, trước kỳ đáo hạn trái phiếu, anh phải tìm cách lấp lại, dù chỉ là lấp tạm. Nếu không...
Cô không nói hết câu. Nhưng cả hai đều hiểu phần còn lại: nếu không, nhà họ Vương sẽ không tha cho kẻ đã đốt năm trăm tỷ, và pháp luật cũng vậy.
Thục Linh bỏ đi, để lại Trần Bách một mình trong văn phòng. Hắn ngồi thêm một lúc lâu, rồi như sực nhớ ra điều gì, hắn vồ lấy điện thoại, bấm số của người đã rỉ tai hắn tin nội bộ cách đây hai tuần. Người đàn ông tự xưng là quen biết trong ngành, người đã nói với hắn bằng giọng đầy tin tưởng rằng một quỹ lớn đang gom vàng lặng lẽ, rằng ai vào sớm sẽ ăn đậm.
Tút. Tút. Tút.
Không ai bắt máy. Hắn bấm lại lần nữa. Lần này, một giọng máy móc vang lên: số điện thoại không tồn tại.
Trần Bách nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại. Hắn thử nhắn tin. Tin nhắn gửi đi, không có dấu hiệu đã đọc. Hắn mở lại đoạn chat cũ, những dòng tin nhắn rỉ tai đầy hứa hẹn vẫn còn đó, nhưng ảnh đại diện của đối phương đã biến thành một ô xám trống rỗng. Tài khoản đã bị xóa.
Mồ hôi lạnh túa ra sau gáy hắn. Hắn chợt hiểu ra một điều mà lẽ ra hắn phải hiểu từ đầu: một tin nội bộ thật sự không bao giờ đến với kẻ như hắn qua một người quen mơ hồ trong quán cà phê. Hắn đã muốn tin, nên hắn đã tin. Lòng tham đã bịt mắt hắn chặt hơn bất kỳ tấm vải nào.
Hắn ném điện thoại xuống bàn, úp mặt vào hai bàn tay. Trong đầu hắn, giọng của Thục Linh vang lên như một bản án: hai tuần. Hắn có hai tuần để lấp một cái hố mà cả đời hắn cũng không lấp nổi.
Chiều hôm đó, cánh cửa văn phòng Trần Bách lại mở ra. Lần này không có tiếng gõ cửa dồn dập, không có giày cao gót. Chỉ có tiếng bước chân nhẹ và mùi trà sen thoang thoảng.
Hàn Quân bước vào, tay bưng khay trà. Anh đặt tách trà xuống bàn làm việc của Trần Bách, động tác quen thuộc như bảy năm qua anh vẫn làm. Rồi anh ngẩng lên, nhìn người anh rể đang ngồi như tượng sáp sau bàn làm việc.
- Anh Bách mệt à? - Giọng anh hiền, lo lắng thật sự, không một chút mỉa mai. - Uống trà cho tỉnh. Trà sen em mới pha, còn nóng.
Trần Bách nhìn anh. Hắn nhìn người em rể mà hắn vẫn gọi là thằng ở rể, thằng rửa chân cho ba vợ, thằng mà hắn từng bắt quỳ lau giày giữa tiệc đông người. Người đàn ông ấy đang đứng trước mặt hắn, tay vẫn giữ khay trà, mắt trong veo như nước giếng, không một gợn sóng.
Trần Bách bỗng thấy gai người. Hắn không hiểu vì sao. Có lẽ vì trong căn phòng này, giữa đống tro tàn của năm trăm tỷ, sự ân cần đúng lúc của Hàn Quân giống như một thứ gì đó quá sạch sẽ, quá bình thản, không thuộc về thế giới đang sụp đổ của hắn.
- Cậu... - Hắn mở miệng, rồi lại thôi. Hắn định hỏi một câu gì đó, nhưng chính hắn cũng không biết mình định hỏi gì.
- Dạ? - Hàn Quân nghiêng đầu, chờ đợi.
- Không có gì. - Trần Bách quay đi, cầm tách trà lên. Tay hắn run đến mức trà sóng sánh suýt tràn ra ngoài. Hắn uống một ngụm, vị sen thanh mát lan trong miệng, nhưng không xua được vị đắng đang dâng lên từ dạ dày. - Cậu ra ngoài đi.
- Dạ. Anh Bách nhớ giữ sức khỏe. - Hàn Quân cúi đầu, lui ra, khép cửa nhẹ nhàng như sợ làm vỡ một thứ gì đó mong manh trong phòng.
Trần Bách ngồi một mình, nhìn tách trà còn bốc khói. Hắn chợt nhớ đến một chuyện cũ: đêm tiệc cuối năm ngoái, hắn say rượu, hất ly vang đỏ vào giày da của chính mình rồi bắt thằng rể này quỳ xuống lau. Nó đã quỳ. Nó lau từng vệt rượu bằng chiếc khăn tay của mình, không một lời oán thán, trước hàng chục ánh mắt cười cợt.
Bây giờ, kẻ từng bắt người khác quỳ đang ngồi đây, tay run, nợ nần chồng chất, không dám ngẩng đầu nhìn ai. Còn kẻ từng quỳ vẫn đứng thẳng, vẫn pha trà, vẫn mỉm cười.
Trần Bách úp mặt vào hai bàn tay. Hắn không dám nghĩ tiếp.
Đêm đó, trong phòng ngủ vợ chồng ở biệt thự Thảo Điền, Vương Thục Linh chờ chồng ngủ say rồi lặng lẽ ngồi dậy. Cô đi đến góc phòng, mở két sắt riêng mà chỉ mình cô biết mật mã. Ánh đèn ngủ hắt vào trong két, soi rõ những xấp sổ tiết kiệm, vài món trang sức kim cương, giấy tờ sở hữu một căn hộ đứng tên người khác.
Cô ngồi xuống sàn, cộng nhẩm từng khoản. Cộng đi cộng lại ba lần, con số vẫn không thay đổi. Tất cả tài sản cá nhân cô tích cóp bao năm, kể cả những khoản từ tiền chiết khấu khống, gộp lại chưa bằng một phần mười số tiền cần lấp.
Thục Linh tựa đầu vào thành két, nhắm mắt lại. Lần đầu tiên trong đời, người đàn bà luôn ngẩng cao đầu trong nhà họ Vương cảm thấy một thứ lạnh buốt chạy từ gót chân lên đến đỉnh đầu.
- Không đủ, - cô thì thào với bóng tối. - Còn thiếu rất nhiều.
Ngoài cửa sổ, thành phố đã ngủ. Trong két sắt mở toang, những tờ sổ tiết kiệm nằm im như những tờ giấy lộn. Và ở một góc biệt thự, trên phòng áp mái khóa kín, có một người đang ghi vào sổ tay dòng chữ đỏ chói: giai đoạn một, hoàn tất.