Con Rể Hào Môn – Quyển 1: Hôn Nhân Giả - Chương 75: Đêm trước cơn bão
Đêm mười chín tháng ba, biệt thự Thảo Điền chìm vào một sự im lặng nặng nề. Không phải sự im lặng của giấc ngủ yên bình, mà là sự im lặng của những con…
Nội dung chương
Đêm mười chín tháng ba, biệt thự Thảo Điền chìm vào một sự im lặng nặng nề. Không phải sự im lặng của giấc ngủ yên bình, mà là sự im lặng của những con người đang thức trắng, mỗi người ôm một nỗi lo riêng, chờ đợi một ngày mai mà không ai dám nghĩ đến.
Mười giờ đêm, phòng làm việc của Vương Thế Hùng.
Ông ngồi một mình trong bóng tối, chỉ có ánh đèn bàn vàng vọt chiếu lên khuôn mặt hốc hác. Cây gậy gỗ mun dựng bên cạnh, nhưng đêm nay ông không gõ nó xuống sàn. Ông chỉ ngồi đó, nhìn vào tờ lịch trên bàn với ngày hai mươi tháng ba được khoanh đỏ.
Trên bàn còn có một danh sách dài những số điện thoại: bạn bè cũ ở ngân hàng, đối tác làm ăn, những người mà ông từng giúp đỡ và tin rằng họ sẽ giúp lại mình lúc khó khăn. Chiều nay ông đã gọi cho ba người, cả ba đều từ chối. Giờ đây, nhìn vào danh sách còn lại, ông không còn đủ can đảm để gọi tiếp.
Ông nhấc điện thoại lên, bấm một số, rồi lại đặt xuống. Nhấc lên, lại đặt xuống. Cứ như vậy ba lần, cuối cùng ông cũng bấm gọi.
- Alo, anh Tư đó hả? Tôi Hùng đây... Vâng, khuya rồi còn làm phiền anh... Chuyện là thế này, ngày mai bên tôi đáo hạn gói trái phiếu, anh xem...
Đầu dây bên kia im lặng một lúc lâu, rồi một giọng nói mệt mỏi vang lên:
- Anh Hùng, tôi nói thật với anh. Tình hình bây giờ khó lắm. Room tín dụng của bên tôi bị siết từ trên xuống, tôi không quyết được. Anh thông cảm.
- Tôi hiểu, tôi hiểu. Hùng gật đầu, dù đầu dây bên kia không nhìn thấy. Không sao, anh giữ sức khỏe.
Ông cúp máy, ngồi thẫn thờ. Bốn cuộc gọi, bốn lời từ chối. Những người bạn mà ông từng nâng ly, từng vỗ vai, từng thề thốt "có phúc cùng hưởng, có họa cùng chịu", giờ đây không ai dám đứng ra.
Ông nhìn cây gậy gỗ mun bên cạnh, cười chua chát. Ba mươi năm qua, cây gậy này đã giúp ông khuất phục không biết bao nhiêu đối thủ, đã gõ xuống không biết bao nhiêu cái đầu phải cúi. Nhưng đêm nay, nó chỉ là một khúc gỗ vô tri, không thể gõ ra được 3.000 tỷ.
Mười một giờ đêm, phòng ngủ của Vương Nhã Kỳ.
Cô ngồi trên giường, trước mặt là chiếc laptop mở sáng, trên màn hình là danh sách các ngân hàng và quỹ đầu tư mà cô đã gọi trong ngày. Bên cạnh mỗi tên là một ghi chú ngắn: "từ chối khéo", "hứa xem xét", "không nghe máy", "bận họp".
Mười hai cuộc gọi, không một nơi nào đồng ý. Cô đã dùng hết mọi mối quan hệ, mọi ân tình, mọi lời hứa hẹn. Kết quả vẫn là con số không tròn trĩnh.
Nhã Kỳ mở ngăn kéo tủ đầu giường, lấy ra một vỉ thuốc an thần. Cô đã không dùng thuốc ngủ suốt bảy năm qua nhờ ấm trà an thần của chồng. Nhưng đêm nay, cô biết trà cũng không đủ. Cô cần một thứ mạnh hơn để có thể chợp mắt vài tiếng trước ngày dài mai sau.
Cô bẻ một viên thuốc, định uống, rồi lại đặt xuống. Cô nhìn sang bên cạnh, nơi Hàn Quân đang nằm im, hơi thở đều đều. Anh đã ngủ say từ lúc nào, hoặc giả vờ ngủ say. Cô không biết.
- Anh ngủ rồi à? Cô hỏi khẽ.
Không có tiếng trả lời. Cô thở dài, đặt viên thuốc trở lại vỉ, cất vào ngăn kéo. Cô không muốn dùng thuốc. Cô muốn chứng minh với chính mình rằng mình vẫn đủ mạnh mẽ để đối mặt với mọi chuyện mà không cần đến hóa chất.
Cô nằm xuống, nhắm mắt lại, nhưng đầu óc vẫn quay cuồng với những con số. 3.000 tỷ. Ngày mai. Không tiền. Không ai cho vay. Cô lẩm bẩm trong đầu như một câu thần chú tuyệt vọng, cho đến khi mệt quá mà thiếp đi lúc nào không hay.
Mười hai giờ đêm, phòng ngủ của vợ chồng Thục Linh.
Hai người nằm quay lưng vào nhau, giữa họ là một khoảng trống lạnh lẽo. Thục Linh nhìn vào bóng tối, nghĩ về lỗ hổng 500 tỷ, về hạn hai tuần mà cha đã ra lệnh, về công văn đòi nợ của đại lý Cần Thơ. Cô đã tính đi tính lại không biết bao nhiêu lần, và lần nào kết quả cũng như nhau: không có cách nào lấp đầy được.
Trong ngăn kéo tủ đầu giường của cô là một cuốn hộ chiếu còn hạn sử dụng dài. Chiều nay, cô đã gọi cho một người môi giới quen, hỏi về thủ tục chuyển tài sản ra nước ngoài. Người môi giới nói cần ít nhất hai tuần để làm xong mọi thủ tục. Hai tuần, trùng với hạn mà cha đã ra lệnh.
Thục Linh nhắm mắt lại, một giọt nước mắt lăn dài trên má. Cô không khóc vì hối hận. Cô khóc vì sợ hãi. Lần đầu tiên trong đời, nữ giám đốc đanh đá, người luôn tự tin mình có thể xử lý mọi chuyện, cảm thấy mình hoàn toàn bất lực.
Bên cạnh cô, Trần Bách cũng không ngủ được. Hắn nằm im, mắt mở to nhìn trần nhà. Trong đầu hắn, những hình ảnh cứ hiện lên liên tục: màn hình đỏ rực của tài khoản phái sinh, con số dư gần bằng không, gương mặt tái mét của vợ, và ánh mắt lạnh băng thoáng qua của thằng ở rể đêm hôm đó.
Hắn đã nghĩ đến việc bỏ trốn. Hắn đã lên mạng tìm hiểu về các nước không có hiệp định dẫn độ với Việt Nam. Nhưng rồi hắn nhận ra mình không dám. Hắn không phải là kẻ có gan làm liều đến cùng. Hắn chỉ là một thằng hèn nhát, giỏi nhất là đổ lỗi cho người khác và trốn tránh trách nhiệm.
Trần Bách thở dài, quay mặt vào tường. Hắn cầu nguyện, lần đầu tiên sau nhiều năm, cầu nguyện cho một phép màu xảy ra vào ngày mai. Hắn không biết rằng, phép màu duy nhất có thể cứu hắn đã bị chính hắn đốt cháy trong một đêm duy nhất trên sàn vàng kỳ hạn.
Một giờ sáng, phòng của Vĩnh Khải.
Hắn vừa về đến nhà sau một đêm lang thang ở các quán bar, say khướt. Vừa bước vào sân, hắn đã nôn thốc nôn tháo ra vườn hoa mà Hàn Quân chăm sóc cẩn thận. Mùi rượu nồng nặc xộc lên, chua loét.
Hàn Quân, người vẫn chưa ngủ, nghe thấy tiếng động, lặng lẽ ra vườn. Anh không nói gì, chỉ lấy xẻng xúc đất lấp đi chỗ nôn, rồi dìu Vĩnh Khải vào nhà. Hắn lảm nhảm những câu không đầu không đuôi, thỉnh thoảng lại chửi thề.
- Mẹ kiếp... lô hàng... phải về... tiền... nhiều tiền...
Hàn Quân dìu hắn lên phòng, đặt lên giường, cởi giày cho hắn. Suốt quá trình, anh không nói một lời trách móc nào. Khi xong việc, anh đứng nhìn hắn một lúc, rồi tắt đèn, khép cửa lại.
Đi dọc hành lang về phòng mình, Hàn Quân nghĩ về Vĩnh Khải. Một kẻ đang say rượu, nôn mửa, lảm nhảm về tiền trong lúc ngủ. Đây chính là "anh cả" mà cả nhà vẫn kính nể, là "Giám đốc Chuỗi cung ứng" mà nhân viên vẫn ngưỡng mộ. Không ai biết rằng, đằng sau vẻ ngoài hào nhoáng đó là một con bạc nợ nần, một kẻ buôn lậu đang run sợ, một quả bom hẹn giờ sắp phát nổ.
Hai giờ sáng, phòng áp mái.
Hàn Quân lên áp mái lần cuối cùng trong đêm nay. Anh kiểm tra lại mọi thứ một lần nữa: két sắt đã khóa, thiết bị mã hóa đã tắt, sổ tay đã ghi đầy đủ, máy tính đã xóa sạch dấu vết. Phòng áp mái trở lại vẻ ngoài của một kho chứa đồ cũ kỹ, vô hại, không ai có thể ngờ được đây là trung tâm chỉ huy của một kế hoạch kéo dài bảy năm.
Anh đứng bên cửa sổ, nhìn xuống biệt thự đang chìm trong giấc ngủ chập chờn. Từng ô cửa sổ tối đen, từng căn phòng im lặng. Nhưng anh biết, đằng sau mỗi ô cửa sổ đó là một con người đang trằn trọc, đang sợ hãi, đang chờ đợi.
"Ngủ đi." Anh thì thầm với bóng đêm, giọng dịu dàng như đang ru một đứa trẻ. "Mai là ngày của sự thật. Dù sự thật có đau đớn đến đâu, thì nó vẫn là sự thật. Và sự thật thì không ai trốn được mãi."
Anh tắt đèn áp mái, khóa cửa hai lớp, bước xuống cầu thang. Đi ngang qua hành lang tầng hai, anh gặp chú Sáu đang đi kiểm tra các phòng như mọi đêm.
Hai người đàn ông nhìn nhau một giây, không ai nói gì. Chú Sáu gật đầu chào, Hàn Quân cúi đầu đáp lễ. Rồi mỗi người đi một hướng, như hai cái bóng lướt qua nhau trong đêm.
Chú Sáu dừng lại trước cửa phòng áp mái đã khóa kín. Ông áp tai vào cửa, lắng nghe. Không một tiếng động. Ông thở dài, lắc đầu, bỏ đi. Trong cuốn sổ tay cũ mà ông luôn mang theo người, tối nay sẽ có thêm một dòng mới, nhưng ông chưa viết vội. Ông muốn chờ xem, ngày mai sẽ xảy ra chuyện gì.
Ba giờ sáng, biệt thự chìm vào im lặng hoàn toàn.
Không còn tiếng điện thoại, không còn tiếng bước chân, không còn tiếng thở dài. Chỉ còn tiếng đồng hồ quả lắc trong phòng khách tích tắc đều đều, như đang đếm ngược từng giây đến một thời khắc quan trọng.
Tích. Tắc. Tích. Tắc.
Mỗi tiếng tích tắc là một giây trôi qua, là một bước gần hơn đến sáu giờ sáng, đến lúc mặt trời mọc, đến lúc ngày hai mươi tháng ba bắt đầu.
Và khi ngày đó bắt đầu, 3.000 tỷ sẽ đến hạn. Không tiền trả. Không ai cho vay. Không đường lui.
Trừ một người. Người đó đang nằm trong phòng ngủ, mắt nhắm nghiền, hơi thở đều đều, như đang ngủ say. Nhưng trong đầu anh, một đồng hồ khác cũng đang đếm ngược, chính xác đến từng giây.
Bảy năm chờ đợi, sắp kết thúc. Và một kỷ nguyên mới, sắp bắt đầu.
Tích. Tắc. Tích. Tắc.