Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 71: Chiếc váy cưới năm xưa
Ngày mười bảy tháng năm, sau cuộc gọi với thám tử Hoàng, Vương Nhã Kỳ một mình lên phòng chứa đồ của biệt thự. Căn phòng nằm ở tầng ba, ít ai lui tới,…
Nội dung chương
Ngày mười bảy tháng năm, sau cuộc gọi với thám tử Hoàng, Vương Nhã Kỳ một mình lên phòng chứa đồ của biệt thự.
Căn phòng nằm ở tầng ba, ít ai lui tới, chất đầy những thùng carton cũ, đồ đạc không dùng đến, và những kỷ vật của gia đình qua nhiều năm. Bụi phủ dày trên mọi thứ, mùi ẩm mốc thoang thoảng trong không khí.
Ở góc phòng, treo trong một túi ni lông trong suốt, là chiếc váy cưới của cô năm 2019.
Cô đã không chạm vào nó suốt 7 năm. Sau đám cưới, cô cất nó vào đây và quên đi, như quên đi nhiều thứ khác của tuổi trẻ bồng bột. Nhưng hôm nay, cô cần nhìn lại nó. Cô cần chạm vào quá khứ bằng đôi tay của hiện tại.
Cô cẩn thận lấy chiếc váy ra khỏi túi ni lông. Vải ren trắng đã hơi ngả màu theo thời gian, nhưng vẫn mềm mại. Cô ôm chiếc váy vào lòng, và nước mắt bỗng trào ra, không kìm được.
Cô không biết mình khóc vì điều gì. Vì nhớ lại tuổi trẻ của mình, khi cô còn tin vào những điều đơn giản? Vì thương cho cô dâu 23 tuổi năm đó, ngây thơ nghĩ rằng mình đang kiểm soát được cuộc đời? Hay vì sợ rằng 7 năm hôn nhân sắp tới sẽ không bao giờ còn nguyên vẹn nữa?
Cô ngồi bệt xuống sàn, ôm chiếc váy, khóc nức nở như một đứa trẻ.
Tiếng bước chân nhẹ vang lên ở cửa. Hàn Quân đứng đó, không biết đã đến từ lúc nào. Anh nhìn vợ mình ngồi giữa đống bụi bặm, ôm chiếc váy cưới cũ mà khóc, và trong mắt anh hiện lên một nỗi đau không thể che giấu.
Anh bước vào, quỳ xuống bên cạnh cô, nhẹ nhàng lau nước mắt cho cô bằng tay áo mình.
- Sao em lại khóc? Anh hỏi khẽ. Có chuyện gì, nói với anh.
Cô ngẩng lên nhìn anh qua làn nước mắt. Khuôn mặt anh đầy vẻ lo lắng chân thành. Cô muốn tin rằng đó là thật. Cô cần tin rằng đó là thật.
- Ngày cưới, cô hỏi, giọng nghẹn ngào, anh có hạnh phúc không?
Một câu hỏi đơn giản. Nhưng Hàn Quân im lặng rất lâu. Anh nhìn cô, rồi nhìn chiếc váy cưới trong tay cô, rồi lại nhìn cô. Trong ánh mắt anh, cô thấy một cuộc giằng xé, như thể anh đang cân nhắc giữa một câu trả lời an toàn và một câu trả lời thật.
Cuối cùng, anh nói, giọng trầm và chậm:
- Có. Vì cô dâu đẹp.
Cô bật cười trong nước mắt. Một câu trả lời vừa thật vừa dối. Thật vì cô dâu hôm đó đúng là đẹp. Dối vì nó né tránh câu hỏi thật sự: anh có hạnh phúc vì được cưới cô, hay hạnh phúc vì một lý do khác?
- Anh chỉ giỏi nịnh. Cô nói, dụi đầu vào vai anh.
Anh ôm cô, vỗ về như vỗ về một đứa trẻ. Cô nép vào lòng anh, cảm nhận hơi ấm quen thuộc. Lúc này, cô muốn quên hết mọi nghi ngờ, mọi điều tra, mọi tấm ảnh mờ. Cô chỉ muốn là một người vợ, được chồng ôm, được khóc cho thỏa.
Nhưng khi cô cúi xuống định cất chiếc váy vào lại túi ni lông, cô phát hiện ra một điều: trong hộp đựng váy, kẹp giữa lớp giấy lót, có một phong thư cũ, đã ngả vàng theo thời gian.
Cô rút phong thư ra. Trên bì thư, nét chữ mềm mại quen thuộc của mẹ cô: "Gửi con gái yêu của mẹ."
Tay cô run. Đây là thư của mẹ cô, bà Lý Thu Vân, viết cho cô vào ngày cưới, nhưng bà đã kẹp vào hộp váy mà không nói với cô. 7 năm qua, phong thư nằm đó, chờ đợi, như một lời nhắn từ thế giới bên kia.
Cô xé bì thư, rút ra tờ giấy mỏng. Nét chữ của mẹ hiện ra, vẫn đẹp như xưa:
"Con gái yêu,
Ngày con mặc chiếc váy này, mẹ đã nhìn thấy chàng trai con chọn. Mắt nó buồn, con ạ. Một đôi mắt buồn như vậy, hoặc là của kẻ từng chịu nhiều tổn thương, hoặc là của người mang trong lòng điều gì đó chưa thể nói ra. Mẹ không biết nó thuộc về ai trong hai người đó.
Mẹ chỉ dặn con một điều: hôn nhân không phải là một bản hợp đồng, cũng không phải là một tấm bình phong. Hôn nhân là hai con người dám nhìn nhau bằng trái tim, dám chấp nhận cả những điều chưa biết về nhau. Lý trí giúp con thành công trong công việc, nhưng trong hôn nhân, có những lúc con phải để trái tim lên tiếng.
Mẹ yêu con. Hãy hạnh phúc, con nhé.
Mẹ."
Nhã Kỳ đọc xong, nước mắt tuôn như mưa. Cô ôm lá thư vào ngực, khóc nức nở trong vòng tay chồng.
Lá thư này, mẹ cô đã viết 7 năm trước, trong ngày cưới của cô. Một lời dặn giản dị của một người mẹ: hãy nhìn nhau bằng trái tim.
Nhưng làm sao cô có thể chỉ nhìn bằng trái tim, khi lý trí cô đang gào thét rằng có điều gì đó rất không ổn? Những câu hỏi đó không phải do cô tưởng tượng ra. Chúng là thật. Và cô có quyền được biết sự thật về người đàn ông mình đã sống cùng 7 năm.
Cô đọc lại lá thư lần nữa, từng chữ, như muốn khắc sâu vào lòng. "Đừng bao giờ ngừng nhìn nhau bằng trái tim."
Cô nghĩ về 7 năm qua, về những lần cô vô tâm với anh. Cô đã từng nghĩ mình cưới anh là ban ơn cho anh, là cứu vớt một gã mồ côi khỏi cuộc đời bần hàn. Cô đã từng đối xử với anh như một người hầu cao cấp, sai bảo anh đủ thứ, chưa từng hỏi anh muốn gì, cần gì. Phải đến những năm gần đây, khi cô trưởng thành hơn, cô mới bắt đầu nhìn anh như một người đàn ông, một người chồng thật sự.
Cô có xứng đáng để anh tin tưởng không? Cô tự hỏi. 7 năm qua, cô đã cho anh được bao nhiêu sự tôn trọng, bao nhiêu sự thấu hiểu? Hay cô chỉ biết nhận, nhận sự chăm sóc, nhận sự hy sinh, mà chưa từng cho đi điều gì xứng đáng?
Lá thư của mẹ như một lời nhắc nhở dịu dàng. Mẹ cô dặn: hãy nhìn bằng trái tim. Nhưng cô đã không làm vậy. Cô đã thuê thám tử theo dõi anh, đã lén ngửi cổ áo vest anh, đã soi mói từng chi tiết trong cuộc đời anh. Cô đã đối xử với chồng mình như một tội phạm, chứ không phải như một người chồng.
Cô xấu hổ. Cô thấy mình thật tệ. Dù anh có bí mật gì đi nữa, anh cũng chưa từng làm điều gì có lỗi với cô. Còn cô, cô đã phản bội lòng tin của anh bằng cuộc điều tra thầm lặng này.
Nhưng rồi lý trí cô lại lên tiếng: nếu anh trong sạch, tại sao anh không kể? Tại sao quá khứ của anh trống rỗng? Tại sao anh nói được tiếng Pháp? Những câu hỏi đó không phải do cô tưởng tượng ra. Chúng là thật. Và cô có quyền được biết sự thật về người đàn ông mình đã sống cùng 7 năm.
Cô bị kẹp giữa hai luồng suy nghĩ, giữa lời dặn của mẹ và tiếng gọi của lý trí, giữa trái tim và cái đầu. Cô không biết phải đi về hướng nào.
Cô khóc, không phải vì đau, mà vì bối rối. Cô không biết phải làm gì. Nghe theo mẹ, hay nghe theo lý trí? Tin vào trái tim, hay tin vào bằng chứng?
Hàn Quân ôm cô chặt hơn, mắt nhìn xa xăm qua cửa sổ phòng chứa đồ, nơi ánh nắng chiều hắt vào tạo thành những vệt sáng mờ ảo trong bụi bặm.
Anh không biết nội dung lá thư, nhưng anh thấy vợ mình khóc, và anh biết, dù cô khóc vì điều gì, anh cũng là một phần nguyên nhân.
Anh thì thầm, giọng nhỏ đến mức chỉ mình anh nghe thấy:
- Xin lỗi em.
Nhã Kỳ ngẩng lên, mắt đỏ hoe:
- Anh nói gì?
- Anh nói... Anh nhìn cô, cố nặn ra một nụ cười. Anh nói, đừng khóc nữa. Khóc nhiều xấu lắm.
Cô bật cười trong nước mắt, đấm nhẹ vào ngực anh. Anh ôm cô đứng dậy, phủi bụi trên quần áo cô, rồi cẩn thận cất chiếc váy cưới và lá thư vào lại hộp.
Khi hai vợ chồng bước ra khỏi phòng chứa đồ, nắng chiều đã tắt. Hành lang tối om, chỉ còn ánh đèn vàng mờ ảo.
Nhã Kỳ nắm chặt tay chồng, lá thư của mẹ gấp gọn trong túi áo cô, sát bên tim. Cô tự nhủ: mẹ ơi, con sẽ cố nhìn bằng trái tim như mẹ dặn. Nhưng mẹ ơi, trái tim con cũng đang đau lắm, và con không biết nó còn chịu đựng được bao lâu nữa.
Phía sau, Hàn Quân nhìn theo bóng vợ, trong mắt anh là một nỗi buồn sâu thẳm, giống hệt nỗi buồn mà bà Lý Thu Vân đã nhìn thấy 7 năm trước trong ngày cưới.
Đêm đó, khi Nhã Kỳ đã ngủ, Hàn Quân một mình ngồi trong phòng chứa đồ, mở hộp váy cưới ra lần nữa. Anh lấy lá thư của bà Thu Vân, đọc lại từng chữ dưới ánh đèn mờ. Đọc xong, anh gấp thư lại cẩn thận, đặt về chỗ cũ, rồi ngồi lặng rất lâu.
- Cảm ơn mẹ. Anh thì thầm vào bóng tối, gọi bà bằng tiếng "mẹ" mà 7 năm qua anh chưa từng dám thốt ra thành lời. Con sẽ cố. Con sẽ cố để không phụ lòng mẹ, cũng không phụ lời thề của con. Dù con biết, hai điều đó có lẽ không thể cùng tồn tại.
Anh đóng nắp hộp lại, đứng dậy, bước ra khỏi phòng chứa đồ, nhẹ nhàng như một bóng ma. Ngoài hành lang, trăng đã lên cao, sáng vằng vặc qua khung cửa sổ. Anh đứng đó một lúc, nhìn ánh trăng, rồi quay về phòng ngủ, nơi vợ anh đang say giấc, tay vẫn ôm chiếc gối, miệng mấp máy như đang nói mớ điều gì đó.
Anh nằm xuống bên cạnh cô, kéo chăn đắp cho cả hai, và thì thầm:
- Ngủ ngon, Nhã Kỳ. Dù ngày mai có ra sao, đêm nay, anh vẫn ở đây.