Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 27: Hợp đồng chuyển nhượng công thức
Chiều thứ Ba, 05/01/2027. Phòng đọc hồ sơ văn phòng Phạm Quốc Huy. Sau buổi sáng với chuyên gia tài chính pháp y, Hàn Quân trở lại phòng đọc hồ sơ lúc…
Nội dung chương
Chiều thứ Ba, 05/01/2027. Phòng đọc hồ sơ văn phòng Phạm Quốc Huy.
Sau buổi sáng với chuyên gia tài chính pháp y, Hàn Quân trở lại phòng đọc hồ sơ lúc hai giờ chiều. Lần này, chỉ có anh và Huy. Hai túi niêm phong còn lại nằm trên bàn: K2, chiếc hộp tài liệu da mỏng, và K3, cuốn sổ tay buộc chỉ đỏ.
- Mở K2 trước, Hàn Quân quyết định. - Hộp mỏng thường đựng thứ quan trọng nhất. Người ta không làm hộp riêng cho giấy lộn.
Huy bật camera, đọc biên bản mở niêm phong như quy trình, rồi cẩn thận cắt tem túi K2. Chiếc hộp da hiện ra: màu nâu sẫm, khóa kéo bằng đồng đã han gỉ gần hết. Huy phải dùng kìm nhỏ mới kéo được khóa.
Bên trong, lót bằng vải nhung đen, là một tập tài liệu mỏng chỉ khoảng 30 trang, bìa ghi dòng chữ đánh máy: "HỢP ĐỒNG CHUYỂN NHƯỢNG ĐỘC QUYỀN CÔNG THỨC CHẾ TÁC".
Tay Hàn Quân khựng lại trên mép tài liệu.
Công thức. Hai chữ đó như có điện.
Anh là con trai của ông Lâm Văn Đức. Anh lớn lên trong xưởng Lâm Ký, đã từng nhìn cha mình thức trắng nhiều đêm để hoàn thiện công thức cắt giác "Lâm thị thập lục diện". Mười sáu mặt cắt độc quyền, ánh lửa mạnh gấp nhiều lần đá cắt thường, tiền thân của ý tưởng cắt giác kiểu Hearts and Arrows phiên bản Việt. Cha anh coi công thức đó như đứa con tinh thần thứ hai, thề không bán cho bất kỳ ai, dù nhiều tập đoàn ngoại đã trả giá cao ngất ngưởng.
Và giờ đây, bản hợp đồng chuyển nhượng nó đang nằm trong két sắt của kẻ thù.
Hàn Quân nén hơi thở, lật trang đầu tiên.
Bên chuyển nhượng: Xưởng chạm khắc Lâm Ký. Bên nhận chuyển nhượng: một cái tên công ty bằng tiếng Anh mà anh chưa từng nghe, đăng ký tại một quốc đảo nhỏ ở Caribe.
Giá chuyển nhượng: một con số khiến Huy, người đã đọc qua vai anh, phải thốt lên:
- Chưa bằng một phần trăm giá trị thực. Tôi dám chắc. Với danh tiếng của công thức này, giá thị trường phải gấp ít nhất một trăm lần con số này.
Hàn Quân không đáp. Mắt anh dán vào điều khoản tiếp theo, và mỗi chữ như một nhát dao:
"Bên chuyển nhượng cam kết, kể từ ngày ký, không bao giờ sử dụng, không chuyển giao, không tiết lộ công thức cho bất kỳ bên thứ ba nào, dưới mọi hình thức."
Điều khoản triệt đường sống. Không chỉ cướp công thức, chúng còn cấm dòng họ Lâm đụng vào chính đứa con tinh thần của mình. Đây không phải mua bán. Đây là xóa sổ.
- Ngày ký, Huy nói khẽ, chỉ vào cuối trang. - Tháng 08/2019.
Tháng 08/2019. Đúng lúc xưởng Lâm Ký đang giãy chết trong bẫy nợ. Đúng một tháng trước khi ông Đức nhảy lầu.
Hàn Quân tưởng tượng ra cảnh đó: cha anh, một người thợ cả đời chỉ tin vào đôi tay, ngồi trong xưởng vắng tanh, đối tác đã bỏ đi hết, nợ nần chồng chất, và có kẻ đặt trước mặt ông bản hợp đồng này. Ký đi, ký thì có tiền trả nợ, không ký thì mất trắng. Một cái bẫy hoàn hảo: hoặc mất công thức, hoặc mất xưởng.
Và cha anh đã chọn... cái chết. Ông không ký để sống nhục. Ông cũng không để chúng cướp không. Ông chọn cách duy nhất còn lại để giữ lấy danh dự cuối cùng.
Mắt Hàn Quân đỏ ngầu. Anh lật nhanh các trang tiếp theo, tìm kiếm thông tin về bên nhận chuyển nhượng.
Điều khoản thanh toán: chia làm ba đợt, chuyển qua ba tài khoản khác nhau ở ba quốc gia khác nhau. Một cấu trúc được thiết kế để che giấu nguồn tiền, không phải để thuận tiện kinh doanh. Người làm ăn chân chính không bao giờ trả tiền kiểu này.
Điều khoản bảo mật: hai bên cam kết không tiết lộ nội dung hợp đồng cho bất kỳ bên thứ ba nào trong vòng 20 năm. Hai mươi năm. Đủ để một thế hệ thợ quên mất công thức từng thuộc về ai.
- Chúng tính cả rồi, Huy lẩm bẩm. - Hai mươi năm sau, khi thời hiệu tranh chấp mờ nhạt, khi nhân chứng đã già đã chết, công thức sẽ hoàn toàn thuộc về chúng, sạch sẽ về mặt pháp lý.
Hàn Quân gật đầu, mắt vẫn dán vào trang giấy. Anh nhớ lại những lần các tập đoàn ngoại đến xưởng Lâm Ký đặt vấn đề mua công thức. Cha anh tiếp họ lịch sự, pha trà mời, rồi từ chối cũng lịch sự không kém, nói công thức này là hồn của xưởng, không bán. Có lần, một vị giám đốc ngoại quốc tăng giá gấp ba, cha anh chỉ cười hỏi lại ông ta có mua được hồn người ta không. Vị giám đốc bỏ về, mặt đỏ bừng.
Cha anh đã giữ được công thức trước bao nhiêu cám dỗ. Nhưng ông không giữ được trước cái bẫy được giăng sẵn trong ba tháng của năm 2019.
- Công ty vỏ bọc, Huy nhận định sau khi đọc lướt phần thông tin pháp nhân. - Đăng ký ở quốc đảo, vốn điều lệ tượng trưng, giám đốc là người địa phương được thuê đứng tên. Mô hình SPV kinh điển. Để tôi tra sâu hơn.
Huy mở laptop, gõ lia lịa. Mười phút sau, anh ta ngẩng lên, mặt nghiêm trọng:
- Lần theo 3 lớp vỏ bọc, dòng tiền và quyền kiểm soát cuối cùng dẫn đến một tập đoàn đá quý ở London. Tôi chưa dám khẳng định tên, cần thêm thời gian xác minh. Nhưng chắc chắn không phải công ty nhỏ. Đây là một ông lớn trong ngành đá quý quốc tế.
London. Hàn Quân ghi nhớ từ này. Thầy Hai Cần, trong câu chuyện với Nhã Kỳ hồi tháng 12, cũng từng nhắc đến "tụi Tây", "tập đoàn London" đã từng muốn mua công thức của cha anh. Mọi mảnh ghép đang dần khớp lại với nhau.
- Còn nữa, Huy nói tiếp, - tôi tra được SPV này vẫn còn tồn tại đến hôm nay. Nó đang nắm giữ một loạt bằng sáng chế phái sinh, đăng ký từ công thức gốc. Tức là chúng không chỉ cướp công thức để dùng, chúng còn đăng ký sở hữu trí tuệ để khóa chặt, không cho ai khác đụng vào.
Hàn Quân siết chặt tay. Cướp đã đành, còn khóa cửa lại để chủ cũ không bao giờ quay về được. Sự tàn độc này vượt xa một thương vụ bình thường. Đây là sự xóa sổ có chủ đích.
Anh lật đến trang cuối cùng của hợp đồng: trang chữ ký.
Bên nhận chuyển nhượng đã ký sẵn, con dấu của SPV đóng đỏ chói. Bên chuyển nhượng... trang giấy trống một khoảng, rồi ở cuối trang, một chữ ký nguệch ngoạc, kèm con dấu tròn của xưởng Lâm Ký đóng lệch sang một bên, như thể người ký lúc đó tay đang run.
Huy nhìn thấy vẻ mặt của Hàn Quân, vội nói nhanh:
- Anh... anh nên ngồi xuống trước khi xem trang này. Thật đấy.
Nhưng Hàn Quân không ngồi. Anh đứng thẳng, hai tay chống xuống bàn, mắt dán vào chữ ký bên chuyển nhượng.
Trong một thoáng, anh chợt nhớ đến buổi chiều cuối cùng anh gặp cha mình còn sống, khoảng một tuần trước ngày 09/09/2019. Ông Đức ngồi trong xưởng vắng, tay cầm một viên đá thô, nhìn ra cửa với ánh mắt xa xăm. Anh hỏi cha có chuyện gì, ông chỉ lắc đầu: "Không có gì. Con lo học hành đi." Đó là lần cuối cùng anh thấy cha cười, một nụ cười gượng gạo mà đến giờ anh vẫn không quên được.
Giá như hôm đó anh hỏi thêm một câu. Giá như hôm đó anh ở lại lâu hơn một chút.
Một giây. Hai giây.
Rồi cả xấp tài liệu trên tay anh tuột xuống, rơi tung tóe xuống sàn phòng đọc hồ sơ.
Huy vội cúi xuống nhặt, nhưng Hàn Quân đã đứng bất động như tượng đá, mắt mở to nhìn vào khoảng không. Trong đầu anh, mọi âm thanh đều tắt ngấm, chỉ còn tiếng tim đập thình thịch trong lồng ngực.
- Anh Lâm! Anh có sao không? Huy lay vai anh.
Hàn Quân chớp mắt, như người vừa tỉnh khỏi cơn ác mộng. Anh cúi xuống, nhặt tờ trang chữ ký lên bằng hai tay run rẩy, đưa ra trước ánh đèn.
Chữ ký đó, anh đã nhìn thấy hàng trăm lần trong đời. Trên những tấm thiệp chúc Tết gửi về hồi anh còn nhỏ. Trên những biên lai gửi tiền về sau này. Nét chữ không thể nhầm lẫn.
Nhưng anh không muốn tin. Anh không thể tin. Anh đọc lại lần nữa, rồi lần nữa, hy vọng mình nhìn nhầm.
Không nhầm. Cái tên hiện ra rõ ràng, đen trắng, không thể chối cãi.
Bên ngoài phòng đọc hồ sơ, trời Sài Gòn chiều tối sầm lại như sắp mưa. Trong phòng, camera vẫn lặng lẽ ghi hình, đèn đỏ nhấp nháy.
Huy nhìn ông chủ của mình, lần đầu tiên trong đời thấy người đàn ông thép này có vẻ mặt như vậy: vừa đau đớn, vừa hoang mang, vừa như không dám tin vào chính đôi mắt mình.
- Cất đi, Hàn Quân nói, giọng khàn đặc. - Niêm phong lại K2. Đêm nay, tôi cần ở một mình.
- Nhưng còn K3, cuốn sổ tay...
- Để mai. Đêm nay, một sự thật là đủ.
Hàn Quân bước ra khỏi phòng, để lại Huy một mình với đống tài liệu vương vãi trên sàn. Huy thở dài, cúi xuống nhặt từng tờ, xếp lại ngay ngắn. Khi nhặt đến trang chữ ký, anh ta cũng dừng lại vài giây, lắc đầu.
Đêm nay, Sài Gòn lại có thêm một người mất ngủ. Và trong két sắt văn phòng luật sư, một chữ ký vừa được niêm phong lại, mang theo sức nặng có thể làm sụp đổ mọi thứ mà Hàn Quân tin tưởng suốt 7 năm qua.
Trên đường về, anh không bật nhạc. Xe chạy qua những con đường vắng, đèn đường lướt qua kính xe như những vệt sáng đứt quãng. Trong đầu anh, cái tên trên trang chữ ký cứ lặp đi lặp lại, như một bản án không có ngày ân xá.