Di Chúc Thế Tử – Quyển 1: Cạm Bẫy Thế Tử - Chương 12: Đe Dọa Ở Cần Thơ
Tối 20/03/2026, con hẻm nhỏ ở Cần Thơ chìm trong bóng tối. Phạm Thị Lành ngồi một mình trên chiếc ghế mây ngoài hiên, tay lần sờ chuỗi hạt gỗ đã mòn bóng…
Nội dung chương
Tối 20/03/2026, con hẻm nhỏ ở Cần Thơ chìm trong bóng tối.
Phạm Thị Lành ngồi một mình trên chiếc ghế mây ngoài hiên, tay lần sờ chuỗi hạt gỗ đã mòn bóng theo năm tháng. Bà năm mươi sáu tuổi, đôi mắt mù lòa đã mười năm nay, nhưng đôi tai thì thính hơn người thường rất nhiều.
Bà nghe tiếng xe máy dừng ngoài đầu hẻm. Hai người. Bước chân nặng nề, không phải bước chân của hàng xóm quen thuộc.
Tiếng gõ cửa vang lên, dồn dập.
- Ai đó? - Bà Lành hỏi, giọng bình thản.
- Dạ, chúng cháu là người quen của cậu Khang ở Sài Gòn. Xuống Cần Thơ công tác, ghé thăm bác một chút. - Giọng gã đàn ông ồm ồm, nhưng cách nói thì sượng sùng, như đang đọc một kịch bản được giao.
Bà Lành nhíu mày. Giọng nói lạ hoắc. Cách xưng hô sượng sùng. Và quan trọng nhất: Khang chưa bao giờ nói sẽ có người quen xuống thăm bà. Con trai bà không phải kiểu người nhờ vả lung tung.
Nhưng bà vẫn đứng dậy, lần từng bước ra mở cửa. Bà không sợ. Cả đời bà, từ năm 1995 đến giờ, bà đã gặp đủ loại người đến với đủ loại mục đích. Có kẻ đến đe dọa. Có kẻ đến dụ dỗ. Có kẻ đến để xem bà già mù lòa này còn sống được bao lâu. Sợ hãi không giúp bà sống sót đến ngày hôm nay. Chỉ có sự cứng cỏi mới giúp bà nuôi con khôn lớn.
Cửa mở. Hai gã đàn ông bước vào sân. Một gã cao lớn, mặt sẹo. Một gã thấp đậm, mắt láo liên. Mùi thuốc lá nồng nặc.
- Bác là mẹ của cậu Khang phải không? - Gã mặt sẹo nói, giọng ồm ồm. - Chúng em là người của anh cả cậu Khang ở Sài Gòn. Anh cả dặn xuống thăm hỏi bác.
Bà Lành ngồi xuống ghế mây, tay vẫn lần chuỗi hạt:
- Cảm ơn. Tôi vẫn khỏe. Các anh uống nước không?
- Dạ thôi. Chúng em nói nhanh rồi đi. - Gã thấp đậm lên tiếng, giọng ranh mãnh. - Anh cả dặn chúng em nhắn với bác một câu: dạy con biết điều một chút. Ở Sài Gòn, cậu Khang đang làm việc cho anh cả. Ngoan thì cả nhà yên ổn. Không ngoan...
Hắn bỏ lửng câu nói, nhưng ý tứ thì rõ ràng.
Bà Lành im lặng. Ngón tay bà ngừng lần chuỗi hạt trong một giây, rồi lại tiếp tục, đều đặn.
- Các anh nói xong chưa? - Bà hỏi, giọng không đổi.
Hai gã nhìn nhau, có vẻ bất ngờ trước sự bình thản của bà già mù lòa này. Gã mặt sẹo rút từ túi ra một phong bì dày, đặt lên bàn:
- Anh cả còn gửi bác chút tiền bồi dưỡng. Bác cầm lấy mà tiêu.
Bà Lành không chạm vào phong bì. Bà nói chậm rãi, từng chữ rõ ràng:
- Cầm về. - Bà Lành nói chậm rãi, từng chữ rõ ràng như đóng đinh. - Nói với anh cả của các anh: tôi nuôi con tôi hai mươi tám năm không cần một đồng nào của nhà họ Trần. Bây giờ cũng không cần. Các anh về đi. Và đừng bao giờ quay lại đây nữa.
- Bác... bác đừng cứng đầu. - Gã thấp đậm lên tiếng, giọng bắt đầu mất kiên nhẫn. - Anh cả chỉ muốn tốt cho cậu Khang thôi. Ở Sài Gòn, cậu ấy đang ngấp nghé những chuyện không nên ngấp nghé. Bác khuyên cậu ấy một câu, cả nhà đều yên.
- Con tôi làm gì, nó tự biết. Không cần các anh dạy. - Bà Lành đứng dậy, lần từng bước ra cửa, mở toang. - Về đi.
- Bác... - Gã thấp đậm định nói gì đó, nhưng gã mặt sẹo đã kéo tay hắn lại.
- Thôi, mình về. Nhắn lại với anh cả là đã gặp bác rồi.
Hai gã đứng dậy, bước ra cửa. Trước khi đi, gã mặt sẹo còn quay lại, giọng đe dọa:
- Bác suy nghĩ kỹ đi. Thời buổi này, người già ở một mình nguy hiểm lắm.
Cửa đóng sầm lại. Tiếng xe máy nổ vang rồi xa dần.
Bà Lành ngồi lặng trên ghế mây rất lâu. Ngón tay bà lần chuỗi hạt nhanh hơn bình thường. Chỉ có như vậy mới biết bà đang sợ.
Không phải sợ cho mình. Bà đã sống đủ, đã chịu đủ. Bà sợ cho Khang. Hai gã kia đến đây, tức là Vĩnh Đại đã bắt đầu dùng đến thủ đoạn ngoài luật. Tức là Khang ở Sài Gòn đang làm điều gì khiến anh cả phải lo ngại.
Bà lần từng bước vào nhà, đóng chặt cửa, cài then cẩn thận. Rồi bà mò mẫm tìm điện thoại, bấm số của con trai. Bà thuộc lòng số này, bấm không cần nhìn.
Chuông reo hai hồi, giọng Khang vang lên, đầy lo lắng:
- Mẹ! Có chuyện gì vậy mẹ? Giờ này mẹ gọi có việc gì?
- Khang, mẹ không sao. - Bà Lành cố giữ giọng bình thản. - Chỉ là... tối nay có hai người lạ đến nhà. Xưng là người của anh cả con. Họ nói con dạy... họ nói con nên biết điều.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây. Rồi giọng Khang trầm xuống, đầy giận dữ bị kìm nén:
- Chúng nó nói gì với mẹ? Có động đến mẹ không?
- Không. Mẹ đuổi chúng nó về rồi. - Bà Lành ngừng một nhịp. - Khang, con đang làm gì ở Sài Gòn mà khiến anh cả con phải cho người xuống tận đây?
Khang im lặng rất lâu. Bà nghe tiếng thở dài của con trai qua điện thoại.
- Mẹ, con đang tham gia vào một việc lớn. Con chưa thể kể chi tiết với mẹ lúc này. Nhưng mẹ tin con, con đang làm điều đúng.
- Mẹ tin con. - Bà Lành nói ngay, không do dự. - Từ nhỏ đến lớn, con chưa bao giờ làm điều gì khiến mẹ phải xấu hổ. Nhưng Khang à, nhà họ Trần không phải chỗ để đùa. Anh cả con là người thế nào, mẹ hiểu rõ hơn con. Nó dám cho người xuống đây, tức là nó dám làm mọi thứ.
- Con biết, mẹ. - Giọng Khang nghẹn lại. - Con xin lỗi. Vì con mà mẹ phải sợ hãi.
Bà Lành mỉm cười buồn. Bà đưa tay sờ lên mặt mình, như thể có thể nhìn thấy con trai qua khoảng cách gần hai trăm cây số:
- Con đừng xin lỗi. Mẹ không sợ. Mẹ chỉ lo cho con. Con ở đó một mình, xung quanh toàn kẻ thù. Con phải cẩn thận gấp mười lần bình thường. Nhớ lời mẹ dặn: làm gì cũng phải có chứng cứ trong tay. Đừng dùng miệng mà cãi với kẻ có quyền. Miệng không thắng được quyền đâu, con.
- Vâng, mẹ. Con nhớ.
- Còn nữa. - Bà Lành hạ giọng. - Nếu thấy nguy hiểm quá, thì bỏ về Cần Thơ với mẹ. Mẹ không cần con phải làm anh hùng. Mẹ chỉ cần con bình an.
Khang im lặng. Bà biết con trai mình đang nghĩ gì. Nó sẽ không bỏ cuộc. Tính nó giống bà: cứng đầu, nguyên tắc, một khi đã quyết thì không ai cản được.
- Mẹ, con hứa sẽ cẩn thận. Mẹ ở nhà khóa cửa cẩn thận, đừng mở cửa cho người lạ. Nếu có chuyện gì, mẹ gọi ngay cho bác hàng xóm bên cạnh nhà mình.
- Ừ. Mẹ biết rồi. Con giữ sức khỏe. Đừng thức khuya quá.
Cúp máy, bà Lành ngồi lặng trong bóng tối của căn nhà nhỏ. Bà không bật đèn. Với bà, sáng hay tối cũng như nhau đã mười năm nay.
Bà nghĩ về năm 1995. Năm bà từ chối ký vào những hồ sơ bồi thường giả mạo. Năm bà bị vu oan biển thủ quỹ bồi thường. Năm bà bị đuổi việc trong nhục nhã, ôm đứa con trai còn đỏ hỏn về Cần Thơ.
Ba mươi mốt năm đã trôi qua. Vậy mà những kẻ đó vẫn chưa buông tha mẹ con bà. Giờ chúng lại đến, lại đe dọa, lại muốn bà im lặng, muốn con trai bà phải "biết điều".
Bà Lành siết chặt chuỗi hạt gỗ trong tay. Ngoài hiên, gió đêm thổi xào xạc qua những tán cây. Căn nhà nhỏ chìm trong im lặng, nhưng trong lòng người mẹ mù lòa, ngọn lửa cũ từ năm 1995 lại bùng lên.
Bà sẽ không cúi đầu. Không lần này. Không bao giờ nữa.
Cùng lúc đó, tại căn phòng trọ nhỏ ở Bình Thạnh, Sài Gòn, Trần Vĩnh Khang ngồi bất động trên mép nệm, chiếc điện thoại vẫn còn áp bên tai dù cuộc gọi đã kết thúc từ lâu.
Anh siết điện thoại đến trắng cả tay. Trong đầu anh, giọng nói bình thản của mẹ cứ vang vọng: "Mẹ đuổi chúng nó về rồi."
Mẹ anh, một người phụ nữ mù lòa năm mươi sáu tuổi, một mình đối mặt với hai gã côn đồ trong đêm, vẫn giữ được sự cứng cỏi đó. Còn anh, đứa con trai hai mươi tám tuổi, lại để mẹ phải chịu đựng chuyện này.
Khang đứng dậy, bước ra cửa sổ. Đêm Sài Gòn ồn ào, náo nhiệt. Nhưng trong lòng anh, chỉ có một sự im lặng đầy giận dữ.
Điểm yếu duy nhất của anh đã bị đối thủ nắm lấy. Vĩnh Đại biết rõ điều đó. Ông ta không cần đánh vào anh. Ông ta chỉ cần đánh vào mẹ anh, và anh sẽ gục.
Không. Khang lắc đầu. Anh sẽ không gục. Anh sẽ không để mẹ phải sợ hãi thêm một lần nào nữa.
Anh mở cuốn sổ tay, viết xuống một dòng mới, nét bút hằn sâu:
"Mẹ bị đe dọa. Không được chậm trễ. Phải có đồng minh. Phải có chứng cứ."
Khang gấp sổ lại. Ngày mai, anh sẽ đến Ban Kiểm soát độc lập. Anh sẽ tìm Nguyễn Hoàng Oanh, người phụ nữ duy nhất trong tập đoàn này dám từ chối phong bì lại quả của phòng tài chính.
Anh không còn thời gian để chờ đợi nữa. Vĩnh Đại đã ra tay. Và khi kẻ thù đã ra tay, người duy nhất có thể bảo vệ mẹ anh, chính là anh.
Khang tắt đèn, nằm xuống nệm. Nhưng anh không ngủ được. Trong đầu anh, hình ảnh mẹ ngồi một mình trong căn nhà tối ở Cần Thơ cứ hiện lên không dứt.
Anh thề với lòng mình: sẽ không bao giờ để bà phải đối mặt với những kẻ đó một mình nữa.
Không bao giờ nữa.