Kẻ Thừa Kế Vong Ân - Chương 44: Người giữ cửa
Ba giờ sáng. Trần Kiến Quốc nằm trên giường, mắt mở thao láo nhìn trần nhà. Đã ba đêm liền ông không ngủ được. Ba mươi năm làm cái bóng của Lâm Thế Hùng,…
Nội dung chương
Ba giờ sáng. Trần Kiến Quốc nằm trên giường, mắt mở thao láo nhìn trần nhà. Đã ba đêm liền ông không ngủ được.
Ba mươi năm làm cái bóng của Lâm Thế Hùng, ông từng tin mọi việc mình làm là "vì đại cục gia tộc". Ông ký những giấy tờ không dám đọc kỹ. Ông chuyển những khoản tiền không dám hỏi người nhận. Ông tin rằng trung thành tuyệt đối sẽ được đền đáp bằng sự tin tưởng tuyệt đối.
Nhưng từ chiều hôm qua, khi Lâm Triết đặt bản sao kê lên bàn trà, mọi thứ bắt đầu rạn nứt.
Ông ngồi dậy, rót một ly nước, uống cạn. Bàn tay sáu mươi tuổi run nhẹ. Ông nhìn bàn tay mình trong ánh đèn ngủ mờ ảo. Bàn tay này đã ký bao nhiêu giấy tờ trong ba mươi năm? Bao nhiêu trong số đó là sạch?
Ông nhớ lại năm 2006. Một buổi chiều mưa, chủ tịch gọi ông vào thư phòng, đưa cho ông một tờ giấy.
- Ký đi. Trợ cấp thôi việc cho tài xế của chú Vinh. 500 triệu. Kèm giấy cam kết không tiết lộ thông tin nội bộ.
Ông đã ký, không hỏi một câu. Người tài xế Bàng Đức Hải ra đi với 500 triệu và một lời thề im lặng.
Một tuần sau tai nạn, lại một tờ giấy khác được đặt trước mặt ông.
- Ký duyệt chi. 2 tỷ. Công ty vệ sinh An Khang.
Ông đã hỏi, lần duy nhất trong đời ông dám hỏi:
- Thưa chủ tịch, công ty này...
- Ký đi. Đừng hỏi.
Ông đã ký. Hai chữ ký, một bàn tay. Một bàn tay đã ký thay cho người khác suốt ba mươi năm.
Trần Kiến Quốc đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. Ngoài trời, thành phố còn chìm trong bóng tối. Ông nghĩ đến Lâm Triết, đứa cháu mà ông từng bế trên tay khi nó còn nhỏ, đứa trẻ bị cả gia tộc ruồng bỏ, giờ đã trở về với ánh mắt lạnh như băng.
"Cậu ba không giống chủ tịch. Cậu ấy giống ông Vinh hơn." Ý nghĩ đó khiến ông giật mình. Ông vội xua đi, nhưng nó cứ quay lại, dai dẳng như một vết thương không chịu lành.
Buổi chiều, tại biệt thự chính của gia tộc.
Lâm Thế Hùng ngồi ở bàn ăn, nghe Trần báo cáo tình hình. Khi nghe đến câu "tòa đã mở niêm phong, cậu ba có thư tay của chú Vinh trong hồ sơ", mặt lão gia tử tái đi trong nháy mắt.
Ông ôm ngực, gập người xuống. Chén súp trên tay rơi xuống bàn, nước súp văng tung tóe.
- Chủ tịch! - Trần lao đến đỡ.
Cả nhà hoảng loạn. Người giúp việc chạy đi gọi bác sĩ. Tiếng bước chân dồn dập khắp biệt thự.
Vị bác sĩ riêng đến trong vòng hai mươi phút, mang theo hộp thuốc cấp cứu. Ông tiêm cho Thế Hùng một mũi, đặt ống nghe lên ngực ông, mặt càng lúc càng nghiêm trọng.
Một lúc sau, Thế Hùng thở đều trở lại, nhưng mặt vẫn trắng bệch như tờ giấy. Bác sĩ kéo Trần ra hành lang, giọng hạ thấp nhưng không giấu được sự lo lắng.
- Lần này nặng hơn lần trước nhiều. Tôi nói thẳng với ông, vì ông là người duy nhất tôi tin tưởng ở đây: tim ông ấy như sợi dây đã căng hết cỡ. Thêm một cú sốc lớn nữa, tôi không dám chắc ông ấy qua khỏi.
Trần Kiến Quốc đứng chết lặng giữa hành lang. Ba mươi năm, ông đã thấy chủ tịch của mình trải qua bao nhiêu sóng gió, bao nhiêu cuộc chiến thương trường. Ông từng nghĩ Lâm Thế Hùng là bất khả chiến bại.
Giờ đây, người đàn ông bất khả chiến bại đó đang nằm trên giường, thở oxy, mong manh như một ngọn đèn trước gió.
- Ông ấy cần nghỉ ngơi tuyệt đối. - Bác sĩ dặn thêm. - Không tin xấu, không kích động. Thuốc phải uống đúng giờ, không được bỏ một liều nào.
Trần gật đầu, tiễn bác sĩ ra cổng. Quay vào, ông đứng ngoài phòng ngủ của chủ, nghe tiếng thở khò khè vọng ra qua khe cửa.
Ba mươi năm. Ông đã dành cả thanh xuân để giữ cửa cho vương triều này. Giờ vương triều đang lung lay, người vua đang hấp hối, và ông, người giữ cửa, đang cầm trong tay những bằng chứng có thể chôn vùi tất cả.
Ông lấy điện thoại ra, mở album ảnh. Những tấm ảnh chụp sổ tay công việc 2006 hiện lên, từng trang một. Dòng chữ "Chi 2 tỷ, Công ty An Khang, theo chỉ thị" đập vào mắt ông.
Ngón tay ông lơ lửng trên màn hình rất lâu. Trong danh bạ, có một số máy lạ mà ông lưu từ mấy hôm trước, không đề tên. Ông không biết số đó là của ai, chỉ biết đó là đường dây duy nhất ông có thể gửi đi mà không bị phát hiện.
Gửi hay không gửi? Một khi gửi đi, không còn đường quay lại.
Ông chưa gửi. Ông cất điện thoại đi, tay vẫn run.
Nhưng hạt mầm phản bội đã gieo. Lần đầu tiên trong ba mươi năm, Trần Kiến Quốc chuẩn bị một "đường lui" cho chính mình. Không phải vì ông tham sống sợ chết. Mà vì ông bắt đầu hiểu ra một điều mà ba mươi năm trung thành đã che mắt ông: kẻ ông bảo vệ suốt ba mươi năm, chưa bao giờ bảo vệ ông.
Ông nhắm mắt, và ký ức hai mươi năm trước ùa về như một cơn lũ.
Đêm sau tang lễ của Lâm Thế Vinh, trời mưa tầm tã. Chủ tịch gọi ông vào thư phòng lúc nửa đêm, mặt lạnh như tiền.
- Đêm nay, cho người đến văn phòng của chú Vinh, dọn sạch tủ sắt riêng của nó. Mọi giấy tờ mang về đây, không được để lọt một tờ ra ngoài.
Ông đã hỏi, giọng run run:
- Thưa chủ tịch, có cần biên bản bàn giao không?
- Không biên bản, không nhân chứng, không dấu vết. - Giọng chủ tịch như dao cắt. - Ông hiểu chứ?
Ông đã hiểu. Đêm đó, chính tay ông dẫn hai người tin cẩn đến dọn tủ sắt. Ông còn nhớ rõ cảm giác khi mở cánh tủ: bên trong đầy ắp hồ sơ, sổ tay, và một phong bì đề "Di chúc của ông Vinh - bản sao".
Ông đã mang tất cả về, giao cho chủ tịch. Nhưng không hiểu sao, vào phút cuối, ông lén giữ lại bản sao di chúc. Có lẽ là bản năng tự vệ của một người đã quá quen với việc giữ lại một con đường lui. Có lẽ là lương tâm còn sót lại của ông, muốn giữ lại một chút công bằng cho người đã khuất.
Hai mươi năm, ông chưa từng dám mở phong bì đó ra. Ông sợ những gì mình sẽ đọc được. Ông sợ phải đối mặt với sự thật rằng mình đã tiếp tay cho một tội ác.
Giờ đây, khi chủ tịch nằm trên giường bệnh, khi cậu ba Triết đặt từng bằng chứng lên bàn, ông không còn chỗ nào để trốn nữa.
Trần Kiến Quốc mở mắt, nhìn ra cửa sổ. Trời đã hửng sáng. Một ngày mới bắt đầu, nhưng với ông, dường như một đời người vừa khép lại.
Đêm xuống. Biệt thự chính chìm vào yên tĩnh. Trần Kiến Quốc trở về phòng làm việc của mình trong khuôn viên biệt thự. Ông mở ngăn kéo bàn, lấy ra một phong bì cũ đã ngả màu.
Mặt phong bì đề dòng chữ viết tay: "Di chúc của ông Vinh - bản sao".
Ông chưa bao giờ dám đọc nó. Hai mươi năm trước, khi dọn dẹp văn phòng của Lâm Thế Vinh sau tang lễ, ông đã lén giữ lại bản sao này. Ông không biết vì sao mình giữ. Có lẽ là linh cảm của một người đã quá quen với những bí mật. Có lẽ là sợ hãi.
Đêm nay, lần đầu tiên sau hai mươi năm, ông mở phong bì ra.
Ông đọc dòng đầu tiên.
Và sững người.
Trong phòng ngủ, Lâm Thế Hùng trở mình, ho khan mấy tiếng. Trần Kiến Quốc vội cất phong bì vào ngăn kéo, khóa lại, chạy sang phòng chủ.
- Chủ tịch, ông không sao chứ?
Thế Hùng mở mắt, nhìn ông, giọng yếu ớt:
- Kiến Quốc... ông theo tôi bao nhiêu năm rồi?
- Ba mươi năm, thưa chủ tịch.
- Ba mươi năm... - Thế Hùng thở dài, mắt nhìn lên trần nhà. - Ông có bao giờ... hối hận không?
Trần Kiến Quốc đứng chết lặng bên giường. Ba mươi năm, đây là lần đầu tiên chủ tịch hỏi ông câu đó.
Ông cúi đầu, giọng khàn đi:
- Tôi... tôi chỉ làm bổn phận của mình.
Thế Hùng nhắm mắt lại, không nói thêm gì nữa. Nhưng một giọt nước mắt lăn xuống từ khóe mắt già nua, thấm vào gối.
Trần Kiến Quốc quay đi, không dám nhìn. Ông bước ra hành lang, đóng cửa lại, tựa lưng vào tường, thở dốc.
Trong ngăn kéo bàn làm việc, phong bì "Di chúc của ông Vinh - bản sao" nằm im lìm. Dòng đầu tiên ông vừa đọc cứ hiện lên trong đầu, như một lời nguyền.
Sáng hôm sau, Trần Kiến Quốc tự tay mang cháo vào phòng chủ tịch. Lâm Thế Hùng ngồi tựa vào đầu giường, gương mặt hốc hác sau một đêm mất ngủ. Ông ăn được vài thìa rồi đẩy bát ra, ho khan.
- Kiến Quốc, ông gọi bác sĩ đến chiều nay. Tôi muốn kiểm tra lại.
- Vâng, thưa chủ tịch.
Trần dọn bát, tay thoăn thoắt như mọi ngày. Nhưng trong lòng ông, một quyết định đã thành hình, rõ ràng như khắc vào đá: bản sao di chúc của ông Vinh sẽ là lá bài cuối cùng của ông. Ông sẽ không giao nó cho ai, kể cả cậu ba Triết, cho đến khi ông chắc chắn mình đặt cược đúng chỗ.
Ba mươi năm giữ cửa cho người khác, giờ là lúc ông giữ một cánh cửa cho chính mình.
Ông biết, từ đêm nay, không còn đường quay lại nữa. Dù ông có gửi những tấm ảnh đi hay không, thì trong lòng ông, cánh cửa trung thành ba mươi năm đã bắt đầu khép lại.
Và một cánh cửa khác, ông chưa dám nhìn thẳng vào, đang từ từ mở ra.