Thiên Kim Giả Mạo - Chương 14: Phong Bì Màu Nâu
Ngày 23. Quán cà phê nằm sâu trong con hẻm gần bến xe, loại quán mà người ta vào để không bị ai nhìn thấy mặt. Trịnh Văn Toàn chọn bàn trong góc khuất…
Nội dung chương
Ngày 23.
Quán cà phê nằm sâu trong con hẻm gần bến xe, loại quán mà người ta vào để không bị ai nhìn thấy mặt. Trịnh Văn Toàn chọn bàn trong góc khuất nhất, gọi một ly đen đá rồi ngồi chờ. Đúng ba giờ chiều, một người đàn ông gầy gò, mắt trũng sâu bước vào, đảo mắt một vòng rồi tiến lại.
- Anh Sơn?
Người đàn ông gật đầu, ngồi xuống. Võ Thanh Sơn, ba mươi hai tuổi, kỹ thuật viên phòng xét nghiệm của Trung tâm Giám định. Tấm áo sơ mi của anh ta đã sờn cổ, đôi giày dính bụi, và mùi thuốc lá rẻ tiền phảng phất mỗi khi anh ta cử động. Toàn không vòng vo. Hắn đẩy chiếc phong bì màu nâu qua mặt bàn.
- Hai trăm năm mươi triệu. Tiền mặt. Không ai hỏi anh lấy ở đâu ra.
Võ Thanh Sơn nhìn chiếc phong bì như nhìn một con rắn độc. Tay anh ta run lên.
- Anh... anh muốn tôi làm gì?
- Đơn giản thôi. Trong kho lưu mẫu của các anh có một phong bì niêm phong, mã số tôi sẽ đưa. Bên trong là tóc của một cô gái. Tôi cần anh tráo nó bằng chỗ tóc này.
Toàn đặt thêm một túi zip nhỏ lên bàn. Bên trong là một lọn tóc đen dài, của một người phụ nữ xa lạ nào đó mà hắn đã cho người thu gom ở tiệm làm tóc.
- Chỉ cần kết quả xét nghiệm cho ra hai người không cùng huyết thống. Xong việc, anh nhận nốt hai trăm năm mươi triệu còn lại.
Sơn nuốt nước bọt. Mồ hôi rịn ra trên trán dù quán có quạt máy chạy vù vù.
- Nếu bị phát hiện, tôi mất việc, đi tù...
- Nếu anh không làm, chủ nợ của anh có để anh yên không? Tôi nghe nói chúng nó đã đến tận trường mẫu giáo của con gái anh.
Câu nói như một nhát búa giáng xuống đầu Võ Thanh Sơn. Anh ta cúi gằm mặt. Hình ảnh đứa con gái năm tuổi hiện lên, đôi mắt to tròn ngơ ngác nhìn mấy gã xăm trổ đứng trước cổng trường. Vợ anh đã bỏ đi từ năm ngoái, mang theo chút tiền cuối cùng. Anh còn lại gì ngoài món nợ cờ bạc mà chính anh đã gây ra trong những đêm đỏ đen mù quáng?
- Tôi... tôi cần thời gian suy nghĩ.
- Anh có đến tối nay.
Toàn đứng dậy, để lại phong bì trên bàn.
- Tám giờ tối, kho lưu mẫu chỉ có một mình anh trực. Tôi biết lịch trực của anh, Sơn à.
Hắn bỏ đi, để Võ Thanh Sơn ngồi một mình với chiếc phong bì màu nâu và túi tóc của người xa lạ. Sơn ngồi đó rất lâu. Trong đầu anh ta hiện lên buổi tối ba hôm trước, khi hai gã đàn ông xăm trổ đạp cửa xông vào căn phòng trọ chật hẹp, hất đổ mâm cơm của hai cha con. Đứa con gái năm tuổi của anh ta khóc thét, nép sau lưng cha. Gã cầm đầu dí con dao bấm vào mặt anh ta, nói bằng giọng đều đều: cuối tuần này không có tiền thì đừng trách. Vợ anh ta đã bỏ đi từ năm ngoái, mang theo chút tiền cuối cùng và cả niềm tin cuối cùng. Anh ta còn lại gì ngoài món nợ cờ bạc mà chính anh ta đã gây ra trong những đêm đỏ đen mù quáng, khi nghĩ rằng một ván bài có thể đổi đời?
Sơn mở phong bì, nhìn xấp tiền bên trong. Hai trăm năm mươi triệu. Số tiền này trả hết nợ còn dư. Con gái anh ta sẽ được đến trường mà không phải nép sau lưng cha mỗi buổi chiều. Anh ta nhắm mắt lại, và khi mở ra, chiếc phong bì đã biến mất vào trong túi áo khoác.
Tám giờ tối. Trung tâm Giám định chìm trong ánh đèn huỳnh quang lạnh lẽo. Võ Thanh Sơn quẹt thẻ vào kho lưu mẫu. Cánh cửa sắt nặng nề mở ra, hơi lạnh phả vào mặt. Hàng trăm phong bì niêm phong nằm ngay ngắn trên các kệ inox, mỗi chiếc một mã số, mỗi chiếc là một số phận đang chờ được định đoạt.
Tay Sơn run đến mức phải vịn vào kệ để đứng vững. Anh ta tìm theo mã số mà Toàn đã nhắn: hàng thứ ba, kệ thứ bảy. Chiếc phong bì nằm đó, mép dán còn nguyên chữ ký nguệch ngoạc của một cô gái. Phạm Cẩm Tú. Anh ta chưa từng gặp cô, nhưng cái tên này mấy tuần nay tràn ngập mặt báo.
Sơn nuốt khan, tay cầm dao rọc giấy rạch nhẹ mép dán. Tiếng giấy rách vang lên trong căn phòng vắng nghe như tiếng sấm. Anh ta rút lọn tóc bên trong ra, thay bằng lọn tóc trong túi zip, rồi dùng cuộn băng keo niêm phong mới dán lại. Loại băng keo này trung tâm mua theo lô, bên ngoài bán đầy. Anh ta cẩn thận vuốt phẳng mép dán, bắt chước nét chữ ký bằng cây bút dạ. Không hoàn hảo, nhưng trong ánh đèn mờ của kho lưu mẫu lúc tám giờ tối, không ai soi kỹ một chữ ký trên phong bì.
Xong. Anh ta đặt chiếc phong bì trở lại kệ, đúng vị trí cũ, như chưa từng có ai chạm vào nó.
Trên đường về, Sơn ghé qua tiệm tạp hóa mua cho con gái một hộp sữa. Cô bé ôm lấy cổ cha, cười khanh khách. Sơn ôm con thật chặt, hít hà mùi tóc thơm mùi nắng của con. Anh ta chợt nhớ đến lọn tóc xa lạ mình vừa bỏ vào phong bì, tóc của một người phụ nữ nào đó mà anh ta không biết mặt. Và anh ta tự hỏi: liệu người đó có biết tóc mình vừa được dùng để chôn vùi sự thật của một cô gái khác hay không. Câu hỏi ấy theo anh ta lên giường, và đêm đó anh ta trằn trọc đến gần sáng mới chợp mắt được một lúc.
Cùng lúc đó, trong căn biệt thự cổ, điện thoại của Phạm Ngọc Linh sáng lên. Một tin nhắn ngắn từ số lạ: Xong.
Cô xóa tin nhắn ngay lập tức, đứng dậy đi ra ban công. Gió đêm mát lạnh thổi qua mái tóc. Dưới kia, thành phố lên đèn rực rỡ, những ánh đèn mà cô đã quen coi là của mình từ khi còn là một đứa trẻ bảy tuổi bước chân vào ngôi nhà này.
Cô mở két sắt, nhìn xấp tiền còn lại: hai trăm năm mươi triệu cho lần thanh toán thứ hai. Cô chợt nhận ra một điều khiến sống lưng lạnh toát. Từ giây phút này, không chỉ cô nắm đằng chuôi con dao. Gã kỹ thuật viên nghèo khổ kia cũng đang nắm một đầu dây, và sợi dây đó buộc thẳng vào cổ cô.
Nhưng cô không còn đường lui. Cô đóng két lại, quay vào phòng, bắt đầu chọn váy cho buổi họp báo mà cô đã lên kế hoạch trong đầu từ đêm hôm trước. Màu trắng. Cô sẽ mặc màu trắng, màu của sự trong sạch, và khóc thật đẹp trước hàng trăm ống kính.
Cô gọi cho người phụ trách truyền thông của tập đoàn, dặn dò từng chi tiết: hội trường phải đủ sáng nhưng không quá chói, hoa tươi màu nhạt, không logo công ty để tránh bị nói là lợi dụng danh nghĩa tập đoàn. Cô sẽ ngồi một mình trước micro, không có luật sư kè kè bên cạnh, để trông giống một cô gái yếu đuối đang cố bảo vệ danh dự của cha hơn là một phó tổng giám đốc đang đánh trận pháp lý. Cô dặn đi dặn lại: không được để phóng viên hỏi về chuyện gia đình quá sâu, và nhất định phải có người quay lại toàn bộ buổi họp báo để cắt clip lan truyền.
Người phụ trách hỏi cô có muốn chuẩn bị sẵn câu trả lời cho tình huống bị chất vấn gay gắt không. Ngọc Linh cười nhạt.
- Không cần. Người ta không chất vấn một cô gái đang khóc vì cha mình. Họ chỉ chụp ảnh thôi.
Cô cúp máy, đứng trước gương, tập khóc. Nước mắt rơi đúng lúc, vai rung đúng nhịp, đôi môi mím lại đúng kiểu của người đang cố kìm nén nỗi đau. Cô đã diễn vai tiểu thư hoàn hảo suốt hai mươi năm, một vai nạn nhân thì có gì khó.
Đêm đó, Phạm Ngọc Linh ngủ một giấc không mộng mị, nhưng bàn tay cô trong chăn vẫn nắm chặt lại như đang giữ lấy một thứ sắp tuột khỏi tầm tay.