Thùng Xe Ám Muội Tăm Đỏ - Chương 19: Tối 10 tháng 11, Đức ngồi trong cabin xe, đang sắp xếp lại những manh mối đã thu thập được. Trên táp lô, cuốn sổ ghi chép đã dày lên đáng kể: tên năm nạn nhân, bảng timeline, ảnh chụp biển số xe 78C-092.41, và những ghi chép về các hiện tượng kỳ lạ.

Anh đang nghĩ về bước tiếp theo thì điện thoại reo. Là Lan gọi. - Anh ơi, anh đang ở đâu vậy? - Anh đang ngồi trong xe ở sân, sắp xếp lại manh mối. Có…

Nội dung chương

Anh đang nghĩ về bước tiếp theo thì điện thoại reo. Là Lan gọi.

- Anh ơi, anh đang ở đâu vậy?

- Anh đang ngồi trong xe ở sân, sắp xếp lại manh mối. Có chuyện gì không em?

- Em... em muốn nghe thử xem tối nay có tiếng gì lạ không, - Lan nói, giọng hơi run. - Anh bật loa ngoài, để điện thoại gần thùng xe giúp em.

Đức hiểu ý vợ. Lan muốn tự mình nghe thấy những âm thanh kỳ lạ, muốn tin vào những gì chồng đang trải qua. Anh bật loa ngoài, bước xuống xe, áp điện thoại vào vách thùng lạnh buốt.

Im lặng. Chỉ có tiếng gió đêm và tiếng côn trùng kêu rả rích.

Rồi, bỗng nhiên, một âm thanh vang lên. Tiếng hát ru con, văng vẳng từ phía thùng xe, buồn bã và ai oán:

À ơi... à ơi... con ngủ cho ngoan, mẹ thương con nhiều...

Đức nín thở. Anh đã nghe tiếng hát này một lần, vào đêm 05 tháng 11. Giờ nó lại vang lên, rõ ràng hơn, da diết hơn.

Ở đầu dây bên kia, Lan im lặng. Đức nghe thấy tiếng thở gấp của vợ.

- Lan? Em có nghe thấy không?

- Em... em nghe thấy, - Lan nói, giọng run run. - Anh ơi, bài ru này... em biết bài ru này.

- Em biết? Ở đâu?

- Trong clip tìm con của mẹ Tuyết, - Lan nói, giọng nghẹn ngào. - Bà Hoa có đăng một clip lên mạng, trong đó bà hát ru để gọi con về. Đúng bài này, đúng giọng này. Anh ơi, người đang hát... là mẹ của Tuyết? Hay là... là Tuyết đang hát bài ru của mẹ mình?

Đức cảm thấy lạnh sống lưng. Anh chưa bao giờ xem clip tìm con của bà Hoa. Nhưng Lan đã xem, và cô nhận ra ngay bài ru. Điều này có nghĩa là: tiếng hát trong thùng xe, chính là bài ru mà mẹ Tuyết vẫn hát, bài ru mà Tuyết đã nghe từ khi còn nhỏ, và giờ cô đang hát lại nó, trong thế giới bên kia.

- Em bình tĩnh, - Đức nói, dù chính anh cũng đang run. - Để anh ghi âm lại.

Anh mở ứng dụng ghi âm, ghi lại tiếng hát ru. Tiếng hát kéo dài khoảng hai phút, rồi tắt dần, chìm vào im lặng. Đức cúp máy, chạy vào nhà.

Lan đang ngồi trên giường, mặt trắng bệch, tay ôm chặt chiếc điện thoại. Thấy chồng vào, cô ngẩng lên, mắt đỏ hoe.

- Anh ơi, em sợ quá. Tiếng hát đó... nó thật quá. Như thể có người đang đứng ngay cạnh mình mà hát vậy.

Đức ngồi xuống cạnh vợ, ôm cô vào lòng.

- Đừng sợ. Đó là Tuyết. Cô ấy không hại mình đâu. Cô ấy chỉ... nhớ mẹ thôi.

- Nhớ mẹ? - Lan hỏi.

- Ừ. Cô ấy mất tích tám tháng rồi, chưa được về nhà, chưa được gặp mẹ. Bài ru này là sợi dây duy nhất nối cô ấy với mẹ mình. Cô ấy hát, để mẹ ở đâu đó có thể nghe thấy, để biết rằng con gái bà vẫn còn... vẫn còn tồn tại, dưới một hình thức nào đó.

Lan khóc nức nở trong vòng tay chồng. Đức vỗ về vợ, lòng cũng đau như cắt. Anh nghĩ về bà Hoa, người mẹ già ngày ngày đi dán áp phích tìm con, đêm đêm hát ru gọi con về. Bà có biết rằng, con gái bà vẫn đang hát theo bà, từ một thế giới khác?

- Mai anh sẽ mang file ghi âm này cho bà Hoa nghe, - Đức nói. - Biết đâu... biết đâu bà sẽ cảm thấy được an ủi phần nào.

Sáng hôm sau, Đức mang file ghi âm đến chợ đầu mối tìm bà Hoa. Bà đang ngồi bó rau, thấy Đức thì ngẩng lên.

- Cô ơi, cháu có thứ này muốn cho cô nghe, - Đức nói, mở file ghi âm.

Tiếng hát ru vang lên từ loa điện thoại. Bà Hoa nghe được vài giây thì sững người, tay run run cầm lấy điện thoại.

- Đây... đây là... - Bà lắp bắp. - Đây là bài ru tôi vẫn hát cho con Tuyết nghe từ khi nó còn nhỏ. Sao... sao lại có tiếng hát này?

- Cháu ghi âm được từ... từ một nơi đặc biệt, - Đức nói khẽ. - Cô nghe kỹ xem, giọng hát này có quen không?

Bà Hoa nghe đi nghe lại nhiều lần, nước mắt chảy dài.

- Giọng này... giống giọng con Tuyết nhà tôi. Nó hay nghêu ngao hát theo tôi mỗi khi tôi ru em nó ngủ. Trời ơi, con tôi... con tôi vẫn còn hát được sao?

Bà Hoa ôm chặt chiếc điện thoại, như ôm một báu vật vô giá. Xung quanh, mấy người bán hàng gần đó tò mò ghé lại xem. Bà Hoa bật file ghi âm cho họ nghe, vừa nghe vừa khóc.

- Các chị nghe này, đây là tiếng con Tuyết nhà tôi hát. Nó vẫn còn... nó vẫn còn ở đâu đó.

Mấy người bán hàng nghe xong, ai cũng rưng rưng. Một bà cụ lớn tuổi nói:

- Hoa ơi, đây là điềm lành đấy. Con bé vẫn còn liên lạc được với mày, tức là nó chưa đi xa. Mày ráng giữ sức khỏe, chờ nó về.

Đức đứng nhìn cảnh tượng, lòng đau như cắt. Anh biết sự thật phũ phàng, nhưng anh không nỡ phá vỡ hy vọng mong manh của người mẹ già. Hy vọng, dù mong manh, cũng là thứ duy nhất giúp bà sống tiếp trong tám tháng qua.

- Cô ơi, cháu tin rằng Tuyết vẫn đang ở đâu đó, vẫn nhớ về cô. Bài hát này là bằng chứng. Cô hãy giữ gìn sức khỏe, cháu hứa sẽ đưa Tuyết... về với cô.

Bà Hoa gật đầu, ôm chiếc điện thoại vào lòng. Đức ra về, lòng nặng trĩu.

Trên đường về, Đức ghé vào một cây xăng ở Sông Cầu để đổ dầu. Khi đang chờ, anh bỗng để ý thấy một tờ áp phích dán trên cột điện gần đó. Tờ áp phích đã hơi bạc màu vì nắng mưa, nhưng vẫn đọc được:

"TÌM NGƯỜI THÂN: Trần Thị Kim, 20 tuổi, mất tích ngày 08/11/2026 trên đường từ Quy Nhơn đi Tuy Hòa. Ai biết tin xin liên hệ gia đình..."

Đức sững người. Trần Thị Kim, 20 tuổi, mất tích ngày 08 tháng 11, tức là hai ngày trước. Trên đường từ Quy Nhơn đi Tuy Hòa, đúng tuyến đường mà Hùng hoạt động.

Tim Đức đập thình thịch. Anh xé tờ áp phích xuống, nhìn kỹ ảnh cô gái. Một cô gái trẻ với khuôn mặt bầu bĩnh, đôi mắt to tròn, nụ cười tươi. Cô còn rất trẻ, chỉ mới hai mươi tuổi.

- Không, - Đức lẩm bẩm. - Không thể nào. Không thể có thêm nạn nhân nữa.

Nhưng anh biết, rất có thể, Trần Thị Kim chính là nạn nhân thứ sáu. Và khác với năm cô gái kia, Kim có thể... vẫn còn sống. Bởi vì cô mới mất tích hai ngày, và nếu Hùng đang nhốt cô ở đâu đó, anh vẫn còn cơ hội cứu cô.

Đức chụp ảnh tờ áp phích, lưu số điện thoại của gia đình Kim vào máy. Anh sẽ liên lạc với họ. Anh sẽ tìm hiểu về Kim. Và anh sẽ làm mọi thứ để cứu cô, trước khi quá muộn.

Trên đường về nhà, Đức nghĩ mãi về Kim. Cô gái hai mươi tuổi, mất tích hai ngày trước. Liệu cô có đang bị nhốt trong chiếc xe tám tấn 78C-092.41? Hay trong kho lạnh số 3 của cơ sở Hùng Phát? Hay ở một nơi nào khác mà anh chưa biết?

Anh nhớ lại lời bà chủ quán nước: có người thấy Tuyết lên xe đông lạnh trắng ở bến xe. Có thể Kim cũng đã lên chiếc xe đó, cũng với lời mời đi nhờ xe lịch sự của một người đàn ông lịch lãm.

Đức nắm chặt vô lăng, ánh mắt kiên quyết. Anh sẽ không để Kim trở thành nạn nhân thứ sáu. Anh sẽ cứu cô, dù có phải đánh đổi bằng mạng sống của mình.

Về đến nhà, Đức kể cho Lan nghe về Kim. Lan nghe xong, mặt tái mét.

- Anh ơi, nếu cô bé đó còn sống, mình phải cứu nó ngay. Mỗi ngày trôi qua, nó lại gần cái chết hơn.

- Anh biết, - Đức nói. - Nhưng anh cần biết nó đang ở đâu. Anh sẽ điều tra. Anh sẽ tìm ra.

Tối đó, Đức ngồi trong cabin xe, mở cuốn sổ ghi chép. Anh viết tên Trần Thị Kim lên một trang mới, bên cạnh tên năm nạn nhân đã chết.

Trần Thị Kim, 20 tuổi, mất tích 08/11/2026. Còn sống? Đang ở đâu?

Đức nhìn cái tên, lòng đầy lo lắng nhưng cũng đầy hy vọng. Lần đầu tiên kể từ khi bắt đầu cuộc điều tra, anh có cơ hội cứu một người còn sống. Không phải là đòi công lý cho người đã chết, mà là cứu mạng một người đang sống.

Và anh thề, anh sẽ không để cơ hội này tuột khỏi tay.

Trong thùng xe, năm cô gái đứng im lặng. Chúng đã nghe thấy câu chuyện về Kim. Và chúng biết, cô gái trẻ này, có thể sẽ là người thứ sáu, nếu không ai cứu cô.

Võ Thị Ngọc nhìn về phía cabin, ánh mắt đầy quyết tâm. Cô sẽ giúp Đức tìm ra Kim. Cô sẽ dùng mọi sức mạnh còn lại của mình để dẫn đường cho anh, dù có phải đánh đổi bằng oán niệm của chính mình.

Bởi vì cô biết, cảm giác bị nhốt trong thùng xe đông lạnh tối tăm, lạnh buốt, chờ đợi cái chết trong tuyệt vọng, là như thế nào. Cô đã trải qua nó bảy năm trước, và cô không muốn bất kỳ ai phải trải qua điều đó nữa.

Không bao giờ nữa. Dù có phải tan biến, cô cũng sẽ cứu Kim. Đó là lời thề thầm lặng của Võ Thị Ngọc, người con gái đã chết bảy năm trước, nhưng tình thương thì vẫn còn mãi. Dù có phải tan biến, cô cũng sẽ cứu Kim.

---

Chương khác

Xem thêm