Bí Sự Linh Trạch - Chương 25
Về phía tây Tân Thành, đường núi quanh co, cỏ cây càng lúc càng rậm rạp. Đi đến tận cùng con đường ấy, sẽ thấy đại viện nhà họ Tô sừng sững suốt trăm…
Nội dung chương
Về phía tây Tân Thành, đường núi quanh co, cỏ cây càng lúc càng rậm rạp. Đi đến tận cùng con đường ấy, sẽ thấy đại viện nhà họ Tô sừng sững suốt trăm năm.
Tòa cổ trạch này từng là dinh viện nổi danh nhất vùng. Mái cong vút, rường cột chạm trổ, từng viên gạch, từng mái ngói đều cất giấu khí phái của một thời xưa cũ. Nhưng theo năm tháng, chủ nhân rời đi, gia tộc suy tàn, đại viện dần bị người đời quên lãng. Chỉ còn lại một ông lão gác cổng tuổi đã xế chiều, canh giữ tòa nhà trống rỗng, canh giữ một đoạn chuyện cũ không dám nhắc với người ngoài.
Người bản địa đi ngang qua nơi này đều vô thức bước nhanh hơn, ngay cả ngẩng đầu nhìn thêm một cái cũng không dám.
Bởi sâu trong đại viện nhà họ Tô có giấu một rạp hát bóng.
Tương truyền từ mấy chục năm trước, gánh hát bóng nhà họ Tô từng lừng danh một phương. Ông Tô, chủ gánh, có tay nghề điều khiển bóng da đạt đến mức xuất thần nhập hóa. Chỉ cần đầu ngón tay khẽ động, trên tấm màn đã có thể hiện ra thiên quân vạn mã, bi hoan ly hợp. Bất kể là quan to quý nhân hay dân thường áo vải, ai nấy đều xem việc được nghe một vở hát bóng nhà họ Tô là niềm vinh hạnh.
Thế nhưng ngay trong một đêm gió mưa sắp nổi, sau khi gánh hát diễn xong màn áp trục “Trường Sinh Điện”, tiếng vỗ tay trong rạp còn chưa dứt, đèn đuốc trong rạp hát bỗng tắt phụt.
Chỉ trong một đêm, hơn mười người từ trên xuống dưới của cả gánh hát, cùng toàn bộ bóng da, nhạc cụ, đạo cụ, biến mất sạch sẽ không còn dấu vết, như thể chưa từng tồn tại trên cõi đời này.
Không vết máu, không dấu giằng co, không để lại lời nhắn.
Người đi lầu trống, chỉ còn lại một rạp hát trống không.
Từ đó về sau, đại viện nhà họ Tô trở thành hung trạch nổi danh gần xa.
Cứ đến nửa đêm canh ba, trong rạp hát lại đúng giờ vang lên tiếng động:
Tiếng trống nhỏ trong trẻo, tiếng đàn réo rắt, tiếng chiêng trống đan xen, hòa cùng giọng hát uyển chuyển mềm mại, lặng lẽ vang vọng trong tòa cổ trạch tĩnh mịch.
Có người đánh bạo ghé lại nhìn trộm, chỉ thấy trong rạp hát đèn đuốc vàng vọt, trên tấm màn trắng, bóng da tung bay, dáng hình thướt tha, mày mắt chan chứa tình ý, vẫn đang hát khúc “Trường Sinh Điện” năm xưa chưa kịp hạ màn.
Nhưng hễ là người từng nhìn trộm, kết cục đều vô cùng quái dị.
Có người về nhà rồi trở nên hoảng hốt thất thần, cả ngày không nói một lời.
Có người trắng đêm không ngủ, bên tai cứ lặp đi lặp lại lời hát.
Lại có người chỉ sau một đêm, cái bóng bị câu đi sống sượng. Đứng dưới ánh mặt trời, dưới chân trống không, chẳng còn bóng dáng, chẳng còn đường nét, như kẻ mất hồn, chỉ còn một hơi thở lay lắt.
Lâu dần, chẳng còn ai dám đến gần đại viện nhà họ Tô nửa bước.
Rạp hát bóng kia trở thành điều kiêng kỵ sâu nhất trong lòng tất cả mọi người.
Yên ổn mấy chục năm, chuyện quỷ dị lại lần nữa giáng xuống.
Cách đây không lâu, mấy sinh viên trẻ vì hiếu kỳ quá mức, thừa đêm tối trèo tường xông vào cổ trạch thám hiểm, còn lấy điện thoại quay lại một đoạn video hát bóng trong rạp. Video được truyền về nội thành, chỉ trong một đêm đã lan khắp mạng, ai nấy đều nói cổ trạch thật sự có ma.
Nhưng chẳng ai ngờ, tai họa theo sát ngay sau đó.
Chỉ trong vài ngày ngắn ngủi, mấy người trẻ đi thám hiểm lần lượt gặp chuyện.
Không ngoại lệ, tất cả bọn họ đều mất đi cái bóng của mình.
Ban ngày đứng dưới nắng, mặt đất dưới chân trơn nhẵn một mảng, không có đường viền, không có bóng tối. Cả người nhìn qua chông chênh hư ảo, như bất cứ lúc nào cũng có thể tan theo gió. Người nhà đưa họ chạy khắp bệnh viện, kiểm tra toàn thân, nhưng không tìm được bất cứ nguyên nhân bệnh lý nào. Mời pháp sư, đạo sĩ đến làm phép niệm chú cũng chẳng có chút tác dụng.
Đám trẻ ngày một suy yếu, ánh mắt rỗng tuếch, sinh mệnh từng chút trôi đi.
Trong tuyệt vọng, các bậc phụ huynh hỏi thăm khắp nơi, cuối cùng tìm được ba người Lâm Vũ, Lý Na, Trương Phong.
Mấy người quỳ dưới đất, khóc không thành tiếng, liên tục van xin:
“Cầu xin các người… cứu bọn trẻ… tìm lại cái bóng cho chúng đi… Muộn thêm nữa, chúng thật sự không chống đỡ nổi mất…”
Nhìn những người cha người mẹ trước mắt đau đớn đến tuyệt vọng, ba người không hề do dự, lập tức đồng ý.
Đêm hôm ấy, ánh trăng như sương, mây mỏng lưa thưa, đất trời lặng ngắt.
Ba người Lâm Vũ, Lý Na, Trương Phong lái xe đến chân núi, men theo con đường nhỏ phủ đầy cỏ hoang, từng bước đi về phía đại viện nhà họ Tô.
Càng đến gần cổ trạch, không khí càng lạnh. Trong gió mang theo mùi cũ kỹ, mục nát, lại xen lẫn hương mực và mùi màu vẽ nhàn nhạt. Bốn phía yên tĩnh đến đáng sợ, ngay cả tiếng côn trùng cũng biến mất, chỉ còn tiếng bước chân của ba người khe khẽ vang vọng giữa núi rừng trống trải.
Đại viện nhà họ Tô lặng lẽ sừng sững trong màn đêm.
Cánh cổng lớn màu đỏ son đã sớm loang lổ phai màu, vòng đồng rỉ sét. Hai con sư tử đá trước cửa đều sứt mẻ không nguyên vẹn, thần thái uy nghiêm nhưng lại lộ ra nỗi thê lương khó tả. Tường viện phủ đầy dây leo khô héo, như vô số bàn tay lạnh băng đang siết chặt lấy tòa nhà bị lãng quên này.
“Âm khí rất nặng, nhưng không có sát khí hại người.” Trương Phong dừng bước, kim la bàn trong tay rung lên điên cuồng, nhưng trước sau vẫn không chỉ về vị trí hung sát. “Thứ bên trong không phải ác quỷ, càng không phải hung linh, mà là một nhóm người… bị nhốt trong chấp niệm, không thể thoát ra.”
Lý Na siết chặt cánh tay Lâm Vũ, sắc mặt hơi trắng bệch. Từ nhỏ cô đã sợ những thứ như bóng da, con rối, luôn cảm thấy phía sau những cái bóng không có sinh mệnh ấy có giấu một đôi mắt lúc nào cũng nhìn chằm chằm vào người ta.
“Hát bóng…” Giọng cô khẽ run. “Tôi cứ có cảm giác, sau tấm màn không chỉ có bóng da đang động.”
Lâm Vũ bình tĩnh nhìn về phía sâu trong tòa nhà tối đen hun hút, nơi đó chính là hướng của rạp hát bóng. Anh có thể cảm nhận rõ ràng một luồng chấp niệm kéo dài mà uất ức đang bao trùm toàn bộ đại viện.
“Chúng không muốn hại người.” Anh chậm rãi lên tiếng. “Chúng chỉ có một vở kịch, hát suốt mấy chục năm rồi, vẫn chưa hát xong.”
Ba người không nói thêm, nhẹ nhàng đẩy cánh cổng nặng nề kia ra.
“Két...”
Một âm thanh dài và cũ kỹ vang lên giữa đêm tĩnh lặng, rõ ràng đến lạ, như đánh thức khoảng thời gian đã ngủ say suốt trăm năm.
Bên trong cổng là một khoảng sân rộng rãi mà hoang phế.
Gạch lát nền nứt vỡ, cỏ cây mọc điên cuồng, lá rụng chất thành một lớp dày. Trong không khí tràn ngập mùi gỗ cũ, mùi bụi bặm, còn có một thoáng mùi mốc nhàn nhạt thuộc về những bộ hí phục xưa. Chính giữa sân, một con đường lát đá xanh kéo thẳng về phía trước. Cuối con đường ấy là rạp hát bóng khiến người ta nghe tên đã biến sắc.
Rạp hát không lớn, kết cấu bằng gỗ, cửa nẻo đóng chặt, đứng im lìm trong bóng tối như một cái bóng lặng câm.
Trong rạp tối đen, không có lấy một tia sáng.
Nhưng ngay khoảnh khắc ba người vừa đặt chân lên con đường đá xanh,
“Cốc.”
Một tiếng trống nhỏ cực khẽ, cực trong trẻo truyền ra từ sâu trong rạp hát.
Rõ ràng, sạch sẽ, không lệch không sai.
Ngay sau đó là tiếng đàn nhẹ nhàng gảy lên, âm điệu uyển chuyển, mang theo vài phần thê lương, vài phần ai oán.
Giây tiếp theo, trong rạp hát, một ngọn đèn dầu vàng vọt bất chợt sáng lên không hề báo trước.
Ánh sáng vàng úa yếu ớt chậm rãi xuyên qua tấm màn trắng, nổi bật lạ thường trong màn đêm.
Trên tấm màn, sạch sẽ trống trơn, chẳng có gì cả.
Ba người nín thở, lặng lẽ nhìn.
Ngay khoảnh khắc ấy, một bàn tay bóng da mảnh mai, tinh xảo chậm rãi xuất hiện từ mép màn.
Ngón tay thon nhỏ, dáng vẻ mềm mại, chỉ khẽ nâng lên đã mang theo phong vị không sao nói hết.
Theo sát phía sau là khuôn mặt, búi tóc, vạt áo, gấu váy.
Một bóng da đào hát dáng người thướt tha lặng lẽ đứng giữa tấm màn.
Tiếng chiêng trống đúng lúc vang lên.
Không ồn ã, không gấp gáp, trầm ổn mà du dương.
Vở diễn bắt đầu.
Giọng hát trong trẻo mềm mại, uyển chuyển từ trong rạp chậm rãi bay ra. Không buồn không vui, không oán không giận, chỉ nghiêm túc hát khúc “Trường Sinh Điện” lưu truyền ngàn đời ấy:
“Muôn dặm nào sầu nam với bắc, hai lòng đâu kể sống cùng chết…”
Tiếng hát trong trẻo động lòng người, vừa lọt vào tai đã khiến người ta quên cả thần trí.
Lý Na nghe đến hơi ngẩn ngơ, không nhịn được khẽ thở dài: “Hát… hay thật.”
Nhưng sắc mặt Trương Phong lại từng chút trầm xuống.
Anh cau chặt mày, giọng trầm thấp mà nghiêm nghị: “Đây không phải ghi âm, càng không phải máy móc phát ra.”
Ánh mắt Lâm Vũ ngưng lại. Anh nhìn bóng da đang nhẹ nhàng múa trên tấm màn, nói từng chữ một:
“Không phải người sống.
Là gánh hát nhà họ Tô đã biến mất trong một đêm năm xưa.
Mấy chục năm rồi, bọn họ vẫn luôn ở đây, chưa từng rời đi, cứ hết lần này đến lần khác hát vở kịch không có hồi kết này.”
Lời vừa dứt, một cảnh tượng quỷ dị đột ngột xảy ra.
Bóng da đào hát trên màn bất chợt khựng lại.
Ống tay áo nước treo giữa không trung, cứng đờ bất động.
Giọng hát im bặt.
Tiếng chiêng trống biến mất trong nháy mắt.
Tiếng đàn đứt ngang giữa không trung.
Cả rạp hát, cho đến toàn bộ đại viện nhà họ Tô, rơi vào tĩnh lặng chết chóc.
Tĩnh đến mức có thể nghe thấy nhịp tim của nhau.
Trái tim ba người lập tức vọt lên tận cổ họng.
Giây tiếp theo, tấm màn trắng chậm rãi hé ra một khe nhỏ.
Một đôi mắt đen kịt, không có lòng trắng, không có thần sắc,
lặng lẽ áp sát sau khe hở, bất động nhìn chăm chú vào bọn họ.
Một giọng nói nhẹ bẫng, trống rỗng, không mang theo nửa phần hơi ấm từ nơi sâu nhất trong rạp hát âm u truyền đến:
“Các người… cũng đến nghe hát sao?”
“Vở diễn còn chưa tan, còn thiếu màn cuối cùng là hát xong rồi…
Các người đừng đi, ở lại,
cùng chúng tôi hát xong vở này, được không?”