Con Rể Hào Môn – Quyển 1: Hôn Nhân Giả - Chương 46: Người rót rượu vẫn mỉm cười
Sáng thứ hai, ngày mười sáu tháng ba, bữa sáng trong biệt thự họ Vương diễn ra trong một thứ im lặng nặng nề chưa từng có. Bảy năm nay, bữa sáng của gia…
Nội dung chương
Sáng thứ hai, ngày mười sáu tháng ba, bữa sáng trong biệt thự họ Vương diễn ra trong một thứ im lặng nặng nề chưa từng có.
Bảy năm nay, bữa sáng của gia tộc này luôn ồn ào: tiếng Vĩnh Khải khoe khoang, tiếng Thục Linh chê món ăn, tiếng Trần Bách nịnh bợ cha vợ, tiếng Hùng ra lệnh. Sáng nay, không ai nói gì. Chỉ có tiếng muỗng nĩa chạm vào bát đĩa, tiếng nhai nuốt, tiếng thở dài bị nén lại.
Vương Thế Hùng ngồi ở đầu bàn, mắt thâm quầng. Ông đã không ngủ cả đêm, điều mà ở tuổi bảy mươi là một cực hình. Trước mặt ông là bát cháo trắng nhạt, đúng khẩu vị của ông suốt bảy năm nay. Ông ăn vài muỗng rồi đẩy ra, không còn hứng thú.
Vĩnh Khải gục đầu trên bàn, hắn về nhà lúc ba giờ sáng trong tình trạng say khướt, và bây giờ trông hắn như một cái xác chưa chôn. Trước mặt hắn là tô phở đậm đà, nhưng hắn không động đến.
Thục Linh ngồi thẳng lưng, nhưng tay cô run nhẹ khi cầm muỗng. Đêm qua cô đã cãi nhau với chồng đến gần sáng, và sáng nay cô phải ngồi đây, giả vờ như không có chuyện gì, trong khi trong đầu cô là một mớ bòng bong: năm trăm tỷ, hai tuần, kho trống, đại lý đòi nợ.
Trần Bách không xuống ăn sáng. Hắn viện cớ ốm, nằm trong phòng. Thực ra hắn không dám đối mặt với cha vợ sau cuộc họp đêm qua. Hắn sợ chỉ cần nhìn vào mắt ông, hắn sẽ sụp đổ.
Nhã Kỳ là người duy nhất ăn uống bình thường, nhưng ai tinh ý cũng thấy cô đang cắm cúi vào điện thoại, mắt không rời màn hình. Cô đang đọc sao kê, ngay cả trong bữa sáng.
Và giữa tất cả những gương mặt mệt mỏi ấy, chỉ có một người vẫn như mọi ngày.
Hàn Quân.
Anh đi quanh bàn, ân cần dọn từng món đúng khẩu vị từng người như bảy năm qua anh vẫn làm: cháo nhạt cho ông Hùng, trà an thần cho Nhã Kỳ, phở đậm cho Vĩnh Khải dù hắn không ăn, bánh mì ốp la cho Thục Linh. Động tác anh đều đặn, nhẹ nhàng, không vội vàng. Nụ cười hiền vẫn nở trên môi anh, như thể đêm qua không có cuộc họp khẩn nào, như thể năm trăm tỷ không phải là chuyện của nhà này.
Khi anh đặt bát cháo xuống trước mặt Vương Thế Hùng, ông không ngẩng lên. Ông chưa bao giờ ngẩng lên nhìn anh trong bảy năm qua, và sáng nay cũng không phải ngoại lệ. Với ông, Hàn Quân là một phần của đồ nội thất trong nhà, như chiếc bàn, chiếc ghế, chỉ khác ở chỗ biết đi lại và rót nước.
- Ông ăn chút cháo cho ấm bụng. - Hàn Quân nói nhỏ, rồi lui ra.
Hùng ừ một tiếng trong cổ họng, không rõ là cảm ơn hay chỉ là phản xạ. Ông cầm muỗng lên, ăn hai muỗng, rồi lại đặt xuống. Trong đầu ông không phải là bát cháo. Trong đầu ông là con số ba nghìn tỷ sắp đáo hạn sau đây bốn ngày, là hai ngân hàng đã từ chối gia hạn room, là đứa con rể thứ vừa đốt năm trăm tỷ. Đế chế mà ông xây dựng năm mươi năm đang lung lay từ mọi phía, và ông, ở tuổi bảy mươi, cảm thấy lần đầu tiên trong đời mình bất lực.
Chú Sáu đứng ở góc phòng, tay bưng khay trà dự phòng. Ông nhìn quanh bàn ăn một lượt, rồi ánh mắt ông dừng lại ở Hàn Quân lâu hơn những người khác. Bảy năm làm quản gia trong nhà này, ông đã chứng kiến đủ mọi hỉ nộ ái ố của gia tộc họ Vương. Ông đã thấy Hùng đập bàn, thấy Vĩnh Khải say xỉn, thấy Thục Linh khóc, thấy Nhã Kỳ lạnh lùng. Nhưng ông chưa bao giờ thấy Hàn Quân mất bình tĩnh.
Sáng nay cũng vậy. Khi cả nhà như ngồi trên đống lửa, chàng rể vẫn rót trà, vẫn mỉm cười, vẫn ân cần như một người máy được lập trình để phục vụ. Chú Sáu chợt nhớ đến câu ông đã viết trong cuốn sổ tay cũ của mình nhiều năm trước: người bình thường không thể nhẫn đến vậy. Hoặc là thánh, hoặc là đang chờ điều gì đó.
Ông lắc đầu, xua đi ý nghĩ. Ông chỉ là một quản gia già. Việc của ông là phục vụ, không phải suy đoán.
Trần Bách cuối cùng cũng lết xuống, ngồi vào bàn với gương mặt xám ngoét. Hắn không dám nhìn ai. Hàn Quân lặng lẽ đặt trước mặt hắn một tách trà gừng nóng, đúng thứ hắn cần sau một đêm mất ngủ.
- Anh Bách uống trà gừng cho ấm bụng. - Anh nói nhỏ.
Trần Bách ngẩng lên nhìn anh. Và trong một giây, hình ảnh đêm qua lại ùa về: hành lang tối, ánh mắt lạnh băng thoáng qua, cơn rùng mình không thể giải thích. Hắn nhìn kỹ gương mặt trước mặt mình. Vẫn hiền. Vẫn ngơ ngác. Vẫn là thằng rể bảy năm nay.
- Cảm ơn. - Hắn lí nhí, cầm tách trà lên. Tay hắn vẫn run.
Thục Linh liếc chồng một cái, rồi quay sang mỉa mai, giọng cô chua như giấm:
- Uống trà gừng cho tỉnh táo đi. Đừng có như người mất hồn nữa. Làm ăn thì lỗ, ở nhà thì ăn bám, có khi còn thua cả thằng ở rể.
Câu nói như một cái tát vào mặt Trần Bách. Hắn cúi đầu thấp hơn, không dám cãi. Hắn biết vợ đang trút giận, và hắn cũng biết cô đang che giấu sự đồng lõa của chính mình bằng cách tấn công hắn. Bảy năm chung sống, hắn hiểu vợ mình hơn ai hết.
Hàn Quân đang rót trà, nghe câu thua cả thằng ở rể, tay anh khựng lại một nhịp rất ngắn, ngắn đến mức không ai để ý, rồi tiếp tục rót như không nghe thấy gì. Anh đã nghe câu này hàng nghìn lần trong bảy năm qua, từ miệng đủ loại người trong nhà này. Nó không còn làm anh đau nữa. Nó chỉ còn là một thứ âm thanh nền, như tiếng ve kêu mùa hè.
Nhưng Nhã Kỳ để ý. Cô ngẩng lên khỏi điện thoại, nhíu mày nhìn chị gái. Thục Linh chưa bao giờ mắng chồng thậm tệ như vậy trước mặt cả nhà, trước mặt cả người ngoài như Hàn Quân. Chị cô là người đanh đá, nhưng chị cô cũng là người giữ thể diện gia tộc hơn ai hết. Có gì đó không ổn. Chị cô đang giấu một chuyện gì đó lớn hơn nhiều so với những gì đã nói trong cuộc họp đêm qua.
Cô nhìn sang Trần Bách, thấy hắn cúi đầu chịu trận, không còn chút vẻ hống hách ngày thường. Cô nhìn sang Hàn Quân, thấy anh vẫn mỉm cười rót trà, bình thản như mặt hồ không gợn sóng.
Và cô chợt nhận ra một điều: trong căn nhà này, người duy nhất không bị cơn bão làm cho chao đảo, chính là người mà cả nhà vẫn coi là vô hại nhất.
Bữa sáng kết thúc trong im lặng. Từng người đứng dậy, ai về việc nấy, mang theo những nỗi lo không tên. Hàn Quân ở lại thu dọn bát đĩa một mình, như mọi ngày. Anh xếp từng chiếc bát, từng đôi đũa, lau từng vệt nước trên bàn, động tác chậm rãi, cẩn thận, như thể đang thực hiện một nghi lễ.
Nụ cười vẫn nở trên môi anh.
Nhưng nếu có ai đủ tinh ý để nhìn kỹ vào lúc này, khi không còn ai trong phòng ngoài anh và đống bát đĩa, họ sẽ thấy nụ cười ấy có hai lớp. Lớp ngoài là nụ cười hiền của chàng rể đảm đang. Lớp trong, sâu hơn, tối hơn, là nụ cười của một thợ săn đang nhìn con mồi giãy giụa trong lưới.
Giãy đi, càng giãy lưới càng chặt. Anh nghĩ, tay vẫn đều đặn lau bàn. Năm trăm tỷ chỉ là khởi đầu. Các người còn chưa biết thế nào là mất mát thật sự.
Anh không nói ra. Anh không cần nói ra. Bảy năm nay, anh đã học được rằng những điều quan trọng nhất không cần phải nói thành lời. Chúng chỉ cần được thực hiện, từng bước một, chính xác như một cỗ máy.
Trong phòng làm việc trên lầu, Nhã Kỳ đứng bên cửa sổ, nhìn xuống sân nơi Hàn Quân đang phơi bát đĩa. Cô cầm điện thoại, bấm số của Sophie.
- Sophie, - cô nói, giọng cô trầm và quyết đoán, - lấy cho tôi toàn bộ sao kê dòng tiền hệ thống bán lẻ ba tháng qua. Tất cả. Không thiếu một tờ nào.
- Dạ, phu nhân. Nhưng... phòng kế toán có thể sẽ hỏi...
- Thì bảo là tôi cần để rà soát chiến dịch thương hiệu quý hai. Đừng để chị hai biết.
Cô cúp máy, tiếp tục nhìn xuống sân. Hàn Quân đang treo từng chiếc khăn lau lên dây, động tác cẩn thận như đang chăm sóc một thứ gì đó quý giá. Nắng sớm chiếu lên lưng anh, tạo thành một vầng sáng mờ.
Nhã Kỳ chợt nhớ đến đêm họp khẩn, khi cô hỏi anh một câu bâng quơ và anh trả lời bằng vẻ ngơ ngác hoàn hảo. Cô nhớ đến ánh mắt bình tĩnh đến lạ của anh giữa cơn bão. Cô nhớ đến câu hỏi mà cô đã tự trả lời: vì anh ta không hiểu chuyện gì đang xảy ra.
Nhưng bây giờ, nhìn bóng lưng thẳng tắp của anh dưới nắng, cô bỗng không chắc chắn nữa. Có một thứ gì đó trong dáng đứng ấy, trong cách anh làm việc, trong sự bình thản không thể lay chuyển ấy, khiến cô cảm thấy mình đang bỏ sót một điều gì đó rất quan trọng.
Cô lắc đầu, tự cười mình đa nghi. Anh ta chỉ là một chàng rể quê mùa. Anh ta không thể nào là gì khác được.
Nhưng tay cô vẫn siết chặt điện thoại. Trong đầu cô, những con số từ sao kê đang bắt đầu xâu chuỗi lại với nhau: năm trăm tỷ, vàng kỳ hạn, những lời ấp úng của anh rể trong đêm họp, và sự bình tĩnh đến khó hiểu của chồng cô.
Có một sợi dây vô hình nào đó nối tất cả lại với nhau. Cô chưa nhìn thấy nó. Nhưng cô cảm nhận được nó đang ở đó, căng ra, chờ ngày đứt.