Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 7: Bóng ma phong tỏa vốn
Đêm 24 tháng 3, mười một giờ. Phòng làm việc tại nhà của Vương Nhã Kỳ sáng đèn. Giữa phòng, một chiếc bảng trắng lớn được dựng lên, trên đó chi chít…
Nội dung chương
Đêm 24 tháng 3, mười một giờ.
Phòng làm việc tại nhà của Vương Nhã Kỳ sáng đèn. Giữa phòng, một chiếc bảng trắng lớn được dựng lên, trên đó chi chít những dòng chữ, mũi tên, vòng tròn đỏ. Nhã Kỳ đứng trước bảng, tay cầm bút lông, áo sơ mi xộc xệch, tóc búi vội. Cô đã đứng như thế ba tiếng đồng hồ.
Trên bảng trắng, cô đã vẽ lại toàn bộ hành trình bốn ngày qua:
Năm ngân hàng: A, B, C, D, E. Bên cạnh mỗi cái tên là lý do từ chối. Hai trong số đó được khoanh đỏ với cụm từ chính sách room tín dụng.
Ba quỹ đầu tư: hai ở Sài Gòn, một ở Đà Nẵng. Bên cạnh mỗi cái tên là lý do hủy hẹn: thay đổi chiến lược đầu tư khu vực. Cả ba đều được nối bằng những đường mũi tên đỏ về một vòng tròn lớn ở giữa bảng, bên trong là một dấu hỏi chấm to tướng, bên dưới ghi chữ SINGAPORE?
Ở góc bảng, cô dán bản in báo cáo về mỏ Myanmar, với dòng tiêu đề được gạch chân: trữ lượng đã cạn kiệt, không còn giá trị khai thác thương mại.
Nhã Kỳ lùi lại một bước, nhìn toàn bộ sơ đồ. Bốn ngày. Tám cánh cửa. Tất cả đều đóng. Và mọi con đường đều dẫn về cùng một hướng.
Cô cầm bút, viết thêm một dòng ở cuối bảng, nét chữ run run vì mệt mỏi nhưng rõ ràng:
Kẻ phong tỏa hiểu rất rõ điểm yếu của VKG. Hắn biết ngày đáo hạn. Hắn biết mỏ Myanmar là tử huyệt. Hắn biết đúng ngân hàng nào, đúng quỹ nào để gọi điện.
Cô đặt bút xuống, hai tay chống lên bàn, thở dốc. Đầu óc cô quay cuồng vì thiếu ngủ và căng thẳng, nhưng có một điều cô chắc chắn: đây không phải tai nạn thị trường. Đây là một chiến dịch. Một chiến dịch phong tỏa vốn được lên kế hoạch tỉ mỉ, nhắm thẳng vào tử huyệt của Vương Kim, và được kích hoạt đúng vào ngày đáo hạn.
Cô ngồi xuống ghế, mở laptop, xem lại dòng thời gian. Báo cáo mỏ Myanmar được công bố vào tháng hai. Ngay sau đó, các ngân hàng bắt đầu có động thái siết room, nhưng lúc đó cô còn nghĩ đó là phản ứng tự nhiên của thị trường trước tin xấu. Đến ngày 20 tháng 3, ngày đáo hạn, tất cả đồng loạt từ chối. Rồi ba ngày tiếp theo, các quỹ đầu tư lần lượt hủy hẹn. Nhịp độ quá hoàn hảo. Quá chính xác. Như một bản nhạc được viết sẵn, mỗi nốt nhạc rơi đúng chỗ.
Vấn đề là: cô không có bằng chứng. Không một bằng chứng nào. Chỉ có những sự trùng hợp. Mà trùng hợp, trong thế giới tài chính, không bao giờ được coi là bằng chứng. Cô không thể mang một bảng trắng đầy dấu hỏi chấm ra trước mặt cha mình và nói rằng có kẻ đang phong tỏa vốn nhà mình. Ông sẽ cười vào mặt cô, hoặc tệ hơn, sẽ cho rằng cô đang biện minh cho sự thất bại của mình.
Cô cần bằng chứng cứng. Dòng tiền. Tên tuổi. Văn bản. Những thứ có thể đặt lên bàn, chỉ tay vào, và nói: đây, kẻ thù của chúng ta đây.
Nhưng tìm bằng chứng về một kẻ thù vô hình thì tìm ở đâu? Cô không biết. Và chính sự không biết đó khiến cô sợ hãi hơn bất cứ điều gì.
Cửa phòng khẽ mở. Hàn Quân bước vào, trên tay là tô cháo nóng hổi. Anh đặt tô cháo lên bàn, rồi ngẩng lên nhìn bảng trắng. Anh nhìn rất lâu, rất kỹ, từng dòng chữ, từng mũi tên, từng vòng tròn đỏ. Ánh mắt anh lướt qua dấu hỏi chấm SINGAPORE? rồi dừng lại ở đó lâu hơn một chút.
- Em vẽ đẹp lắm. Anh nói, giọng hiền lành.
Nhã Kỳ giật mình, như sực tỉnh khỏi cơn mê. Cô quay sang nhìn chồng. Anh đang múc cháo ra chén nhỏ, hơi nóng bốc lên làm mờ đi một phần khuôn mặt anh.
- Anh đọc hiểu hết à? Cô hỏi, nửa đùa nửa thật.
- Hiểu sơ sơ. Hàn Quân đưa chén cháo cho vợ. Đại khái là có người không cho nhà mình vay tiền, đúng không? Mà em vẽ mũi tên đẹp thật, như sơ đồ đánh trận.
Nhã Kỳ bật cười, nhưng nụ cười tắt rất nhanh. Cô nhìn chồng, bỗng hỏi một câu mà chính cô cũng không hiểu tại sao mình lại hỏi:
- Anh này, nếu... nếu có người muốn hại nhà mình thật, anh nghĩ người đó là ai?
Hàn Quân không trả lời ngay. Anh múc thêm cháo vào chén của mình, thổi nhẹ, rồi mới nói, giọng đều đều:
- Anh không biết. Nhưng người đó chắc phải hiểu nhà mình lắm. Hiểu hơn cả người nhà.
Lại một câu nói lạ. Lại một câu nói khiến Nhã Kỳ sững người.
Cô đặt chén cháo xuống, nhìn thẳng vào chồng:
- Sao anh lại nói vậy?
- Thì... Hàn Quân gãi đầu, cười hiền. Muốn hại ai thì phải hiểu người ta chứ. Như anh trồng lan, muốn cây nào chết thì phải biết cây đó sợ gì. Đơn giản mà.
Câu trả lời nghe thì ngây ngô, nhưng Nhã Kỳ lại thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng. Muốn hại ai thì phải hiểu người ta. Đúng. Kẻ phong tỏa vốn hiểu Vương Kim đến từng chân tơ kẽ tóc. Hắn biết ngày đáo hạn, biết tử huyệt mỏ Myanmar, biết đúng ngân hàng nào để gọi. Hắn hiểu nhà cô hơn cả người nhà.
Giống như... cô liếc nhìn chồng, rồi vội gạt ý nghĩ đó đi. Không thể nào. Không thể là anh. Một thằng ở rể hiền lành, ngày ngày tưới lan hầm cháo, làm sao có thể là kẻ phong tỏa vốn của cả một tập đoàn?
Nhưng hạt mầm nghi ngờ một khi đã gieo xuống thì không dễ gì nhổ lên. Nhã Kỳ cúi xuống ăn cháo, nhưng mỗi miếng cháo nuốt xuống đều nghẹn lại ở cổ.
Cô chợt hỏi, giọng chậm rãi:
- Anh có bao giờ nghĩ... có người muốn nhà mình sập không?
Hàn Quân đang cầm chén cháo của mình, tay khựng lại. Một thoáng im lặng kéo dài đúng ba giây. Ba giây mà với Nhã Kỳ, dài như ba thế kỷ.
Rồi anh ngẩng lên, cười hiền:
- Anh chỉ là thằng ở rể, ai thèm để ý anh nghĩ gì.
Câu trả lời quá trơn tru. Quá hoàn hảo. Như một câu thoại đã được tập dượt hàng trăm lần.
Nhã Kỳ nhìn anh thêm một giây. Hai giây. Ba giây. Cô đếm thầm trong đầu. Và cô nhận ra một điều mà bảy năm qua cô chưa từng để ý: chồng cô không bao giờ để ai nhìn thẳng vào mắt mình quá ba giây. Mỗi lần cô nhìn lâu, anh đều cúi xuống, hoặc quay đi, hoặc cười xòa để đánh trống lảng.
Lần này cũng vậy. Anh cúi xuống húp cháo, tránh ánh mắt cô.
- Ăn đi, nguội mất ngon. Anh nói.
Nhã Kỳ cúi xuống ăn cháo, nhưng trong đầu cô, một hạt mầm nghi ngờ vừa được gieo xuống. Nhỏ thôi. Mờ thôi. Nhưng nó đã ở đó, và cô biết nó sẽ không biến mất.
Cô ăn hết chén cháo, đặt xuống bàn, nói:
- Anh về phòng trước đi. Em còn việc.
- Ừ. Em đừng thức khuya quá. Hàn Quân đứng dậy, thu dọn tô cháo. Anh ra đến cửa thì dừng lại, quay đầu nhìn vợ. Kỳ Kỳ này.
- Gì anh?
- Dù có chuyện gì xảy ra, anh vẫn ở đây. Anh nói, giọng trầm hơn mọi khi một chút. Em đừng sợ.
Rồi anh khép cửa lại.
Nhã Kỳ ngồi yên rất lâu sau khi chồng ra khỏi phòng. Câu nói cuối cùng của anh vang vọng trong đầu cô. Dù có chuyện gì xảy ra, anh vẫn ở đây. Nghe thì ấm áp. Nhưng sao cô lại thấy ớn lạnh dọc lưng?
Cô mở sổ tay, viết thêm một dòng dưới những ghi chép về Singapore:
Chồng: câu nói lạ đêm 20/3, câu nói lạ đêm nay. Không bao giờ nhìn thẳng mắt quá 3 giây.
Cô nhìn dòng chữ ấy, rồi gạch chân hai lần. Cô không muốn nghi ngờ chồng mình. Bảy năm qua, anh là người duy nhất trong cái nhà này đối xử với cô bằng sự dịu dàng không điều kiện. Nhưng một nhà điều tra giỏi, cô tự nhủ, không được loại trừ bất kỳ ai chỉ vì tình cảm. Kể cả chồng mình.
Cô gấp sổ tay lại, cất vào ngăn kéo khóa kín. Rồi cô đứng dậy, đi đến bên bảng trắng. Cô nhìn sơ đồ một lần cuối, rồi cầm điện thoại lên, chụp lại toàn bộ bảng từ nhiều góc độ. Chụp xong, cô cầm khăn lau bảng, xóa sạch mọi thứ. Những đường mũi tên đỏ, những vòng tròn, dấu hỏi chấm SINGAPORE?, tất cả biến mất, chỉ còn lại mặt bảng trắng tinh.
Nhưng trong điện thoại cô, mọi thứ vẫn còn nguyên.
Cô tắt đèn phòng làm việc, bước ra hành lang. Phòng áp mái tầng ba vẫn sáng đèn. Cô đứng nhìn ánh đèn ấy một lúc lâu, rồi khẽ nói một mình:
- Anh vẫn ở đây. Nhưng anh ở đây để làm gì?
Câu hỏi rơi vào bóng tối của hành lang, không ai trả lời.
Trong phòng áp mái, Hàn Quân ngồi trước màn hình, trên đó là hình ảnh từ camera an ninh trong phòng làm việc của vợ: cô vừa xóa bảng trắng, nhưng trước đó đã chụp lại toàn bộ. Anh nhìn hình ảnh đó, khẽ mỉm cười, một nụ cười phức tạp.
- Thông minh lắm, Kỳ Kỳ. Anh thì thầm. Nhưng em càng thông minh, anh càng phải cẩn thận. Và càng... anh bỏ lửng câu nói, không nói hết.
Anh mở một tập tin mới, đặt tên: Kế hoạch ứng phó Nhã Kỳ. Dòng đầu tiên anh gõ vào, chậm rãi và chắc chắn:
Cô ấy đã bắt đầu nghi ngờ. Chuẩn bị phương án dẫn dụ. Ưu tiên: không để cô ấy chạm đến sự thật, nhưng cũng không được làm cô ấy tổn thương quá mức cần thiết.
Anh đọc lại dòng chữ ấy, rồi xóa đi bốn chữ cuối cùng. Không được làm cô ấy tổn thương. Anh gõ lại, ngắn gọn hơn, lạnh lùng hơn, đúng với những gì một kẻ săn mồi phải viết:
Cô ấy đã bắt đầu nghi ngờ. Chuẩn bị phương án dẫn dụ.
Ngoài cửa sổ áp mái, trăng non treo lơ lửng trên bầu trời Sài Gòn, mờ nhạt như một dấu hỏi chấm chưa có lời đáp.