Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 9: Vòng tay lạnh băng
Đêm 25 tháng 3, rạng sáng 26 tháng 3. Phòng ngủ vợ chồng chìm trong ánh đèn ngủ vàng mờ. Trên bàn đầu giường, nhiệt kế điện tử, hộp thuốc hạ sốt, chậu…
Nội dung chương
Đêm 25 tháng 3, rạng sáng 26 tháng 3.
Phòng ngủ vợ chồng chìm trong ánh đèn ngủ vàng mờ. Trên bàn đầu giường, nhiệt kế điện tử, hộp thuốc hạ sốt, chậu nước ấm và chồng khăn sạch được xếp ngay ngắn. Mùi thuốc sát trùng nhẹ thoang thoảng trong không khí.
Hàn Quân ngồi trên chiếc ghế đặt cạnh giường, lưng thẳng, mắt không rời vợ. Đã ba tiếng đồng hồ kể từ khi anh bế cô từ tầng hầm lên. Cơn sốt vẫn chưa lui hẳn: 38,7 độ. Cô vẫn mê man, thỉnh thoảng lại gọi mẹ ơi trong cơn mê, mỗi lần như vậy, anh lại nắm chặt tay cô, thì thầm dỗ dành.
Anh làm mọi thứ một cách chuẩn xác đến đáng ngạc nhiên. Mười lăm phút thay khăn ấm một lần, đúng giờ cho uống thuốc, lau người khi cô đổ mồ hôi. Mỗi động tác đều gọn gàng, nhẹ nhàng, như đã được tập luyện cả đời. Không một chút lóng ngóng của người lần đầu chăm người ốm.
Lúc hai giờ sáng, Nhã Kỳ cựa mình, hơi thở dồn dập hơn. Hàn Quân vội đứng dậy, vắt khăn ấm đặt lên trán cô, tay kia xoa nhẹ lưng cô theo vòng tròn. Cô dần dịu lại, hơi thở đều hơn.
Anh ngồi xuống, tiếp tục canh. Trong lúc chờ đợi, mắt anh vô thức liếc về phía điện thoại đặt trên bàn. Màn hình tối đen. Nhưng anh biết, chỉ cần anh mở máy phụ lên, sẽ có hàng chục báo cáo đang chờ: tiến độ bán khống, lịch hẹn với hãng xếp hạng, danh sách cổ đông lung lay. Giai đoạn hai đã bắt đầu từ sáng nay theo lệnh anh gửi đi lúc nửa đêm. Cỗ máy đã lăn bánh, không thể dừng lại.
Anh nhắm mắt lại, và bảy năm ùa về như một cuốn phim quay chậm.
Năm đầu tiên ở rể, Tết đầu tiên, cả nhà quây quần, Trần Bách say rượu, chỉ vào mặt anh nói: thằng ở rể ăn bám, mày ngồi đây làm gì cho chật chỗ. Cả bàn cười ồ. Chỉ có Nhã Kỳ là không cười. Cô gắp cho anh một miếng thịt, nói nhỏ: ăn đi, kệ họ. Đó là lần đầu tiên trong đời anh, kể từ sau cái chết của cha, có người gắp thức ăn cho anh mà không kèm theo một điều kiện nào.
Năm thứ ba, anh bị sốt cao, nằm liệt trong phòng áp mái. Cả nhà không ai ngó ngàng. Nửa đêm, Nhã Kỳ lén mang cháo lên, đặt trước cửa phòng, gõ cửa rồi vội đi xuống, như sợ ai nhìn thấy. Anh nghe tiếng bước chân cô xa dần, mở cửa ra, thấy tô cháo còn bốc khói, bên cạnh là vỉ thuốc hạ sốt. Cô không nói một lời nào về chuyện đó vào sáng hôm sau. Nhưng anh nhớ.
Năm thứ năm, sinh nhật anh. Không ai trong nhà nhớ, kể cả cô, anh nghĩ vậy. Tối hôm đó, cô đi công tác về muộn, đặt lên bàn một chiếc đồng hồ đeo tay bình dân, nói: quà sinh nhật, đừng chê rẻ. Anh đeo chiếc đồng hồ đó đến tận bây giờ, dù nó đã cũ sờn. Vì đó là món quà sinh nhật đầu tiên anh nhận được sau cái chết của cha.
Bảy năm. Cô chưa từng sỉ nhục anh. Chưa từng bắt anh quỳ. Chưa từng hắt trà vào mặt anh. Trong cái nhà đầy rẫy khinh miệt này, cô là ngoại lệ duy nhất. Và chính ngoại lệ đó, đêm nay, đang nằm mê man trên giường vì kiệt sức, vì gánh một món nợ mà anh là người đã sắp đặt để nó không thể trả được.
Anh mở mắt ra, nhìn vợ. Bàn tay anh siết chặt thành nắm đấm trên đầu gối.
Người thứ hai trong anh, kẻ săn mồi, vẫn đang thắng. Nhưng đêm nay, chiến thắng đó có vị đắng như thuốc.
Lúc ba giờ sáng, Nhã Kỳ khẽ rên lên một tiếng, mở mắt ra. Cơn sốt đã lui một chút, đầu óc cô tỉnh táo hơn trong một lúc ngắn ngủi. Cô thấy mình đang nằm trên giường, thấy ánh đèn vàng mờ, và thấy chồng cô đang ngồi cạnh giường, tay vẫn đặt chiếc khăn ấm lên trán cô.
Cô nhìn anh. Anh cũng đang nhìn cô, ánh mắt đầy lo lắng.
Nhưng chỉ trong một chớp mắt, Nhã Kỳ thấy một thứ khác trong đôi mắt ấy. Bên dưới lớp lo lắng dịu dàng ở bề mặt, sâu trong đáy mắt anh, có một tầng băng không tan. Lạnh lẽo. Tính toán. Xa lạ.
Cô sững người. Tim cô đập thình thịch.
Rồi cô chớp mắt. Khi cô mở mắt ra lần nữa, tầng băng đã biến mất. Đôi mắt chồng cô lại đầy ắp sự lo lắng hiền lành quen thuộc. Anh vội hỏi:
- Em tỉnh rồi à? Thấy trong người thế nào? Để anh lấy nước cho em.
- Em... Nhã Kỳ nuốt khan, cổ họng khô rát. Mấy giờ rồi?
- Ba giờ sáng. Em sốt cao lắm, 39,2 độ. Giờ còn 38,5. Anh đỡ cô ngồi dậy, đưa ly nước ấm lên môi cô. Uống từ từ thôi.
Nhã Kỳ uống từng ngụm nhỏ, mắt không rời chồng. Cô cố tìm lại tầng băng vừa rồi, nhưng không thấy gì nữa. Chỉ còn một người chồng hiền lành, mắt thâm quầng vì thức trắng đêm chăm vợ.
Chắc mình sốt nên hoa mắt, cô tự nhủ. Người ta sốt cao thường nhìn gà hóa cuốc. Hơn nữa, anh ấy vừa thức trắng đêm chăm mình, mình lại đi nghi ngờ ánh mắt của anh ấy. Thật tệ.
Cô thấy áy náy. Cô nắm lấy tay chồng, nói nhỏ:
- Cảm ơn anh. Vất vả cho anh rồi.
Hàn Quân sững người một thoáng, rồi cười hiền, vỗ nhẹ tay cô:
- Vợ chồng với nhau, nói cảm ơn gì. Em ngủ tiếp đi. Sáng mai anh nấu cháo cho em.
Nhã Kỳ gật đầu, nằm xuống. Cơn buồn ngủ ập đến nhanh chóng sau cơn tỉnh táo ngắn ngủi. Nhưng trước khi chìm vào giấc ngủ, cô vẫn kịp nghĩ: ánh mắt vừa rồi, thật sự chỉ là hoa mắt thôi sao? Sao cô lại thấy nó quen thuộc đến vậy? Như thể cô đã từng thấy nó ở đâu đó, vào lúc nào đó mà cô không nhớ nổi.
Cô thiếp đi, nhưng bàn tay vẫn nắm chặt lấy cổ áo chồng không buông, như sợ anh biến mất trong đêm.
Trong giấc ngủ chập chờn vì thuốc hạ sốt, đầu óc Nhã Kỳ vẫn không ngừng hoạt động. Cô mơ thấy mình đang đứng trước một mặt hồ phẳng lặng, và dưới mặt hồ đó, có một tầng băng dày không tan. Cô cúi xuống nhìn, thấy khuôn mặt chồng mình phản chiếu dưới lớp băng, lạnh lẽo và xa lạ. Cô gọi tên anh, nhưng anh không nghe thấy. Cô đập tay xuống mặt hồ, băng không vỡ. Cô càng đập mạnh, mặt hồ càng phẳng lặng.
Cô giật mình tỉnh dậy lúc bốn giờ sáng, mồ hôi ướt đẫm trán. Hàn Quân vẫn ngồi đó, gục đầu bên giường, ngủ thiếp đi vì mệt. Cô nhìn anh, nhìn khuôn mặt hiền lành đang say ngủ, và bỗng thấy sợ chính giấc mơ của mình.
Cô đưa tay lên, chạm nhẹ vào má chồng. Ấm áp. Thật. Không có băng tuyết nào cả.
Nhưng khi cô rụt tay về, cô chợt nhận ra một điều: trong bảy năm qua, cô chưa bao giờ nhìn chồng mình ngủ một cách chăm chú như thế này. Và cô cũng chưa bao giờ tự hỏi, đằng sau khuôn mặt hiền lành này, đang che giấu những gì.
Cô nằm xuống, quay mặt vào tường, nhưng không ngủ lại được. Trong đầu cô, câu hỏi cứ lặp đi lặp lại như một điệp khúc không dứt: ánh mắt đêm qua, là hoa mắt vì sốt, hay là sự thật mà cô không dám nhìn thẳng?
Cô không có câu trả lời. Nhưng cô biết, từ đêm nay trở đi, cô sẽ không còn nhìn chồng mình bằng đôi mắt cũ nữa.
Hàn Quân nhìn bàn tay vợ nắm cổ áo mình, im lặng rất lâu. Rồi anh khẽ gỡ từng ngón tay cô ra, đặt tay cô xuống giường, đắp chăn cẩn thận. Anh đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, nhìn ra bóng đêm.
Anh biết cô đã thấy. Lúc cô mở mắt ra, lớp mặt nạ của anh đã trượt xuống một chút, để lộ ra con người thật bên dưới. Chỉ một chút thôi, nhưng đủ để một người phụ nữ thông minh như cô nhận ra có điều không ổn.
Anh nhắm mắt lại, thở ra một hơi dài. Không sao. Cô sẽ tự thuyết phục mình rằng đó chỉ là hoa mắt vì sốt. Con người ta luôn tìm cách giải thích những điều mình không muốn tin theo hướng dễ chịu nhất. Đó là bản năng tự vệ của tâm trí.
Nhưng anh cũng biết, hạt mầm nghi ngờ trong cô đang lớn dần lên từng ngày. Sớm muộn gì, cô cũng sẽ không còn tự dối mình được nữa.
Anh quay lại nhìn vợ đang ngủ say, thì thầm:
- Ngủ ngon, Kỳ Kỳ. Khi em tỉnh dậy, thế giới sẽ lại khác đi một chút nữa. Và anh hy vọng, đến lúc đó, em vẫn còn đủ sức để đứng vững.
Anh tắt đèn ngủ, bước ra khỏi phòng, khép cửa nhẹ nhàng. Nhưng anh không về phòng mình. Anh bước lên cầu thang áp mái, nơi ánh sáng xanh từ màn hình máy tính vẫn đang chờ anh.
Trên màn hình, báo cáo mới nhất từ Ethan Ng: vị thế bán khống VKG đã được mở qua mười bảy tài khoản khác nhau, tổng khối lượng đủ lớn để tạo sức ép nhưng chưa đủ để gây chú ý. Lịch hẹn với hãng xếp hạng đã được sắp xếp qua kênh quan hệ. Mọi thứ đang đi đúng hướng.
Hàn Quân đọc xong, gõ một dòng lệnh ngắn: tiếp tục theo kế hoạch, chưa xả mạnh. Rồi anh tắt màn hình, ngả lưng vào ghế, nhìn lên trần áp mái.
Đêm nay còn dài. Và cỗ máy thì không bao giờ ngủ. Nhưng người đàn ông vận hành cỗ máy, đêm nay, lần đầu tiên sau bảy năm, thấy mình không muốn nó lăn bánh nữa.
Anh nhắm mắt lại, và trong bóng tối sau mí mắt, anh thấy khuôn mặt vợ lúc mê man gọi mẹ ơi, thấy bàn tay cô nắm chặt cổ áo anh không buông. Anh thì thầm vào bóng đêm, giọng khàn đặc:
- Đợi anh, Kỳ Kỳ. Đợi anh đi hết con đường này. Rồi anh sẽ trả lại cho em tất cả, kể cả sự thật.