Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 73: Người thợ nhảy lầu
Tối 15 tháng 8, Nhã Kỳ một mình trong văn phòng. Cô đã cho Sophie về sớm, khóa trái cửa, tắt bớt đèn, chỉ để lại chiếc đèn bàn vàng ấm. Trên bàn trước…
Nội dung chương
Tối 15 tháng 8, Nhã Kỳ một mình trong văn phòng. Cô đã cho Sophie về sớm, khóa trái cửa, tắt bớt đèn, chỉ để lại chiếc đèn bàn vàng ấm. Trên bàn trước mặt cô là tờ báo cũ đã ố vàng mà phóng viên đưa chiều qua. Cô chưa mở ra. Cô đã mang nó về, đặt nó trên bàn, nhìn nó suốt một ngày, như nhìn một cánh cửa mà cô biết phía sau là vực thẳm nhưng vẫn phải bước qua.
Bây giờ, khi thành phố ngoài kia đã lên đèn và văn phòng chỉ còn mình cô, cô quyết định đã đến lúc.
Cô mở tờ báo ra, cẩn thận như mở một vật dễ vỡ. Giấy báo đã giòn, mép gấp có vết rách nhỏ. Cô lật đến trang tin xã hội, và dòng tít hiện ra, đen kịt trên nền giấy ngả màu:
"Nghệ nhân chạm khắc Lâm Văn Đức (57 tuổi) nhảy lầu tự sát sáng 9/9/2019 sau khi xưởng chế tác gia đình tuyên bố phá sản. Vợ ông phát điên, con trai mất tích."
Tay Nhã Kỳ lạnh toát.
Cô đọc tiếp bài báo, từng chữ một. Bài viết ngắn, theo đúng phong cách tin tức thời sự: vào sáng sớm ngày 9 tháng 9 năm 2019, người dân phát hiện thi thể một người đàn ông trung niên dưới chân một tòa nhà đang xây dở gần khu Chợ Lớn. Nạn nhân được xác định là ông Lâm Văn Đức, 57 tuổi, chủ xưởng chạm khắc Lâm Ký vừa tuyên bố phá sản một tuần trước đó. Vợ nạn nhân, bà Lâm Thúy Nga, sau cú sốc đã phát điên, được người thân đưa đi điều trị. Con trai duy nhất của ông bà, anh Lâm Hàn Quân, 28 tuổi, mất tích không rõ tung tích từ sau đám tang cha.
Bài báo kết thúc bằng một câu ngắn gọn, lạnh lùng như mọi bản tin: "Cơ quan chức năng đang tiếp tục điều tra làm rõ." Nhã Kỳ đọc đi đọc lại câu đó ba lần, như thể những con chữ vô tri có thể tiết lộ thêm điều gì đó mà phóng viên đã không viết ra.
Nhã Kỳ đặt tờ báo xuống, hai tay ôm lấy mặt. 57 tuổi. Ông Đức mất ở tuổi 57. Đó là cái tuổi mà một nghệ nhân đang ở đỉnh cao của sự nghiệp, cái tuổi mà những ngón tay đã nhuần nhuyễn đến mức có thể chạm khắc trong bóng tối. Đáng lẽ, ở tuổi ấy, ông phải được hưởng thành quả của cả đời lao động. Ông không chết vì già, không chết vì bệnh. Ông chết vì bị dồn đến đường cùng, vì bị cướp đi tất cả những gì ông có: xưởng, công thức, danh dự, và cuối cùng là ý chí sống.
Cô nghĩ về cha mình. Ông năm nay 69 tuổi, đang nằm trong phòng hồi sức với trái tim yếu ớt. Nếu một ngày ông cũng bị dồn đến đường cùng như ông Đức, liệu ông có chọn con đường ấy không? Cô không dám nghĩ tiếp. Cô chỉ biết rằng mình phải làm mọi cách để không bao giờ phải đọc một bài báo như thế này về cha mình.
Cô nhắm mắt lại, và cảnh tượng hiện lên trong đầu cô rõ mồn một, như thể cô đang đứng đó, trên tầng thượng của tòa nhà đang xây dở, vào một buổi sáng tháng 9 bảy năm trước.
Một người đàn ông 57 tuổi, gầy gò, tóc đã bạc nhiều, đứng bên mép tầng thượng nhìn xuống thành phố vừa thức giấc. Gió sớm thổi tung mái tóc ông. Trong đầu ông lúc ấy đang nghĩ gì? Có phải ông đang nhìn thấy xưởng Lâm Ký của mình, nơi ông đã dành cả đời để gầy dựng, giờ đây cửa đóng then cài, máy móc bị niêm phong? Có phải ông đang nhìn thấy vợ mình, người phụ nữ ông yêu thương cả đời, giờ đây ngồi thẫn thờ trong góc nhà, miệng lẩm bẩm những câu vô nghĩa? Có phải ông đang nghĩ đến đứa con trai 28 tuổi, niềm tự hào của ông, giờ đây mất tích không rõ sống chết?
Và có phải, điều đau đớn nhất, là ông đang nghĩ đến công thức mười sáu mặt cắt, đứa con tinh thần ông dành cả đời để hoàn thiện, giờ đây đã nằm trong tay kẻ khác với cái giá rẻ mạt? Ông đã ký tên bán nó đi bằng chính đôi tay từng chạm ra những tuyệt tác. Nỗi đau ấy, có ai hiểu được không?
Cô rùng mình. Cô là người làm thương hiệu kim hoàn, cô hiểu giá trị của một công thức độc quyền. Nhưng cô chưa bao giờ phải bán đi linh hồn nghề của mình. Cô chưa bao giờ đứng trên tầng thượng nhìn xuống với hai bàn tay trắng. Cô không dám chắc mình sẽ can đảm hơn ông.
Rồi cô nghĩ đến đứa con trai mất tích năm đó. 28 tuổi. Cái tuổi mà một người đàn ông vừa đủ trưởng thành để hiểu đời, vừa đủ trẻ để nghĩ mình có thể làm lại từ đầu. Nhưng anh đã không làm lại. Anh đã biến mất, đổi tên, dựng một thân phận mới, và bảy năm sau, anh cưới cô, con gái của gia tộc mà anh tin là kẻ thù.
Cô mở mắt ra, nhìn tờ báo cũ trên bàn. Nước mắt cô rơi xuống, thấm vào giấy báo giòn, tạo thành những đốm sẫm màu. Cô vội lau đi, sợ làm hỏng tờ báo. Đây là vật chứng. Cô phải giữ nó nguyên vẹn.
Cô gấp tờ báo lại cẩn thận, cho vào túi hồ sơ riêng. Rồi cô ngồi yên rất lâu, nhìn ra thành phố qua cửa kính. Trong đầu cô, một sự thấu hiểu mới vừa thành hình, sâu sắc và đau đớn hơn tất cả những gì cô từng cảm nhận. Cô đã đọc nhiều hồ sơ, nhiều báo cáo trong đời, nhưng chưa bao giờ một tờ báo cũ lại khiến cô thay đổi cách nhìn về một con người như thế này. Ông Đức không còn là một cái tên trong hồ sơ nữa. Ông là một con người, với nỗi đau, với tuyệt vọng, với lựa chọn cuối cùng đầy bi thảm.
Cô hiểu vì sao chồng cô hận đến vậy.
Trước đây, cô hiểu bằng lý trí: cha bị ép chết, mẹ phát điên, nhà tan cửa nát, ai cũng sẽ hận. Nhưng bây giờ, cô hiểu bằng trái tim. Cô đã đọc hồ sơ bẫy nợ, đã thấy cơ chế siết nợ tàn nhẫn, đã biết công thức bị cướp với giá một phần mười, đã đọc bài báo về buổi sáng định mệnh. Cô đã đi qua từng bước chân của bi kịch ấy, và cô cảm nhận được nỗi đau của từng nhân vật: người cha tuyệt vọng trên tầng thượng, người mẹ phát điên trong góc nhà, đứa con trai mất tích trong đêm.
Nếu cô là Lâm Hàn Quân, cô có trả thù không? Câu hỏi ấy cô đã tự hỏi mình nhiều lần, và lần nào câu trả lời cũng là có. Nhưng bây giờ, câu hỏi đã thay đổi. Không còn là cô có trả thù không, mà là: cô có thể trách anh vì đã trả thù không?
Cô không trả lời được. Cô chỉ biết rằng, từ giờ trở đi, cô không thể nhìn anh bằng con mắt đơn giản của kẻ bị hại nữa. Anh không phải ác quỷ. Anh là một đứa con trai mất cha, một người chồng mang hai thân phận, một kẻ đang thực hiện một cuộc trả thù mà chính anh cũng không chắc mình muốn đi đến cùng hay không. Cô nhớ đến đêm 25 tháng 6, anh tắt đèn phòng áp mái sớm, lần đầu tiên sau bảy năm. Cô nhớ đến ánh mắt phức tạp của anh khi nhìn cô ký hợp đồng. Có lẽ, sâu thẳm trong lòng, anh cũng đang giằng xé.
Nhưng giằng xé không có nghĩa là dừng lại. Cỗ máy trả thù đã chạy bảy năm, nó sẽ không dừng lại vì một chút dao động. Cô biết điều đó. Và cô cũng biết mình phải làm gì: cô phải tìm ra toàn bộ sự thật, cứu lấy những gì còn cứu được, và chuẩn bị cho ngày đối mặt.
Cô đứng dậy, đi đến két sắt riêng, mở ra. Hộp thiếc nằm im bên trong. Cô lấy tờ báo cũ cho vào một túi hồ sơ, đặt cạnh hộp thiếc, rồi đóng két lại. Vật chứng mới đã được nhập kho.
Cô quay lại bàn, mở sổ tay điều tra, viết thêm một dòng:
"Ngày 7. Đã đọc bài báo 09/09/2019. Ông Lâm Văn Đức mất ở tuổi 57. Vợ phát điên, con trai mất tích. Tôi hiểu vì sao anh ấy hận. Nhưng tôi vẫn phải tìm ra toàn bộ sự thật, kể cả phần về cha tôi."
Cô đóng sổ lại, tắt đèn bàn. Trong bóng tối của văn phòng, cô đứng bên cửa sổ rất lâu, nhìn xuống thành phố rực rỡ ánh đèn. Đâu đó dưới kia, trong một căn biệt thự ở Thảo Điền, chồng cô đang ngủ, hoặc đang thức trên phòng áp mái. Đâu đó trong một phòng hồi sức, cha cô đang thở bằng máy. Đâu đó trong trại giam, anh trai cô đang đếm ngày. Và ở Biên Hòa, trong một phòng bệnh của viện tâm thần, mẹ chồng cô đang mê sảng gọi tên con trai.
Cô quyết định: cuối tuần này, cô sẽ đến Biên Hòa. Cô phải gặp bà Nga. Người mẹ điên ấy là nhân chứng sống duy nhất của bi kịch năm đó. Dù bà lúc tỉnh lúc mê, nhưng cô tin rằng trong những lời mê sảng của bà, có những mảnh sự thật mà không hồ sơ nào ghi lại được. Hồ sơ cho cô con số và ngày tháng. Nhưng chỉ có con người mới cho cô cảm xúc và động cơ. Và cô cần cả hai để hiểu toàn bộ câu chuyện.
Cô lấy điện thoại, nhắn tin cho cựu phóng viên: "Tiếp tục đào sâu về công ty trung gian và kẻ đứng sau. Tôi đi Biên Hòa cuối tuần này. Có gì khẩn thì nhắn qua kênh an toàn." Rồi cô xóa tin nhắn, tắt máy.
Ngoài kia, đêm đã khuya. Nhã Kỳ khoác áo, xách túi, rời văn phòng. Ngày mai, cô sẽ là nữ Phó Chủ tịch bận rộn với cuộc họp huy động vốn. Nhưng cuối tuần, cô sẽ là một người con dâu đi thăm mẹ chồng, mang theo những câu hỏi mà chỉ bà mới có thể trả lời.