Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 78: Yêu hay hận
Đêm 20 tháng 8, Nhã Kỳ không về thẳng biệt thự sau khi rời văn phòng. Cô ghé qua tòa nhà VKG, lên phòng làm việc riêng, mở két sắt âm tường sau rèm cửa.…
Nội dung chương
Đêm 20 tháng 8, Nhã Kỳ không về thẳng biệt thự sau khi rời văn phòng. Cô ghé qua tòa nhà VKG, lên phòng làm việc riêng, mở két sắt âm tường sau rèm cửa. Hộp thiếc nằm im bên trong, lạnh ngắt dưới ánh đèn.
Cô lấy hộp ra, cho vào túi xách. Đêm nay, cô muốn những vật chứng này ở gần mình. Đêm nay, cô phải đưa ra một quyết định mà cô đã trì hoãn quá lâu, và cô cần nhìn vào mắt của sự thật khi đưa ra nó.
Về đến biệt thự, cô đi thẳng lên phòng làm việc riêng ở tầng hai, khóa trái cửa. Hàn Quân đã ngủ say trong phòng ngủ sau một ngày dài. Cô mở két sắt nhỏ trong phòng làm việc, lấy hộp thiếc ra, đặt lên bàn. Cô mở nắp hộp, lấy từng vật ra, xếp thành hàng ngay ngắn dưới ánh đèn bàn: tờ giấy khai sinh ép plastic, chiếc nhẫn bạc bọc vải nhung, mảnh giấy nhắn gấp tư, tấm ảnh gia đình ngả màu.
Bốn vật chứng. Bốn nhân chứng câm lặng. Cô nhìn chúng rất lâu, và lần này, cô không chỉ nhìn bằng con mắt của một kiểm toán viên. Cô nhìn bằng con mắt của một người vợ, một người con dâu, một con người.
Cô cầm tờ giấy khai sinh lên. Lâm Hàn Quân, sinh ngày 14 tháng 6 năm 1991 tại Chợ Lớn. Tờ giấy đã ngả màu theo thời gian, nhưng những chữ viết vẫn rõ nét. Cô tưởng tượng bà Nga, ba mươi lăm năm trước, ôm đứa con đỏ hỏn trong tay, đi làm giấy khai sinh cho con với niềm hạnh phúc của một người mẹ trẻ. Bà có ngờ rằng ba mươi lăm năm sau, tờ giấy này sẽ trở thành vật chứng trong một cuộc chiến không khoan nhượng giữa hai gia tộc không? Bà có ngờ rằng đứa con trai bà đặt tên với bao kỳ vọng, sẽ phải giấu cái tên ấy đi suốt bảy năm để trả thù không?
Cô đặt tờ giấy xuống, cầm chiếc nhẫn bạc lên. Chiếc nhẫn lạnh ngắt trong lòng bàn tay cô. Cô xoay nó dưới ánh đèn, nhìn chữ "Đức" khắc bên trong. Nét khắc sâu, đều, đầy tự tin của một bậc thầy. Cô tưởng tượng ông Đức, trong xưởng Lâm Ký đầy tiếng búa gõ, cẩn thận khắc từng nét chữ lên chiếc nhẫn dành cho con trai. Ông khắc chữ "Đức", tên mình, như một lời chúc, một sự gửi gắm: con hãy sống có đức như cha. Ông có ngờ rằng chiếc nhẫn này sẽ nằm trong hộp thiếc dưới gầm giường bảy năm, thay vì được đeo trên tay con trai trong ngày cưới không?
Cô đặt chiếc nhẫn xuống, mở mảnh giấy nhắn ra. "Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai." Nét chữ run rẩy, xiêu vẹo, như viết trong lúc tay không còn nghe lời. Cô tưởng tượng bà Nga, trong một phút tỉnh táo hiếm hoi giữa cơn điên, run rẩy viết những chữ này, rồi gấp tư cẩn thận, đặt vào hộp thiếc cùng những kỷ vật khác. Bà biết mình không còn tỉnh táo được bao lâu. Bà biết con trai bà sắp phải đối mặt với những gì. Và bà chỉ kịp dặn một câu duy nhất. Một câu mà đứa con đã nghe lời, đã nhớ suốt bảy năm, đã biến thành kim chỉ nam cho cả cuộc đời mình.
Cuối cùng, cô cầm tấm ảnh gia đình lên. Ba người trước xưởng Lâm Ký năm 2001, cười hạnh phúc. Cậu bé mười tuổi trong ảnh không biết rằng mười tám năm sau, cậu sẽ mất tất cả: cha, mẹ, nhà, tên tuổi. Cậu không biết rằng hai mươi lăm năm sau, cậu sẽ đứng trong bếp nhà kẻ thù, nấu cơm cho vợ mình bằng đôi tay từng được cha dạy chạm khắc. Cậu không biết rằng tấm ảnh này, một ngày nào đó, sẽ được một người phụ nữ xa lạ ngắm nhìn trong đêm khuya, với nước mắt chảy dài trên má.
Cô đặt tấm ảnh xuống, và câu hỏi cuối cùng cũng bật ra, rõ ràng và không thể tránh né nữa.
Nếu đặt mình vào vị trí của anh, cô có trả thù không?
Cô nhắm mắt lại, tưởng tượng. Tưởng tượng cha cô bị ép đến đường cùng, phải nhảy lầu tự sát vào một buổi sáng tháng 9. Tưởng tượng mẹ cô phát điên, ngồi thẫn thờ trong viện tâm thần sáu năm. Tưởng tượng nhà cô tan nát, công thức gia truyền bị cướp với giá rẻ mạt, còn cô phải đổi tên, sống chui lủi, rồi chui vào nhà kẻ thù làm rể bảy năm để trả thù.
Cô mở mắt ra. Câu trả lời khiến chính cô cũng phải sợ: có. Cô cũng sẽ trả thù. Với tính cách của Vương Nhã Kỳ, có lẽ cô còn trả thù tàn nhẫn hơn, nhanh hơn, không cần bảy năm kiên nhẫn. Cô sẽ không cúi đầu rửa chân cho kẻ thù. Cô sẽ đâm thẳng vào tim chúng ngay khi có cơ hội.
Sự thành thật ấy khiến cô rùng mình. Cô vừa thừa nhận, với chính mình, rằng kẻ thù của gia tộc cô có lý do chính đáng để hận. Rằng nếu đổi vai, cô cũng sẽ làm như anh, thậm chí còn tệ hơn. Rằng trong câu chuyện này, không có ai hoàn toàn vô tội, kể cả gia tộc cô.
Nhưng rồi, hình ảnh cha cô hiện lên. Ông nằm trong phòng hồi sức, người gầy rộc, thở bằng máy, thều thào "không được để mất Vương Kim". Hình ảnh anh trai cô trong trại giam, gầy rộc, mắt trũng sâu, van xin cô cứu. Hình ảnh mẹ cô, người đã mất năm 2024, nắm tay cô nói "thằng rể này được đấy, con ạ". Họ là máu mủ của cô. Dù họ có tội, dù cha cô có dính líu đến bi kịch năm 2019, họ vẫn là gia đình cô. Cô không thể đứng nhìn họ sụp đổ mà không làm gì.
Yêu hay hận? Cô phải chọn.
Cô nhìn tờ giấy khai sinh. Lâm Hàn Quân, sinh ngày 14 tháng 6 năm 1991. Người đàn ông này, bảy năm qua, đã nấu cho cô hàng ngàn bữa cơm, pha cho cô hàng ngàn ly trà, đắp chăn cho cô hàng ngàn đêm. Người đàn ông này, cũng chính là kẻ đang siết cổ gia tộc cô, là Chủ tịch của quỹ kền kền, là người đã soạn 2.000 trang tài liệu để bẫy cô ký vào.
Cô nhìn chiếc nhẫn bạc khắc chữ "Đức". Di vật của người cha đã khuất, người thợ chạm khắc tài hoa bị ép đến đường cùng. Chiếc nhẫn này đáng lẽ phải được đeo trên tay con trai ông trong ngày cưới, như một lời chúc phúc. Thay vào đó, nó nằm trong hộp thiếc dưới gầm giường bảy năm, chờ một ngày được tìm thấy bởi chính con dâu của gia đình kẻ thù.
Cô nhìn mảnh giấy nhắn. "Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai." Một người mẹ điên, trong phút tỉnh táo hiếm hoi, chỉ kịp dặn con một câu duy nhất. Và đứa con đã nghe lời, đã nhớ suốt bảy năm, đã biến câu dặn ấy thành kim chỉ nam cho cả cuộc đời mình.
Cô nhìn tấm ảnh gia đình. Ba người trước xưởng Lâm Ký năm 2001, cười hạnh phúc. Cậu bé mười tuổi trong ảnh không biết rằng mười tám năm sau, cậu sẽ mất tất cả, và hai mươi lăm năm sau, cậu sẽ đứng trong bếp nhà kẻ thù, nấu cơm cho vợ mình bằng đôi tay từng được cha dạy chạm khắc.
Nước mắt cô rơi xuống tấm ảnh. Cô vội lau đi, sợ làm hỏng. Cô không khóc vì yếu đuối. Cô khóc vì cô hiểu. Cô hiểu nỗi đau của anh, hiểu lý do anh hận, hiểu vì sao anh không thể dừng lại. Và chính sự thấu hiểu ấy mới là điều đau đớn nhất, vì nó tước đi của cô quyền được hận anh một cách đơn giản.
Cô không chọn được giữa yêu và hận. Cô chỉ biết một điều duy nhất, điều mà cô đã khắc vào lòng từ đêm ở khách sạn bên sông: cô sẽ cứu gia tộc bằng mọi giá, và sau đó, cô sẽ đối mặt với anh như một người vợ, không phải như con mồi.
Không phải như kẻ thù, cũng không phải như nạn nhân. Mà như một người vợ. Một người vợ có quyền được biết toàn bộ sự thật, có quyền được đối mặt với chồng mình một cách sòng phẳng, có quyền được hỏi anh một câu duy nhất: trong bảy năm qua, có giây phút nào anh xem em là vợ không?
Cô nhìn bốn vật chứng lần cuối, rồi cất từng vật vào hộp thiếc, cẩn thận như lúc lấy ra. Cô đóng nắp hộp, khóa két sắt trong phòng làm việc lại. Sáng mai, cô sẽ mang hộp trở lại két ở văn phòng, nơi an toàn nhất. Đêm nay, nó đã làm xong nhiệm vụ của mình: giúp cô nhìn thẳng vào sự thật và đưa ra quyết định.
Cô đứng dậy, đi đến bên cửa sổ. Ngoài kia, trời đã hửng sáng phía đông, những tia nắng đầu tiên len qua kẽ lá vườn lan. Một đêm thức trắng nữa. Cô đã quen với những đêm như thế này. Từ khi phát hiện ra sự thật, cô chưa có một đêm nào ngủ trọn giấc. Nhưng cô không cảm thấy mệt mỏi. Ngược lại, cô cảm thấy tỉnh táo hơn bao giờ hết, như một chiến binh trước giờ xuất trận.
Cô nghĩ về những ngày sắp tới. Cô sẽ tiếp tục huy động 1.500 tỷ, dù biết khả năng thành công rất thấp. Cô sẽ chờ phân tích chi tiết về Phụ lục 7B từ luật sư độc lập. Cô sẽ tiếp tục điều tra về năm 2019, về vai trò cụ thể của cha cô. Và cô sẽ chuẩn bị cho ngày 20 tháng 11, tiệc sinh nhật 70 của cha, sân khấu mà cô linh cảm sẽ là nơi mọi sự thật được phơi bày.
Cô không biết mình sẽ thắng hay thua. Cô chỉ biết mình sẽ chiến đấu đến cùng, bằng mọi giá, không khoan nhượng, không chạy trốn.
Ngoài cửa sổ, trời đã hửng sáng. Một đêm thức trắng nữa. Cô đứng dậy, đi vào phòng tắm rửa mặt, rồi thay đồ chuẩn bị cho một ngày mới. Khi cô bước ra, điện thoại trên bàn rung lên. Tin nhắn từ Sophie:
- Chị ơi, thiệp mời tiệc sinh nhật 70 của bác Chủ tịch vừa được in mẫu xong. Em mang lên cho chị xem nhé?
Nhã Kỳ sững lại. Tiệc sinh nhật 70 của cha. Ngày 20 tháng 11. Sự kiện lớn nhất năm của giới kim hoàn, 500 quan khách, truyền thông đầy đủ. Cô đã quên mất chuyện này giữa bộn bề công việc.
"Mang lên đi," cô nhắn lại.
Mười phút sau, Sophie mang lên một tấm thiệp mẫu màu đỏ thẫm, chữ vàng sang trọng: "Trân trọng kính mời... đến dự tiệc mừng thọ 70 tuổi của ông Vương Thế Hùng..." Nhã Kỳ cầm tấm thiệp, nhìn rất lâu.
Một sân khấu 500 quan khách. Truyền thông đầy đủ. Ánh đèn rực rỡ. Nếu chồng cô muốn lật bài, đây là sân khấu hoàn hảo nhất. Cô chợt lạnh người khi nghĩ đến điều đó. Nhưng rồi, một ý nghĩ khác hiện lên, lạnh lùng và tỉnh táo: nếu đây là sân khấu của anh, thì cũng có thể là sân khấu của cô. Cô sẽ chuẩn bị từ bây giờ. Dù anh làm gì vào đêm đó, cô cũng sẽ không bị động.
Cô đặt tấm thiệp xuống bàn, nhìn nó lần cuối rồi quay đi. Ngoài kia, bình minh đã lên. Một ngày mới bắt đầu, với những cuộc họp, những con số, và một cuộc chiến ngầm mà chỉ mình cô biết.
Yêu hay hận, cô chưa chọn được. Nhưng cô đã chọn cách chiến đấu. Và đó là điều duy nhất quan trọng lúc này.