Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 80: Đếm ngược chín mươi ngày
Ngày 31 tháng 8, 11 giờ đêm, văn phòng của Nhã Kỳ ở tầng 28 tòa nhà Vương Kim vẫn sáng đèn. Cả tòa nhà đã tắt điện từ lâu, chỉ còn phòng cô le lói ánh…
Nội dung chương
Ngày 31 tháng 8, 11 giờ đêm, văn phòng của Nhã Kỳ ở tầng 28 tòa nhà Vương Kim vẫn sáng đèn. Cả tòa nhà đã tắt điện từ lâu, chỉ còn phòng cô le lói ánh đèn bàn, như một con mắt thức trong bóng tối. Cô ngồi một mình trước bàn làm việc, trước mặt là tập hồ sơ dày, bên cạnh là tách cà phê đã nguội từ bao giờ.
Trên tường, tấm lịch đếm ngược cô dán từ đầu tháng 8 vẫn ở đó, những con số đỏ chói dưới ánh đèn. Cô đứng dậy, đi đến bên tấm lịch, nhìn những con số như nhìn một bản án.
Hôm nay là 31 tháng 8. Hạn chót 23 tháng 9 còn đúng 23 ngày nữa.
Hơn hai tháng kể từ khi hợp đồng debt-to-equity được ký vào ngày 25 tháng 6. Hơn hai tháng, cô đã đi từ một người vợ không biết gì đến một người phụ nữ nắm trong tay toàn bộ sự thật. Hơn hai tháng, cô đã chứng kiến gia tộc mình rã ra từng mảnh, đã nhìn thấy những người thân yêu nhất lộ ra những bộ mặt mà cô chưa từng biết. Hơn hai tháng, cô đã học được cách diễn, cách giấu, cách sống hai cuộc đời trong một thân xác.
Cô quay lại bàn, mở sổ tay điều tra, lật lại từ trang đầu tiên. Những dòng chữ nguệch ngoạc của một tháng trước, khi cô còn hoang mang, còn run rẩy, còn chưa biết mình đang đối mặt với điều gì. Cô đọc lại từng trang, và một cảm giác kỳ lạ dâng lên: như đang đọc nhật ký của một người khác, một người phụ nữ yếu đuối đã chết từ lâu, nhường chỗ cho người đang ngồi đây đêm nay.
Cô nhớ lại đêm đầu tiên mở hộp thiếc, tay run đến mức suýt làm rơi tờ giấy khai sinh. Cô nhớ lại đêm đọc bài báo cũ về ông Đức, khóc đến nghẹt thở một mình trong văn phòng. Cô nhớ lại chuyến đi Biên Hòa, nắm tay bà Nga và hứa sẽ chăm sóc con trai bà. Cô nhớ lại đêm ở khách sạn bên sông, khi cô quyết định sẽ không làm con mồi nữa. Mỗi đêm như thế, cô lại chết đi một phần, và lại được sinh ra mạnh mẽ hơn.
Trang đầu tiên: "Ngày 1. Tôi biết chồng tôi là ai. Bằng chứng: hộp thiếc dưới gầm giường, giấy khai sinh Lâm Hàn Quân, bốn vật chứng."
Trang cuối cùng, viết tối qua: "Ngày 22. Tôi đã biết tất cả. Anh ấy là Lâm Hàn Quân, con trai ông Lâm Văn Đức, chủ xưởng Lâm Ký bị bẫy nợ năm 2019. Anh ấy là Marcus Lâm, Chủ tịch Ares Capital. Anh ấy cưới tôi để trả thù. Cha tôi có dính líu đến bi kịch năm đó. Tôi sẽ không đối chất. Tôi sẽ chuẩn bị."
Cô đóng sổ lại, thở dài. Một tháng điều tra, cô đã có đáp án cho hầu hết mọi câu hỏi. Nhưng đáp án không mang lại bình yên. Ngược lại, nó mang lại nhiều câu hỏi hơn, những câu hỏi không có lời giải.
Cô đã biết anh là ai. Nhưng cô vẫn chưa biết, trong bảy năm qua, có bao nhiêu phần trong anh là thật. Cô đã biết cha cô có dính líu đến năm 2019. Nhưng cô vẫn chưa biết mức độ cụ thể, chưa biết ông là kẻ chủ mưu hay chỉ là một mắt xích. Cô đã biết về điều khoản phụ lục mờ ám. Nhưng cô vẫn chưa biết chính xác nó sẽ gây ra hậu quả gì vào ngày 23 tháng 9.
Và cô đã huy động được gần 500 tỷ cam kết cho khoản nợ 1.500 tỷ, một con số đáng nể nếu nhìn một cách khách quan, nhưng vẫn còn thiếu 1.000 tỷ, một khoảng cách không thể san lấp trong 23 ngày còn lại. Cô đã làm hết sức mình. Cô đã gặp hàng chục nhà đầu tư, đã thế chấp những gì có thể thế chấp, đã dùng mọi mối quan hệ. Nhưng 1.500 tỷ trong 90 ngày, với một công ty đang bị nghi ngờ, là nhiệm vụ bất khả thi. Cô biết điều đó từ đầu. Nhưng cô vẫn làm, vì cô không thể ngồi yên nhìn gia tộc mình chết mà không chiến đấu.
Điện thoại trên bàn rung lên, phá vỡ sự im lặng. Màn hình hiện tên: "Chồng". Cô nhìn cái tên ấy một lúc, rồi bắt máy.
"Em nghe," cô nói, giọng bình thản.
"Kỳ à, em về ăn cơm không?" Giọng anh ấm áp từ đầu dây bên kia, dịu dàng như mọi đêm. "Anh nấu canh chua cá, món em thích. Cá anh mua ở chợ sáng nay, còn tươi lắm. Em về ngay kẻo nguội."
Cô im lặng một giây. Canh chua cá. Món cô thích nhất, món anh nấu ngon nhất, món mà bảy năm qua anh đã nấu cho cô không biết bao nhiêu lần. Mỗi lần cô mệt mỏi, mỗi lần cô ốm, mỗi lần cô buồn, anh đều nấu canh chua cá. Cô đã từng nghĩ đó là tình yêu. Giờ cô không biết nên nghĩ gì nữa.
"Em về ngay," cô đáp, giọng nhẹ nhàng. "Anh đừng để nguội, em đói lắm rồi."
"Ừ, anh chờ em." Anh cúp máy.
Cô đặt điện thoại xuống, ngồi yên một lúc. Rồi cô đứng dậy, đi đến bên két sắt trong góc phòng làm việc. Cô mở két, nhìn vào trong. Hộp thiếc vẫn nằm đó, ngay ngắn, im lặng, như một người bạn đồng hành trung thành suốt một tháng qua. Cô không mở nắp hộp. Cô chỉ nhìn nó, và trong lòng dâng lên một cảm giác khó tả: biết ơn, đau đớn, và quyết tâm.
Cảm ơn hộp thiếc đã cho cô sự thật. Đau đớn vì sự thật ấy. Và quyết tâm vì từ nay, cô sẽ dùng sự thật ấy để bảo vệ những gì cô yêu thương.
Cô đóng két lại, khóa cẩn thận. Rồi cô thu dọn bàn làm việc, tắt đèn, bước ra khỏi văn phòng. Hành lang tối om, chỉ có ánh đèn khẩn cấp yếu ớt. Cô đi bộ đến thang máy, nhấn nút xuống tầng hầm. Trong thang máy, cô nhìn mình trong gương. Người phụ nữ trong gương gầy đi nhiều so với ba tháng trước, nhưng ánh mắt sắc bén hơn, kiên định hơn, như ánh mắt của một người đã đi qua địa ngục và trở về. Cô mỉm cười với chính mình. Dù thế nào, cô cũng đã đi được đến đây. Và cô sẽ đi tiếp, đến cùng.
Trên đường về nhà, cô nghĩ về những ngày sắp tới. Đầu tháng 9, thiệp mời tiệc sinh nhật 70 của cha sẽ bắt đầu được gửi đi. 500 tấm thiệp, 500 quan khách, một sự kiện mà cả giới kim hoàn đang mong chờ. Cô sẽ phải lo liệu mọi thứ, từ danh sách khách mời đến chương trình nghệ thuật, từ thực đơn đến an ninh. Và trong lúc lo liệu, cô sẽ âm thầm chuẩn bị cho khả năng xấu nhất: rằng đêm 20 tháng 11, chồng cô sẽ lật bài.
Hai trận đánh đang chờ cô phía trước. Trận đầu tiên: ngày 23 tháng 9, khi số phận của Vương Kim sẽ được định đoạt bởi điều khoản phụ lục mà cô vẫn chưa hiểu hết. Trận thứ hai: ngày 20 tháng 11, khi sân khấu 500 quan khách có thể trở thành nơi phơi bày mọi sự thật.
Cô không biết mình sẽ thắng hay thua trong hai trận đánh ấy. Cô chỉ biết mình sẽ không bỏ cuộc. Cô sẽ chiến đấu đến cùng, bằng mọi giá, như cô đã hứa với chính mình đêm ở khách sạn bên sông.
Xe dừng trước cổng biệt thự. Cô xuống xe, hít đầy lồng ngực mùi hoa sứ trong vườn. Trong nhà, ánh đèn bếp vẫn sáng. Cô bước vào, thấy anh đang đứng bên bếp, múc canh chua cá ra tô, hơi nóng bốc lên nghi ngút. Anh quay lại, thấy cô, mỉm cười.
- Em về rồi. Ngồi xuống đi, canh còn nóng.
Cô ngồi xuống bàn, nhìn tô canh chua cá trước mặt. Mùi thơm quen thuộc xộc vào mũi, khiến mắt cô cay cay. Cô cầm thìa, húp một ngụm. Vị chua của me, vị ngọt của cá, vị cay của ớt, tất cả hòa quyện hoàn hảo như mọi lần. Anh vẫn nấu ngon như vậy, vẫn hiểu khẩu vị của cô như vậy, vẫn chăm sóc cô như vậy.
Bảy năm. Bảy năm canh chua cá. Cô tự hỏi, trong bảy năm ấy, có bao nhiêu tô canh là thật lòng, bao nhiêu tô là diễn. Cô không có đáp án. Và có lẽ, cô sẽ không bao giờ có đáp án.
"Ngon không em?" Anh hỏi, ngồi xuống đối diện, nhìn cô bằng ánh mắt dịu dàng.
"Ngon," cô đáp, mỉm cười. "Anh nấu lúc nào cũng ngon."
Hai vợ chồng ăn cơm trong im lặng ấm áp, như bao đêm trong bảy năm qua. Thỉnh thoảng, anh gắp cho cô miếng cá ngon nhất, cô gắp cho anh miếng rau. Những cử chỉ quen thuộc đến mức không cần suy nghĩ, như hơi thở, như một điệu nhạc đã tập đến thuộc lòng. Ngoài kia, đồng hồ vẫn chạy, từng giây từng phút, đưa họ đến gần hơn với ngày 23 tháng 9, với ngày 20 tháng 11, với những sự thật không thể tránh né. Nhưng đêm nay, trong căn bếp nhỏ này, họ vẫn là vợ chồng, vẫn là hai con người chia sẻ một bữa cơm đạm bạc.
Nhã Kỳ ăn hết tô canh, đặt thìa xuống. Cô nhìn anh, và trong lòng thầm nói: "Chờ em, Lâm Hàn Quân. Đến ngày 20 tháng 11, chúng ta sẽ nói chuyện sòng phẳng. Không phải như thợ săn và con mồi. Mà như hai con người, mặt đối mặt, sự thật đối sự thật."
Cô đứng dậy, lặng lẽ dọn bát đũa cùng anh như mọi đêm bình thường nhất trong bảy năm qua. Rồi hai người lên lầu, về phòng ngủ. Anh ôm cô từ phía sau như mọi đêm, hơi thở đều đều phả vào gáy cô. Cô nhắm mắt, giả vờ ngủ, nhưng trong đầu cô, những con số vẫn nhảy múa: 23 ngày, 1.000 tỷ còn thiếu, 500 quan khách.
Đồng hồ vẫn chạy. Và kẻ đi săn không biết rằng, con mồi đã nhìn thấy nanh vuốt của hắn từ lâu.