Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 46: Mưa đêm Sài Gòn
Hai mươi mốt giờ đúng, đêm hai mươi tám tháng mười một năm hai nghìn hai mươi sáu, Vương Nhã Kỳ đứng dưới mái hiên phía đông của biệt thự họ Vương, một…
Nội dung chương
Hai mươi mốt giờ đúng, đêm hai mươi tám tháng mười một năm hai nghìn hai mươi sáu, Vương Nhã Kỳ đứng dưới mái hiên phía đông của biệt thự họ Vương, một mình. Cô mặc bộ áo dài đen đơn giản đã chọn từ chiều hôm trước, không thêu hoa, không đính đá, tà áo dài chấm gót, vạt dưới đã ướt sũng vì đoạn đường cô vừa đi bộ từ cổng vào dưới cơn mưa xối xả. Cô không đeo bất kỳ món trang sức nào. Cổ tay trống trơn nơi chiếc vòng cẩm thạch cô vẫn đeo suốt mười năm đã được tháo ra. Ngón áp út trống trơn nơi chiếc nhẫn cưới đã được cất vào hộp nhung từ đêm hai mươi tháng mười một. Gương mặt cô trang điểm rất nhẹ, mái tóc búi gọn sau gáy, vài lọn tóc ướt bết vào thái dương vì mưa hắt.
Mưa đêm Sài Gòn cuối tháng mười một không giống mưa mùa hạ. Nó không ào ạt rồi tạnh nhanh, mà dai dẳng, nặng hạt, như trời đang trút xuống một nỗi buồn đã dồn nén quá lâu. Từng đợt mưa quất vào mái ngói của mái hiên, tạo thành một bức màn nước trắng xóa phía trước mặt Nhã Kỳ. Qua bức màn nước đó, cô nhìn thấy khoảng sân rộng của biệt thự, những vũng nước phản chiếu ánh đèn vàng vọt còn sót lại, và cánh cổng sắt đang khép hờ phía xa. Cô đã đến trước mười lăm phút, như một thói quen của người luôn đúng giờ. Nhưng đêm nay, sự đúng giờ này không phải vì lịch sự, mà vì cô cần thời gian để đứng một mình, để hít thở, để chuẩn bị cho cuộc nói chuyện mà cô biết sẽ thay đổi phần đời còn lại của mình.
Phía sau cô, biệt thự chìm trong bóng tối khác thường. Theo lời dặn của cô qua tin nhắn, chú Sáu đã tắt bớt hầu hết đèn, chỉ để lại ánh sáng vàng vọt hắt ra từ hành lang tầng một phía xa. Những tem niêm phong đỏ chói của cơ quan điều tra vẫn dán trên các cánh cửa, trong bóng tối nhấp nháy mỗi khi chớp giật rạch ngang bầu trời. Ngôi biệt thự nguy nga một thời giờ trông như một con thú khổng lồ đang thoi thóp, bị thương nặng và chờ chết. Nhã Kỳ quay lại nhìn nó một lần, lòng dâng lên một nỗi xót xa khó tả. Nơi đây từng là nhà của cô suốt ba mươi năm. Giờ đây, nó chỉ còn là một hiện trường điều tra, một đống tro tàn của một gia tộc đã sụp đổ.
Hai mươi mốt giờ mười phút, một bóng người xuất hiện ở phía cổng. Nhã Kỳ nheo mắt nhìn qua màn mưa.
Hai mươi phút trước, trên con đường từ trung tâm thành phố về Thảo Điền, Lâm Hàn Quân lái xe một mình trong cơn mưa xối xả. Anh đã từ chối tài xế, từ chối vệ sĩ, từ chối cả chiếc ô mà Phạm Quốc Huy dúi vào tay anh lúc anh rời khỏi văn phòng. Huy đã nhìn anh bằng ánh mắt lo lắng: "Chủ tịch, đêm nay mưa lớn lắm, hay để tôi đi cùng?" Anh chỉ lắc đầu: "Không. Đêm nay, tôi phải đi một mình." Đó là lần đầu tiên sau nhiều năm, Ethan Ng và Huy thấy anh từ chối mọi sự bảo vệ, như một người lính già tự nguyện bước ra chiến trường mà không mang theo áo giáp.
Trên xe, anh không bật nhạc, không nghe điện thoại. Chỉ có tiếng mưa đập vào kính chắn gió và tiếng cần gạt nước chạy đều đều. Anh lái chậm, như không muốn đến nơi quá sớm, như muốn kéo dài thêm vài phút bình yên cuối cùng trước cơn bão. Đi ngang qua cầu Sài Gòn, anh chợt nhớ đến đêm tân hôn bảy năm trước, anh cũng lái xe đưa cô dâu mới về biệt thự họ Vương trong một đêm mưa lất phất như thế này. Đêm đó, Nhã Kỳ ngồi bên cạnh anh, mặc áo dài đỏ, tay run run vì lạnh hay vì hồi hộp, anh cũng không rõ. Anh đã cởi áo khoác khoác lên vai cô, và cô đã nhìn anh bằng ánh mắt biết ơn đầu tiên. Giờ nghĩ lại, anh tự hỏi, ánh mắt đó có phải là khởi đầu của mọi dối trá không, hay đó là giây phút thật duy nhất trong đêm tân hôn của một cuộc hôn nhân giả dối.
Xe dừng trước cổng biệt thự lúc hai mươi mốt giờ kém năm phút. Anh ngồi trong xe thêm năm phút nữa, nhìn qua kính chắn gió mờ hơi nước về phía mái hiên phía đông, nơi một bóng người mảnh mai trong tà áo dài đen đang đứng chờ. Anh biết cô đã đến trước. Cô luôn là người đúng giờ, luôn là người chuẩn bị kỹ lưỡng cho mọi cuộc gặp quan trọng. Đêm nay cũng vậy, chỉ khác là cuộc gặp này không phải để ký hợp đồng, mà để chấm dứt một hợp đồng hôn nhân đã kéo dài bảy năm. Anh tắt máy, mở cửa xe, bước ra ngoài mà không cầm ô. Mưa lập tức xối ướt sũng người anh. Anh đứng yên một giây, để mặc nước mưa chảy dài trên mặt, như một nghi thức thanh tẩy trước khi bước vào cuộc đối thoại cuối cùng.
Bóng người đó cao lớn, bước đi chậm rãi nhưng vững chãi, không che ô, mặc một chiếc áo sơ mi trắng đã ướt sũng dính sát vào người và quần tây đen. Anh đi xuyên qua sân, nước mưa chảy ròng ròng trên tóc, trên mặt, nhưng anh không hề vội vã, không hề cúi đầu tránh mưa như một người bình thường. Anh bước đi như thể cơn mưa này không liên quan gì đến anh, như thể cả thế giới này chỉ còn lại mái hiên phía trước và người phụ nữ đang đứng chờ dưới đó.
Đó là Hàn Quân. Không, đêm nay cô phải gọi anh bằng cái tên thật: Lâm Hàn Quân.
Anh dừng lại cách mái hiên ba bước chân, đứng ngay dưới cơn mưa, không bước vào chỗ khô. Nước mưa xối xả lên người anh, ướt từ đầu đến chân trong vòng vài giây. Anh nhìn cô, ánh mắt sâu thẳm, không đọc được cảm xúc. Bảy năm qua, Nhã Kỳ đã nhìn thấy đủ mọi ánh mắt của người đàn ông này: dịu dàng, lo lắng, cam chịu, vui vẻ. Nhưng ánh mắt đêm nay là một thứ cô chưa từng thấy, bình tĩnh đến đáng sợ, như mặt hồ đóng băng, bên dưới là những dòng chảy ngầm mà cô không thể nào đoán được.
- Anh đến rồi. - Nhã Kỳ cất giọng, cố giữ cho nó không run. Tiếng mưa quá lớn, cô phải nói to hơn bình thường một chút.
- Ừ. - Anh đáp gọn, một tiếng duy nhất. Giọng anh khàn đặc, như đã lâu không nói chuyện với ai.
- Vào đây đi, ướt hết rồi. - Cô hơi nghiêng người, ý mời anh bước vào dưới mái hiên.
Nhưng anh lắc đầu, vẫn đứng yên dưới mưa:
- Đứng đây được rồi. Em nói đi.
Nhã Kỳ sững người. Cô đã tưởng tượng cuộc gặp này hàng trăm lần trong ba ngày qua, nhưng không lần nào cô tưởng tượng anh lại đứng dưới mưa như vậy, từ chối cả một chỗ khô ráo mà cô mời. Hành động đó, kỳ lạ thay, lại khiến cô thấy đau lòng hơn bất kỳ lời nói cay độc nào. Anh đang tự trừng phạt mình, hay anh đang giữ khoảng cách với cô bằng cả một bức màn nước.
Từ phía xa, trong bóng tối của hành lang, chú Sáu lặng lẽ quan sát hai bóng người, một đứng dưới mái hiên, một đứng dưới mưa. Ông thở dài thườn thượt, rồi quay vào nhà, khép cửa lại. Ông đã hứa với Nhã Kỳ sẽ không nghe, sẽ không nhìn. Nhưng trước khi quay đi, ông còn kịp thấy Hàn Quân hơi run lên vì lạnh, và Nhã Kỳ siết chặt hai tay vào nhau đến trắng bệch. Hai con người đó, bảy năm trước cũng đứng dưới mái hiên này, tay trong tay, thề nguyền trăm năm. Bảy năm sau, họ đứng cách nhau ba bước chân và một bức màn mưa, như hai kẻ xa lạ. Chú Sáu lau nước mắt, lẩm bẩm: "Ông trời ơi, sao nỡ đày đọa hai đứa nhỏ đến thế này."
Năm phút trôi qua trong im lặng. Chỉ có tiếng mưa xối xả trên mái ngói, tiếng gió rít qua hàng cây, tiếng sấm ì ầm từ xa vọng lại. Nhã Kỳ đứng yên, để mặc thời gian trôi, để mặc nước mưa hắt vào ướt nửa người cô. Trong năm phút đó, đầu cô quay cuồng với hàng nghìn suy nghĩ. Cô nghĩ về ba ngày trong căn hộ Quận 2, về những đêm không ngủ, về tờ đơn ly hôn chưa ký đang nằm trong ngăn kéo khóa kín. Cô nghĩ về mẹ mình, về câu nói của bà trước khi mất: "Con không cần phải giống cha con. Con có thể chọn cách sống của riêng mình." Đêm nay, cô đang chọn. Cô chọn sự thật, dù nó đau đớn đến mấy, thay vì tiếp tục sống trong một vở kịch mà cô là khán giả duy nhất không biết mình đang xem kịch.
Cô cũng nghĩ về anh, về người đàn ông đang đứng dưới mưa cách cô ba bước chân. Cô cố hình dung anh của bảy năm trước, chàng trai hai mươi tám tuổi với nụ cười hiền lành, người đã quỳ xuống cởi giày cho cô trong đêm tân hôn vì sợ cô đau chân. Cô cố tìm lại chàng trai đó trong người đàn ông lạnh lùng trước mặt, nhưng cô không tìm thấy. Hoặc có lẽ, chàng trai đó chưa bao giờ tồn tại. Có lẽ, từ đầu đến cuối, chỉ có Lâm Hàn Quân, kẻ mang thù hận, khoác lên mình chiếc mặt nạ Hàn Quân hiền lành. Và cô, ngốc nghếch, đã yêu chiếc mặt nạ đó suốt bảy năm.
Cô không vội. Ba ngày trong căn hộ Quận 2 đã dạy cô một điều: những cuộc nói chuyện quan trọng nhất trong đời không thể vội vàng. Cô cần anh phải chờ, phải đứng dưới cơn mưa này, phải cảm nhận được sự lạnh lẽo mà cô đã cảm nhận suốt ba tháng qua, kể từ đêm cô mở chiếc hộp thiếc và biết được sự thật.
Cuối cùng, cô hít một hơi sâu, ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào mắt anh qua bức màn mưa. Giọng cô vang lên, bình tĩnh đến đáng sợ, át cả tiếng mưa:
- Em hỏi anh một câu thôi.
Hàn Quân khẽ gật đầu, nước mưa chảy dài trên gương mặt anh, không rõ là mưa hay là thứ gì khác. Anh chờ đợi, đứng yên như một pho tượng dưới cơn mưa xối xả của đêm Sài Gòn. Và Nhã Kỳ biết, giây phút này, sau bảy năm dài đằng đẵng, cuối cùng cô cũng sắp nghe được sự thật, dù sự thật đó có đau đớn đến mức nào.