Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 49: Bảy năm có giây nào là thật
Im lặng. Một sự im lặng dài đến nghẹt thở, chỉ có tiếng mưa xối xả làm nền cho hai con người đang đứng đối mặt nhau dưới mái hiên. Trong đầu Lâm Hàn Quân…
Nội dung chương
Im lặng. Một sự im lặng dài đến nghẹt thở, chỉ có tiếng mưa xối xả làm nền cho hai con người đang đứng đối mặt nhau dưới mái hiên.
Trong đầu Lâm Hàn Quân lúc này, bảy năm lướt qua như một cuốn phim quay chậm, từng khung hình rõ nét đến đau lòng. Anh thấy mình của tháng mười năm hai nghìn mười chín, chàng trai hai mươi tám tuổi vừa mất cha, vừa đổi tên, đứng từ xa nhìn cô tiểu thư họ Vương bước ra khỏi một buổi triển lãm trang sức. Kế hoạch của anh lúc đó rõ ràng và lạnh lùng: tiếp cận cô, cưới cô, chui vào nhà họ Vương, và từ bên trong, phá hủy tất cả. Anh đã tập dượt nụ cười hiền lành trước gương hàng trăm lần, đã học cách cúi đầu, học cách nói giọng nhỏ nhẹ, học cách trở thành một người hoàn toàn khác. Anh tự nhủ, đây chỉ là một vai diễn, và anh là diễn viên giỏi nhất.
Nhưng rồi đêm tân hôn, mười lăm tháng mười hai năm hai nghìn mười chín, khi anh quỳ xuống cởi giày cho cô dâu mới vì thấy cô đi giày cao gót cả ngày đã sưng chân. Cô đã nhìn anh bằng ánh mắt ngạc nhiên xen lẫn biết ơn, và nói khẽ: "Cảm ơn anh." Hai chữ đơn giản đó, nói bằng giọng chân thành, đã khiến tim anh nhói lên một cái. Đó là lần đầu tiên sau nhiều tháng chìm trong thù hận, có người nói cảm ơn anh một cách thật lòng. Anh đã phải quay mặt đi, sợ cô nhìn thấy sự xao động trong mắt mình. Đêm đó, anh nằm quay lưng lại với cô trên chiếc giường tân hôn, tự nhủ: chỉ là một vai diễn, đừng để cảm xúc xen vào. Nhưng anh đã không ngủ được cả đêm.
Anh thấy mình của năm thứ nhất, chàng trai hai mươi tám tuổi vừa đổi tên, quỳ xuống đun nước nóng rửa chân cho ông già họ Vương, tay run lên vì nhục nhã nhưng mắt ráo hoảnh vì đã thề sẽ không khóc. Anh thấy mình của năm thứ ba, thức trắng ba đêm bên giường bệnh của Nhã Kỳ, nhìn gương mặt nhợt nhạt của cô trong cơn sốt. Lòng dâng lên một nỗi sợ hãi mà anh không dám thừa nhận: sợ cô chết, sợ mất đi người phụ nữ duy nhất trong ngôi nhà này đối xử với anh như một con người. Anh thấy mình của năm thứ bảy, mỗi đêm lặng lẽ pha ly trà an thần, đặt bên cạnh bàn làm việc của cô. Rồi đứng ngoài cửa nhìn cô uống từng ngụm mà không dám bước vào, sợ rằng một ngày nào đó cô sẽ phát hiện ra tất cả chỉ là dối trá.
Anh muốn nói có. Trời ơi, anh muốn hét lên rằng có, rằng có vô số giây phút anh xem cô là vợ, rằng những đêm pha trà là thật. Những lần thức trắng chăm cô ốm là thật, rằng trái tim anh đã phản bội kế hoạch của chính mình từ lúc nào không hay. Anh muốn nói rằng bảy năm qua, kẻ diễn kịch giỏi nhất lại chính là kẻ bị chính vở kịch của mình lừa dối. Rằng anh đã yêu cô từ lúc nào không hay, yêu đến mức mỗi lần nhìn vào mắt cô, anh phải cố gắng lắm mới nhớ ra mình đến đây để làm gì.
Nhưng mỗi lần anh định mở miệng nói ra chữ có, hình ảnh cha lại hiện về, rõ nét như mới hôm qua. Anh thấy ông Lâm Văn Đức đứng trên sân thượng tòa nhà, gió thổi tung mái tóc bạc, ánh mắt tuyệt vọng nhìn xuống dòng người bên dưới. Anh thấy tấm vải trắng phủ lên thi thể cha dưới chân tòa nhà, máu loang ra thành vũng đỏ thẫm trên nền xi măng xám. Anh thấy mẹ mình, bà Lâm Thúy Nga, ôm di ảnh chồng gào khóc đến khản giọng, rồi từ đó không bao giờ tỉnh táo nữa. Và anh thấy chính mình của bảy năm trước, quỳ bên xác cha, thề rằng sẽ bắt những kẻ gây ra chuyện này phải trả giá, dù phải mất bao nhiêu năm, dù phải trả giá bằng chính cuộc đời mình.
Làm sao anh có thể nói có? Làm sao anh có thể nhìn vào mắt con gái của kẻ thù và nói rằng anh đã từng xem cô là vợ, khi mỗi lần nhìn vào đôi mắt đó, anh lại thấy hình ảnh cha mình nằm dưới chân tòa nhà? Đó không phải là lỗi của cô. Anh biết điều đó. Nhã Kỳ không ép cha anh nhảy lầu, không dựng bẫy nợ, không cướp công thức của cha anh. Nhưng cô mang dòng máu của Vương Thế Hùng, cô lớn lên trong ngôi nhà đó, cô hưởng thụ sự giàu sang được xây trên xương máu của cha anh. Và anh, dù cố gắng đến mấy, cũng không thể tách bạch được người phụ nữ anh yêu khỏi gia tộc mà anh hận.
Nhã Kỳ nhìn anh, và cô đọc được tất cả những giằng xé đó trong mắt anh. Cơn giận dữ trong cô dần lắng xuống, thay vào đó là một nỗi tuyệt vọng sâu thẳm. Cô hiểu ra một điều đau đớn: sự im lặng này chính là câu trả lời. Nếu có, anh đã nói ngay. Nếu những giây phút đó là thật, anh đã hét lên để cô tin. Nhưng anh không nói được, vì nói ra chữ có lúc này cũng giống như phản bội lại linh hồn người cha đã khuất của anh. Và cô, dù đau đớn đến mấy, cũng không thể ép anh phải lựa chọn giữa cha anh và cô.
Cô cười nhạt, nụ cười đắng chát nhất trong đời mình:
- Im lặng cũng là một câu trả lời, anh biết không? - Giọng cô nhẹ bẫng, nhưng từng chữ như dao cứa. - Bảy năm qua, em đã học được cách đọc sự im lặng của anh. Khi em hỏi anh có mệt không, anh im lặng nghĩa là có nhưng không muốn em lo. Có lần anh đi công tác về khuya, người đầy mùi thuốc sát trùng của bệnh viện, em hỏi anh đi đâu, anh im lặng. Mãi sau này em mới biết anh lén về Biên Hòa thăm mẹ. Khi em hỏi anh có buồn không, anh im lặng nghĩa là có nhưng không muốn em buồn theo. Những im lặng đó, em đã từng thấy ấm áp, vì em nghĩ đó là cách anh bảo vệ em. Nhưng bây giờ, khi em hỏi anh có giây phút nào xem em là vợ không, anh im lặng... nghĩa là không. Em hiểu rồi. Em hiểu hết rồi. Hóa ra, sự im lặng cũng có hai mặt. Một mặt là bảo vệ, một mặt là giấu giếm. Và em đã ngốc nghếch không phân biệt được suốt bảy năm.
Hàn Quân giật mình, ngẩng phắt đầu lên nhìn cô. Anh muốn lắc đầu, muốn phủ nhận, muốn nói rằng cô hiểu sai rồi. Nhưng cổ họng anh như bị ai đó bóp nghẹt, không một âm thanh nào thoát ra được. Anh chỉ biết nhìn cô, ánh mắt van xin một cách tuyệt vọng, van xin cô đừng hiểu như vậy, van xin cô cho anh thêm thời gian, van xin cô đừng kết luận vội vàng. Nhưng Nhã Kỳ đã quay mặt đi, không nhìn anh nữa. Cô nhìn ra màn mưa trắng xóa phía trước, vai run lên nhè nhẹ.
- Em đã cho anh cơ hội. - Cô nói, giọng nghẹn lại. - Ba tháng qua, em đã cho anh vô số cơ hội để nói thật với em. Em đã nghĩ, chỉ cần anh nói một câu, chỉ cần anh thừa nhận rằng đã từng có giây phút anh xem em là vợ, em sẽ tha thứ cho tất cả. Em sẽ cùng anh đối mặt với cha em, với gia tộc em, với cả thế giới này. Nhưng anh đã không nói. Và đêm nay, khi em hỏi thẳng, anh vẫn không nói được. Vậy thì em còn chờ đợi điều gì nữa?
Mưa vẫn xối xả, nhưng đã ngớt đi một chút. Hay đó chỉ là cảm giác của Nhã Kỳ, khi cơn bão trong lòng cô đã qua đi, chỉ còn lại sự trống rỗng mênh mông. Cô lau mặt, không rõ là lau nước mưa hay lau nước mắt. Cô đã thề không khóc, và cô sẽ giữ lời thề đó, dù trái tim cô đang vỡ ra thành từng mảnh.
Bỗng nhiên, Hàn Quân dừng lại, ngực phập phồng như người sắp lặn xuống đáy biển sâu không biết có ngoi lên được nữa không. Mưa vẫn xối xả trên mái hiên, nhưng anh không còn để ý. Anh ngẩng đầu lên, ánh mắt đã thay đổi hoàn toàn. Không còn giằng xé, không còn lưỡng lự, chỉ còn lại một sự quyết tâm lạnh lùng của kẻ đã chuẩn bị sẵn sàng để đối mặt với điều tồi tệ nhất, để nói ra lời sẽ chấm dứt tất cả. Anh nhìn thẳng vào cô, giọng khàn đặc nhưng rõ ràng từng chữ, từng chữ như được nặn ra từ sâu trong lồng ngực đang quặn thắt:
- Cô muốn nghe thật không?
Nhã Kỳ quay phắt lại, nhìn anh chằm chằm, không dám tin vào tai mình. Đây là lần đầu tiên trong suốt cuộc nói chuyện dài đằng đẵng, anh chủ động lên tiếng, chủ động hỏi cô một điều. Giọng anh không còn là giọng của chàng rể cúi đầu, cũng không phải giọng của vị Chủ tịch lạnh lùng trên thương trường. Đó là giọng của Lâm Hàn Quân, người đàn ông thật sự, đang chuẩn bị nói ra sự thật mà anh đã chôn giấu suốt bảy năm dài.
Cô gật đầu, một cái gật đầu chậm rãi nhưng dứt khoát và kiên quyết. Cô đã đi quá xa để quay lại, đã hỏi quá thẳng để có thể giả vờ chưa nghe. Cô sẽ nghe, dù sự thật có là gì đi nữa, dù nó có khiến cô gục ngã ngay tại chỗ này. Vì cô biết, sau đêm nay, sẽ không còn gì nữa. Không còn vợ chồng, không còn yêu thương, không còn dối trá. Chỉ còn lại sự thật trần trụi, và hai con người phải học cách sống tiếp với nó, mỗi người một con đường, không bao giờ gặp lại nhau như trước nữa.