Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 23: Phòng làm việc của cha vợ
Trong lúc chờ thợ khóa đến hỗ trợ lớp thứ hai và thứ ba của két sắt, căn phòng chìm vào một khoảng lặng kỳ lạ. Lớp khóa đầu tiên đã mở bằng chiếc chìa…
Nội dung chương
Trong lúc chờ thợ khóa đến hỗ trợ lớp thứ hai và thứ ba của két sắt, căn phòng chìm vào một khoảng lặng kỳ lạ.
Lớp khóa đầu tiên đã mở bằng chiếc chìa đồng tìm thấy trong ngăn kéo. Bên trong ngăn đầu là những tài liệu thông thường: giấy chứng nhận quyền sử dụng đất, vài hợp đồng cũ, sổ tiết kiệm. Không có gì bất thường, và cũng không có gì đáng giá. Rõ ràng, những bí mật thật sự nằm sau hai lớp khóa còn lại, nơi cần mật mã và dấu vân tay của chính Vương Thế Hùng.
Huy đã gọi điện cho thợ khóa chuyên nghiệp ngay khi lớp một mở ra. Người thợ đang trên đường đến, dự kiến hai mươi phút nữa. Hai nhân viên điều tra tranh thủ kiểm tra lại thiết bị quay phim. Chú Sáu lặng lẽ mang vào một khay trà nóng, đặt xuống bàn rồi lui ra cửa, nhưng không rời đi. Ông muốn chứng kiến đến cùng.
Hàn Quân không ngồi. Anh đi quanh phòng, nhìn kỹ từng vật dụng, như muốn đọc được con người Vương Thế Hùng qua những thứ ông ta để lại.
Trên tường, ngoài những bức ảnh oai vệ, còn treo một tấm bằng khen cũ đã ố vàng: "Nghệ nhân ưu tú ngành kim hoàn", cấp từ những năm chín mươi, khi Hùng còn là một thợ kim hoàn trẻ ở Chợ Lớn, chưa phải ông trùm. Hàn Quân nhìn tấm bằng khen thật lâu. Ít ai nhớ rằng Vương Thế Hùng cũng từng là thợ, cũng từng có đôi tay. Quyền lực đã biến đôi tay đó thành những cái bút ký, và những cái bút ký đó đã ký vào bản án tử của cha anh.
Trên kệ sách, hàng trăm cuốn sách về quản trị, về phong thủy, về lịch sử các triều đại phong kiến. Có một cuốn sách cũ, bìa da đã bong tróc, kẹp giữa hai cuốn sách dày: "Gia huấn". Hàn Quân rút ra, mở nhẹ. Bên trong là những dòng chữ viết tay của Hùng, ghi chép những câu răn dạy con cháu: "Làm trai phải có chí lớn", "Tiền là máu của cơ nghiệp", "Đừng bao giờ tin người ngoài".
Anh lật đến trang cuối. Một dòng chữ viết nguệch ngoạc, nét chữ khác hẳn, run rẩy hơn, có lẽ viết trong những năm gần đây: "Vân ơi, tôi sai rồi."
Ba chữ. Hàn Quân đọc đi đọc lại. Anh không ngờ kẻ độc tài này cũng có lúc viết ra được ba chữ đó, dù là trong một cuốn sách không ai đọc.
- Anh Lâm, Huy gọi khẽ từ phía bàn làm việc. - Anh nên xem cái này.
Trong ngăn kéo bàn, dưới xấp tài liệu, Huy tìm thấy một phong bì dày, bên trong là những lá thư viết tay chưa từng được gửi. Người nhận ghi ở đầu mỗi lá thư: "Gửi Vân".
Bà Lý Thu Vân. Người vợ đã mất tháng 03/2024 vì ung thư.
Hàn Quân đeo găng tay, cầm một lá thư lên. Nét chữ của Hùng, nhưng không còn sắc sảo, quyền uy như những văn bản anh từng thấy. Nét chữ này run rẩy, đứt quãng, như của một đứa trẻ tập viết.
"Vân ơi, hôm nay giỗ đầu của em. Thằng Khải không về, con Linh bận, chỉ có con Kỳ đến thắp nhang. Tôi ngồi một mình trong phòng này, nhớ em..."
"Vân ơi, bác sĩ bảo tim tôi yếu. Tôi không sợ chết. Tôi chỉ sợ xuống dưới gặp em, em hỏi tôi một câu mà tôi không trả lời được..."
"Vân ơi, đêm qua tôi mơ thấy em. Em đứng ở cửa xưởng Lâm Ký năm xưa, nhìn tôi, không nói gì. Tôi tỉnh dậy, áo ướt đẫm mồ hôi..."
Hàn Quân đọc đến lá thứ ba thì dừng lại. Tay anh hơi run. Xưởng Lâm Ký. Ngay cả trong những lá thư riêng tư nhất gửi cho người vợ đã khuất, Vương Thế Hùng cũng không thoát được cái bóng của xưởng Lâm Ký.
- Nét chữ này, Huy nói, chỉ vào mảnh giấy "Cho người xứng đáng mở" đang được đặt trong túi niêm phong trong suốt, - tôi đã so sánh sơ bộ. Cùng một kiểu run tay, cùng cách viết chữ "người" với nét móc cong quá đà. Có lẽ mảnh giấy được viết cùng thời kỳ với những lá thư này, tức là sau khi bà Thu Vân mất, khi ông Hùng đã già yếu và bắt đầu hối hận về nhiều chuyện.
Một nhân viên điều tra ghi chép cẩn thận vào biên bản:
- Vật chứng số 04: mảnh giấy viết tay "Cho người xứng đáng mở", thu tại ngăn kéo bàn làm việc. Vật chứng số 05: ba lá thư tay chưa gửi cho bà Lý Thu Vân, cùng vị trí. Tất cả được niêm phong, chụp ảnh, giữ nguyên hiện trạng sau khi kiểm tra.
Hàn Quân đặt lá thư xuống, bảo nhân viên đặt lại đúng vị trí cũ. Anh không muốn xáo trộn bất cứ thứ gì trong căn phòng này. Mỗi vật dụng đều đang kể một câu chuyện, và anh muốn nghe hết trước khi mang chúng đi.
Anh bước đến bên cửa sổ, nhìn ra khu vườn sau biệt thự. Cây cối um tùm vì lâu không ai chăm sóc. Xa xa, anh thấy bóng dáng một người phụ nữ trẻ đang đứng ở cổng sau: Thục Linh. Chị vợ hai của anh, người đã trắng tay sau vụ Trần Bách cháy 500 tỷ, đang đứng nhìn vào ngôi nhà thời thơ ấu của mình với ánh mắt phức tạp. Cô ta không vào. Chỉ đứng đó một lúc rồi quay lưng bỏ đi.
Hàn Quân không gọi. Giữa anh và những người nhà họ Vương còn lại, không còn gì để nói.
Anh quay lại nhìn chiếc két sắt. Lớp khóa thứ nhất đã mở, cánh cửa ngăn ngoài hé ra một khe nhỏ. Thợ khóa vẫn chưa đến. Trong lúc chờ đợi, anh bỗng có một ý nghĩ kỳ lạ: nếu Vương Thế Hùng còn tỉnh táo ngồi đây, ông ta sẽ nói gì khi thấy đứa con rể cũ đang lục soát phòng làm việc của mình?
Có lẽ ông ta sẽ gầm lên, sẽ chửi rủa, sẽ gọi bảo vệ. Đó là Hùng của 7 năm qua: độc tài, gia trưởng, không bao giờ nhận sai.
Nhưng Hùng của những lá thư này, Hùng của mảnh giấy "Cho người xứng đáng mở", Hùng của dòng chữ "Vân ơi, tôi sai rồi"... người đó có lẽ sẽ im lặng. Có lẽ sẽ nhắm mắt lại, như một kẻ đã đánh canh bạc cuối cùng và đang chờ xem bài ngửa.
- Anh đang nghĩ gì vậy? Huy hỏi.
- Tôi đang nghĩ, Hàn Quân đáp chậm rãi, - về hai con người trong cùng một thân xác. Một kẻ đã ép cha tôi đến chết. Và một ông già viết thư cho vợ đã khuất trong đêm, run tay vì hối hận. Tôi tự hỏi, khi ông ta viết mảnh giấy "người xứng đáng", ông ta nghĩ đến ai? Đến con trai ông ta? Đến con gái ông ta? Hay... đến tôi?
Huy im lặng. Câu hỏi đó không có câu trả lời dễ dàng.
- Có một chi tiết, Huy nói sau một lúc, chuyển chủ đề. - Tôi vừa kiểm tra nhanh ngăn tài liệu trong lớp két đầu tiên. Có một cuốn sổ tiết kiệm đứng tên bà Thu Vân, số dư không lớn. Và một phong bì đựng ảnh cũ. Tôi chưa mở, đợi anh quyết định.
Hàn Quân gật đầu:
- Cứ để đó. Chúng ta xử lý từng lớp một. Không vội.
Anh biết mình nói dối. Trong lòng anh, sự nôn nóng đang gào thét. Nhưng 7 năm nhẫn nhục đã dạy anh một điều: càng gần sự thật, càng phải chậm lại. Vội vàng là cách nhanh nhất để đánh mất chứng cứ.
Tiếng chuông cửa vang lên. Thợ khóa đã đến: một người đàn ông trung niên gầy gò, mang theo hộp dụng cụ nặng trịch. Nhìn thấy két sắt ba lớp, ông ta huýt sáo khẽ:
- Hàng cổ đây. Loại này hồi xưa chỉ có mấy ông trùm mới dùng. Lớp hai là mã số sáu ký tự, lớp ba là vân tay cộng chìa phụ. Tôi cần ít nhất nửa tiếng.
- Cứ từ từ, Hàn Quân nói. - Chúng tôi có cả buổi chiều.
Người thợ bắt tay vào việc. Tiếng dụng cụ lách cách vang lên trong căn phòng im lặng. Hàn Quân ngồi xuống chiếc ghế đối diện két sắt, mắt không rời khỏi bàn tay người thợ.
Trong lúc chờ, anh lại nhìn lên tấm bằng khen "Nghệ nhân ưu tú ngành kim hoàn" trên tường. Anh chợt nghĩ về cha mình: ông Lâm Văn Đức cả đời cũng chỉ là một người thợ, chưa từng nhận bất kỳ tấm bằng khen nào. Nhưng trong giới thợ Chợ Lớn, cái tên ông Đức được nhắc với sự kính trọng mà không tấm bằng nào mua được. Còn Vương Thế Hùng, có bằng khen treo tường, có đế chế lẫy lừng, cuối đời lại ngồi viết thư xin lỗi vợ trong đêm.
Danh vọng và lương tâm, hóa ra là hai thứ tiền không mua được lẫn nhau.
Chú Sáu mang thêm trà. Lần này, ông đặt một tách trước mặt Hàn Quân, khẽ nói:
- Cậu uống đi cho ấm. Ông chủ... lúc sinh thời cũng hay ngồi đây nhìn két sắt như vậy. Có những đêm tôi thấy ông ngồi đến sáng, không ngủ.
Hàn Quân ngẩng lên nhìn ông già:
- Chú có biết trong két có gì không?
Chú Sáu lắc đầu, nhưng ánh mắt ông thoáng dao động:
- Tôi chỉ là quản gia. Nhưng... có một đêm cách đây mấy năm, tôi nghe ông chủ nói mê trong lúc sốt cao. Ông ấy lặp đi lặp lại một câu: "Đừng mở... đừng mở..."
- Rồi sao nữa?
- Rồi bà chủ, lúc đó còn sống, vào phòng dỗ ông ngủ. Sáng hôm sau, không ai nhắc lại chuyện đó.
Hàn Quân gật đầu, ghi nhớ chi tiết này. Một kẻ độc tài nói mê "đừng mở" về chính chiếc két của mình. Nỗi sợ hãi đó, nếu là thật, còn đáng sợ hơn bất kỳ ổ khóa nào.
Anh nâng tách trà lên, hơi nóng phả vào mặt. Ngoài cửa sổ, nắng chiều bắt đầu xiên xuống. Tiếng dụng cụ của người thợ vẫn đều đều vang lên.
Và Hàn Quân ngồi đó, giữa căn phòng của kẻ thù, chờ đợi cánh cửa thứ hai mở ra, tự hỏi không biết mình sẽ tìm thấy sự thật, hay một nỗi sợ hãi còn lớn hơn cả sự thật.