Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 21: Người vợ cũ của Ares
Buổi sáng cuối cùng của năm 2026, Sài Gòn khô hanh như một tờ giấy cũ. Hàn Quân ngồi bên khung cửa sổ căn hộ thuê ở Thảo Điền, trước mặt là xấp báo in…
Nội dung chương
Buổi sáng cuối cùng của năm 2026, Sài Gòn khô hanh như một tờ giấy cũ.
Hàn Quân ngồi bên khung cửa sổ căn hộ thuê ở Thảo Điền, trước mặt là xấp báo in còn thơm mùi mực. Anh đã gấp tờ báo có ảnh Nhã Kỳ lại từ đêm qua, nhưng sáng nay anh mở ra lần nữa, như người ta mở lại một vết thương để xem nó đã lành đến đâu.
Ảnh chụp ở xưởng Chợ Lớn. Cô mặc áo thợ bạc màu, tay còn dính bụi kim loại, mái tóc tém ngắn phất phơ trong gió quạt công nghiệp. Không còn dáng vẻ thiên kim họ Vương với váy dạ hội và nụ cười xã giao. Báo gọi cô là "phượng hoàng tái sinh của làng kim hoàn". Một tờ khác viết: "Từ thiên kim đến nghệ nhân: con đường một mình của Vương Nhã Kỳ".
Và có một dòng tít khiến anh dừng lại lâu nhất: "Người vợ cũ của ông trùm Ares gây dựng đế chế thủ công ở Chợ Lớn".
Vợ cũ.
Đơn ly hôn soạn từ tháng 11 vẫn nằm trong ngăn kéo văn phòng luật sư, chưa ký. Trên danh nghĩa pháp luật, họ vẫn là vợ chồng. Trên thực tế, họ đã ly thân gần hai tháng, mỗi người một nơi, mỗi người một cuộc chiến. Báo chí không quan tâm đến những chi tiết rườm rà đó. Báo chí chỉ cần một cái tít.
Hàn Quân đưa tay vuốt nhẹ lên gương mặt cô trong ảnh. Giấy báo sần sùi dưới đầu ngón tay. Lạ lùng thay, anh mỉm cười. Lần đầu tiên sau nhiều tháng, nụ cười đến một cách tự nhiên, không phải nụ cười xã giao anh đeo suốt 7 năm ở rể.
Cô ấy làm được. Không cần anh. Không cần Ares. Không cần bất kỳ ai cứu.
Bên cạnh xấp báo ngày là một cuốn tạp chí kim hoàn chuyên ngành, số ra tuần trước. Trang bìa in ảnh Nhã Kỳ đứng giữa xưởng, phía dưới là dòng chữ: "Trò chuyện với người phụ nữ dám bỏ lại đế chế để làm thợ". Đó là bài phỏng vấn cô trả lời hôm 21/12, bài báo mà suốt một tuần qua anh cố tình không đọc, vì sợ mình sẽ không kìm được mà chạy đến Chợ Lớn.
Sáng nay, anh đọc.
Phóng viên hỏi: "Bí quyết gì giúp chị thành công nhanh vậy?" Cô đáp: "Không có bí quyết. Chỉ có 10 tiếng mỗi ngày bên bàn thợ."
Cô kể về thầy Hai Cần, về các thợ cả, về triết lý mỗi sản phẩm đều mang chữ ký của người thợ làm ra nó. Phóng viên hỏi về gia tộc họ Vương, cô từ chối khéo: "Hôm nay tôi chỉ nói về nghề. Gia tộc là chuyện của báo khác."
Và câu kết bài: "Tôi từng nghĩ quyền lực là tất cả. Giờ tôi biết, đôi tay mới là tất cả."
Hàn Quân đọc đi đọc lại câu đó ba lần. Mỗi lần đọc, ngực anh lại nhói lên một cái. Bởi vì anh biết, sâu thẳm trong lòng, câu nói đó cũng là một nhát dao dành cho anh. Bảy năm qua, anh đã dùng quyền lực như một thứ vũ khí tuyệt đối: tiền, đòn bẩy, thâu tóm, hủy diệt. Anh đã thắng. Nhưng người phụ nữ này, bằng đôi tay trần, vừa dạy anh một bài học mà cả 7 năm làm "ông trùm" anh chưa từng học được.
Anh gấp tạp chí lại, đặt ngay ngắn lên trên xấp báo. Trong lòng dâng lên một cảm giác lạ: vừa tự hào, vừa xót xa, vừa có chút ghen tị. Tự hào vì cô là vợ anh, dù chỉ còn trên danh nghĩa. Xót xa vì con đường cô đi không hề có bóng dáng anh. Ghen tị vì cô đã tìm thấy thứ mà anh, sau 7 năm trả thù, vẫn chưa tìm thấy: sự bình yên.
Điện thoại rung. Màn hình hiện tên Phạm Quốc Huy.
- Alo.
- Chúc anh năm mới sớm, Chủ tịch. Tôi gửi báo cáo tái cấu trúc VKG qua email rồi. Tóm tắt nhanh: mảng bán lẻ cầm cự được nhờ cắt 120 cửa hàng thua lỗ, dòng tiền dương trở lại tháng này. Mỏ Myanmar thì vẫn là cái xác khô, không cứu được.
- Ừ.
- Còn một chuyện. Hội đồng Ares hỏi kế hoạch năm 2027 của anh. Họ muốn biết anh có định...
Hàn Quân không nghe hết câu. Mắt anh vẫn dán vào tờ báo, vào người phụ nữ trong ảnh đang cúi xuống bàn thợ, tập trung đến mức quên cả ống kính.
- Chủ tịch? Anh còn nghe không?
- Còn. Bảo họ chờ. Đầu năm tôi sẽ họp.
Anh cúp máy trước khi Huy kịp hỏi thêm. Huy đã quen với kiểu này: ông chủ của anh ta có thể điều hành cả một quỹ đầu cơ xuyên quốc gia bằng những câu nói cụt lủn, và không ai dám đòi hỏi anh ta nói dài hơn.
Nhưng lần này, trong lòng Hàn Quân không hoàn toàn là công việc. Anh nghĩ về hội đồng Ares, những gương mặt ở Singapore đang sốt ruột chờ đợi kế hoạch năm 2027 của vị Chủ tịch ẩn danh. Họ muốn biết anh có định tiếp tục thâu tóm, có định mở rộng sang thị trường mới, có định dùng VKG như một bàn đạp để tiến sâu hơn vào Đông Nam Á hay không.
Anh chưa có câu trả lời cho họ. Vì chính anh cũng chưa biết mình muốn gì nữa.
Bảy năm qua, mọi quyết định của anh đều phục vụ một mục đích duy nhất: trả thù. Ares Capital, trong tay anh, không phải là một quỹ đầu tư. Nó là một cỗ máy chiến tranh được ngụy trang bằng những bộ vest đắt tiền và những báo cáo tài chính bóng bẩy. Mọi thương vụ, mọi đòn bẩy, mọi cuộc thâu tóm đều là đạn dược.
Giờ đây, khi họ Vương đã gục, khi 45% cổ phần đã nằm trong tay anh từ ngày 23/09, cỗ máy chiến tranh bỗng trở nên thừa thãi. Anh như một người lính trở về từ chiến trận, tay vẫn nắm chặt khẩu súng, nhưng không còn biết phải bắn vào đâu.
Có lẽ, đã đến lúc anh phải tìm một mục đích khác cho Ares. Hoặc tìm một mục đích khác cho chính mình.
Ngoài cửa sổ, nắng trưa đổ xuống những mái nhà Thảo Điền. Đâu đó có tiếng còi xe, tiếng rao hàng, tiếng đời sống bình thường của một thành phố không hề biết rằng đêm qua, trong một căn hộ yên tĩnh, một người đàn ông vừa gấp tờ báo lại và mỉm cười như một thằng ngốc.
Anh nhớ đêm mưa tháng 11. Sau tiệc sinh nhật, sau khi anh lật mặt, cô đã tát anh một cái cháy má giữa sân ướt. Nước mưa chảy ròng ròng trên mặt cả hai. Cô hỏi, giọng khàn đi vì khóc và vì giận:
- Bảy năm. Có giây nào là thật không?
Anh đã không trả lời trọn vẹn đêm đó. Anh đã nói về kế hoạch, về trả thù, về những con số. Nhưng câu hỏi của cô không cần những thứ đó. Câu hỏi của cô cần một câu trả lời mà đến tận bây giờ anh vẫn chưa dám thốt ra thành lời.
Bây giờ, nhìn ảnh cô trong xưởng, anh chợt hiểu: cô không cần câu trả lời đó nữa. Cô đã tự trả lời cho mình bằng đôi tay, bằng 12 mẫu thiết kế, bằng đơn hàng từ Paris. Cô đã đi qua đống tro tàn mà không cần anh dắt tay.
- Cô ấy không cần ai cứu, anh nói khẽ với căn phòng trống. - Bảy năm qua, người cần cứu... là tôi.
Anh đứng dậy, đi đến chiếc tủ gỗ ở góc phòng. Mở ngăn kéo dưới cùng, anh lấy ra một chiếc chìa khóa đồng đã xỉn màu, buộc bằng sợi dây vải đỏ đã sờn. Chìa khóa phòng làm việc của Vương Thế Hùng ở biệt thự Thảo Điền.
Anh đã lấy nó hôm dọn đồ rời khỏi biệt thự, sau đêm lật bài. Lúc đó, chú Sáu quản gia đứng nhìn anh từ xa, không ngăn cản, cũng không hỏi. Ông già đã chứng kiến 7 năm sỉ nhục anh phải chịu, từ cái đêm Trần Bách bắt anh quỳ lau vết rượu vang trên giày da giữa tiệc gia đình, đến những bữa cơm anh ngồi ở cuối bàn như một kẻ thừa. Ông hiểu: người con rể này lấy đi thứ gì, ắt có lý do của nó.
Phòng làm việc của Hùng đã bị tái niêm phong sau đợt kiểm tra sơ bộ lúc 0 giờ đêm 1/12. Sáu tuần qua, kể từ đêm đó, không ai bước vào. Ngay cả Nhã Kỳ, khi về thăm cha trong viện, cũng không ghé qua căn phòng đó. Nó như một ngôi mộ chưa chôn, chứa đựng những bí mật mà chủ nhân của nó đã mang theo vào cơn mê man nửa tỉnh nửa mê. Bên trong đó, theo lời đồn của người giúp việc cũ và theo linh cảm của chính anh, có một chiếc két sắt ba lớp mà Hùng chưa từng cho bất kỳ ai trong nhà động vào, kể cả vợ con.
Bảy năm trả thù, anh đã đánh sập đế chế của họ Vương bằng tài chính, bằng pháp lý, bằng truyền thông. Nhưng anh chưa bao giờ chạm vào được bí mật sâu nhất của người đàn ông đó: bí mật về cái chết của cha anh.
Vụ phá sản xưởng Lâm Ký năm 2019, Nhã Kỳ đã đào được hồ sơ phá sản hồi tháng 11. Nhưng hồ sơ phá sản chỉ cho thấy bề mặt: nợ nần, siết nợ, bán đấu giá. Nó không cho thấy bàn tay nào đã đẩy, và đẩy từ đâu.
Hàn Quân siết chặt chiếc chìa khóa trong lòng bàn tay. Kim loại lạnh buốt.
- Đến lúc rồi, cha ạ.
Anh bấm số gọi lại cho Huy.
- Tôi nghe đây, Chủ tịch.
- Chuẩn bị thủ tục mở két sắt của Vương Thế Hùng. Căn cứ pháp lý: tôi là cổ đông chi phối của VKG sau đợt chuyển nhượng 23/09, có quyền kiểm kê tài sản. Mời cơ quan điều tra cử người chứng kiến, lập biên bản bốn bên, quay phim toàn bộ quá trình.
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi giọng Huy trở nên nghiêm túc hẳn:
- Anh chắc chứ? Mở két của người ta, dù có căn cứ pháp lý, vẫn là chuyện nhạy cảm.
- Tôi chắc. Đầu năm mới, ngày 04/01, chúng ta mở. Có luật sư, có biên bản, có camera. Minh bạch tuyệt đối.
- Rõ. Tôi sẽ lo giấy tờ.
Hàn Quân cúp máy, đi đến trước gương trong phòng ngủ. Anh cởi chiếc áo thun cũ, mở tủ lấy ra bộ âu phục Savile Row màu than chì đã lâu không mặc. Kể từ đêm lật mặt ở tiệc sinh nhật, anh đã quay lại làm Marcus Lâm trong công việc, nhưng ở nhà, anh vẫn là Hàn Quân với áo thun và quần vải.
Hôm nay, anh mặc lại âu phục. Không phải để đi gặp ai. Mà để nhắc mình nhớ: cuộc chiến chưa kết thúc. Nó chỉ đổi mặt trận.
Anh thắt cà vạt, vuốt lại tóc, nhìn người đàn ông trong gương. Ba mươi lăm tuổi, khóe mắt đã có nếp nhăn mờ, ánh mắt vẫn lạnh như ngày nào. Nhưng sâu trong đó, có một điều đã đổi khác. Mềm hơn một chút. Người hơn một chút.
Có lẽ vì tờ báo trên bàn. Có lẽ vì người phụ nữ trong ảnh.
- Bảy năm trả thù họ Vương, anh nói với hình ảnh phản chiếu của mình. - Nhưng sự thật về cái chết của cha tôi... có lẽ tôi chưa biết hết.
Ngoài kia, thành phố bước vào ngày cuối cùng của năm cũ. Pháo hoa sẽ nổ vào đêm nay, người ta sẽ đếm ngược, sẽ chúc nhau những điều tốt đẹp. Còn anh, anh sẽ bắt đầu năm mới bằng việc mở một chiếc két sắt đã khóa kín 7 năm.
Và anh có linh cảm: những gì nằm trong đó sẽ viết lại toàn bộ ý nghĩa của 7 năm vừa qua.