Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 42: Kẻ bán đứng anh ruột
Khách sạn của Hàn Quân ở Bangkok nằm gần sông Chao Phraya, một tòa nhà cũ kỹ nhưng yên tĩnh, loại nơi mà không ai nghĩ một ông trùm quỹ Singapore sẽ ở.…
Nội dung chương
Khách sạn của Hàn Quân ở Bangkok nằm gần sông Chao Phraya, một tòa nhà cũ kỹ nhưng yên tĩnh, loại nơi mà không ai nghĩ một ông trùm quỹ Singapore sẽ ở. Anh chọn nó vì lý do đó. Sau bảy năm sống hai cuộc đời, anh đã quen với việc chọn những nơi không ai để ý.
Bốn giờ chiều. Anh ngồi bên cửa sổ, nhìn dòng sông đục ngầu trôi lững lờ dưới nắng xiên. Trên bàn là chiếc điện thoại mã hóa, một ly trà đá đã tan hết, và cuốn sổ tay da nhỏ anh luôn mang theo người. Trong sổ, trang mới nhất ghi hai dòng: "Tài: 2 triệu USD? Xác nhận. Ghế Blackwood? Xác nhận."
Đêm qua, trong lúc đối chất, Tài đã buông ra con số trong một phút sơ hở, khi Hàn Quân vặn hỏi dồn dập. Nhưng một con số buột miệng trong lúc hoảng loạn chưa đủ. Anh cần nó được nói ra một cách tỉnh táo, rõ ràng, có ghi âm, có người làm chứng. Phạm Quốc Huy đang chờ ở đầu dây Sài Gòn, sẵn sàng ghi biên bản từ xa.
Anh bấm số của Tài. Chuông reo bốn hồi. Anh đã chuẩn bị tinh thần cho việc ông ta không bắt máy. Nhưng rồi giọng nói khàn đặc vang lên.
- ... Alo.
- Chú Tài. Cháu đây. - Hàn Quân nói, giọng đều như mặt sông ngoài kia. - Chú khỏe không?
- Chú... chú chưa ngủ được. - Tiếng Tài mệt mỏi, đứt quãng. - Hàn Quân, cháu gọi có việc gì?
- Có. Một việc nhỏ. - Hàn Quân bật chế độ ghi âm, ra hiệu qua tin nhắn cho Huy ở Sài Gòn bắt đầu ghi biên bản. - Cháu cần chú nói rõ một con số, để cháu ghi vào biên bản cho chính xác. Đêm qua chú nói chưa rõ lắm.
Im lặng. Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở nặng nhọc.
- Con số gì? - Tài hỏi, giọng đề phòng.
- Cháu hỏi thẳng. - Hàn Quân nói, từng chữ rõ ràng. - Năm 2019, chú bán anh ruột mình, bán công thức của cha cháu, bán cả xưởng Lâm Ký... vì bao nhiêu tiền?
Im lặng kéo dài. Hàn Quân đếm trong đầu: mười giây, hai mươi giây, ba mươi giây. Anh không giục. Người thợ săn giỏi biết chờ con mồi tự bước vào bẫy.
- ... Hai triệu. - Cuối cùng Tài thốt ra, giọng như bị bóp nghẹt. - Hai triệu đô la Mỹ. Chia ba đợt. Đợt một khi ký thỏa thuận nguyên tắc. Đợt hai khi xưởng Lâm Ký phá sản xong. Đợt ba khi công thức được chuyển giao hoàn tất qua SPV.
- Hai triệu đô la. - Hàn Quân nhắc lại, để máy ghi âm bắt được rõ ràng. - Còn gì nữa không? Blackwood hứa cho chú cái gì ngoài tiền?
- Một ghế... - Tài ngập ngừng. - Một ghế cố vấn trong cơ cấu khu vực châu Á của Blackwood. Ghế danh dự, có lương, có văn phòng. Chú tưởng đó là sự đảm bảo cho tương lai. Giờ chú mới hiểu, đó là cái còng. Họ giữ chú lại để chú không dám hé răng.
Hàn Quân nhắm mắt. Hai triệu đô la. Anh tính nhẩm, một phép tính mà anh đã tính đi tính lại từ đêm qua, như người ta liếm một vết thương không lành.
Hai triệu đô la, đổi lấy mạng sống của Lâm Văn Đức, người thợ cả đời chỉ tin vào đôi tay mình. Đổi lấy bảy năm điên loạn của bà Lâm Thúy Nga, người đàn bà giờ nằm trong viện tâm thần Biên Hòa, thỉnh thoảng gọi tên con trong cơn mê. Đổi lấy tuổi trẻ của anh, bảy năm ở rể, bảy năm cúi đầu, bảy năm mài một chiếc nhẫn cưới trong bóng tối mà không dám trao.
- Rẻ mạt. - Anh nói.
Chỉ hai chữ. Nhưng ở đầu dây bên kia, Tài nghe như bị ai tát thẳng vào mặt. Ông ta hít một hơi dài, rồi bật khóc, tiếng khóc nghẹn ngào của một người đàn ông năm mươi sáu tuổi.
- Chú biết... chú biết nó rẻ mạt. - Ông ta nức nở. - Nhưng lúc đó chú nợ nần, chú ham... Hàn Quân ơi, chú xin cháu, cháu đừng nói hai chữ đó nữa. Chú không chịu nổi.
- Chú không chịu nổi hai chữ của cháu, - Hàn Quân nói, giọng lạnh đi, - nhưng cha cháu đã chịu đựng cả một cái chết vì chữ ký của chú. Chú thấy công bằng không?
Tài không trả lời. Chỉ còn tiếng khóc.
Hàn Quân đợi cho tiếng khóc lắng xuống một chút, rồi hỏi tiếp, giọng trở lại đều đều của người ghi biên bản.
- Chú Tài, cháu cần chú xác nhận thêm một điều, để biên bản được đầy đủ. Ngoài chú ra, trong nhà họ Lâm còn ai biết và tham gia vào việc này không? Mẹ cháu có biết không?
- Không! - Tài hét lên, lần đầu tiên trong cuộc gọi giọng ông ta có sức sống. - Thím Nga không biết gì hết! Anh Đức cũng không biết cho đến phút cuối... đến khi quá muộn. Chỉ có chú. Một mình chú. Cháu đừng lôi thím vào. Thím ấy đã khổ đủ rồi.
Hàn Quân ghi nhận. Tay anh hơi run khi viết dòng "Bà Nga không liên quan" vào sổ. Đó là điều duy nhất trong cả vụ án này khiến anh thấy nhẹ nhõm.
- Được. - Anh nói. - Chú Tài, cháu hỏi câu cuối. Cháu sẽ làm gì với Blackwood, chú có đoán được không?
- Cháu... cháu định làm gì? - Giọng Tài đầy sợ hãi. - Hàn Quân, Blackwood không phải họ Vương. Chúng là tập đoàn trăm năm ở London, chúng có luật sư, có quan hệ...
- Cháu biết. - Hàn Quân ngắt lời, nhìn ra dòng sông Chao Phraya đang chuyển màu vàng sẫm dưới nắng chiều tà. - Cháu sẽ làm với chúng những gì chúng đã làm với cha cháu. Chỉ khác một điều: cháu làm công khai, dưới ánh đèn, đúng pháp luật. Để cả thế giới nhìn thấy bộ mặt thật của chúng. Chú có muốn nhắn gì cho chúng không? Lần cuối, với tư cách là "cố vấn" của chúng.
Im lặng. Rồi Tài nói, giọng nhỏ như tiếng muỗi kêu.
- Cháu... cháu nói với chúng giúp chú một câu. Nói là... Lâm Văn Tài hối hận. Nhưng hối hận không cứu được ai.
- Cháu sẽ nhắn. - Hàn Quân nói. Rồi anh cúp máy, không một lời từ biệt.
Anh ngồi lặng một lúc lâu. Ngoài cửa sổ, hoàng hôn Bangkok đang buông xuống sông Chao Phraya, nhuộm mặt nước thành một dải đồng thau lấp lánh. Đẹp đến nao lòng. Nhưng trong lòng anh, không có chỗ cho cái đẹp lúc này. Chỉ có một con số: hai triệu đô la. Và một câu hỏi mà anh biết sẽ ám ảnh mình suốt đời: một mạng người, một gia đình, bảy năm thanh xuân... giá hai triệu đô la. Kẻ nào định giá được thứ đó?
Điện thoại rung. Tin nhắn từ Huy: "Đã ghi nhận đầy đủ biên bản. Sẽ đối chiếu với dòng tiền trong hồ sơ két sắt. Anh về Sài Gòn chuyến nào?"
Hàn Quân nhắn lại: "Chuyến đêm nay. Xong Bangkok. Giờ đến lượt London."
Anh đứng dậy, thu dọn hành lý. Chỉ một chiếc vali nhỏ và cặp tài liệu. Bảy năm qua, anh đã quen với việc di chuyển nhẹ nhàng, không vướng bận. Người mang nhiều hành lý là người có nhà để về. Anh thì chưa có nhà. Nhà của anh là một xưởng mộc ven sông mà anh thuê từ năm 2020, nơi anh mài nhẫn mỗi đêm. Nhà của anh là một căn phòng áp mái đầy thiết bị mã hóa mà anh đã tắt đèn từ lâu.
Điện thoại lại rung. Huy gọi đến, giọng có vẻ gấp.
- Anh, tôi vừa đối chiếu xong dòng tiền. - Huy nói nhanh. - Ba đợt hai triệu đô la khớp hoàn toàn với sao kê từ két sắt: đợt một tháng 06/2019, đợt hai tháng 09/2019 ngay sau khi ông Đức mất, đợt ba tháng 12/2019 khi SPV hoàn tất nhận công thức. Mỗi đợt đều đi qua hai lớp trung gian ở Hồng Kông rồi mới vào tài khoản của Tài ở Bangkok. Đúng mô hình rửa tiền xuyên biên giới.
- Còn ghế cố vấn? - Hàn Quân hỏi.
- Có thật. Tài liệu nhân sự rò rỉ từ Blackwood cho thấy ông ta có tên trong danh sách cố vấn khu vực từ 2020, lương năm hai trăm nghìn đô la. Nhưng thú vị ở chỗ... - Huy ngập ngừng. - Từ năm 2023, Blackwood đã ngừng trả lương cho ông ta, giữ tên cho có. Họ vắt chanh bỏ vỏ, anh ạ. Kẻ bán đứng anh ruột mình, cuối cùng cũng bị chính kẻ mua chuộc vứt bỏ.
Hàn Quân im lặng. Anh không biết nên cười hay nên buồn cho chú mình. Một kẻ phản bội bị chính đồng bọn phản bội. Vòng tròn của sự phản trắc khép lại một cách hoàn hảo và tàn nhẫn.
- Ghi hết vào biên bản. - Cuối cùng anh nói. - Ngày mai, khi hồ sơ đến tay CSKT, tôi muốn mọi con số đều khớp đến từng xu. Blackwood không thoát được bằng kẽ hở kế toán đâu.
- Rõ. - Huy đáp, rồi hỏi nhỏ. - Anh... ổn không?
Hàn Quân nhìn ra dòng sông đang chuyển màu dưới nắng tắt. Ổn không? Bảy năm qua, không ai hỏi anh câu đó. Nhã Kỳ từng hỏi, trong một đêm mưa, nhưng câu hỏi của cô là bảy năm qua có giây nào là thật không. Mẹ anh thì chỉ gọi tên anh trong cơn mê. Còn anh, anh đã quên mất cảm giác được hỏi "ổn không" là như thế nào.
- Tôi ổn. - Anh nói. - Kẻ thù đã có tên, có giá, có biên bản. Người trả thù không cần gì hơn thế.
Anh cúp máy, tiếp tục thu dọn. Ngoài kia, Bangkok đã lên đèn.
Trước khi rời khách sạn, anh mở cửa sổ, để mùi sông Chao Phraya nồng nặc phù sa tràn vào phòng. Ở đâu đó trong thành phố này, chú anh đang sống những ngày tự do cuối cùng, đếm ngược bốn mươi tám tiếng. Anh không thấy thương hại. Thương hại là thứ xa xỉ mà kẻ trả thù không được phép có.
Nhưng khi taxi lăn bánh ra sân bay, anh vẫn ngoái nhìn lại thành phố một lần. Trong đầu vang lên câu hỏi của Tài đêm qua, câu hỏi mà ông ta hỏi trong nước mắt: nếu ngày đó ông ta không làm vậy, liệu anh trai ông ta có bán công thức không.
Và câu trả lời của anh, câu trả lời mà anh tin đến tận xương tủy: "Không bao giờ. Và đó chính là điều khiến cha cháu đáng được tôn thờ."
Máy bay cất cánh lúc mười một giờ đêm. Hàn Quân ngồi bên cửa sổ, nhìn Bangkok thu nhỏ dần thành một biển đèn vàng rực dưới cánh bay. Anh mở cuốn sổ tay, gạch một đường dứt khoát qua dòng chữ "Tài: 2 triệu USD? Xác nhận."
Xong. Kẻ tay trong đã có tên, có giá, có biên bản.
Giờ đến lượt kẻ chủ mưu ở London. Và lần này, anh sẽ không cần bảy năm nữa. Anh đã học được mọi ngón nghề từ chính cuộc chiến bảy năm qua. Giờ là lúc dùng chúng, một lần cuối, đúng địa chỉ.