Con Rể Hào Môn – Quyển 5: Hộp Thiếc Blackwood - Chương 80: Bắt đầu lại
Tối Chủ Nhật, 14 tháng 2 năm 2027. Xưởng mộc Bình Quới ven sông Sài Gòn. Đêm Valentine buông xuống, mang theo hơi lạnh dịu dàng của sông nước và tiếng…
Nội dung chương
Tối Chủ Nhật, 14 tháng 2 năm 2027. Xưởng mộc Bình Quới ven sông Sài Gòn.
Đêm Valentine buông xuống, mang theo hơi lạnh dịu dàng của sông nước và tiếng côn trùng rả rích ngoài kia. Trong xưởng mộc nhỏ, ánh đèn dầu vàng ấm hắt lên vách gỗ, tạo thành một không gian ấm cúng đến lạ thường.
Lâm Hàn Quân vào bếp, nấu một bữa cơm tối đơn sơ. Canh chua cá lóc, cá kho tộ, rau luộc chấm nước mắm. Những món ăn của người thợ, của người dân quê, không phải của tài phiệt hay thiên kim. Mùi thơm lan tỏa khắp xưởng, quyện với mùi gỗ tạo thành một thứ hương vị rất đỗi bình dị mà ấm áp.
Trong lúc chờ cơm chín, Nhã Kỳ đi dạo quanh xưởng một lần nữa, lần này với tâm trạng hoàn toàn khác. Buổi chiều cô đến với tư cách người trả nợ, nặng nề và căng thẳng. Giờ đây, cô thấy mình nhẹ nhõm như vừa trút được một gánh nặng bảy năm. Cô ngắm những món đồ gỗ anh đang làm dở, chạm nhẹ vào từng đường nét chạm khắc, cảm nhận tâm huyết của người thợ trong từng chi tiết.
Cô dừng lại trước bàn thờ, thắp thêm ba nén nhang cho cha anh. Khói nhang bay lên, quyện với ánh đèn dầu. Cô cúi đầu khấn thầm: "Bác Đức, con là Nhã Kỳ. Con đến đây không phải với tư cách con dâu họ Vương, mà với tư cách một người đang học cách tha thứ. Mong bác phù hộ cho anh ấy, và cho cả con nữa."
Vương Nhã Kỳ ngồi bên bàn, nhìn anh nấu nướng, bỗng thấy lòng mình xao động. Bảy năm làm vợ anh, cô chưa bao giờ thấy anh vào bếp. Ở biệt thự họ Vương, việc nấu nướng là của người giúp việc. Anh, với tư cách con rể, chỉ việc ngồi vào bàn ăn trong im lặng. Giờ đây, nhìn anh thuần thục nêm nếm, đảo cá, cô mới nhận ra có biết bao điều về anh mà cô chưa từng biết.
- Anh biết nấu ăn từ khi nào? Cô hỏi, tò mò.
- Từ hồi ở rể. - Hàn Quân đáp, không ngẩng lên, tay vẫn đảo đều chảo cá. - Có những hôm người giúp việc nghỉ, anh phải tự nấu. Rồi dần thành quen. Thợ mộc mà không biết nấu ăn thì đói.
Cô bật cười. Tiếng cười trong trẻo vang lên trong gian bếp nhỏ, khiến Hàn Quân cũng mỉm cười. Đã lâu lắm rồi, xưởng mộc này mới có tiếng cười của phụ nữ.
Hai người ăn cơm trong im lặng ấm áp. Không ai nói về chuyện cũ, không ai nhắc đến thù hận hay nước mắt. Nhã Kỳ kể về xưởng Chợ Lớn, về những đơn hàng mới, về kế hoạch mở rộng thương hiệu con ra Hà Nội vào năm sau. Cô kể như kể cho một người bạn cũ lâu ngày gặp lại, tự nhiên và thoải mái.
Cô kể về Sophie, cô em gái nuôi giờ đã trở thành cánh tay phải đắc lực của cô ở xưởng. Sophie vẫn hồn nhiên, vẫn hay trêu chọc cô, nhưng trong công việc thì nghiêm túc đến bất ngờ. Cô kể về thầy Hai Cần, người vẫn ngày ngày ra xưởng dạy nghề cho thợ trẻ, vẫn hay rưng rưng mỗi khi thấy một món đồ đẹp ra lò.
- Thầy bảo, nghề này sống được là nhờ những người trẻ như Sophie. - Nhã Kỳ nói, gắp một miếng cá kho. - Ngon quá. Anh nấu ăn ngon thật.
Hàn Quân cười hiền.
- Thợ mộc mà, tay chân khéo thì nấu ăn cũng khéo.
- Đơn hàng Paris thế nào rồi? Hàn Quân hỏi.
- Xong rồi. Họ hài lòng lắm, đặt thêm năm mươi chiếc nữa cho mùa thu. - Nhã Kỳ đáp, mắt sáng lên khi nói về công việc. - Thầy Cần bảo, nghề Chợ Lớn lần đầu ra thế giới bằng con đường chính danh. Thầy khóc luôn.
Hàn Quân mỉm cười.
- Thầy vẫn hay xúc động như vậy.
Đến lượt Hàn Quân kể về xưởng mộc, về bà cụ hàng xóm và chiếc trâm gỗ, về những đơn hàng nhỏ trong xóm, về dự định dạy nghề miễn phí cho trẻ em nghèo ở Chợ Lớn vào cuối tuần. Anh kể với ánh mắt lấp lánh của một người đã tìm thấy ý nghĩa cuộc đời mình.
Anh kể về thằng Tí, đứa bé mồ côi hay lảng vảng quanh xưởng, giờ đã trở thành học trò đầu tiên của anh. Thằng bé có năng khiếu chạm khắc bẩm sinh, tay cầm đục vững đến bất ngờ. Anh đang dạy nó những đường nét cơ bản nhất, và nó học nhanh như bọt biển hút nước.
- Em ủng hộ. - Nhã Kỳ gật đầu. - Xưởng của em cũng đang thiếu thợ trẻ có tay nghề. Anh dạy chúng nó xong, em nhận vào làm. Coi như hợp tác.
- Được. - Hàn Quân cười. - Nhưng phải trả lương cao đấy. Thợ của anh không làm rẻ.
Cả hai cùng cười. Tiếng cười vang vọng trong xưởng nhỏ, hòa cùng tiếng sông vỗ bờ ngoài kia. Bảy năm qua, họ chưa bao giờ cười với nhau một cách thoải mái như vậy. Những nụ cười trước đây, nếu có, đều gượng gạo, đều mang một lớp mặt nạ. Còn nụ cười tối nay, là thật.
Ăn xong, Nhã Kỳ phụ anh rửa bát. Hai người đứng cạnh nhau bên chậu nước, tay chạm tay thỉnh thoảng, nhưng không ai rụt lại. Không khí không hề gượng gạo. Nó tự nhiên như thể họ đã làm việc này với nhau hàng trăm lần.
Không ai nhắc đến tờ đơn ly hôn chưa ký. Tờ giấy được soạn từ nhiều tháng trước, vẫn nằm đâu đó trong ngăn kéo của một văn phòng luật sư, chưa bao giờ được đưa ra ánh sáng. Nó đã mất ý nghĩa từ lâu, hoặc sẽ được xử lý... vào một ngày khác, theo một cách khác. Tối nay, không ai muốn phá vỡ sự bình yên này bằng một tờ giấy.
Trăng lên cao, tròn vành vạnh, treo lơ lửng trên dòng sông như một chiếc nhẫn bạc khổng lồ. Nhã Kỳ đứng ở ngưỡng cửa, chuẩn bị ra về. Cô quay lại nhìn anh, ánh mắt long lanh dưới ánh trăng.
Cô nhìn xưởng mộc lần cuối, ghi nhớ từng chi tiết: tấm bảng "Lâm Ký" đung đưa trong gió, ánh đèn dầu vàng ấm hắt qua cửa sổ, mùi gỗ thơm ngát, và người đàn ông đứng ở ngưỡng cửa tiễn cô. Cô biết, hình ảnh này sẽ theo cô rất lâu, như một điểm tựa bình yên mỗi khi cô mệt mỏi với những sóng gió thương trường.
- Thợ Lâm. - Cô nói, giọng nhẹ nhàng nhưng đầy kiên định. - Chiếc nhẫn em đặt... làm đẹp vào nhé. Em sẽ quay lại lấy.
Hàn Quân gật đầu, mắt sáng lên.
- Ừ. - Anh đáp, giọng chắc nịch. - Lần này, anh sẽ trao tận tay. Không để trong hộp nữa. Không mài lén trong bóng tối nữa. Anh sẽ làm nó dưới ánh sáng ban ngày, đường hoàng như một người thợ nhận đơn hàng.
Nhã Kỳ mỉm cười, gật đầu. Cô bước ra màn đêm, lên xe. Trước khi nổ máy, cô hạ kính xuống, nhìn anh lần cuối.
- Bảo trọng nhé, thợ Lâm.
- Bảo trọng, Chủ tịch Vương.
Cả hai cùng cười, rồi cô lái xe đi. Hàn Quân đứng ở ngưỡng cửa nhìn theo, cho đến khi đèn xe khuất dần sau rặng dừa nước. Anh không vẫy tay, không gọi với theo. Chỉ đứng đó, im lặng, như một người thợ tiễn khách hàng ra về sau một ngày làm việc. Đêm Valentine, người ta tặng nhau hoa hồng và sô cô la. Còn anh, anh vừa tiễn một người phụ nữ đã đặt anh làm một chiếc nhẫn cưới mới. Với anh, đó là món quà Valentine ý nghĩa nhất.
Khi tiếng xe đã xa hẳn, anh quay vào xưởng. Trên bàn làm việc, chiếc hộp thiếc và chiếc nhẫn bạc vẫn nằm cạnh nhau dưới ánh đèn dầu, ngay ngắn và bình yên. Anh ngồi xuống, nhìn hai vật rất lâu, mỉm cười.
Anh khẽ chạm vào chiếc hộp thiếc, rồi chạm vào chiếc nhẫn bạc. Quá khứ và tương lai, nỗi đau và tình yêu, cuối cùng đã nằm cạnh nhau, không còn xung đột. Như cuộc đời anh, cuối cùng đã tìm được sự cân bằng sau bảy năm chao đảo.
Rồi anh cầm cây đục lên. Không phải để làm việc ngay tối nay, mà chỉ để cảm nhận sự quen thuộc của nó trong tay. Cây đục của cha, bàn tay của con. Nghề của tổ tiên, được truyền từ đời này sang đời khác, không phải bằng giấy tờ hay tiền bạc, mà bằng mồ hôi và tâm huyết.
Ngày mai, anh sẽ bắt đầu làm chiếc nhẫn mới. Chiếc nhẫn cưới làm lại từ đầu, không phải trong bóng tối của dối trá, mà dưới ánh sáng của sự thật. Anh sẽ mài nó từng chút một, như anh đã từng mài chiếc nhẫn cũ, nhưng lần này, mỗi nhát mài sẽ là một lời hứa công khai, không còn bí mật nào nữa.
Và một ngày nào đó, khi chiếc nhẫn hoàn thành, cô sẽ quay lại. Cô sẽ đeo nó vào tay, hoặc không. Anh không biết. Anh cũng không dám chắc. Nhưng anh biết một điều: dù cô có đeo hay không, chiếc nhẫn ấy vẫn sẽ đẹp, vì nó được làm ra bằng tình yêu thật, dưới ánh sáng thật.
Ngoài kia, dòng sông Sài Gòn vẫn lững lờ trôi, mang theo ánh trăng vỡ vụn lấp lánh. Trong xưởng mộc nhỏ ven sông, một người đàn ông ngồi bên bàn thợ, tay cầm đục, mắt nhìn xa xăm về phía thành phố rực rỡ đèn hoa. Bảy năm ân oán đã khép lại. Một chương mới đang mở ra, chậm rãi và chắc chắn như từng nhát đục của người thợ.
Anh nhìn lên bầu trời đêm, thấy những vì sao lấp lánh. Cha anh từng bảo, mỗi người thợ giỏi khi mất đi sẽ thành một vì sao, để soi đường cho con cháu. Anh mỉm cười, thầm nói với những vì sao: cha ơi, con đã về. Con đã trở lại làm thợ, như cha mong muốn.
Vết thương 7 năm có thể không lành, nhưng họ đã học cách tha thứ để bắt đầu lại.