Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 1: Chữ Ký Đoạt Mệnh - Chương 1: Ba Mươi Bộ Hồ Sơ
Nắng tháng sáu đổ xuống sân trường Đại học Kinh tế TP.HCM như rót mật. Hàng trăm tân cử nhân trong áo choàng đen đứng chen nhau chụp ảnh, tiếng cười nói…
Nội dung chương
Nắng tháng sáu đổ xuống sân trường Đại học Kinh tế TP.HCM như rót mật. Hàng trăm tân cử nhân trong áo choàng đen đứng chen nhau chụp ảnh, tiếng cười nói ồn ào át cả tiếng loa phát thanh rè rè trên cột điện.
Trần Khải Minh đứng nép ở mép sân, tay giữ chặt tấm bằng loại ưu còn thơm mùi mực in. Thủ khoa đầu ra ngành Tài chính - Ngân hàng, điểm trung bình 3.92/4.0, luận văn tốt nghiệp được hội đồng chấm 9.8 điểm. Bốn năm đại học, anh đi làm thêm đủ thứ việc: phục vụ quán cà phê, gia sư toán, trực đêm ở cửa hàng tiện lợi. Học bổng toàn phần năm nào cũng về tay anh, nhưng tiền ăn, tiền trọ, tiền thuốc cho mẹ thì học bổng không trả nổi.
- Minh! Bên này!
Anh quay lại. Giữa đám đông, một người phụ nữ ngoài bốn mươi mặc áo dài màu tím đậm đã cũ đang vẫy tay rối rít. Lê Ngọc Lan, mẹ anh. Sáng nay bà nghỉ một buổi bán hủ tiếu gõ, bắt hai chuyến xe buýt từ xóm trọ ở quận 8 lên đây, chỉ để nhìn con trai đội mũ cử nhân.
- Mẹ tới rồi à? - Khải Minh chạy lại, đỡ lấy túi xách vải bạc màu trên vai bà. - Con đã bảo mẹ đừng đi, nắng lắm.
- Nói bậy. - Bà Lan cười, mắt hoe đỏ. - Con mẹ tốt nghiệp thủ khoa mà mẹ không tới thì còn ra gì nữa. Đứng yên, để mẹ chỉnh cái mũ cho.
Bà kiễng chân, nắn lại vành mũ cử nhân hơi lệch trên đầu con trai. Bàn tay bà thô ráp, móng tay cắt ngắn, còn vương mùi hành phi từ gánh hủ tiếu. Khải Minh cúi đầu, ngoan ngoãn để mẹ chỉnh. Trong túi áo ngực anh, mặt dây chuyền tỳ hưu bằng ngọc bích cấn nhẹ vào da. Mẹ đeo cho anh từ hồi anh còn nhỏ xíu, dặn đi dặn lại một câu duy nhất: "Đừng bao giờ tháo ra, nghe chưa."
- Cười lên nào, thủ khoa! - Trình Hiểu Đồng từ đâu chen tới, giơ điện thoại lên. - Một, hai, ba!
Tách. Trong ảnh, Khải Minh cười toe toét, bà Lan đứng cạnh, tay còn chưa kịp buông khỏi vai con trai.
Đám bạn cùng lớp xúm lại, đứa nào cũng hỏi anh đã xin được việc ở đâu. Khải Minh cười trừ, bảo đang chờ tin. Chỉ có Hiểu Đồng biết, trong ba lô anh lúc ấy đã nhét sẵn mười hai bộ hồ sơ photo công chứng. Cô lườm đám bạn một cái rồi kéo anh ra khỏi vòng vây.
- Đi, tao dẫn mày đi ăn chè, coi như chia tay đời sinh viên.
Hiểu Đồng là bạn cùng lớp đại học với anh, tóc cắt ngắn, mắt sáng, miệng lúc nào cũng như sắp cãi nhau với ai. Cô vừa nhận được việc thử việc ở một tờ báo điện tử mảng tài chính, lương tháng đầu bảy triệu, khoe khắp lớp từ tuần trước.
- Tối nay lớp mình liên hoan ở quán lẩu đầu đường, mày đi không? - Hiểu Đồng hỏi, vừa lướt xem lại ảnh.
Khải Minh liếc sang mẹ. Bà Lan xua tay:
- Đi đi con. Mẹ bắt xe về trước, chiều còn dọn hàng.
- Thôi, con đưa mẹ ra bến xe đã. - Anh quay sang Hiểu Đồng. - Tối tao qua sau.
Liên hoan hôm đó vui. Bạn bè chuyền nhau ly bia, kể chuyện đứa nào đã xin được việc ở ngân hàng, đứa nào về quê, đứa nào chuẩn bị thi công chức. Mỗi lần có đứa hỏi "Minh, mày thì sao?", Khải Minh lại cười: "Tao đang rải hồ sơ, chắc sắp có tin." Không ai biết, trong ba lô anh lúc ấy đã có sẵn mười hai bộ hồ sơ photo công chứng.
Ba tuần sau lễ tốt nghiệp, con số đó lên thành ba mươi.
Ba mươi bộ hồ sơ, gửi đi khắp các ngân hàng, công ty chứng khoán, quỹ đầu tư ở Sài Gòn. Kết quả: sáu nơi gọi phỏng vấn, hai nơi vào vòng hai, không nơi nào nhận. Lý do thì đủ kiểu: chỗ thì bảo "em giỏi quá, vị trí này sợ em chán", chỗ thì đòi hai năm kinh nghiệm với sinh viên mới ra trường, chỗ thẳng thừng: "Lương thử việc tám triệu, làm được thì làm."
Tám triệu. Trừ tiền trọ một triệu tám, còn lại gửi về cho mẹ và trả góp khoản nợ ngân hàng mà gia đình anh đang gánh từ mười mấy năm nay, thì mỗi tháng anh còn đúng cái nịt.
Tối hôm đó, Khải Minh ngồi trong quán hủ tiếu của mẹ, húp nốt bát nước lèo cuối nồi. Quán chỉ là mấy bộ bàn ghế nhựa kê dưới mái hiên của dãy trọ, khách vãn từ lâu. Bà Lan dọn dẹp xong, ngồi xuống đối diện con trai, đẩy về phía anh một đĩa tóp mỡ.
- Ăn đi, gầy rộc rồi. Chuyện việc làm, từ từ rồi tính.
- Con biết. - Khải Minh gắp một miếng tóp mỡ, nhai chậm. - Mẹ này, khoản nợ ngân hàng nhà mình còn bao nhiêu?
Bà Lan khựng lại một giây, rồi cười gượng:
- Mẹ lo được. Con mới ra trường, lo thân con trước đi.
Anh không hỏi nữa. Anh biết mẹ sẽ không nói. Từ ngày cha anh mất vì tai nạn giao thông năm anh lên năm tuổi, một mình mẹ gồng gánh nuôi anh ăn học. Món nợ từ thời cha còn sống cứ lăn mãi như quả cầu tuyết, lãi mẹ đẻ lãi con. Mỗi tháng bà Lan phải trả ngân hàng ba triệu tiền lãi, chưa kể gốc. Có tháng quán ế, bà phải vay nóng của bà chủ dãy trọ để đắp vào, rồi lại còng lưng trả tiếp. Bà Lan chưa bao giờ than một lời, nhưng Khải Minh thấy rõ những sợi tóc bạc lấm tấm trên mái đầu bà, thấy rõ đôi vai bà còng xuống thêm mỗi năm.
- Ngủ sớm đi, mai còn đi phỏng vấn. - Bà Lan đứng dậy, vỗ vai con. - À, cái mặt tỳ hưu mẹ cho, còn đeo không?
Khải Minh kéo cổ áo cho bà xem sợi dây đỏ đã sờn, mặt ngọc xanh biếc nằm gọn trên xương quai xanh.
- Còn đây. Con có tháo bao giờ đâu.
- Ừ. Nhớ lời mẹ dặn.
Đêm đó anh trằn trọc mãi. Ngoài mái tôn, mưa đêm Sài Gòn bắt đầu lộp độp. Anh mở điện thoại, lướt lại hộp thư đến lần thứ không biết bao nhiêu trong ngày. Toàn thư từ chối, hoặc im lặng.
Sáng hôm sau, Hiểu Đồng hẹn anh ra quán cà phê vỉa hè gần trường. Cô gọi hai ly cà phê sữa đá, đẩy một ly về phía anh:
- Mặt mày như đưa đám thế. Lại trượt à?
- Vòng hai của quỹ đầu tư Đông Dương.
Khải Minh khuấy ly cà phê, nhìn vòng xoáy nâu đen loang dần trong ly.
- Vòng hai hôm đó có ba người phỏng vấn. Họ hỏi tao về mô hình chiết khấu dòng tiền cho một dự án bất động sản, tao trình bày trôi chảy từng bước, còn chỉ ra chỗ sai trong giả định lãi suất của đề bài. Trưởng phòng gật gù ghi chép. Ra về, tao tưởng mình chắc ăn đến tám phần. Một tuần sau, mail từ chối đến gọn lỏn, còn thằng con ông phó tổng thì up ảnh nhận việc lên mạng xã hội ngay hôm sau.
- Họ chọn thằng con ông phó tổng. Điểm thi của nó tao còn chấm hộ hồi năm hai.
Hiểu Đồng phì cười, rồi nghiêm mặt:
- Này, tao nói thật. Mày là đứa giỏi nhất khóa mình, không ai bàn cãi. Nhưng cái đất Sài Gòn này, giỏi không thôi chưa đủ. Mày cần một cơ hội, một cái gật đầu của đúng người.
- Thì tao đang chờ cái gật đầu đó đây.
- Chờ bị động thì lâu lắm. - Cô chồm tới, hạ giọng. - Tao nghe nói mấy tập đoàn lớn hay tuyển trợ lý riêng qua kênh nội bộ, không đăng tin công khai. Để tao hỏi mấy anh chị khóa trên xem sao.
Khải Minh nhìn bạn, trong lòng ấm lên một chút. Bốn năm đại học, Hiểu Đồng là đứa duy nhất không bao giờ nhìn anh bằng ánh mắt thương hại của "thằng nhà nghèo học giỏi". Cô coi anh là đối thủ ngang cơ, cãi nhau với anh từng điểm số trong lớp, và bây giờ là đứa duy nhất còn lo cho anh sau khi ra trường.
- Cảm ơn mày.
- Ơn nghĩa gì. Sau này mày thành sếp lớn, nhớ ký duyệt cho tao phỏng vấn độc quyền là được.
Hai đứa cười. Nắng trưa xuyên qua tán me, rải những đốm sáng lấp lánh lên mặt bàn nhựa. Với Khải Minh, đó là buổi trưa hiếm hoi trong ba tuần qua anh thấy nhẹ nhõm.
Nhưng nhẹ nhõm không trả được tiền trọ.
Tối đó, anh ngồi trong căn phòng trọ mười hai mét vuông, trước mặt là laptop cũ mua lại của anh khóa trên. Anh mở từng trang tuyển dụng, đọc từng tin, gửi thêm năm bộ hồ sơ nữa qua email. Anh bật cười khan một tiếng. Ba mươi lăm bộ hồ sơ, sáu lần phỏng vấn, hai lần vào vòng hai, không lần nào thành. Lời Hiểu Đồng ban trưa vang lại trong đầu: "Mày cần một cơ hội, một cái gật đầu của đúng người." Anh không biết người đó là ai, ở đâu, và liệu có tồn tại không.
23 giờ 47 phút. Anh chuẩn bị tắt máy thì biểu tượng thư mới nhấp nháy.
Người gửi: Phòng Nhân sự - Tập đoàn Thiên Long. Tiêu đề: Thư mời phỏng vấn vị trí Trợ lý riêng.
Khải Minh sững người. Thiên Long, tập đoàn bất động sản nghìn tỷ của giới tài phiệt Chợ Lớn, cái tên mà sinh viên tài chính nào cũng biết. Anh chưa từng nộp hồ sơ vào đó. Tay anh hơi run khi nhấp mở thư.
"Kính gửi anh Trần Khải Minh, qua kênh giới thiệu nội bộ, chúng tôi được biết anh tốt nghiệp thủ khoa ngành Tài chính - Ngân hàng... Chúng tôi trân trọng mời anh đến phỏng vấn vị trí Trợ lý riêng của thiếu gia Đường Tử Khiêm... Mức lương khởi điểm: 80 triệu đồng/tháng..."
Tám mươi triệu.
Khải Minh đọc đi đọc lại con số đó ba lần. Ngoài cửa sổ, mưa đêm Sài Gòn vẫn rơi lộp độp trên mái tôn. Trong túi áo ngực, mặt tỳ hưu ngọc như ấm lên một chút, hoặc có lẽ chỉ là anh tưởng tượng.
Anh đọc lại email lần thứ tư, rồi lần thứ năm. Tám mươi triệu một tháng, cho một vị trí mà anh chưa từng nộp hồ sơ. Ngoài kia, mưa vẫn gõ đều lên mái tôn, như có ai đó đang kiên nhẫn gõ cửa, chờ anh ra mở.