Ánh Mắt Ma Gà Đất Lạng Sơn - Chương 40: Ngày hai mươi sáu tháng mười hai, cả nhà nấu nước thuốc.

Từ sáng sớm, y sĩ Tâm đã nhóm bếp ngoài sân, đặt lên đó nồi đồng to. Anh rửa sạch ba cân lá gừng gió, thái lát củ gừng cổ thụ, rửa sạch bọc rễ dâu tằm,…

Nội dung chương

Từ sáng sớm, y sĩ Tâm đã nhóm bếp ngoài sân, đặt lên đó nồi đồng to. Anh rửa sạch ba cân lá gừng gió, thái lát củ gừng cổ thụ, rửa sạch bọc rễ dâu tằm, tất cả cho vào nồi, đổ nước suối đầy, đun lửa to.

- Nấu từ giờ đến tối. - Thầy Mo dặn Tâm kỹ lưỡng. - Nhớ, khuấy theo chiều kim đồng hồ. Không được khuấy ngược. Không được nếm thử. Nước này... người thường uống vào sẽ nôn mửa.

- Dạ. - Tâm gật đầu, ghi nhớ.

- Và... - Thầy Mo hạ giọng. - Khi nấu, nếu nghe thấy tiếng gì lạ... đừng để ý. Cứ nấu. Ma gà sẽ tìm cách phá. Nó không muốn chúng ta có nước thuốc.

Tâm gật đầu, dù lòng hơi sợ. Anh ngồi xuống cạnh bếp, bắt đầu công việc. Lan phụ anh nhặt lá, rửa rễ, vừa làm vừa trò chuyện:

- Anh Tâm... anh không sợ à?

- Sợ. - Tâm cười. - Nhưng sợ... thì cũng phải làm. Tôi là y sĩ. Bệnh nhân cần tôi.

Lan nhìn Tâm, lòng cảm phục. Người đàn ông này... đã chọn đứng về phía họ, dù biết nguy hiểm.

Trưa, Tâm vẫn canh bếp, không rời nửa bước. Mồ hôi nhễ nhại, nhưng anh không than. Thỉnh thoảng, anh nghe thấy tiếng... thì thầm từ trong nhà. Tiếng của ai đó gọi tên anh. Anh nhớ lời thầy Mo, không để ý, cứ khuấy đều tay.

- Anh Tâm... - Lan mang cơm ra. - Ăn chút đi.

- Cảm ơn. - Tâm nhận bát cơm, ăn vội. - Nước sắp cạn một nửa rồi. Mùi... hăng quá.

- Cố lên anh. - Lan động viên. - Chỉ còn nửa ngày nữa thôi. Mai trông cháu. Đức và ông Kiên chuẩn bị dụng cụ: dao quắm mài sắc, đèn pin, dây thừng, đuốc. Bà Phiên... ăn chay.

Từ sáng, bà chỉ ăn cơm với rau luộc, không đụng đến thịt cá. Bà ngồi ở hiên, lần tràng hạt, miệng lẩm nhẩm kinh. Mặt bà tái nhợt nhưng ánh mắt... bình tĩnh hơn mọi ngày.

- Mẹ... mẹ ổn không? - Lan hỏi, mang ra cho bà chén nước.

- Ổn. - Bà Phiên gật đầu, nhận chén nước. - Ăn chay... tâm tĩnh hơn. Mẹ thấy... nhẹ nhõm.

- Mẹ đừng sợ. - Lan nắm tay bà. - Có chúng con đây.

Bà Phiên gật đầu, siết chặt tràng hạt. Bà nhìn Lan, rồi nhìn vào nhà nơi đứa cháu đang ngủ, lòng trào dâng quyết tâm.

- Mẹ sẽ làm được. - Bà nói, giọng kiên quyết. - Vì cháu... mẹ sẽ làm được.

Trưa đó, bà Mẩy sang chơi. Bà mang theo ít bánh, nhưng mặt nghiêm nghị. Bà ngồi xuống hiên, nhìn nồi nước thuốc đang sôi, rồi nhìn bà Phiên:

- Chị Phiên... tôi sang có chuyện muốn nói.

- Chị cứ nói. - Bà Phiên đáp.

- Rễ dâu tôi cho... không phải cho không. - Bà Mẩy nói thẳng. - Tôi có điều kiện.

- Điều kiện gì?

- Phá xong con ma gà... chị phải công khai xin lỗi cả bản. - Bà Mẩy nhìn thẳng vào mắt bà Phiên. - Bốn mươi năm, bản này sống trong sợ hãi vì nhà chị. Thằng Páo nhà tôi... suýt chết. Chị phải đứng giữa sân đình, nói rõ mọi chuyện, xin lỗi từng nhà.

Bà Phiên cúi đầu, im lặng rất lâu. Rồi bà ngẩng lên, nước mắt chảy dài:

- Tôi... tôi đồng ý. Tôi nợ bản này... một lời xin lỗi.

- Tốt. - Bà Mẩy gật đầu, giọng mềm hơn. - Tôi không hận chị. Tôi biết... chị cũng là nạn nhân. Nhưng bản cần một lời xin lỗi. Để khép lại. Để... bắt đầu lại.

Bà đứng dậy, trước khi về, dúi vào tay Lan nắm tro bếp gói trong lá chuối:

- Cho chắc ăn. Tro bếp nhà có người chết... ma nào cũng sợ. Rắc quanh nhà đêm hành động.

- Cảm ơn bà. - Lan rưng rưng.

Bà Mẩy gật đầu, quay đi. Lan nhìn theo, lòng cảm kích. Người đàn bà này, con trai suýt chết vì ma gà, vậy mà vẫn giúp. Vẫn cho rễ dâu, cho tro bếp. Lòng người... vẫn còn ấm.

Lan quay vào nhà, thấy bà Phiên đang ngồi một mình ở góc hiên, mắt nhìn xa xăm. Cô đến bên, ngồi xuống:

- Mẹ... mẹ buồn vì điều kiện của bà Mẩy à?

- Không. - Bà Phiên lắc đầu, giọng buồn buồn. - Mẹ... thấy bà ấy nói đúng. Mẹ nợ bản này... một lời xin lỗi. Bốn mươi năm, bao nhiêu người khổ vì nhà mình. Mẹ... phải trả.

- Mẹ đừng tự trách. - Lan nắm tay bà. - Mẹ cũng là nạn nhân.

- Nạn nhân... - Bà Phiên cười buồn. - Nạn nhân mà đi hại người khác... thì cũng là thủ phạm. Mẹ không chối. Mẹ chỉ mong... sau này, bản tha thứ cho mẹ.

- Sẽ tha thứ. - Lan nói chắc nịch. - Vì mẹ dám đứng ra. Dám chịu trách nhiệm. Không phải ai cũng dám như mẹ.

Bà Phiên gật đầu, nước mắt chảy dài. Bà nhìn Lan, lòng trào dâng biết ơn. Cô con dâu này... từ ngày về làm dâu, chưa một lần khinh thường bà. Luôn đứng về phía bà. Luôn... tin bà.

- Lan... - Bà nghẹn lời. - Cảm ơn con.

- Mẹ đừng nói thế. - Lan lắc đầu. - Chúng ta là một nhà.

Hai mẹ con ôm nhau, khóc. Nắng chiều chiếu qua kẽ lá, vàng óng. Một khoảnh khắc bình yên hiếm hoi giữa những ngày giông bão.

Trong nhà, Đức đang kiểm tra lại dao quắm. Ông Kiên đến bên, ngồi xuống:

- Con... sợ không?

- Sợ. - Đức thành thật. - Nhưng con không thể không làm.

- Ừ. - Ông Kiên gật đầu. - Bố cũng sợ. Hai mươi năm trước, bố cũng sợ. Nhưng bố vẫn làm. Vì... đó là trách nhiệm của đàn ông trong nhà. Bảo vệ vợ con.

- Bố... - Đức nhìn ông, mắt đỏ hoe. - Lần này... chúng ta sẽ thắng, phải không bố?

- Phải thắng. - Ông Kiên nói chắc nịch, tay nắm chặt cán dao. - Không thắng... thì chết. Đơn giản vậy thôi.

Hai bố con im lặng, tiếp tục mài dao. Tiếng dao mài vào đá... xoèn xoẹt. Như tiếng đếm ngược đến đêm hai mươi tám.

Chiều, nước thuốc đã cạn một nửa, màu vàng sẫm, mùi hăng nồng nặc cả sân. Thầy Mo đến xem, gật gù:

- Được. Tiếp tục. Đến tối là xong.

Ông quay sang Đức và ông Kiên đang mài dao:

- Dao sắc chưa?

- Sắc rồi thầy. - Đức đáp.

- Tốt. Đêm hành động, các người không cần đánh nó. Chỉ cần... giữ cửa. Đừng để nó thoát ra ngoài. Còn lại... để ta và Mực.

- Dạ.

Tối, nước thuốc cô đặc còn một nồi nhỏ, sánh như mật, màu vàng sẫm, mùi hăng đến cay mắt. Tâm múc ra bát, để nguội, đậy kỹ.

- Xong. - Anh thở phào, mặt mày phờ phạc sau một ngày canh bếp. - Ngày mai... chỉ việc dùng.

Cả nhà quây quần bên mâm cơm chay. Bà Phiên ăn chay, cả nhà cũng ăn chay theo để... "đồng tâm", như thầy Mo nói.

- Ngày mai... - Thầy Mo nói, giọng trầm xuống. - Là ngày cuối cùng chuẩn bị. Đêm kia... hành động. Từ giờ, ai cũng phải cẩn thận. Nó biết chúng ta sắp đánh. Nó sẽ không ngồi yên.

- Nó sẽ làm gì? - Mai hỏi, sợ hãi.

- Không biết. - Thầy Mo lắc đầu. - Nhưng... bà Phiên, từ giờ đến đêm hành động, bà không được rời mắt mọi người. Đi đâu cũng phải có người đi cùng. Nghe rõ chưa?

- Dạ. - Bà Phiên gật đầu.

Đêm đó, Lan trằn trọc. Cô nghĩ về ngày mai. Ngày cuối cùng. Rồi đêm hai mươi tám... sinh tử.

Cô nhìn sang bà Phiên đang ngủ ở giường bên, mặt bà bình tĩnh hơn mọi ngày. Ăn chay một ngày... đã có tác dụng? Hay bà đã... quyết tâm thật sự?

Cô cầu mong là vậy. Vì tất cả... trông chờ vào bà.

Ngoài kia, gió thổi. Từ buồng tối, không có tiếng động lạ. Nhưng Lan cảm thấy... "nó" đang chờ. Đang rình. Như một con thú bị dồn vào góc, sẵn sàng cắn trả.

- Chỉ còn hai ngày nữa... - Cô thì thầm. - Cố lên.

Cô ôm con vào lòng, nhắm mắt lại, cố ngủ. Nhưng trong đầu, hình ảnh đêm hai mươi tám... cứ hiện lên. Nước thuốc. Chó mực. Bà Phiên vén rèm.

Liệu... có thành công?

Cô không biết. Cô chỉ biết... họ phải thử. Vì không thử... là chết chắc.

Và trong bóng tối, cô nghe thấy tiếng bà Phiên thì thầm trong mơ:

- Mẹ ơi... con... con sẽ bỏ nó... mẹ tha thứ cho con...

Lan rưng rưng nước mắt. Bà Phiên... đang mơ thấy bà Lành. Và trong mơ, bà đang... xin được tha thứ. Để... từ bỏ.

Đó là dấu hiệu tốt. Phải không?

---

Chương khác

Xem thêm