Áo Blouse Trắng Bỏ Cát Đỏ - Chương 37: Chiều 27/10, phòng thăm gặp, trại tạm giam.
Bà Nguyễn Thị Sen ngồi đối diện với Đoàn Quốc Thắng, qua một tấm kính dày. Bà đặt một tấm ảnh lên bàn, đẩy về phía tấm kính. Trong ảnh, Lê Thị Hồng Nhung…
Nội dung chương
Bà Nguyễn Thị Sen ngồi đối diện với Đoàn Quốc Thắng, qua một tấm kính dày. Bà đặt một tấm ảnh lên bàn, đẩy về phía tấm kính. Trong ảnh, Lê Thị Hồng Nhung cười rạng rỡ, 22 tuổi, đẹp như một đóa hoa.
Thắng nhìn tấm ảnh, tay run rẩy. Ông ta đã từng thấy Nhung, nhưng là trên bàn mổ, trong bộ đồ bệnh nhân, mặt trắng bệch. Ông ta chưa bao giờ thấy cô cười. Nụ cười này khiến ông ta đau đớn hơn bất cứ lời kết tội nào.
- Con tôi chết thế nào, ông kể đi, bà Sen nói, giọng bình tĩnh đến lạ. Không khóc, không gào thét. Chỉ bình tĩnh. Tôi muốn nghe từ chính miệng ông. Từng chi tiết. Đừng bỏ sót gì.
Thắng hít một hơi sâu, rồi bắt đầu kể. Lần đầu tiên, ông ta kể hết sự thật, không che giấu, không đổ lỗi, không biện minh.
Ông ta kể về đêm 17/08/2023, giọng run run, từng từ như rút từ đáy lòng. Về việc Danh gọi điện cho ông ta lúc 21 giờ, nói có một "người hiến thận tình nguyện", đã được "thuyết phục", mọi giấy tờ sẽ hoàn thiện sau. Ông ta đã không hỏi nhiều, vì tin Danh, vì cần tiền để trả nợ ngân hàng cho bệnh viện, vì... vì lòng tham.
Về việc ông ta đến bệnh viện lúc 22 giờ 30, thấy Nhung đã nằm trên bàn mổ phòng số 3, đã được gây mê. Cô gái 22 tuổi, gầy gò, mặt trắng bệch. Duy đứng bên cạnh, vẻ mặt căng thẳng, nói nhỏ với ông ta: "Anh Thắng, em thấy không ổn. Hồ sơ không đầy đủ."
Nhưng ông ta đã gạt đi. Ông ta nói: "Cứ làm đi. Danh đã lo hết rồi."
Về ca mổ bắt đầu lúc 23 giờ 40 phút. Lệ là phẫu thuật viên chính. Mọi chuyện suôn sẻ trong 40 phút đầu. Rồi tai biến: máu không cầm được. Duy hét lên yêu cầu ngừng mổ. Lệ nhìn ông ta, chờ quyết định.
Và ông ta, sau vài giây im lặng đáng sợ, đã nói ba từ: "Ưu tiên quả thận."
Ông ta ngừng lại, khóc nức nở. Bà Sen vẫn im lặng, nhưng tay bà siết chặt tấm ảnh.
- Tôi đã... tôi đã chọn quả thận thay vì mạng người, Thắng nói trong nước mắt. Tôi đã nghĩ, chỉ cần lấy được thận, mọi chuyện sẽ ổn. Tôi đã nghĩ, cô ấy còn trẻ, còn khỏe, sẽ qua được. Tôi đã... tôi đã sai.
Ông ta kể tiếp: Nhung chết lúc 0 giờ 35 phút ngày 18/08/2023. Màn hình một đường thẳng. Duy ngồi phịch xuống, úp mặt vào tay. Lệ run rẩy, không nói được lời nào.
Sau đó, ông ta gọi cho Danh. Mười phút sau, Sáu Rỗ đến bằng xe cứu thương, chở xác Nhung đi. Ông ta đứng nhìn, không ngăn cản. Ông ta đã... đồng lõa.
- Tôi xin lỗi, ông ta nói, giọng nghẹn ngào, cúi đầu sát xuống bàn. Tôi biết lời xin lỗi không bao giờ đủ. Tôi đã giết con gái bà. Không phải bằng dao mổ, mà bằng sự hèn nhát, bằng lòng tham, bằng ba từ độc ác đó. Tôi đáng chết. Tôi đáng bị tử hình. Tôi...
Bà Sen im lặng nghe, không ngắt lời, không chửi rủa. Khi Thắng kể xong, bà nhìn ông ta hồi lâu, đôi mắt đỏ hoe nhưng vẫn bình tĩnh. Rồi bà nói, giọng đều đều, như đang kể một câu chuyện đã cũ:
- Ông có biết, đêm nó chết, tôi đã mơ thấy nó không? Đêm 18/08/2023, tôi đang ngủ thì thấy nó đứng ở cuối giường, mặc áo trắng, tóc ướt sũng, cười với tôi. Nụ cười buồn lắm. Nó nói: "Mẹ ơi, con lạnh lắm. Mẹ đắp chăn cho con đi." Tôi tỉnh dậy, thấy gối ướt đẫm nước mắt, chăn thì vẫn đắp nguyên. Tôi đã nghĩ đó chỉ là mơ, vì nhớ con quá nên mộng mị. Bây giờ tôi mới biết, đó là nó về báo mộng. Nó chết dưới biển, bị ném xuống nước đêm 18/08, nó lạnh. Nó về tìm mẹ.
Thắng cúi đầu, không dám nhìn bà. Nước mắt ông ta chảy nhiều hơn.
- Tôi đã đi tìm nó ba năm, bà Sen tiếp tục, giọng nghẹn lại. Ba năm, tôi gõ cửa từng nhà trong xóm, hỏi từng người quen. Tôi lên Sài Gòn tìm, tôi đăng tin tìm người. Ai cũng nói nó bỏ đi theo trai, nó hư hỏng, nó không thương mẹ. Tôi không tin. Tôi biết con tôi. Nó hiền lắm, nó thương tôi lắm. Nó đi làm thuê để gửi tiền về cho tôi chữa bệnh. Nó không bao giờ bỏ tôi đi mà không nói một lời.
Bà ngừng lại, lấy từ trong túi áo ra một chiếc khăn tay đã cũ, lau nước mắt. Lần đầu tiên trong buổi gặp, bà khóc. Không phải khóc òa, mà là những giọt nước mắt lặng lẽ, chảy dài trên khuôn mặt 62 tuổi đầy nếp nhăn.
- Bây giờ tôi mới biết sự thật, bà nói, giọng vỡ vụn. Con tôi không bỏ đi. Nó bị lừa đến bệnh viện, bị giết trên bàn mổ, bị ném xuống biển như một món đồ. Ba năm, nó nằm dưới biển lạnh, không ai thắp cho nó nén nhang, không ai gọi tên nó. Ba năm, tôi sống mà như đã chết.
Thắng ngẩng đầu lên, nhìn bà, nói trong nước mắt, giọng tha thiết:
- Bà Sen, tôi... tôi đã nhặt được chuỗi hạt của Nhung. Đêm đó, trong lúc hỗn loạn sau ca mổ, tôi thấy nó rơi dưới sàn phòng mổ. Tôi nhặt lên và giữ lại. Ba năm nay, tôi đeo nó ở cổ tay, không hiểu sao mình không vứt đi được. Bây giờ tôi mới hiểu, đó là Nhung không cho tôi quên. Đó là nó bắt tôi phải nhớ. Bà... bà có muốn lấy lại không? Đó là của bà ngoại để lại cho nó, đúng không?
Ông ta định tháo chuỗi hạt gỗ trầm ở cổ tay. Nhưng bà Sen lắc đầu, đặt tay lên tấm kính, như muốn ngăn ông ta lại.
- Ông giữ đi, bà nói, giọng chắc nịch. Đó là vật chứng, công an sẽ cần. Và... đó cũng là cách để ông nhớ. Nhớ rằng ông nợ con tôi một mạng. Nhớ rằng mỗi ngày ông sống, ông phải sống cho xứng đáng với mạng đó. Ông phải sống để trả nợ. Chết là dễ lắm, ông Thắng ạ. Nhảy xuống biển là xong. Nhưng sống để chuộc tội, sống để đối diện với những gì mình đã làm, mới khó.
Thắng sững người, nhìn bà Sen qua tấm kính. Ông ta không ngờ bà lại nói vậy. Ông ta đã chuẩn bị tinh thần bị chửi rủa, bị nguyền rủa, bị bà đòi mạng. Ông ta đã nghĩ, bà sẽ nói: "Mày phải chết." Nhưng bà lại nói: "Ông phải sống."
- Bà... bà không hận tôi sao? Thắng hỏi, giọng run run, không tin vào tai mình. Tôi đã giết con gái bà. Tôi đáng bị hận. Tôi đáng bị...
- Hận, bà Sen đáp, không do dự, ánh mắt sắc lẹm. Tôi hận ông. Tôi hận tất cả những kẻ đã giết con tôi: thằng Danh, thằng Sáu, bà Lệ, và ông. Tôi hận đến mức nhiều đêm tôi muốn chết đi để xuống hỏi tội chúng nó. Nhưng hận không đưa con tôi về được. Tôi đã khóc ba năm, đã hận ba năm. Bây giờ, tôi mệt rồi. Tôi chỉ muốn con tôi được về bến. Được ấm. Được yên nghỉ. Và ông... ông có thể giúp tôi làm điều đó.
- Bằng cách nào? Thắng hỏi, giọng tha thiết. Bà nói đi. Tôi sẽ làm tất cả.
- Bằng cách sống, bà Sen nói, đứng dậy, cầm tấm ảnh Nhung lên. Bằng cách ra tòa, nhận tội, và kể hết sự thật, không che giấu cho ai. Để những kẻ như Danh không bao giờ có cơ hội làm hại con gái của ai nữa. Để con tôi... được yên nghỉ. Đó là cách ông trả nợ cho nó.
Bà cầm tấm ảnh Nhung lên, nhìn con gái lần cuối, mắt đỏ hoe. Rồi bà quay lưng bước đi, bước chân chậm chạp nhưng vững vàng của một người mẹ đã quyết định. Ở cửa phòng thăm gặp, bà dừng lại, không quay đầu, nói với giọng chắc nịch:
- Ông Thắng, tôi sẽ làm lễ gọi hồn con tôi đêm 28/10, ở Bãi Cát Đỏ, lúc thủy triều lên cao. Lão Chín đã xem ngày. Nếu ông được tại ngoại hầu tra, hãy đến. Thắp cho nó nén nhang. Gọi tên nó. Đó là điều duy nhất ông có thể làm cho nó bây giờ. Và... cũng là điều duy nhất ông có thể làm cho chính ông.
Bà bước ra, để lại Thắng ngồi một mình, nước mắt vẫn chảy. Nhưng trong lòng ông ta, lần đầu tiên sau nhiều ngày, có một tia sáng le lói. Bà Sen không tha thứ. Nhưng bà đã cho ông ta một con đường: sống để chuộc tội.
Ông ta nhìn xuống chuỗi hạt gỗ trầm ở cổ tay, siết chặt đến mức hạt gỗ cấn đau. Ông ta thì thầm, giọng nghẹn ngào nhưng đầy quyết tâm:
- Nhung ơi, chú xin lỗi. Chú sẽ sống. Chú sẽ ra tòa. Chú sẽ kể hết, không che giấu cho ai. Và đêm 28/10, chú sẽ đến Bãi Cát Đỏ, thắp cho con nén nhang, gọi tên con về bến. Chú hứa. Chú thề trước vong linh con.
Ngoài kia, trời đã tối. Ngày 27/10 sắp kết thúc. Và đêm 28/10, đêm của lễ gọi hồn, đang đến gần.
Ở Bãi Cát Đỏ, sóng vẫn vỗ, đều đặn, kiên nhẫn. Như đang chờ đợi. Chờ một linh hồn được về bến. Chờ công lý được thực thi. Chờ biển lặng, chờ công lý, chờ những linh hồn được yên nghỉ.
---