Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 53: Người đàn ông nói tiếng Pháp
Đêm ngày chín tháng Năm, khi đồng hồ điểm mười hai giờ, Vương Nhã Kỳ tỉnh giấc vì khát nước. Cô với tay sang bên cạnh, và sững người: chiếc giường trống…
Nội dung chương
Đêm ngày chín tháng Năm, khi đồng hồ điểm mười hai giờ, Vương Nhã Kỳ tỉnh giấc vì khát nước. Cô với tay sang bên cạnh, và sững người: chiếc giường trống một nửa. Hàn Quân không còn ở đó. Gối anh lạnh ngắt, chứng tỏ anh đã rời đi từ lâu.
Cô ngồi dậy, nhìn quanh phòng. Phòng tắm tối om, không có tiếng nước. Cô bước ra hành lang, và nghe thấy một âm thanh rất khẽ vọng xuống từ tầng trên: tiếng nói chuyện. Từ phòng áp mái.
Tim cô đập thình thịch. Cô đã chờ đợi một cơ hội như thế này suốt nhiều ngày qua: bắt quả tang anh trong căn phòng khóa kín đó. Cô đi chân trần trên hành lang lạnh lẽo, mỗi bước chân đều nhẹ nhàng như mèo. Cầu thang dẫn lên tầng áp mái nằm ở cuối hành lang, khuất sau một cánh cửa gỗ mà bình thường luôn đóng. Cô đẩy nhẹ, cánh cửa không khóa, chỉ khép hờ. Cô bước lên những bậc thang gỗ cũ kỹ, mỗi bước đều phát ra tiếng kẽo kẹt khẽ khàng trong đêm tĩnh mịch.
Cuối cầu thang là một hành lang ngắn, và ở cuối hành lang là cánh cửa phòng áp mái. Cánh cửa gỗ dày, với hai ổ khóa sáng loáng: một ổ khóa thường ở tay nắm, và một ổ khóa phụ ở phía trên, loại khóa chống trộm cao cấp. Nhã Kỳ đứng trước cánh cửa, nhìn hai ổ khóa mà lòng dâng lên một cảm giác kỳ lạ. Tại sao một thằng ở rể lại cần khóa phòng mình bằng hai lớp khóa? Anh ta giấu gì trong đó mà phải bảo vệ kỹ đến vậy?
Cô áp tai vào cánh cửa, nín thở lắng nghe. Một giây, hai giây, ba giây... Im lặng. Cô thất vọng, định quay đi thì bỗng nhiên, một âm thanh khẽ vang lên từ bên trong. Tiếng nói chuyện. Giọng Hàn Quân. Và ngôn ngữ anh đang nói... là tiếng Pháp.
Nhã Kỳ cứng đờ người. Máu trong huyết quản cô như đông lại. Cô áp sát tai hơn vào cánh cửa, cố nghe rõ từng chữ. Giọng anh trầm, nhanh, dứt khoát, hoàn toàn khác với giọng hiền lành, nhỏ nhẹ ban ngày. Anh đang nói chuyện với ai đó qua điện thoại, giọng điệu của một người đang ra lệnh, đang điều phối, đang kiểm soát. Thỉnh thoảng, anh ngừng lại như đang lắng nghe đầu dây bên kia, rồi lại tiếp tục bằng những câu ngắn gọn, lạnh lùng.
Cô không hiểu hết những gì anh nói, vì tiếng Pháp của cô chỉ ở trình độ cơ bản, chỉ đủ để nhận ra đây đúng là tiếng Pháp chứ không phải thứ tiếng nào khác. Nhưng có một điều cô chắc chắn một trăm phần trăm, chắc chắn đến mức không thể chối cãi: chồng cô nói tiếng Pháp trôi chảy như người bản xứ. Phát âm chuẩn, ngữ điệu tự nhiên, tốc độ nhanh và dứt khoát, hoàn toàn không phải kiểu bập bẹ của người mới học. Giọng anh trầm, lạnh, đầy uy lực, khác một trời một vực với giọng hiền lành, nhỏ nhẹ mà anh vẫn dùng ban ngày. Đây là giọng của một con người khác, một con người mà cô chưa từng biết đến.
Cô cố nín thở, áp tai sát hơn vào cánh cửa gỗ dày. Giọng anh tiếp tục vang lên, lúc nhanh lúc chậm, xen lẫn những khoảng ngừng dài như đang lắng nghe đầu dây bên kia. Cô không hiểu nội dung, chỉ nghe được âm điệu: trầm xuống, lạnh lùng, dứt khoát. Đó là ngữ điệu của một người đang nói chuyện nghiêm túc, không phải tán gẫu. Người ở đầu dây bên kia chỉ đáp lại bằng những tiếng ngắn gọn. Cô đứng đó, run rẩy, và một sự thật đơn giản nhưng đáng sợ hiện lên trong đầu cô: chồng cô đã nói dối. Anh nói mình không biết ngoại ngữ, nhưng anh nói tiếng Pháp trôi chảy như người bản xứ. Nếu anh có thể nói dối trơn tru về một điều lớn như vậy suốt bảy năm, thì còn bao nhiêu điều khác anh đang giấu cô?
Cô đứng chết lặng, tay bám chặt vào khung cửa để không ngã quỵ. Đây không phải lần đầu tiên. Cô chợt nhớ ra, nhiều năm trước, cô cũng đã từng đứng ở chính vị trí này, áp tai vào chính cánh cửa này, và nghe thấy chính giọng nói này. Lúc đó cô còn trẻ, còn ngây thơ, còn tin tưởng tuyệt đối vào chồng mình. Cô đã tự nhủ mình nghe nhầm, tự nhủ có lẽ anh đang xem phim. Cô đã quay về phòng và quên đi, như một kẻ ngốc.
Nhưng lần này, cô tỉnh táo. Cô không say, không mơ, không sốt. Cô đang đứng đây, trong đêm tối, nghe rõ từng chữ chồng mình nói bằng một thứ tiếng mà anh luôn khẳng định mình không biết. Không còn bất kỳ lời giải thích ngây thơ nào có thể cứu vãn được nữa.
Cô lùi lại một bước, rồi một bước nữa, tim đập như trống trận trong lồng ngực. Cô phải rời khỏi đây trước khi anh phát hiện ra. Cô quay người, bước nhanh xuống cầu thang, mỗi bước chân đều run rẩy. Khi về đến phòng ngủ, cô đóng cửa lại, tựa lưng vào cánh cửa, thở hổn hển như vừa chạy marathon.
Chiếc giường vẫn trống một nửa. Hàn Quân chưa trở về. Nhã Kỳ nhìn nửa giường lạnh ngắt, và lần đầu tiên trong đời, cô cảm thấy sợ hãi thật sự. Người đàn ông mà cô gọi là chồng suốt bảy năm qua đang ở trên tầng áp mái, trong căn phòng khóa kín, nói tiếng Pháp trôi chảy bằng một giọng lạnh lùng mà cô chưa từng nghe. Hai con người đó là một. Và cô đã sống với cả hai con người đó suốt bảy năm mà không hề hay biết.
Cô leo lên giường, nằm xuống, nhưng cả người cô run lên bần bật. Cô cố kiểm soát hơi thở, mắt nhìn trân trân lên trần nhà, tai vẫn dỏng lên nghe ngóng tiếng bước chân trên cầu thang. Trong đầu cô, giọng nói tiếng Pháp của anh cứ vang vọng mãi. Cô nhớ lại lần đầu tiên cô nghe thấy giọng nói đó, cách đây khoảng ba năm. Đêm đó trời mưa to, cô bị mất ngủ vì áp lực của một chiến dịch ra mắt thương hiệu mới. Khoảng hai giờ sáng, cô nghe thấy tiếng nói chuyện vọng xuống từ tầng áp mái, liền tò mò bước lên. Cô đã đứng đúng vị trí như đêm nay, áp tai vào đúng cánh cửa này, và nghe thấy đúng giọng nói này: trầm, nhanh, dứt khoát, bằng tiếng Pháp.
Lúc đó, cô đã đứng nghe khoảng năm phút, rồi tự nhủ có lẽ anh đang gọi video với ai đó, hoặc đang xem một bộ phim Pháp mà mở loa ngoài. Cô còn nhớ mình đã cười thầm trong bụng, nghĩ chồng mình cũng có lúc "Tây" như vậy. Cô quay về phòng, chui vào chăn, và sáng hôm sau cô đã quên bẵng đi, như quên một chi tiết vụn vặt không đáng nhớ.
Giờ đây, cô ước gì mình đã không quên. Cô ước gì ba năm trước cô đã đủ tỉnh táo để đặt câu hỏi, để điều tra, để không lãng phí ba năm sống trong mù quáng. Nhưng cô cũng biết, có những sự thật mà con người ta chưa sẵn sàng đối mặt, thì dù có nhìn thấy cũng sẽ tự động gạt đi. Ba năm trước, cô chưa sẵn sàng. Cô còn quá tin vào hạnh phúc giả tạo của mình. Còn bây giờ, cô đã sẵn sàng, dù sự sẵn sàng này đến cùng với nỗi đau không thể đo đếm.
Cô nhớ lại từng chi tiết trong bảy năm qua với một góc nhìn hoàn toàn mới. Những đêm anh "đi mua thuốc" về khuya, những lần anh lên phòng áp mái khóa trái cửa, những câu nói "buột miệng" đầy ẩn ý của anh, những lần anh "đoán" đúng biến động thị trường. Tất cả, tất cả đều có một lời giải thích duy nhất: anh không phải là người cô tưởng.
Cô nhìn ổ khóa hai lớp trong tâm trí mình, và thì thầm, giọng run rẩy đến mức chính cô cũng không nhận ra:
- Trong đó có gì? Anh giấu gì trong đó, Hàn Quân? Và còn bao nhiêu điều nữa mà em chưa biết về anh?
Không có tiếng trả lời, chỉ có nửa chiếc giường trống lạnh bên cạnh cô. Nhưng Nhã Kỳ biết, từ đêm nay, cô sẽ không bao giờ nhìn căn phòng áp mái đó bằng con mắt cũ nữa. Đó không còn là phòng làm việc của một thằng ở rể hiền lành. Đó là nơi một con người khác tồn tại, một con người nói tiếng Pháp trôi chảy trong đêm, một con người mà cô phải tìm ra bằng mọi giá, dù cái giá đó có là bảy năm hôn nhân của chính cô.
Cô nằm im trong bóng tối, vạch ra những bước đi tiếp theo. Cô sẽ lật lại toàn bộ hồ sơ lý lịch của anh ta, từ giấy khai sinh đến bằng cấp, từ hộ khẩu đến lý lịch tự khai. Nếu quá khứ của anh ta được dựng lên, thì phải có kẽ hở ở đâu đó. Không có vỏ bọc nào hoàn hảo tuyệt đối, cô tin như vậy. Và cô, với tư duy của một nhà phân tích tài chính đã quen với việc tìm ra gian lận trong những báo cáo đẹp đẽ nhất, sẽ tìm ra kẽ hở đó. Cô sẽ bắt đầu từ tấm bằng đại học, vì đó là thứ dễ kiểm chứng nhất mà cũng dễ để lộ sơ hở nhất.
Ngoài cửa sổ, đêm đã khuya lắm rồi. Nhã Kỳ nhắm mắt lại, nhưng cô biết mình sẽ không ngủ được. Trong đầu cô, giọng nói tiếng Pháp của chồng vẫn vang vọng, hòa quyện với mùi nước hoa Geneva, với ánh mắt lạnh băng đêm cô ngất, với tất cả những mảnh ghép mà cô đã thu thập được. Bức tranh đang dần hoàn thiện, và mỗi nét vẽ mới lại khiến nó trở nên đáng sợ hơn. Nhưng cô không còn đường lui nữa. Cô phải đi đến cùng, dù phía cuối con đường là thiên đường hay địa ngục. Và bước đầu tiên, cô tự nhủ, sẽ là tấm bằng đại học kia.