Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 54: Hồ sơ du học giả
Sáng ngày mười tháng Năm, Vương Nhã Kỳ thức dậy với đôi mắt thâm quầng vì một đêm không ngủ. Hình ảnh cánh cửa phòng áp mái khóa hai lớp và giọng nói…
Nội dung chương
Sáng ngày mười tháng Năm, Vương Nhã Kỳ thức dậy với đôi mắt thâm quầng vì một đêm không ngủ. Hình ảnh cánh cửa phòng áp mái khóa hai lớp và giọng nói tiếng Pháp lạnh lùng của chồng cứ ám ảnh cô không dứt. Cô biết mình không thể tiếp tục điều tra bằng linh cảm và những mảnh ghép rời rạc nữa. Cô cần bằng chứng cứng, những giấy tờ cụ thể, những con số không thể chối cãi. Và nơi đầu tiên cô sẽ đào sâu chính là hồ sơ lý lịch của chồng mình.
Phòng lưu trữ hồ sơ của gia đình họ Vương nằm ở tầng một biệt thự. Một căn phòng nhỏ nhưng chứa đựng toàn bộ giấy tờ quan trọng của gia tộc suốt ba mươi năm: giấy khai sinh, sổ hộ khẩu, bằng cấp, hợp đồng hôn nhân, giấy tờ nhà đất. Căn phòng này do chính Vương Thế Hùng quản lý, chìa khóa chỉ có ông và người quản gia thân tín giữ. Nhưng Nhã Kỳ là con gái ông, cô có cách của mình.
Cô gọi Sophie đến, dặn dò kỹ lưỡng:
- Sophie, em đứng ngoài cửa canh giúp chị. Nếu có ai đến, em nhắn tin cho chị ngay lập tức. Chị cần khoảng ba mươi phút.
- Dạ, chị cứ yên tâm, Sophie gật đầu, nhưng ánh mắt cô đầy lo lắng, chị... chị định làm gì vậy?
- Chị chỉ xem lại một số giấy tờ cũ thôi, Nhã Kỳ đáp nhẹ nhàng, em đừng lo.
Cô dùng chìa khóa dự phòng mà cô đã lén đánh từ nhiều năm trước, khi còn là cô gái trẻ tò mò muốn xem hồ sơ gia đình. Cánh cửa phòng lưu trữ mở ra với tiếng kẽo kẹt khẽ khàng. Bên trong, những chiếc tủ hồ sơ bằng gỗ lim xếp san sát, mỗi ngăn đều được dán nhãn cẩn thận. Cô tìm đến ngăn có nhãn "Hàn Quân - Hồ sơ kết hôn", kéo ra một tập hồ sơ dày cộm.
Cô ngồi xuống bàn, mở tập hồ sơ ra, đọc từng trang một cách chậm rãi và kỹ lưỡng, như một kiểm toán viên đang soi một báo cáo tài chính có dấu hiệu gian lận. Trang đầu tiên là giấy khai sinh bản sao: Hàn Quân, sinh ngày... cô đọc kỹ, một ngày mùa hè năm 1991, nơi sinh ghi là một tỉnh miền Tây. Cha mẹ: không rõ, ghi chú "trẻ mồ côi". Trang thứ hai là sổ hộ khẩu: anh nhập hộ khẩu Sài Gòn vào cuối năm 2019, ngay trước đám cưới. Trang thứ ba là bằng tốt nghiệp đại học: một trường đại học hạng hai ở miền Tây, chuyên ngành quản trị kinh doanh, tốt nghiệp loại trung bình, bảng điểm toàn những con điểm sáu, điểm bảy đều đều.
Cô lật tiếp: lý lịch tự khai, sơ yếu lý lịch có xác nhận của địa phương, giấy xác nhận tình trạng độc thân, giấy khám sức khỏe tiền hôn nhân. Mọi giấy tờ đều đầy đủ, hợp lệ, không một vết nhơ, không một chỗ tẩy xóa. Một bộ hồ sơ hoàn hảo đến mức... đáng sợ.
Cô dừng lại ở tờ giấy khám sức khỏe tiền hôn nhân, đọc kỹ từng dòng. Chiều cao, cân nặng, nhóm máu, huyết áp, thị lực, tất cả đều trong mức bình thường. Cô nhớ lại những lần ốm đau của anh trong bảy năm qua: anh gần như không bao giờ ốm, chỉ thỉnh thoảng cảm nhẹ rồi tự khỏi sau một hai ngày. Một cơ thể khỏe mạnh đến mức hoàn hảo, như được rèn luyện bài bản chứ không phải tự nhiên.
Cô lật sang giấy đăng ký kết hôn bản sao. Ngày đăng ký: cuối năm 2019, chỉ hai tháng sau lần đầu họ gặp nhau. Cô nhớ lại đám cưới giản dị của hai người, nhớ lại ánh mắt của ba cô lúc đó: vừa thương con gái vừa không giấu được vẻ coi thường thằng rể nghèo. Không một ai trong gia tộc đào sâu vào lý lịch của chú rể, vì không ai thèm quan tâm. Một thằng ở rể nghèo thì có gì đáng để điều tra? Giờ nghĩ lại, cô thấy đó chính là kẽ hở lớn nhất. Cả gia tộc cô, với tất cả quyền lực và mạng lưới quan hệ, đã không một lần kiểm tra lý lịch của người đàn ông bước vào nhà mình, chỉ vì anh ta quá tầm thường để đáng nghi.
Cô còn để ý một chi tiết nhỏ trên sổ hộ khẩu: ngày nhập hộ khẩu Sài Gòn là tháng Mười Một năm 2019, chỉ một tháng trước đám cưới. Trước đó, hộ khẩu của anh ở một tỉnh miền Tây, nhưng địa chỉ cụ thể thì ghi rất chung chung, chỉ đến cấp xã, không có số nhà, không có tên đường. Một địa chỉ mà nếu ai muốn xác minh, sẽ phải mất rất nhiều công sức mới tìm ra, và rất có thể sẽ chẳng tìm ra gì.
Cô chợt nghĩ đến hồ sơ của chính mình, cũng được lưu trong căn phòng này, ở ngăn tủ bên cạnh. Cô đứng dậy, kéo ngăn tủ của mình ra, lật xem. Hồ sơ của cô đầy ắp những thứ linh tinh: ảnh thời thơ ấu với hai bím tóc, thư khen của thầy cô, bằng khen học sinh giỏi, thư từ bạn bè viết tay. Thậm chí cả những tấm vé xem phim cũ mà cô kẹp vào làm kỷ niệm từ hồi sinh viên. Có những trang giấy đã ố vàng, có những tấm ảnh đã nhòe màu, có những nét chữ nguệch ngoạc của tuổi trẻ. Hồ sơ của một con người thật luôn có những thứ linh tinh, lộn xộn, không hoàn hảo như vậy, vì cuộc đời thật không bao giờ gọn gàng.
Cô đặt hồ sơ của mình xuống, quay lại nhìn tập hồ sơ của Hàn Quân. Sạch bong. Gọn gàng. Không một tấm ảnh, không một lá thư, không một kỷ niệm. Như thể được một người nào đó ngồi xuống và "dựng lên" từ đầu đến cuối, chỉ với những giấy tờ cần thiết nhất, không thừa một thứ gì, không thiếu một thứ gì. Một con người hai mươi tám tuổi khi cô gặp anh, mà quá khứ chỉ gói gọn trong một tập hồ sơ mỏng dính với những giấy tờ khô khan. Như thể anh ta mới được "sinh ra" vào cuối năm 2019, với một lý lịch được viết sẵn.
Cô ngồi thừ người hồi lâu, rồi lấy điện thoại ra, chụp lại từng trang hồ sơ một cách cẩn thận. Cô chụp cả mặt trước lẫn mặt sau, phóng to từng con dấu, từng chữ ký, để sau này có thể đối chiếu. Rồi cô sắp xếp lại tập hồ sơ nguyên vẹn như cũ, đặt vào ngăn tủ, khóa lại. Tay cô hơi run khi tra chìa vào ổ khóa, vì cô biết mình vừa làm một việc mà nếu ba cô phát hiện ra, ông sẽ không bao giờ tha thứ: lén lút điều tra người trong nhà, ngay trong phòng lưu trữ của gia tộc. Khi bước ra khỏi phòng lưu trữ, Sophie thở phào nhẹ nhõm:
- Chị xong rồi à? May quá, không ai đến.
- Ừ, Nhã Kỳ gật đầu, nhưng tâm trí cô vẫn còn ở trong căn phòng vừa rồi, bên những trang giấy hoàn hảo đến đáng sợ.
Về đến văn phòng gần trưa, cô ngồi xem lại những bức ảnh chụp hồ sơ trên điện thoại. Cô phóng to từng chi tiết: con dấu, chữ ký, ngày tháng. Tất cả đều thật, đều hợp lệ. Cô gọi điện cho một người bạn cũ thời đại học, hiện đang làm ở phòng giáo vụ của một trường đại học lớn ở Sài Gòn.
- Alo, Mai à, tớ là Kỳ đây. Tớ nhờ cậu một việc được không? Cậu tra giúp tớ một tấm bằng tốt nghiệp đại học. Tớ muốn biết tấm bằng này có thật không, và hồ sơ sinh viên của người này có gì đặc biệt không.
- Được thôi, cậu gửi thông tin qua cho tớ, người bạn đáp, nhưng mà... sao tự nhiên cậu lại đi tra bằng của người ta? Có chuyện gì à? Giọng Mai đầy tò mò, vì cô biết Nhã Kỳ không phải người hay xen vào chuyện người khác.
- À, không có gì đâu, Nhã Kỳ cười gượng, tớ chỉ... kiểm tra lý lịch nhân viên mới thôi. Cậu giúp tớ kín đáo một chút nhé, đừng để ai biết.
- Yên tâm, tớ làm nghề này mà. Cậu gửi qua đi, có gì tớ báo ngay.
Cô cúp máy, gửi thông tin tấm bằng của Hàn Quân qua cho bạn: họ tên, năm sinh, năm tốt nghiệp, chuyên ngành, tên trường. Rồi cô ngồi chờ, lòng dạ bồn chồn không yên. Cô đứng dậy đi đi lại lại trong văn phòng, thỉnh thoảng lại nhìn vào điện thoại. Cô không biết mình đang mong đợi điều gì: mong tấm bằng là giả, để cô có bằng chứng đầu tiên về sự dối trá của chồng? Hay mong tấm bằng là thật, để cô có thể tiếp tục tin tưởng anh thêm một chút nữa, để bảy năm hôn nhân của cô không hoàn toàn là một vở kịch?
Cô chợt nhận ra mình đang ở trong một tình thế trớ trêu: dù kết quả thế nào, cô cũng đau. Bằng giả thì đau vì bị lừa dối. Bằng thật thì đau vì càng chứng tỏ vỏ bọc được dựng công phu đến mức nào. Không có kết quả nào mang lại cho cô sự bình yên. Cô chỉ có thể chọn giữa đau ít và đau nhiều, giữa sự thật đắng và dối trá ngọt.
Gần mười một giờ trưa, điện thoại rung lên. Tin nhắn của Mai, ngắn gọn đến mức khiến cô lạnh người: "Tớ tra xong rồi. Ra quán cà phê cũ gặp tớ ngay, chuyện này nói qua điện thoại không tiện."
Nhã Kỳ nhìn chằm chằm vào tin nhắn. "Nói qua điện thoại không tiện." Câu nói đó có nghĩa là kết quả không đơn giản. Nếu chỉ là bằng thật hay bằng giả, Mai đã nhắn thẳng một câu là xong. Cô đứng dậy, cầm túi xách, bước nhanh ra khỏi văn phòng. Trên đường lái xe đến quán cà phê, tay cô siết chặt vô lăng đến trắng bệch. Cô không biết mình sắp nghe điều gì, chỉ biết rằng từ giây phút này, mọi thứ sẽ không bao giờ còn như cũ nữa.