Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 55: Bằng cấp hạng hai
Trưa ngày mười tháng Năm, Vương Nhã Kỳ ngồi trong một quán cà phê yên tĩnh ở quận 3, đối diện với Mai, người bạn cũ thời đại học. Quán cà phê vắng khách,…
Nội dung chương
Trưa ngày mười tháng Năm, Vương Nhã Kỳ ngồi trong một quán cà phê yên tĩnh ở quận 3, đối diện với Mai, người bạn cũ thời đại học. Quán cà phê vắng khách, chỉ có tiếng nhạc jazz nhẹ nhàng và mùi cà phê rang xay thơm phức. Nhưng Nhã Kỳ không có tâm trạng thưởng thức. Cô khuấy ly cà phê đã nguội ngắt, chờ đợi những gì Mai sắp nói.
- Tớ đã tra kỹ hơn cho cậu rồi, Mai mở laptop, đẩy về phía Nhã Kỳ, cậu xem đi. Đây là toàn bộ hồ sơ sinh viên của người này trong hệ thống của trường.
Nhã Kỳ cúi xuống nhìn màn hình. Hồ sơ hiện ra đầy đủ: họ tên, ngày sinh, quê quán, chuyên ngành quản trị kinh doanh, niên khóa, bảng điểm từng học kỳ. Mọi thứ đều đầy đủ, hợp lệ, không một chỗ trống. Bảng điểm đúng như cô đã thấy trong tập hồ sơ ở nhà: toàn những con điểm sáu, điểm bảy đều đều, không môn nào xuất sắc, cũng không môn nào trượt. Một bảng điểm "vừa vặn" đến mức hoàn hảo cho hình ảnh một sinh viên trung bình.
- Bằng thật, hồ sơ thật, Mai khẳng định, tớ đã đối chiếu với sổ gốc của trường. Không có dấu hiệu giả mạo. Người này thật sự đã tốt nghiệp ở trường đó, đúng năm đó.
Nhã Kỳ thất vọng ra mặt. Cô đã hy vọng, dù chỉ một chút, rằng sẽ tìm thấy điều gì đó bất thường. Nhưng không. Mọi thứ đều thật.
- Nhưng mà, Mai hạ giọng, có một điểm rất lạ mà tớ phát hiện ra khi hỏi thăm các thầy cô già trong trường. Không một ai nhớ có sinh viên này.
- Ý cậu là sao? Nhã Kỳ ngẩng lên.
- Tớ đã hỏi ba thầy cô từng dạy niên khóa đó, Mai giải thích, cả ba đều nói không nhớ. Một lớp quản trị kinh doanh thường có khoảng bốn mươi sinh viên, thầy cô có thể không nhớ hết tên, nhưng ít nhất cũng phải có ấn tượng mờ nhạt về một gương mặt nào đó. Đằng này, cả ba thầy cô đều lắc đầu, nói chưa từng thấy người này. Tớ còn hỏi phòng công tác sinh viên, họ kiểm tra hồ sơ hoạt động ngoại khóa: trống trơn. Không tham gia câu lạc bộ nào, không tham gia hoạt động tình nguyện nào, không có bất kỳ hình ảnh nào trong các sự kiện của trường.
- Cậu có chắc là hỏi đúng niên khóa không? Nhã Kỳ hỏi, giọng hy vọng mong manh, có khi nào nhầm năm không?
- Tớ kiểm tra ba lần rồi, Mai lắc đầu, đúng niên khóa, đúng chuyên ngành, đúng tên. Hồ sơ trên giấy thì có, nhưng con người thì không ai nhớ. Kỳ này, tớ làm ở phòng giáo vụ gần mười năm, tớ chưa từng gặp trường hợp nào kỳ lạ như vậy. Thông thường, dù sinh viên có trầm tính đến đâu, ít nhất cũng phải có một hai người bạn cùng lớp nhớ mặt, hoặc thầy cô nhớ mang máng. Đằng này là con số không tròn trĩnh.
Nhã Kỳ cảm thấy ớn lạnh. Một sinh viên học bốn năm đại học mà không ai nhớ mặt, không tham gia bất kỳ hoạt động nào, không để lại bất kỳ dấu vết nào ngoài bảng điểm và tấm bằng. Điều đó có nghĩa là gì? Hoặc người này là một bóng ma thật sự, đi học như đi dạo, không giao tiếp với ai. Hoặc... hồ sơ này được "cài" vào hệ thống sau này, với đầy đủ giấy tờ nhưng không có con người thật đi kèm.
- Còn bạn học thì sao? Cô hỏi, cậu có tìm được ai học cùng lớp với người này không?
- Tớ đã thử, Mai lắc đầu, nhưng danh sách lớp đã quá cũ, nhiều người đổi số điện thoại, đổi chỗ ở. Tớ chỉ liên lạc được với hai người, cả hai đều nói không nhớ có bạn học tên này. Một người còn nói đùa: "Lớp tớ có bốn mươi người, tớ nhớ hết, không có ai tên đó."
Nhã Kỳ ngồi bất động. Bằng thật, nhưng người thì như không tồn tại. Cô chợt tỉnh ngộ: bằng thật càng đáng sợ hơn bằng giả. Bằng giả thì chỉ cần một kẻ làm giả giấy tờ. Còn bằng thật với hồ sơ đầy đủ nhưng không ai nhớ mặt... thì phải có một thế lực đủ lớn để "cài" cả một hồ sơ sinh viên vào hệ thống của một trường đại học, bao gồm cả việc tạo ra bảng điểm bốn năm với những con điểm "vừa vặn" một cách hoàn hảo.
Cô nhớ lại khả năng của chồng mình: đọc báo cáo tài chính tiếng Anh nhanh như cô, phân tích biểu đồ như dân chuyên nghiệp, định nghĩa chính xác thuật ngữ phái sinh phức tạp. Một người học đại học hạng hai, bảng điểm trung bình, làm sao có được những kỹ năng đó? Trừ khi... bảng điểm đó là giả, không phải giả về mặt giấy tờ, mà giả về mặt năng lực. Người ta cố tình tạo ra một bảng điểm trung bình để che giấu một bộ óc xuất sắc.
Cô buột miệng hỏi Mai, giọng run run:
- Mai này, cậu nghĩ có khi nào... có khi nào người ta cố tình học dốt để giấu mình không? Ý tớ là, cố tình tạo ra một lý lịch tầm thường để không ai nghi ngờ?
Mai bật cười:
- Phim ảnh thôi cậu ơi. Ngoài đời ai lại làm vậy? Học dốt thì chỉ có thiệt thân, giấu mình để làm gì?
Nhã Kỳ không cười. Cô nhìn ra ngoài cửa sổ quán cà phê, nơi dòng người Sài Gòn đang hối hả qua lại. Trong đầu cô, một giả thuyết đang dần hình thành, đáng sợ nhưng ngày càng logic: chồng cô không phải là người học dốt. Anh ta là người cực kỳ thông minh, nhưng đã cố tình xây dựng một vỏ bọc tầm thường để không ai để ý đến mình. Và anh ta đã thành công suốt bảy năm, cho đến khi cô bắt đầu đặt câu hỏi.
- Cảm ơn cậu, Mai, cô đứng dậy, trả tiền cà phê, chuyện này cậu giữ kín giúp tớ nhé. Đừng nói với ai, kể cả chồng cậu.
- Yên tâm, Mai gật đầu, nhưng ánh mắt cô đầy lo lắng, Kỳ này, cậu... cậu đang điều tra ai vậy? Có chuyện gì nghiêm trọng lắm phải không?
Nhã Kỳ không trả lời, chỉ mỉm cười buồn rồi bước ra khỏi quán. Cô đứng bên đường, nhìn dòng xe cộ qua lại, trong lòng ngổn ngang trăm mối. Tấm bằng là thật, nhưng "quá vừa vặn". Hồ sơ đầy đủ, nhưng con người thì như bóng ma. Mọi thứ đều chỉ về một hướng: chồng cô là một người được đào tạo bài bản, có tổ chức chống lưng, và đã cố tình chôn vùi tài năng của mình dưới một vỏ bọc tầm thường suốt bảy năm.
Cô lấy điện thoại ra, tìm trong danh bạ một số điện thoại mà Sophie đã cho cô từ vài ngày trước: số của một văn phòng thám tử tư có tiếng ở Sài Gòn. Cô nhìn số điện thoại đó một lúc lâu, ngón tay run run trên nút gọi. Cô biết, một khi cô bấm nút này, cô sẽ bước qua một lằn ranh không thể quay lại: thuê người điều tra chính chồng mình.
Cô nhớ lại bảy năm qua, nhớ lại những lần cô tự hào giới thiệu với bạn bè: "Đây là chồng tớ, anh ấy hiền lắm." Nhớ lại những lần cô bênh vực anh trước sự khinh rẻ của gia đình. Nhớ lại những đêm cô ốm, anh thức trắng chăm sóc. Tất cả những ký ức đó giờ đây đều bị nhuốm một màu nghi ngờ. Cô tự hỏi: trong những khoảnh khắc đó, anh có thật lòng không? Hay tất cả chỉ là một phần của điều gì đó mà cô đã nghe bằng tiếng Pháp trong đêm, nhưng không hiểu nội dung?
Cô siết chặt điện thoại, bấm nút gọi. Đầu dây bên kia vang lên giọng một người đàn ông trung niên, trầm và chắc:
- Alo, văn phòng thám tử Hoàng nghe đây.
- Chào ông, tôi là Vương Nhã Kỳ, cô nói, giọng bình tĩnh đến đáng sợ, tôi muốn thuê ông điều tra một người. Điều tra toàn bộ quá khứ của anh ta trước năm 2019. Tôi muốn biết anh ta là ai, từ đâu đến, và tại sao lại xuất hiện trong cuộc đời tôi.
Đầu dây bên kia im lặng một lúc, rồi người đàn ông đáp:
- Được. Cô đến văn phòng tôi chiều nay, chúng ta bàn chi tiết. Địa chỉ tôi sẽ nhắn tin cho cô.
Nhã Kỳ cúp máy, đứng giữa dòng người qua lại, cảm thấy mình vừa ký một bản án cho chính cuộc hôn nhân của mình. Nhưng cô không hối hận. Cô cần sự thật, dù sự thật đó có đau đớn đến đâu. Và cô có linh cảm rằng, sự thật về quá khứ của chồng mình trước năm 2019 sẽ là chìa khóa mở ra mọi bí mật. Cô bước đi, hòa vào dòng người Sài Gòn hối hả, nhưng trong lòng cô là một cơn bão không bao giờ lặng.
Trên đường lái xe đến văn phòng thám tử theo địa chỉ vừa nhận được, cô không ngừng nghĩ về những gì Mai đã nói. "Hồ sơ trên giấy thì có, nhưng con người thì không ai nhớ." Câu nói đó cứ vang vọng trong đầu cô như một lời nguyền. Cô chợt nghĩ đến một khả năng mà cô chưa dám đối mặt: có khi nào "Hàn Quân" không phải là tên thật của chồng cô? Có khi nào toàn bộ con người mà cô đã sống cùng bảy năm chỉ là một vai diễn, với một cái tên được chọn một cách cẩn thận, một lý lịch được dựng lên một cách công phu, và một quá khứ được viết lại từ đầu?
Cô siết chặt vô lăng, cố xua đi ý nghĩ đó. Nhưng càng xua, nó càng hiện rõ. Cô nhớ lại đêm tân hôn bảy năm trước, nhớ lại ánh mắt của chồng khi anh nhìn cô trong bộ váy cưới. Lúc đó cô đã nghĩ đó là ánh mắt của hạnh phúc. Giờ đây, cô tự hỏi: có khi nào đó là ánh mắt của một kẻ vừa đạt được điều mình muốn sau một thời gian dài chờ đợi? Cô rùng mình, vội tập trung vào con đường phía trước. Văn phòng thám tử đã hiện ra ở cuối con hẻm yên tĩnh. Cô đỗ xe, ngồi yên một lúc cho tim bớt đập nhanh, rồi bước vào. Từ giây phút này, không còn đường lui nữa.