Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 62: Bóng dáng ở Marina Bay
Tấm ảnh từ Singapore về đến tay Vương Nhã Kỳ vào chiều mười bốn tháng năm, qua một đường truyền mã hóa mà thám tử Hoàng cam đoan "không ai lần ra được".…
Nội dung chương
Tấm ảnh từ Singapore về đến tay Vương Nhã Kỳ vào chiều mười bốn tháng năm, qua một đường truyền mã hóa mà thám tử Hoàng cam đoan "không ai lần ra được".
Cô đang ngồi trong xe, đỗ ở bãi tầng hầm của một trung tâm thương mại quận 1, nơi không ai có thể nhìn thấy cô qua lớp kính tối màu. Điện thoại rung lên. Một file ảnh. Cô mở ra.
Bức ảnh chụp năm 2021, tại một sự kiện tài chính ngoài trời ở vịnh Marina, Singapore. Nền ảnh là những tòa nhà chọc trời và vòng quay khổng lồ. Tiền cảnh là một nhóm doanh nhân châu Á đang nâng ly. Và ở rìa trái của nhóm, hơi tách ra một chút như thể vừa bước ra khỏi đám đông, là một người đàn ông.
Cô phóng to khuôn mặt người đó.
Tim cô ngừng đập một nhịp.
Người đàn ông trong ảnh khoảng ba mươi tuổi, mặc âu phục xám than may đo hoàn hảo, tóc vuốt ngược gọn gàng, một tay cầm ly champagne, tay kia đút túi quần với vẻ thong dong của kẻ quen làm chủ sân khấu. Khuôn mặt ấy... sống mũi ấy, khóe miệng ấy, cái cách đôi mắt hơi nheo lại khi cười ấy...
Giống Hàn Quân đến chín mươi phần trăm.
Không. Không phải giống. Cô đặt điện thoại cạnh tấm ảnh chụp ở quận 1 đêm 13 tháng năm. Hai tấm ảnh, hai thời điểm cách nhau năm năm, hai thành phố cách nhau hai nghìn cây số. Cô so từng chi tiết: dáng đứng thẳng lưng, hai vai mở; cách tay trái đút túi quần, khuỷu tay tạo một góc đúng mực. Thậm chí cả cách người đó nghiêng đầu ba độ sang trái khi lắng nghe người đối diện. Một thói quen mà cô đã nhìn thấy ở chồng mình hàng nghìn lần trong 7 năm qua, mỗi khi anh lắng nghe cô kể chuyện công ty.
Người giống người đến thế này, trên đời có mấy ai?
Điện thoại reo. Thám tử Hoàng gọi đến, giọng hạ thấp:
- Chị xem ảnh chưa ạ?
- Rồi. Nhã Kỳ nghe giọng mình khô khốc. Người này là ai?
- Đầu mối của em ở Singapore chỉ tra được có vậy. Ảnh chụp tại một diễn đàn tài chính tư nhân năm 2021, khách mời toàn giới quỹ đầu tư. Người này đi cùng đoàn của một quỹ, nhưng danh tính đăng ký... Hoàng ngập ngừng. Danh tính đăng ký là khách mời danh dự, không lưu tên trong danh sách công khai. Em đang cho người đào sâu, nhưng mà chị ơi...
- Nhưng sao?
- Người trong ảnh, năm 2021 khoảng ba mươi tuổi. Chồng chị năm 2021 là ba mươi tuổi. Trùng khớp đến đáng sợ.
Nhã Kỳ im lặng. Cô nhớ lại năm 2021. Đó là năm công ty cô mở rộng chuỗi cửa hàng ra miền Trung, cô bận tối mắt tối mũi. Có một tuần trong tháng mười năm đó, Hàn Quân nói với cô:
- Em ơi, anh về quê giỗ họ một tuần nhé. Lâu rồi anh không về thắp hương cho ông bà.
Cô gật đầu qua quýt, còn dặn anh mua giúp ít đặc sản quê. Anh đi bảy ngày, về mang theo một túi bánh ít lá gai và mấy cân trái cây. Cô không hỏi thêm. Cô chưa từng hỏi thêm bất cứ điều gì về "quê" của anh, vì cô luôn nghĩ mình đã biết hết: anh mồ côi, quê ở một tỉnh miền Tây nào đó, họ hàng xa lắc, chẳng có gì đáng hỏi.
Bây giờ cô tự hỏi: tuần đó, anh có thật sự về quê giỗ họ không? Hay anh đã ở Singapore, nâng ly champagne giữa các ông chủ quỹ đầu tư, với cái tên nào đó không phải Hàn Quân?
- Chị ơi, chị còn nghe không? Hoàng hỏi.
- Còn. Anh tiếp tục đào. Tôi cần biết người này tên gì, làm gì, đi cùng ai. Tiền không thành vấn đề.
- Dạ. Nhưng chị ơi, em nói thật... người này mà đúng là cậu Hàn thì...
- Thì sao?
- Thì cậu ấy không phải người thường đâu chị. Diễn đàn đó em tra rồi, vé mời không bán. Muốn vào được phải là chủ quỹ hoặc khách của chủ quỹ. Một kẻ ở rể không tên tuổi không thể tự nhiên xuất hiện ở đó.
Nhã Kỳ cúp máy. Cô ngồi trong xe, điều hòa chạy vù vù, mà trán cô rịn mồ hôi.
Cô mở lại tấm ảnh Marina Bay, phóng to lần nữa. Lần này cô nhìn vào phông nền, vào những người đứng cạnh người đàn ông đó. Một người đàn ông ngoại quốc trung niên đứng gần nhất, tay đặt lên vai người đàn ông châu Á một cách thân thiết, như thể hai người quen biết đã lâu. Cô chụp màn hình, gửi cho Hoàng kèm tin nhắn: "Tra người đàn ông ngoại quốc này."
Rồi cô ngồi lặng, nhìn hai tấm ảnh đặt cạnh nhau trên màn hình điện thoại.
Một giả thuyết điên rồ đang hình thành trong đầu cô, và cô cố gắng dập tắt nó bằng mọi lý lẽ mình có.
Chồng cô là Hàn Quân. Hàn Quân là trẻ mồ côi. Hàn Quân học đại học hạng hai, bảng điểm trung bình. Hàn Quân 7 năm qua rửa chân cho ba cô, nấu ăn cho cả nhà, tưới lan mỗi sáng, hầm canh mỗi tối. Hàn Quân không biết gì về tài chính, mỗi lần cô kể chuyện công ty anh chỉ biết gật gù.
Người đàn ông ở Marina Bay không thể là Hàn Quân. Không thể.
Nhưng tại sao tay cô run đến mức suýt đánh rơi điện thoại?
Cô khởi động xe, lái về biệt thự trong trạng thái như người mộng du. Trên đường, cô đi ngang qua một cửa hàng nước hoa cao cấp trên đường Đồng Khởi. Cô dừng xe, bước vào, đưa chiếc khăn tay thấm mùi hương cho người bán hàng.
- Cô ngửi giúp tôi mùi này. Mùi này có bán ở đây không?
Người bán hàng, một cô gái trẻ được đào tạo bài bản, cầm khăn tay ngửi kỹ rồi lắc đầu:
- Dạ không ạ. Mùi này em chưa từng thấy trong các dòng bên em phân phối. Nghe... rất bespoke ạ.
- Bespoke?
- Dạ, là nước hoa đặt riêng đó chị. Mùi này có da thuộc, trầm hương, khói nhẹ... phong cách châu Âu lắm. Chị thử hỏi mấy nhà chế tác ở Thụy Sĩ xem sao.
Thụy Sĩ. Geneva. Lại là Geneva.
Nhã Kỳ cảm ơn rồi bước ra, đầu óc quay cuồng. Tiếng Pháp. Nước hoa Geneva. Âu phục may đo. Marina Bay 2021. Quá khứ trống rỗng trước cuối năm 2019. Kỹ năng cắt đuôi thám tử.
Từng mảnh ghép riêng lẻ đều có thể giải thích được. Nhưng khi đặt cạnh nhau, chúng tạo thành một bức tranh mà cô không dám nhìn thẳng.
Về đến biệt thự, cô thấy Hàn Quân đang ngồi ở hiên nhà, cặm cụi sửa một chậu lan bị gãy cành. Thấy xe vợ về, anh ngẩng lên cười:
- Em về rồi à? Anh nấu canh chua cá lóc, em rửa tay rồi ăn nhé.
Cô đứng nhìn anh một lúc lâu. Người đàn ông này, với đôi tay dính đất, áo thun ướt mồ hôi, nụ cười hiền lành... và người đàn ông trong ảnh Marina Bay, với ly champagne, âu phục may đo, nụ cười tự tin giữa các ông chủ quỹ...
- Anh này, cô bỗng hỏi, năm 2021 anh về quê giỗ họ, quê anh ở đâu nhỉ?
Tay Hàn Quân khựng lại một giây rất ngắn trên cành lan. Rất ngắn, nhưng cô đã kịp nhìn thấy.
- Ở... miền Tây em. Anh cười, cúi xuống tiếp tục buộc cành lan. Sao tự nhiên em hỏi vậy?
- Em chỉ tò mò thôi. 7 năm rồi mà em chưa một lần về quê anh.
- Quê có gì đâu mà về. Nhà cửa không còn, họ hàng xa lắc. Anh ngẩng lên, mắt trong veo. Em ăn cơm đi kẻo nguội.
Cô gật đầu, bước vào nhà. Nhưng trong lòng cô, câu trả lời "miền Tây" vừa rồi vang lên một cách rỗng tuếch. Miền Tây nào? Tỉnh nào? Xã nào? 7 năm làm vợ, cô chưa từng hỏi, và anh chưa từng tự nói. Một người bình thường sẽ kể vanh vách tên làng tên xã. Chỉ có người đang giấu điều gì đó mới trả lời chung chung như vậy.
Đêm đó, cô nằm quay lưng về phía chồng, mắt mở trừng trừng nhìn vào bóng tối. Bên cạnh, hơi thở của Hàn Quân đều đều, bình yên.
Cô lấy điện thoại, mở lại tấm ảnh Marina Bay dưới chăn, độ sáng màn hình giảm thấp nhất. Cô nhìn khuôn mặt người đàn ông trong ảnh, rồi quay sang nhìn khuôn mặt người đàn ông đang ngủ cạnh mình.
Dưới ánh sáng mờ của màn hình, hai khuôn mặt như hòa vào nhau.
Cô vội tắt điện thoại, tim đập thình thịch như vừa làm điều gì tội lỗi. Cô tự nhủ: không thể nào. Chắc chắn chỉ là người giống người. Trên đời này có hàng triệu khuôn mặt, trùng hợp là chuyện thường.
Nhưng tay cô vẫn run. Và cô biết, từ giây phút này, cô sẽ không bao giờ nhìn chồng mình bằng đôi mắt cũ nữa.
Cô chợt nhớ đến một chi tiết nhỏ mà suốt bao năm cô chưa từng để ý. Mỗi lần cô hỏi anh về quá khứ, về tuổi thơ, về những năm tháng trước khi hai người gặp nhau, anh đều trả lời bằng những câu chuyện vụn vặt, rời rạc. Một mái nhà tranh dột nát, một người bà con xa đã cưu mang, những bữa cơm độn khoai. Những câu chuyện ấy nghe thì đầy đủ, nhưng chưa bao giờ có tên riêng. Không tên làng, không tên người, không tên trường học. Như thể quá khứ của anh là một bức tranh vẽ bằng màu nước, nhìn xa thì có hình, lại gần thì nhòe đi.
Một người thật sự từng sống qua những năm tháng đó sẽ nhớ tên con đường làng mình đi học mỗi ngày. Sẽ nhớ tên thầy giáo đánh đòn mình. Sẽ nhớ mùi khói bếp nhà ai. Còn anh, quá khứ của anh sạch như một tờ giấy mới, chỉ có những nét vẽ mờ không thể kiểm chứng.
Cô cũng nhớ đến cách anh đọc báo cáo tài chính. Có lần cô để quên một bản báo cáo phân tích dòng tiền bằng tiếng Anh trên bàn ăn. Sáng hôm sau cô thấy bản báo cáo đã được gấp gọn, đặt ngay ngắn, kèm một mẩu giấy nhỏ: "Em ơi, trang 17 có con số không khớp, em kiểm tra lại nhé." Cô kiểm tra, và đúng là có một con số sai. Một người học đại học hạng hai, bảng điểm trung bình, không làm trong ngành tài chính, làm sao đọc được báo cáo tiếng Anh chuyên ngành và phát hiện ra lỗi số liệu mà cả đội kế toán của cô bỏ sót?
Lúc đó cô chỉ nghĩ: chắc anh vô tình nhìn thấy. Bây giờ cô hiểu: không có gì là vô tình cả.
Ngoài ban công, gió đêm thổi qua giàn lan, những cánh hoa khẽ rung. Trong bóng tối của phòng ngủ, Nhã Kỳ lẩm bẩm một mình, giọng run run: "Không thể nào... không thể là anh ta..."
Nhưng càng phủ nhận, những bằng chứng trong đầu cô càng xếp thành một hàng dài, không thể chối cãi.