Con Rể Hào Môn – Quyển 2: Nứt Vỡ Bản Hợp Đồng - Chương 63: Không thể là anh ta
Đêm mười bốn tháng năm, Vương Nhã Kỳ không ngủ. Cô nằm nghiêng, nhìn chồng ngủ say bên cạnh, và trong đầu cô là một cuộc tranh luận không có hồi kết giữa…
Nội dung chương
Đêm mười bốn tháng năm, Vương Nhã Kỳ không ngủ. Cô nằm nghiêng, nhìn chồng ngủ say bên cạnh, và trong đầu cô là một cuộc tranh luận không có hồi kết giữa hai phe: phe lý trí trưng ra bằng chứng, phe tình cảm gào lên phủ nhận.
Cô quyết định làm một việc mà cô chưa từng làm trong đời: tự bào chữa cho bị cáo bằng tất cả những gì cô biết về anh.
Cô nhắm mắt, lật lại từng trang của 7 năm.
Năm đầu tiên sau cưới, cô bị một trận ốm nặng, sốt cao liên tục cả tuần, người gầy rộc đi, đến mức phải nhập viện truyền dịch. Đêm cô từ bệnh viện về, người bế cô từ xe vào nhà là Hàn Quân. Suốt nửa tháng sau đó, anh nghỉ hết mọi việc lặt vặt, ở nhà nấu cháo, sắc thuốc, nửa đêm dậy đắp chăn, đo nhiệt độ cho cô. Có một đêm cô tỉnh giấc giữa cơn sốt, thấy anh ngồi bên giường, tay cầm khăn ấm lau mặt cho cô, mắt đỏ hoe vì thức trắng nhiều đêm liền. Anh không biết cô đã nhìn thấy. Sáng hôm sau, anh vẫn cười hiền như không có chuyện gì, chỉ có quầng mắt thâm quầng tố cáo anh.
Một kẻ diễn kịch có thức trắng nhiều đêm liền để lau mặt cho vợ trong cơn sốt khi không có khán giả không?
Năm thứ ba, ba cô bị tai biến nhẹ, liệt nửa người suốt hai tháng. Chính Hàn Quân là người mỗi sáng dìu ông đi từng bước trong vườn, đỡ ông khi ông ngã, lau người cho ông khi ông không tự làm được. Có lần ông tiểu tiện không kiểm soát ra quần giữa sân, xấu hổ đến mức đòi đập đầu vào tường. Hàn Quân quỳ xuống lau dọn, miệng nói: "Ba ơi, hồi con nhỏ con cũng tè dầm suốt, bà con cũng lau cho con như vậy." Ông khóc. Đó là lần đầu tiên trong đời Nhã Kỳ thấy cha mình khóc.
Một kẻ có âm mưu có quỳ xuống lau chất thải cho cha vợ bằng hai tay trần không?
Năm thứ năm, mẹ cô phát hiện ung thư giai đoạn cuối. Những tháng cuối đời của bà Lý Thu Vân, người túc trực bên giường bệnh nhiều nhất không phải Nhã Kỳ, không phải Vĩnh Khải hay Thục Linh, mà là Hàn Quân. Anh đút từng thìa cháo, đọc báo cho bà nghe, bóp chân cho bà mỗi đêm. Đêm bà mất, anh là người vuốt mắt cho bà, rồi ra hành lang bệnh viện ngồi khóc một mình đến sáng.
Mẹ cô, trước lúc lâm chung, đã nắm tay cô và nói một câu mà đến tận bây giờ cô mới bắt đầu hiểu: "Thằng bé này... mắt nó buồn quá. Con đối xử tốt với nó nhé."
Một kẻ dối trá có khiến một người đàn bà sắp chết phải dặn con gái đối xử tốt với mình không?
Và còn hàng nghìn chi tiết nhỏ khác. Cách anh nhớ cô dị ứng với tôm, nên mỗi lần nấu ăn anh đều nấu riêng một nồi không tôm cho cô. Cách anh biết cô mất ngủ mỗi khi trời trở gió, nên những đêm đó anh luôn pha sẵn một ly sữa nóng để đầu giường. Cách anh thuộc lòng chu kỳ kinh nguyệt của cô, đến ngày là nấu nước ấm, chuẩn bị túi chườm, không cần cô nhắc một lời.
7 năm. Hai nghìn năm trăm ngày. Không một ngày nào anh quên.
Cô mở mắt, nhìn khuôn mặt đang ngủ bình yên bên cạnh. Khuôn mặt này, cô đã nhìn hàng nghìn lần. Mỗi nếp nhăn nơi khóe mắt khi anh cười, mỗi vết chai trên tay anh, mỗi sợi tóc bạc lơ thơ trên thái dương anh, cô đều thuộc.
Khuôn mặt này không thể lừa dối. Không thể.
Cô ngồi dậy, rón rén bước ra ban công, để không làm anh thức giấc. Đêm đã khuya, thành phố phía xa vẫn sáng đèn. Cô lấy điện thoại, mở lại hai tấm ảnh: quận 1 và Marina Bay.
Dưới ánh đèn ban công vàng vọt, cô so sánh lần nữa. Và lần này, với đôi mắt của một người vợ đang cố bảo vệ chồng mình, cô tìm thấy những điểm khác biệt.
Người đàn ông ở Marina Bay có nốt ruồi nhỏ dưới dái tai trái. Cô phóng to ảnh, nheo mắt nhìn. Có, một chấm nhỏ. Còn Hàn Quân... cô quay vào phòng, nhìn nghiêng tai trái của chồng đang ngủ. Không có nốt ruồi. Da anh nhẵn nhụi.
Cô thở phào một hơi dài, như vừa trút được một tảng đá khỏi ngực. Đấy, thấy chưa. Chỉ là người giống người thôi. Trên đời này, người giống người là chuyện thường. Cô đã từng đọc báo về những cặp "song trùng" không cùng huyết thống mà giống nhau như đúc.
Cô xóa hai tấm ảnh khỏi màn hình chính, chuyển vào một thư mục ẩn. Cô tự nhủ: từ mai, cô sẽ không đào bới nữa. Cô sẽ tin chồng mình. Tình yêu 7 năm không thể thua vài tấm ảnh mờ và một mùi nước hoa lạ.
Nhưng khi cô quay vào phòng, chuẩn bị lên giường, mắt cô vô tình liếc xuống bàn trang điểm. Hai tấm ảnh in mà cô đã in ra chiều nay vẫn nằm đó, đặt cạnh nhau. Cô định cất đi, nhưng tay cô khựng lại.
Cô cầm tấm ảnh Marina Bay lên, đưa ra ánh đèn ban công sáng hơn. Cô nhìn kỹ vào vị trí dưới dái tai trái của người đàn ông trong ảnh.
Chấm nhỏ đó... có thể chỉ là một hạt bụi trên ống kính máy ảnh. Hoặc một vết bẩn khi in. Ảnh chụp từ xa, phóng to lên thì một hạt bụi cũng thành nốt ruồi.
Cô đặt tấm ảnh xuống, lòng rối như tơ vò. Cô vừa tìm được bằng chứng minh oan cho chồng, nhưng chính cô lại không tin vào bằng chứng đó. Lý trí cô muốn tin, nhưng trực giác của một người vợ, thứ trực giác đã mách bảo cô bao nhiêu lần trong thương trường, đang gào lên rằng mọi chuyện không đơn giản như vậy.
Cô leo lên giường, nằm xuống cạnh chồng. Hàn Quân trong giấc ngủ vô thức vòng tay ôm lấy cô, kéo cô vào lòng như mọi đêm. Hơi ấm quen thuộc bao bọc lấy cô.
Cô nằm trong vòng tay ấy, mắt mở trừng trừng nhìn trần nhà. Cô tự nhủ lần cuối: anh ấy là Hàn Quân. Chồng cô là Hàn Quân. Người đàn ông hiền lành này không thể là người đàn ông trong ảnh.
Nhưng tay cô, khi vô thức đưa lên chạm vào dái tai trái của chồng để kiểm tra lần nữa, vẫn run.
Không có nốt ruồi. Cô thở ra. Không có.
Cô nhắm mắt, cố ngủ. Nhưng trong bóng tối sau mí mắt, hình ảnh người đàn ông trong âu phục xám than nâng ly champagne giữa vịnh Marina vẫn hiện ra, rõ mồn một. Và nụ cười của người đó, cái cách khóe miệng nhếch lên một bên, giống hệt nụ cười của chồng cô mỗi khi anh vừa nghĩ ra một điều gì thú vị.
Giống hệt.
Cô mở bừng mắt. Không. Cô lắc đầu trong bóng tối. Không thể là anh ta. Không thể.
Cô cố nhớ lại ngày cưới của hai người, mười lăm tháng mười hai năm 2019. Một đám cưới giản dị đến mức khiến cả họ hàng nhà cô xì xào. Chú rể mặc bộ vest thuê hơi rộng vai, cười hiền đến mức có phần ngô nghê khi MC hỏi anh có nguyện yêu thương cô dâu suốt đời không. Anh đã trả lời, giọng run run: "Dạ... con nguyện." Cả hội trường cười ồ. Cô cũng cười, trong lòng nghĩ: người đàn ông này thật thà đến mức khờ khạo, cưới anh ta làm bình phong thì yên tâm tuyệt đối, anh ta sẽ không bao giờ đủ khôn để phản bội cô.
Bây giờ nhớ lại, cô tự hỏi: cái run run trong giọng nói hôm đó là thật hay diễn? Nụ cười ngô nghê đó che giấu điều gì? Một người có thể diễn vai khờ khạo suốt 7 năm mà không một lần sảy chân, thì người đó hoặc là thánh nhân, hoặc là một diễn viên vĩ đại nhất mà cô từng gặp.
Và cô sợ. Cô nhận ra mình đang sợ, không phải sợ bị lừa, mà sợ đáp án.
Nếu đáp án là anh ta trong sạch, thì mọi nghi ngờ của cô suốt mấy tuần qua là một sự xúc phạm tàn nhẫn đối với người đàn ông đã yêu thương cô bằng cả cuộc đời. Cô sẽ không bao giờ tha thứ cho chính mình.
Nhưng nếu đáp án là anh ta chính là người đàn ông trong ảnh, là kẻ nói tiếng Pháp trong đêm, là chủ nhân của mùi nước hoa Geneva, là người có quá khứ trống rỗng trước cuối năm 2019... thì 7 năm hôn nhân của cô là gì? Những đêm anh ôm cô ngủ là gì? Những bữa cơm anh nấu là gì? Những đêm anh thức trắng lau mặt cho cô trong cơn sốt là gì? Tất cả chỉ là một vở kịch dài 7 năm, và cô là khán giả duy nhất, cũng là nạn nhân duy nhất?
Cô không biết đáp án nào đáng sợ hơn.
Cô nghĩ đến công ty đang chao đảo, đến anh trai đang ngồi trong trại tạm giam, đến cha già đang uống thuốc trợ tim mỗi tối, đến 5.000 nhân viên đang nhìn vào gia đình cô chờ một quyết định. Cô là Phó Chủ tịch Thương hiệu của Vương Kim Group, là người phụ nữ mà cả tập đoàn đang trông cậy. Cô không có quyền gục ngã vì chuyện riêng.
Và cô cũng nghĩ đến chính mình. Vương Nhã Kỳ, ba mươi tuổi, thiên kim họ Vương, người phụ nữ luôn kiểm soát được mọi thứ trong đời, trừ trái tim mình. Cô đã từng nghĩ mình cưới Hàn Quân chỉ để làm bình phong, để che đi một quá khứ mà gia tộc ép cô phải chôn vùi. Cô đã từng nghĩ mình không yêu anh, chỉ cần anh. Nhưng từ lúc nào, cô không còn phân biệt được nữa. Từ lúc nào, mỗi tối đi làm về, điều đầu tiên cô nghĩ đến không phải là công việc, mà là không biết tối nay anh nấu món gì.
Cô yêu anh. Cô phải thừa nhận điều đó, lần đầu tiên một cách trọn vẹn, không che đậy, trong bóng tối của căn phòng này. Cô yêu người đàn ông rửa chân cho cha cô, yêu người đàn ông đan giày len trong đêm, yêu người đàn ông mỗi sáng tưới lan và mỗi tối hầm canh. Và chính vì yêu, cô mới sợ. Sợ rằng người đàn ông cô yêu chỉ là một vai diễn. Sợ rằng 7 năm qua, cô đã yêu một bóng ma.
Cô siết chặt tay, móng tay bấm vào lòng bàn tay đau điếng. Cô đưa ra một quyết định, quyết định của một người phụ nữ vừa là vợ vừa là chiến binh: tạm dừng.
Tạm dừng điều tra một tuần. Một tuần thôi. Trong một tuần đó, cô sẽ dồn toàn lực cứu công ty, lo cho anh trai, giữ cho gia đình không sụp đổ. Còn chuyện của chồng, cô sẽ để nó ngủ yên, như một vết thương chưa dám chạm vào. Biết đâu sau một tuần, khi đầu óc tỉnh táo lại, cô sẽ nhìn mọi chuyện khác đi. Biết đâu tất cả chỉ là cô đa nghi vì quá căng thẳng.
Đó là một quyết định hèn nhát, cô biết. Nhưng đêm nay, cô chỉ muốn được hèn nhát một lần, được nằm yên trong vòng tay này và tin rằng nó là thật.
Ngoài kia, đồng hồ điểm hai giờ sáng. Trong căn phòng tối, Vương Nhã Kỳ nằm bất động trong vòng tay chồng, và lần đầu tiên trong 7 năm hôn nhân, cô thấy vòng tay ấy vừa ấm áp vừa lạnh lẽo, vừa là nơi trú ẩn vừa là một câu hỏi không lời đáp.
Cô thì thầm vào bóng tối, như thể nói với chính mình, hoặc như thể cầu xin một ai đó hãy chứng minh rằng cô đã sai: "Không thể nào... không thể là anh ta."
Đêm trôi qua, và cô vẫn không tìm được câu trả lời nào khiến mình thanh thản.