Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 32: Xe cấp cứu trong đêm
Đêm ngày 10 tháng 7, hành lang tầng năm của bệnh viện chìm trong một sự yên tĩnh nặng nề, chỉ bị phá vỡ bởi tiếng máy lạnh rì rầm và tiếng bước chân khẽ…
Nội dung chương
Đêm ngày 10 tháng 7, hành lang tầng năm của bệnh viện chìm trong một sự yên tĩnh nặng nề, chỉ bị phá vỡ bởi tiếng máy lạnh rì rầm và tiếng bước chân khẽ khàng của y tá trực đêm.
Cả gia đình họ Vương túc trực ngoài phòng hồi sức tích cực. Không ai về nhà. Không ai dám về.
Thục Linh thiếp đi trên ghế dài, đầu gục xuống vai, mái tóc rối bù, lớp trang điểm đã trôi hết. Gương mặt cô để lộ vẻ mệt mỏi của một người đàn bà ba mươi sáu tuổi đang đối mặt với nguy cơ mất đi chỗ dựa lớn nhất đời mình. Trong giấc ngủ chập chờn, cô thỉnh thoảng giật mình, miệng lẩm bẩm: "Cha ơi..."
Trần Bách không ngủ. Hắn đứng ngoài ban công cuối hành lang, hút thuốc liên tục. Điếu này nối điếu kia, tàn thuốc rơi đầy gạt tàn. Gương mặt hắn hốc hác, mắt đỏ ngầu. Cây đại thụ đổ, ai sẽ che cho hắn? Hắn đã đốt năm trăm tỷ của công ty vào canh bạc vàng kỳ hạn, đã bị cả nhà coi như tội đồ. Nếu Hùng không qua khỏi, nếu Nhã Kỳ lên nắm quyền, hắn còn chỗ đứng nào trong nhà này?
Hắn rít một hơi thuốc dài, nhả khói vào đêm. Trong làn khói mờ ảo, hắn thấy tương lai của mình cũng mờ ảo như vậy.
Hắn nhớ lại buổi chiều trong phòng họp, khi Hùng gục xuống. Trong cơn hỗn loạn đó, điều đầu tiên hiện lên trong đầu hắn không phải là lo cho cha vợ. Mà là một câu hỏi lạnh lùng đến tàn nhẫn: nếu ông già chết, ai sẽ là người đứng ra bảo vệ hắn khỏi món nợ năm trăm tỷ?
Câu trả lời khiến hắn run sợ: không ai. Vĩnh Khải đã vào tù. Thục Linh, vợ hắn, từ sau vụ vàng kỳ hạn đã nhìn hắn bằng ánh mắt của người nhìn một kẻ thất bại. Chỉ còn Hùng, với uy quyền của một lão gia tử, là bức tường duy nhất che cho hắn khỏi búa rìu của dư luận và pháp luật.
Nếu bức tường đó đổ, hắn sẽ là người đầu tiên bị đè bẹp.
Hắn dập điếu thuốc, châm điếu khác. Tay hắn run đến mức phải châm ba lần mới cháy.
Trong hành lang, Thục Linh cựa mình tỉnh dậy. Cô ngồi thẳng lên, xoa cổ, nhìn quanh với vẻ ngơ ngác của người vừa thoát khỏi một cơn ác mộng, rồi nhận ra ác mộng vẫn còn đó, ngay trước mắt.
- Cha sao rồi? Cô hỏi, giọng khàn đặc.
- Cha tỉnh rồi, nhưng còn yếu. Nhã Kỳ đáp, mắt không rời màn hình laptop. - Bác sĩ cho vào thăm từng người. Em vào rồi, đến lượt chị.
Thục Linh đứng dậy, đi đến cửa phòng hồi sức, nhưng rồi lại dừng lại, quay sang em gái.
- Nhã Kỳ... nếu... nếu cha không qua khỏi... công ty sẽ ra sao?
Nhã Kỳ ngẩng lên, nhìn chị gái. Trong ánh mắt cô có chút gì đó lạnh lùng, của người đã quá mệt mỏi để an ủi.
- Cha sẽ qua khỏi. Chị đừng nói gở.
- Nhưng nếu... Thục Linh hạ giọng. - Em là người được cha giao... ý chị là, em có kế hoạch gì không? Một nghìn năm trăm tỷ...
- Em đang làm. Cô cắt ngang. - Chị vào thăm cha đi. Cha cần thấy con gái, không cần thấy nước mắt.
Thục Linh mím môi, quay đi. Hai chị em, từ nhỏ đã không hợp nhau, giờ đây khoảng cách càng lúc càng xa. Một người khóc vì sợ mất cha. Một người tính toán vì sợ mất công ty. Không ai sai. Chỉ là họ đau theo những cách khác nhau.
Nhã Kỳ không ngủ. Cô ngồi trên ghế, laptop đặt trên đùi, điện thoại kẹp bên tai, vừa nghe báo cáo từ công ty vừa gõ email chỉ đạo. Đồng hồ đếm ngược chín mươi ngày không chờ ai, kể cả khi cha cô đang nằm trong phòng hồi sức. Ares đã ra văn bản đòi định giá tài sản. Nếu cô buông tay một ngày, đế chế có thể sụp đổ thêm một mảng.
- Sophie, em nghe chị nói. Sáng mai em triệu tập phòng pháp chế, rà soát lại toàn bộ văn bản của Ares, từng chữ một. Chị cần biết chính xác họ có quyền gì và không có quyền gì. Rõ chưa?
- Dạ rõ, chị.
- Còn nữa, dời cuộc họp với ngân hàng sang chiều mai. Chị phải ở bệnh viện sáng mai. Nhưng em chuẩn bị sẵn tài liệu, chị sẽ họp trực tuyến từ đây.
- Dạ.
Cô cúp máy, xoa thái dương. Đầu cô đau như búa bổ. Ba mươi sáu giờ qua, cô chưa chợp mắt. Nhưng cô không dám ngủ. Cô sợ rằng nếu mình nhắm mắt lại, mở ra sẽ thấy cha đã ra đi.
- Em ăn chút cháo đi.
Một giọng nói nhẹ nhàng vang lên bên cạnh. Hàn Quân đứng đó, tay bưng một tô cháo nóng hổi, hơi bốc lên nghi ngút. Không biết anh đi mua từ lúc nào, mà cháo còn nóng, thơm mùi hành lá.
Nhã Kỳ ngẩng lên, nhìn chồng. Trong ánh đèn hành lang vàng vọt, gương mặt anh hốc hác, mắt thâm quầng, rõ ràng cũng không ngủ. Nhưng anh vẫn nhớ mua cháo cho cô, vẫn nhớ cô chưa ăn gì từ trưa.
- Anh... Cô đón lấy tô cháo, tay hơi run. - Cảm ơn anh.
- Ăn đi cho nóng. Anh ngồi xuống bên cạnh cô, đặt thêm một chai nước suối và một hộp sữa lên ghế. - Anh mua cho cả nhà rồi. Chị Linh với anh Bách anh để ở đằng kia.
Nhã Kỳ nhìn theo hướng anh chỉ. Trên chiếc bàn nhỏ ở góc hành lang, mấy tô cháo và chai nước được xếp ngay ngắn. Thục Linh vẫn ngủ, Trần Bách vẫn đứng ngoài ban công, không ai động đến. Nhưng cháo vẫn ở đó, nóng hổi, chờ đợi.
Cô húp một thìa cháo, nước mắt bỗng trào ra. Không phải vì cháo ngon. Mà vì giữa cơn bão này, người duy nhất nghĩ đến việc cô chưa ăn, vẫn là người đàn ông mà cả nhà coi thường nhất.
- Anh cũng ăn đi. Cô đẩy tô cháo về phía anh.
- Anh ăn rồi. Em ăn đi.
Nói dối. Anh chưa ăn gì. Nhưng anh không muốn cô lo. Nhã Kỳ nhìn anh, rồi lặng lẽ chia đôi tô cháo, đẩy một nửa về phía anh.
- Ăn chung.
Hàn Quân nhìn vợ, rồi cầm thìa, ăn nửa tô cháo còn lại. Hai vợ chồng ngồi trong hành lang bệnh viện lúc nửa đêm, chia nhau một tô cháo, không nói gì. Ngoài kia, thành phố vẫn sáng đèn, vẫn hối hả, không biết rằng trong một góc bệnh viện, một gia tộc đang đứng trước nguy cơ tan vỡ.
Ăn xong, Hàn Quân dọn dẹp, mang tô đi vứt. Khi anh quay lại, chú Sáu đã đến. Ông quản gia già mang theo một túi đồ dùng cá nhân cho cả nhà: khăn mặt, bàn chải, áo khoác mỏng. Ông lặng lẽ phân phát cho từng người, rồi ngồi xuống ghế, tiếp tục túc trực.
Khi đi ngang qua Hàn Quân, chú Sáu dừng lại, nhìn anh lâu hơn mọi khi. Ánh mắt ông già khó đoán, có chút gì đó như dò xét, như thương cảm, lại như... thấu hiểu. Rồi ông cúi đầu, không nói gì, đi tiếp.
Hàn Quân sững người một giây. Bảy năm, chú Sáu chưa bao giờ nhìn anh như vậy. Ông luôn nhìn anh bằng ánh mắt trung lập của một quản gia chuyên nghiệp: không khinh, không trọng, chỉ là nhìn. Còn ánh mắt vừa rồi... như thể ông đang nhìn thấu điều anh cố giấu.
Anh lắc đầu, gạt đi. Mệt mỏi khiến người ta tưởng tượng lung tung. Chú Sáu chỉ là một ông già quản gia, không hơn.
Anh đi ra ban công cuối hành lang, đứng một mình trong gió đêm. Từ đây, anh có thể nhìn thấy ánh đèn thành phố xa xa và bầu trời đêm đầy sao. Anh rút trong ví ra lá thư của mẹ, đọc lại dưới ánh đèn ban công, dù anh đã thuộc lòng từng chữ.
Đừng hận đến mù mắt.
Anh nghĩ về ông già đang nằm trong phòng hồi sức. Anh nghĩ về vợ mình đang gục trên ghế ngoài hành lang. Anh nghĩ về mẹ mình đang ngủ trong viện tâm thần ở Biên Hòa. Ba con người, ba số phận, đều đang bị cuốn vào cơn bão mà anh tạo ra.
Có giây phút nào đó, anh tự hỏi: nếu mẹ anh biết toàn bộ sự thật, biết con trai bà đang làm gì với gia đình vợ mình, bà sẽ nghĩ gì? Bà sẽ vẫn viết lá thư đó, hay bà sẽ xé nó đi?
Anh không có đáp án. Anh cất thư vào ví, quay vào hành lang. Ngoài kia, Nhã Kỳ đã thiếp đi trên ghế, laptop vẫn mở trên đùi. Anh nhẹ nhàng lấy laptop ra, đắp áo khoác của mình lên người cô, rồi ngồi xuống bên cạnh, thức trông vợ ngủ.
Đêm dài. Nhưng với kẻ không ngủ được, đêm nào cũng dài như nhau.
Rạng sáng, khoảng bốn giờ, cánh cửa phòng hồi sức mở ra. Cô y tá bước ra, mỉm cười với cả nhà.
- Bệnh nhân đã tỉnh. Nhưng còn rất yếu. Bác sĩ cho phép người nhà vào thăm từng người một, mỗi người không quá năm phút. Nhớ giữ yên tĩnh, không được làm ông xúc động.
Cả nhà thở phào. Thục Linh òa khóc vì mừng. Trần Bách dập điếu thuốc, vội vàng đi vào hành lang.
Nhã Kỳ là người vào đầu tiên. Cô bước vào phòng, nhẹ nhàng đến bên giường cha.
Vương Thế Hùng nằm đó, mắt mở hé, nhìn con gái. Ông già đi nhiều, nhưng ánh mắt vẫn còn chút uy quyền của ngày nào. Thấy Nhã Kỳ, ông mấp máy môi, ra hiệu cho cô lại gần.
Cô cúi xuống, ghé tai sát miệng cha.
Giọng ông thều thào, đứt quãng, nhưng từng chữ đều rõ ràng như khắc vào đá.
- Nhã Kỳ... cha có chuyện... muốn nói riêng với con...
Cô sững người.
- Cha muốn nói bây giờ sao? Cha còn yếu...
Ông lắc đầu, tay run rẩy chỉ ra cửa, ý bảo cô đuổi hết mọi người ra ngoài khi ông gọi.
- Chiều mai... một mình con... vào...
Nhã Kỳ gật đầu, nước mắt lại trào ra.
- Dạ, con biết rồi. Cha nghỉ đi. Chiều mai con vào.
Cô bước ra khỏi phòng, gương mặt đầy vẻ suy tư. Thục Linh vội hỏi cha nói gì, cô chỉ lắc đầu: "Cha mệt, không nói được nhiều."
Nhưng trong lòng cô, một câu hỏi cứ quẩn quanh: cha muốn nói riêng với cô chuyện gì? Và vì sao phải đuổi hết mọi người ra ngoài?
Ngoài hành lang, Hàn Quân đứng nhìn vợ bước ra, ánh mắt anh thoáng một tia khó đoán, rồi lại trở về vẻ bình thản thường ngày.
Đêm túc trực đầu tiên trôi qua trong sự chờ đợi và lo âu. Không ai biết, chiều mai, trong căn phòng hồi sức yên tĩnh, một lời trăn trối sẽ thay đổi cục diện của cả gia tộc.