Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 31: Lão gia tử gục xuống
Trưa ngày 10 tháng 7, nắng Sài Gòn đổ lửa xuống mặt đường, hơi nóng bốc lên hầm hập. Chiếc xe cấp cứu lao đi với tốc độ tối đa, còi hụ xé toạc không khí.…
Nội dung chương
Trưa ngày 10 tháng 7, nắng Sài Gòn đổ lửa xuống mặt đường, hơi nóng bốc lên hầm hập. Chiếc xe cấp cứu lao đi với tốc độ tối đa, còi hụ xé toạc không khí. Phía sau là một đoàn xe con nối đuôi nhau hỗn loạn: xe của Nhã Kỳ, xe của Thục Linh, xe của Trần Bách, và chiếc xe cũ kỹ của Hàn Quân lẳng lặng bám theo cuối đoàn.
Trong xe cấp cứu, Vương Thế Hùng nằm bất động trên cáng, mặt nạ oxy che kín nửa gương mặt, các dây điện cực gắn chằng chịt trên ngực. Màn hình monitor bên cạnh nhảy những con số đỏ chói, tiếng bíp dồn dập đều đặn mà lạnh lẽo.
Nhã Kỳ ngồi bên cáng, hai tay nắm chặt bàn tay cha. Bàn tay ông lạnh ngắt, khô khốc, những đường gân xanh nổi lên chằng chịt. Đó là bàn tay từng ký những hợp đồng nghìn tỷ, từng đập bàn khiến cả phòng họp im phăng phắc. Bàn tay từng chỉ vào mặt đối thủ mà tuyên bố: "Họ Vương này không bao giờ thua."
Giờ đây, bàn tay đó nằm yên, bất lực, để con gái nắm lấy mà không hề phản ứng.
- Cha ơi... Nhã Kỳ thì thầm, nước mắt chảy dài. - Cha đừng bỏ con. Vương Kim cần cha. Con cần cha.
Trong cơn mê man, môi Hùng mấp máy. Nhã Kỳ cúi sát xuống, ghé tai vào miệng cha.
- Không... được... để mất... Vương Kim... Ông thều thào, từng chữ đứt quãng. - Bốn mươi năm... của cha... không được...
- Con biết. Con biết mà cha. Cô nức nở. - Con sẽ giữ. Con thề sẽ giữ. Cha phải cố lên, cha nghe con nói không?
Bàn tay ông siết nhẹ tay cô một cái, yếu ớt như một chiếc lá chạm vào da, rồi lại buông thõng. Màn hình monitor kêu lên một tiếng bíp dài, chói tai. Nhân viên y tế vội vàng kiểm tra, tiêm một mũi thuốc, màn hình mới trở lại nhịp bíp đều.
Nhã Kỳ ôm mặt khóc nức nở. Cô sợ. Lần đầu tiên trong ba mươi năm, cô biết sợ là gì. Không phải sợ mất công ty, không phải sợ mất tiền. Mà sợ mất cha. Người cha độc tài, gia trưởng, mà cô vừa kính vừa sợ suốt cả tuổi thơ, giờ nằm đây, mong manh như một ngọn nến trước gió.
Trong đầu cô, những ký ức tuổi thơ ùa về như thác lũ. Cô nhớ năm lên tám, cô bị điểm kém môn toán, cha bắt cô quỳ trong phòng làm việc cả buổi chiều, không cho ăn cơm. Mẹ cô lén mang bánh vào, bị cha phát hiện, mắng cả hai mẹ con. Cô nhớ năm mười lăm tuổi, cô đòi học vẽ thay vì học quản trị kinh doanh, cha đập bàn quát: "Con gái họ Vương không có quyền chọn. Chỉ có nghĩa vụ." Cô khóc cả đêm, rồi sáng hôm sau vẫn phải đến lớp học thêm toán.
Nhưng cô cũng nhớ, năm cô hai mươi tuổi, lần đầu tiên cô đàm phán thành công một hợp đồng lớn, cha gọi cô vào phòng làm việc, im lặng rất lâu, rồi chỉ nói một câu: "Tốt." Một chữ duy nhất, mà cô vui cả tuần. Cô nhớ đêm trước đám cưới, cha uống say, ôm vai cô nói: "Cha xin lỗi vì đã nghiêm khắc với con. Nhưng thế giới này không thương phụ nữ yếu đuối. Cha phải làm con mạnh mẽ."
Người cha đó, yêu thương con gái theo cách của một tảng đá: cứng rắn, lạnh lùng, không bao giờ mềm mại, nhưng không bao giờ rời khỏi vị trí che chở.
Giờ đây, tảng đá đó đang nứt vỡ. Và cô, đứa con gái được ông rèn giũa để mạnh mẽ, lại khóc như một đứa trẻ trên xe cấp cứu, bất lực nhìn cha mình lịm dần đi.
Xe cấp cứu đến bệnh viện. Cáng được đẩy nhanh vào phòng cấp cứu, cánh cửa đóng sập lại trước mặt gia đình. Đèn đỏ bật sáng: "ĐANG CẤP CỨU. MIỄN VÀO."
Hành lang bệnh viện chìm trong sự chờ đợi nặng nề. Thục Linh ngồi phịch xuống ghế, khóc nức nở, lớp trang điểm nhòe nhoẹt. Trần Bách đứng ở góc hành lang, mặt cắt không còn giọt máu, tay run run châm thuốc, châm mãi không cháy vì gió điều hòa. Một y tá phải ra nhắc ông không được hút thuốc trong bệnh viện, ông mới dập điếu thuốc đi, nhưng tay vẫn run.
- Anh Bách, anh ngồi xuống đi. Hàn Quân bước đến, giọng nhẹ nhàng. - Đứng mãi mỏi chân.
Trần Bách nhìn chàng rể, ánh mắt trống rỗng. Kẻ từng bắt Hàn Quân quỳ lau giày giữa tiệc, kẻ từng coi anh như con vật nuôi trong nhà, giờ nhìn anh như nhìn một cái phao cứu sinh.
- Chú... chú mày nói xem... cha có sao không?
- Cha sẽ qua khỏi thôi anh. Bác sĩ ở đây giỏi lắm.
Hàn Quân đáp, tay đặt lên vai Trần Bách, vỗ nhẹ. Vai trò của anh trong gia đình này, suốt bảy năm, vẫn là người an ủi, người phục vụ, người không bao giờ là trung tâm của bất kỳ biến cố nào. Anh đã diễn tròn vai đến mức chính anh cũng quên mất mình đang diễn.
Nhã Kỳ ngồi ở ghế đối diện, mắt dán vào cánh cửa phòng cấp cứu, không chớp. Cô không khóc nữa. Nước mắt đã cạn trên xe. Giờ trong lòng cô chỉ còn một ý nghĩ duy nhất, rõ ràng như khắc vào đá: cô phải cứu cha, và cô phải cứu Vương Kim. Hai việc đó, giờ đây, là một.
Một giờ trôi qua. Hai giờ. Hành lang vẫn im lặng, chỉ có tiếng bước chân của y tá và tiếng Thục Linh thút thít.
Sophie Trần đến lúc gần ba giờ chiều, mang theo laptop và một xấp tài liệu khẩn. Cô thư ký trẻ mặt mày phờ phạc, rõ ràng cũng chưa ăn gì.
- Chị Kỳ, em xin lỗi, nhưng có mấy việc gấp cần chị quyết. Phòng pháp chế hỏi về văn bản của Ares, họ cần chỉ đạo để trả lời trong hôm nay. Còn ngân hàng...
- Để đó đi. Nhã Kỳ cắt ngang, mắt không rời cánh cửa phòng cấp cứu. - Mọi thứ đợi cha chị qua cơn nguy kịch đã.
- Nhưng chị, Ares hẹn mười lăm ngày phải phối hợp định giá. Nếu mình không trả lời, họ sẽ...
- Chị nói để đó! Nhã Kỳ quay phắt lại, giọng đanh đến mức Sophie giật mình. Rồi cô nhận ra mình hơi quá, hạ giọng. - Xin lỗi em. Chị... chị cần ở đây. Mọi việc, em cố gắng cầm cự giúp chị đến tối. Có gì thật sự khẩn thì gọi.
- Dạ, chị. Sophie gật đầu, đặt xấp tài liệu xuống ghế, lặng lẽ ngồi chờ cùng.
Hàn Quân chứng kiến tất cả từ góc hành lang. Anh thấy vợ mình, người phụ nữ luôn lạnh lùng, quyết đoán, giờ đây ngồi co ro trên ghế bệnh viện, mắt đỏ hoe, tay vẫn nắm chặt bản sao văn bản của Ares đã nhăn nhúm. Anh thấy cô vừa là đứa con gái sợ mất cha, vừa là người lãnh đạo không dám buông tay khỏi công ty dù chỉ một buổi chiều.
Trong lòng anh, một cảm giác khó tả dâng lên. Anh là người đã đẩy gia tộc này đến bờ vực. Văn bản của Ares, dù ký tên Huy, nhưng linh hồn của nó là anh. Anh là người đã ra lệnh đẩy nhanh tiến độ, muốn tạo sức ép tối đa. Và giờ đây, anh đang đứng đây, nhìn hậu quả của chính mệnh lệnh mình, nhìn vợ mình khóc, nhìn cha vợ nằm trong phòng cấp cứu.
Thắng lợi này, sao mà đắng.
Anh bước đến, ngồi xuống bên cạnh vợ, không nói gì, chỉ đặt tay lên vai cô. Nhã Kỳ ngả đầu vào vai anh, im lặng. Hai vợ chồng ngồi như vậy rất lâu, giữa hành lang bệnh viện ồn ào mà cô đơn.
Rồi cánh cửa phòng cấp cứu mở ra. Vị bác sĩ trung niên bước ra, tháo khẩu trang, gương mặt mệt mỏi nhưng nhẹ nhõm.
Cả nhà ập đến.
- Bác sĩ, cha tôi sao rồi?
- Bệnh nhân đã qua cơn nguy kịch. Bác sĩ nói chậm rãi. - Nhồi máu cơ tim cấp, rất nặng. May mà đưa đến kịp thời. Nhưng tôi phải nói thẳng: tim ông đã yếu đi rất nhiều. Từ giờ, ông cần nghỉ ngơi tuyệt đối, tránh mọi kích động, mọi stress. Một cơn nữa... tôi không dám chắc.
- Dạ, cảm ơn bác sĩ. Nhã Kỳ cúi đầu, nước mắt lại trào ra, lần này là nước mắt của sự nhẹ nhõm.
- Ông đang được chuyển lên phòng hồi sức tích cực. Người nhà có thể vào thăm từng người một, nhưng không được nói chuyện lâu, không được báo tin xấu. Nhớ kỹ: không được để ông kích động.
- Dạ, chúng tôi nhớ.
Đoàn người theo cáng lên phòng hồi sức tích cực ở tầng năm. Hùng nằm trên giường bệnh, xung quanh là máy móc, dây truyền dịch chằng chịt. Gương mặt ông hốc hác, già đi cả chục tuổi chỉ trong một buổi trưa. Ông thở đều qua mặt nạ oxy, mắt nhắm nghiền.
Nhã Kỳ đứng bên giường cha rất lâu, nắm tay ông. Thục Linh đứng bên kia, khóc thút thít. Trần Bách đứng ở cuối giường, không dám đến gần, như sợ cha vợ tỉnh dậy sẽ mắng.
Ngoài hành lang, qua ô kính nhỏ trên cửa phòng, Hàn Quân đứng nhìn vào. Anh nhìn ông già từng một tay che trời, giờ nằm đó, gắn đầy dây truyền dịch, nhỏ bé và tầm thường như bao bệnh nhân khác.
Trong lòng anh, một cảm xúc phức tạp dâng lên, không thể gọi tên. Đây là kẻ thù của anh. Kẻ mà anh tin rằng đã nhúng tay vào bi kịch năm 2019, đã ép cha anh đến chỗ chết. Anh đã tưởng tượng ngày này hàng nghìn lần: ngày ông ta ngã xuống, ngày đế chế của ông ta sụp đổ. Anh đã tưởng mình sẽ hả hê, sẽ cười lớn, sẽ nâng ly chúc mừng.
Nhưng giờ đây, đứng đây, nhìn ông ta nằm đó, anh không thấy hả hê. Chỉ thấy... trống rỗng. Và một chút gì đó gần giống với thương hại, khiến anh ghê tởm chính mình.
Vì sao? Vì ông ta ngã xuống không phải vì ăn năn năm 2019. Không phải vì ông ta nhận ra tội lỗi của mình. Mà vì một xấp văn bản của Ares. Vì tin tức tài sản bị xiết. Ông ta ngã vì tiền, vì quyền, vì đế chế. Không phải vì lương tâm.
Thù trong lòng anh, vì thế, không vơi đi chút nào. Nó còn nguyên. Thậm chí còn đặc quánh hơn, vì anh nhận ra kẻ thù của mình đến lúc ngã xuống vẫn không biết mình sai ở đâu.
Anh nhắm mắt lại, để mặc cảm xúc lắng xuống. Trong túi áo, lá thư của mẹ nằm yên.
Đừng hận đến mù mắt.
Anh mở mắt ra, nhìn ông già trên giường bệnh lần cuối, rồi quay lưng bước đi, hòa vào dòng người nhà đang hỗn loạn ngoài hành lang.
Đêm đó, cả nhà túc trực ngoài phòng hồi sức. Không ai ngủ. Không ai dám ngủ.
Vì ai cũng biết, từ giây phút này, mọi thứ đã khác. Cây đại thụ đã nghiêng. Và cơn bão thật sự, vẫn còn ở phía trước.