Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 27: Máu trên khăn trải bàn
Hai mươi mốt giờ ba mươi lăm phút. Sảnh tiệc không còn ai muốn ở lại. Khi chiếc cáng chở Vương Thế Hùng được đẩy ra khỏi phòng trong, đi xuyên qua sảnh…
Nội dung chương
Hai mươi mốt giờ ba mươi lăm phút. Sảnh tiệc không còn ai muốn ở lại.
Khi chiếc cáng chở Vương Thế Hùng được đẩy ra khỏi phòng trong, đi xuyên qua sảnh tiệc giữa hai hàng quan khách chết lặng, một vài người đã không chịu nổi mà bật khóc. Không phải khóc vì thương ông ta, mà khóc vì sợ. Sợ cái cách mà một đế chế có thể sụp đổ trong một đêm. Sợ cái cách mà số phận có thể nghiền nát một con người không thương tiếc, dù người đó từng quyền lực đến đâu.
Vết máu trên khăn trải bàn trắng ở bàn chủ tọa vẫn còn đó. Một vệt đỏ thẫm, loang ra như một đóa hoa kỳ dị, nổi bật trên nền vải trắng tinh. Nhân viên phục vụ đứng chết trân bên cạnh, tay cầm chiếc khăn lau mà run đến mức không dám chạm vào. Lau đi thì như xóa dấu vết của một tội ác. Để lại thì như trưng bày một bằng chứng.
Một quản lý sảnh già, đã làm việc cho nhà họ Vương hơn mười năm, bước tới, giọng run run:
- Dọn... dọn đi. Đừng để khách nhìn thấy nữa.
Nhưng không còn khách nào để nhìn nữa. Dòng người đang lũ lượt ra về, vội vã như chạy trốn khỏi một nơi bị ma ám. Những chiếc xe sang nối đuôi nhau rời khỏi cổng biệt thự, đèn pha quét qua màn đêm như những vệt sáng hoảng loạn. Không ai nói lời tạm biệt. Không ai hẹn gặp lại. Trong giới thượng lưu, người ta học được một quy tắc bất thành văn: khi một gia tộc sụp đổ, hãy biến mất thật nhanh, trước khi sự sụp đổ đó vấy bẩn lên mình.
Một vị tài phiệt vừa bước ra cổng vừa gọi điện thoại cho trợ lý, giọng gấp gáp:
- Nghe đây, sáng mai đầu giờ, bán hết cổ phiếu VKG trong danh mục của chúng ta. Bán bằng mọi giá. Tôi không muốn dính dáng gì đến cái nhà này nữa.
Người trợ lý ở đầu dây bên kia ngập ngừng:
- Thưa ông, nhưng giá đang lao dốc, bán bây giờ sẽ lỗ nặng...
- Lỗ còn hơn mất trắng! - Vị tài phiệt gằn giọng, rồi cúp máy. Ông ta quay lại nhìn biệt thự rực đèn lần cuối, thở dài. - Hai mươi năm giao tình... coi như chưa từng quen biết.
Một nữ doanh nhân khác, người từng là bạn thân của Thục Linh, vừa lên xe vừa dặn tài xế:
- Từ nay, đừng nhận bất kỳ cuộc gọi nào từ số của nhà họ Vương. Tôi không muốn bị lôi vào vũng bùn này.
Trên xe cấp cứu, Nhã Kỳ ngồi cạnh cáng, một tay nắm chặt tay cha, một tay giữ lấy thành cáng để khỏi ngã khi xe vào cua gấp. Tiếng còi hú vang rền bên tai, át đi mọi âm thanh khác. Cô nhìn gương mặt cha qua lớp mặt nạ oxy, nhìn đường điện tim nhảy nhót yếu ớt trên màn hình monitor.
- Cha ơi... - Cô thì thầm, giọng nghẹn lại. - Cha đừng bỏ con. Con xin cha...
Người bác sĩ cấp cứu vừa theo dõi monitor vừa nói nhanh:
- Cô yên tâm, chúng tôi đang làm hết sức. Nhưng tôi nói trước để cô chuẩn bị tinh thần: xuất huyết trên nền bệnh tim ở tuổi bảy mươi là rất nguy hiểm. Năm mươi năm mươi.
Năm mươi năm mươi. Hai con số đơn giản mà như hai lưỡi dao. Nhã Kỳ gật đầu, không nói gì. Cô đã khóc cạn nước mắt ở sảnh tiệc. Giờ đây, cô chỉ còn lại sự tỉnh táo lạnh lùng của một người đang đối mặt với điều tồi tệ nhất.
Cô nhớ lại ánh mắt cuối cùng của cha trước khi lịm đi: đôi mắt đục ngầu bỗng trong lại, môi mấp máy như muốn gửi gắm điều gì đó mà không thành lời. Ông muốn nói gì? Điều gì quan trọng đến mức ông phải cố gượng dậy trong lúc thập tử nhất sinh? Cô ghi nhớ ánh mắt đó, khắc sâu vào tâm trí. Khi cha qua cơn nguy kịch, cô nhất định phải hỏi cho ra lẽ.
Xe cấp cứu lao vun vút trong đêm, bỏ lại phía sau biệt thự rực đèn và một đêm tiệc sẽ không bao giờ quên được.
Ở bàn báo chí, các phóng viên vẫn chưa chịu về. Đây là tin lớn nhất trong sự nghiệp của họ, ai cũng muốn moi thêm một chi tiết độc quyền. Một phóng viên trẻ len lén chụp lại vết máu trên khăn trải bàn, rồi vội vàng cất điện thoại khi bị bảo vệ lườm.
- Bức ảnh này... - Cô ta thì thầm với đồng nghiệp. - Bức ảnh này sẽ là ảnh bìa của mọi tờ báo sáng mai. Vết máu trên khăn trắng. Biểu tượng của sự sụp đổ.
Người đồng nghiệp gật đầu, mắt sáng lên:
- Cậu gửi cho tôi một bản. Tôi trả giá cao. Tờ của tôi cần ảnh độc quyền cho số báo đặc biệt sáng mai.
- Không bán. - Cô phóng viên trẻ lắc đầu, ôm chặt điện thoại. - Bức ảnh này là của tôi. Nó sẽ đưa tên tôi lên trang nhất.
Thục Linh chạy theo cáng ra đến cổng, nhưng bị nhân viên y tế chặn lại. Cô ta đứng đó, nhìn chiếc xe cấp cứu đóng sập cửa, nhìn em gái mình ngồi bên trong qua lớp kính mờ. Cô ta muốn gào lên, muốn đập cửa xe, muốn làm một điều gì đó. Nhưng cô ta chỉ đứng đó, bất động, son môi nhòe nhoẹt, tóc tai rối bời, trông không khác gì một người đàn bà mất trí.
Một người bạn cũ đi ngang qua, định an ủi, nhưng rồi lại thôi. Bà ta quay mặt đi, bước nhanh ra xe. Trong đêm nay, không ai muốn dính dáng đến họ Vương.
Trần Bách ngồi bệt dưới sàn sảnh, lưng tựa vào chân bàn, mất hồn. Hắn nhìn vết máu trên khăn trải bàn, nhìn những chiếc ly vỡ nằm lăn lóc, nhìn những cánh hoa lan bị giẫm nát dưới chân người. Hắn lẩm bẩm một mình, giọng như người mộng du:
- Hết rồi... hết thật rồi...
Một chủ nợ của hắn, cũng có mặt trong tiệc, đi ngang qua, cúi xuống nói nhỏ vào tai hắn:
- Anh Bách, chuyện nợ nần của anh... mai chúng ta nói chuyện nhé. Tôi nghĩ anh nên chuẩn bị tiền đi là vừa.
Trần Bách ngẩng lên, mắt trợn trừng:
- Mày... mày định...
- Tôi không định gì cả. - Người đó đứng thẳng dậy, phủi tay. - Tôi chỉ nhắc anh nhớ. Khi cây đổ, khỉ sẽ tan. Anh tự lo liệu đi.
Hắn bỏ đi, để lại Trần Bách ngồi đó, run lẩy bẩy. Hắn biết, từ đêm nay, không còn ai che chắn cho hắn nữa. Những khoản nợ từ vụ cháy 500 tỷ vàng kỳ hạn, những khoản vay nóng với lãi suất cắt cổ, tất cả sẽ đổ ập xuống đầu hắn như một trận lở đất.
Ở góc sảnh, đội ngũ của Ares vẫn làm việc một cách chuyên nghiệp và lạnh lùng. Ethan Ng chỉ huy thu dọn các thiết bị trình chiếu, niêm phong lại những thùng tài liệu còn lại. Phạm Quốc Huy đang trả lời nốt những câu hỏi của phóng viên, giọng ông ta vẫn đều đều, không một chút cảm xúc, như thể vừa rồi không phải là một bi kịch gia đình mà chỉ là một thương vụ bình thường.
Hàn Quân đứng ở giữa sảnh, nhìn quanh. Sảnh tiệc lộng lẫy giờ đây ngổn ngang như một bãi chiến trường: ly vỡ, khăn máu, hoa héo, ghế đổ. Năm trăm quan khách đã về gần hết, chỉ còn lại nhân viên dọn dẹp đang run rẩy làm việc và vài phóng viên cố nán lại.
Anh bước tới bàn chủ tọa, dừng lại trước vết máu trên khăn trải bàn. Anh nhìn nó rất lâu.
Bảy năm trước, cũng một vết đỏ như thế này, nhưng là vết rượu vang trên giày da của Trần Bách, anh đã phải quỳ xuống lau. Đêm nay, vết đỏ này là máu của cha vợ anh, và không ai bắt anh phải lau. Nhưng anh lại thấy nó nặng nề hơn gấp nghìn lần vết rượu năm xưa.
Chú Sáu từ đâu bước tới, tay cầm một chiếc khăn sạch. Ông lặng lẽ phủ lên vết máu, che nó đi. Rồi ông ngẩng lên nhìn Hàn Quân, đôi mắt già nua đỏ hoe:
- Cậu... cậu có muốn tôi dọn bộ đồng phục của cậu không? Nó vẫn còn nằm ở góc sảnh kia.
Hàn Quân nhìn theo hướng tay ông chỉ. Bộ đồng phục người làm mà anh đã cởi bỏ, vẫn nằm co ro ở góc sảnh, vết rượu vang đỏ loang trên ngực áo. Bảy năm cuộc đời anh, gói gọn trong một bộ quần áo cũ.
- Giữ lại giúp tôi. - Anh nói khẽ. - Đừng vứt đi.
Chú Sáu sững người, rồi gật đầu, cẩn thận nhặt bộ đồng phục lên, gấp gọn gàng như gấp một kỷ vật. Ông ôm nó vào lòng, bước đi, vai run run.
Hàn Quân quay ra cổng. Chiếc xe cấp cứu đã đi khuất từ lâu, chỉ còn lại vệt đèn đỏ mờ dần trong ký ức. Anh nhớ lại cái nhìn cuối cùng của Nhã Kỳ trước khi cửa xe đóng lại. Một cái nhìn mà anh không thể gọi tên, không thể phân loại, không thể quên được.
Cô đã không hét vào mặt anh. Cô đã không nguyền rủa anh. Cô chỉ nhìn anh, bằng đôi mắt đỏ hoe nhưng ráo hoảnh một cách đáng sợ, rồi quay đi, cúi xuống nắm tay cha mình.
Cái nhìn đó đau hơn mọi lời nguyền rủa. Vì trong đó không còn giận dữ, chỉ còn lại sự tuyệt vọng của một người đã không còn gì để mất, và không còn gì để nói với anh nữa.
Ethan Ng bước tới bên cạnh, giọng trầm:
- Chủ tịch, chúng ta về thôi. Mọi việc ở đây đã xong. Báo chí sẽ tự lo phần còn lại.
Hàn Quân không nhúc nhích. Anh nhìn sảnh tiệc trống trải lần cuối, nhìn vết máu đã được che đi dưới chiếc khăn sạch, nhìn những cánh hoa lan héo rũ trên sàn.
- Ethan. - Anh nói, giọng khàn đặc. - Anh có nghĩ... tôi đã đi quá xa không?
Ethan Ng im lặng một lúc lâu. Rồi ông ta đáp, thành thật:
- Tôi không biết, Marcus. Tôi chỉ biết rằng bảy năm trước, khi cậu tìm đến tôi ở Singapore, cậu nói cậu muốn công lý cho cha mình. Đêm nay, cậu đã có nó. Còn cái giá của nó... chỉ có cậu mới biết nó có đáng không.
Hàn Quân nhắm mắt lại. Khi mở ra, ánh mắt anh đã trở lại vẻ lạnh lùng thường thấy. Anh quay người, bước ra cổng, bỏ lại sau lưng sảnh tiệc tan hoang và một đêm sẽ đi vào lịch sử.
Nhưng trong túi áo vest của anh, bàn tay anh đang siết chặt đến trắng bệch, như đang cố nắm giữ một thứ gì đó vừa tuột khỏi tầm tay mà không bao giờ lấy lại được.