Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 29: Đêm tiệc tan hoang
Hai giờ sáng. Biệt thự Thảo Điền chìm trong một sự im lặng nặng nề chưa từng có. Sảnh tiệc, nơi cách đây vài giờ còn rực rỡ với năm trăm quan khách, dàn…
Nội dung chương
Hai giờ sáng. Biệt thự Thảo Điền chìm trong một sự im lặng nặng nề chưa từng có.
Sảnh tiệc, nơi cách đây vài giờ còn rực rỡ với năm trăm quan khách, dàn nhạc dây, rượu vang và hoa lan nhập khẩu, giờ đây ngổn ngang như một bãi chiến trường sau trận đánh. Những chiếc ly vỡ nằm lăn lóc khắp sàn đá hoa cương, ánh đèn chùm hắt lên những mảnh thủy tinh vỡ thành những điểm sáng lạnh lẽo. Khăn trải bàn trắng đã được thay, nhưng vết ố vàng vẫn còn in hằn trên mặt bàn như một vết sẹo không thể xóa. Những cánh hoa lan héo rũ, bị giẫm nát dưới chân người trong lúc hỗn loạn, nằm rải rác khắp nơi, hương thơm còn sót lại quyện với mùi rượu đổ thành một thứ mùi ngai ngái khó chịu.
Nhân viên dọn dẹp làm việc trong im lặng, không ai nói với ai câu nào. Họ đã phục vụ nhà họ Vương nhiều năm, đã chứng kiến không biết bao nhiêu bữa tiệc xa hoa. Nhưng chưa bao giờ họ thấy một đêm như đêm nay. Một vài người lén nhìn nhau, ánh mắt đầy vẻ hoang mang: từ mai, họ sẽ làm việc cho ai? Liệu họ có còn việc làm không?
Một cô phục vụ trẻ, mới vào làm được ba tháng, vừa nhặt những mảnh ly vỡ vừa thì thầm với đồng nghiệp:
- Chị ơi, mai mình còn việc không chị? Em nghe nói công ty đổi chủ rồi...
Người đồng nghiệp lớn tuổi hơn thở dài, lắc đầu:
- Chị cũng không biết. Đêm nay lớn quá, chị làm mười năm chưa thấy bao giờ. Cứ làm hết đêm nay đã, mai tính tiếp.
Ở giữa sảnh, chiếc bánh sinh nhật bảy mươi tuổi vẫn còn nguyên, chưa ai cắt. Chiếc bánh ba tầng phủ kem trắng, trang trí bảy mươi ngọn nến chưa được thắp, dòng chữ "Chúc mừng sinh nhật 70 Chủ tịch Vương Thế Hùng" bằng kem vàng vẫn còn nguyên vẹn. Nó đứng đó, trơ trọi giữa bãi chiến trường, như một lời mỉa mai cay đắng nhất của số phận.
Hàn Quân bước tới, nhìn chiếc bánh rất lâu. Bảy mươi ngọn nến chưa thắp. Bảy mươi năm cuộc đời. Và một đêm để tất cả trở thành tro bụi.
Anh đưa tay, quệt một chút kem trên thành bánh, đưa lên miệng nếm thử. Ngọt. Rất ngọt. Nhưng sao anh thấy đắng.
Một nhân viên già đi ngang qua, thấy vậy thì sững người, vội cúi đầu:
- Cậu... cậu Quân...
Hàn Quân quay lại, mỉm cười nhạt:
- Chú cứ làm việc đi. Đêm nay vất vả cho mọi người rồi.
Người nhân viên sững sờ. Bảy năm qua, ông ta đã quen với một Hàn Quân cúi đầu, ít nói, luôn "vâng dạ". Giờ đây, người đàn ông đứng trước mặt ông ta nói chuyện bằng giọng của một ông chủ, ánh mắt của một kẻ đã từng trải. Ông ta vội cúi đầu sâu hơn, rồi lủi nhanh đi, trong lòng vẫn chưa hết bàng hoàng.
Hàn Quân bước vào sảnh, một mình. Anh đã thay bộ âu phục bằng một chiếc áo sơ mi đơn giản, tay áo xắn lên đến khuỷu. Không còn vẻ lạnh lùng của Chủ tịch Ares, không còn vẻ cúi đầu của chàng rể ở đợ. Chỉ còn lại một người đàn ông mệt mỏi, đi một vòng quanh sảnh tiệc tan hoang như đi thăm một chiến trường mà chính mình là kẻ gây ra.
Anh dừng lại ở góc sảnh, nơi bộ đồng phục người làm vẫn nằm co ro. Chú Sáu đã gấp nó gọn gàng theo lời anh dặn, đặt ngay ngắn trên một chiếc ghế. Vết rượu vang đỏ vẫn loang trên ngực áo, đã khô lại thành một vệt nâu sẫm.
Hàn Quân nhặt bộ đồng phục lên, nhìn nó rất lâu. Bảy năm cuộc đời anh, gói gọn trong mấy mét vải cũ kỹ này. Bảy năm cúi đầu chào khách ở cổng. Bảy năm bưng trà, rót nước, lau nhà. Bảy năm bị sỉ nhục, bị khinh bỉ, bị coi như không khí.
Anh nhớ lại ngày đầu tiên mặc bộ đồng phục này. Đó là một buổi sáng tháng một năm hai nghìn hai mươi, sau đám cưới được một tháng. Thục Linh đã ném bộ đồ vào mặt anh, nói bằng giọng khinh khỉnh: "Từ nay cậu là người của nhà này, mặc cái này cho đúng phận sự." Anh đã cúi đầu nhận lấy, không một lời phản kháng. Đêm đó, trong phòng áp mái, anh đã khóc. Khóc vì nhục nhã, khóc vì nhớ cha, khóc vì không biết bảy năm tới mình sẽ phải chịu đựng những gì.
Giờ đây, bảy năm đã qua. Anh không còn khóc nữa. Nước mắt của anh đã cạn từ lâu, chỉ còn lại sự lạnh lùng và tính toán.
Anh gấp nó lại cẩn thận hơn, từng nếp gấp phẳng phiu, như đang gấp lại chính quá khứ của mình. Rồi anh ôm nó vào lòng, đứng yên một lúc lâu.
Ethan Ng bước tới, giọng trầm:
- Chủ tịch, mọi việc đã được sắp xếp xong. Hồ sơ bản chính đã giao cho Cảnh sát kinh tế, có biên bản bàn giao đầy đủ. Báo chí sẽ tự lo phần còn lại trong vài ngày tới. Đội ngũ truyền thông của chúng ta đã chuẩn bị sẵn các tuyên bố tiếp theo, sẽ phát đi vào sáng mai theo đúng kịch bản. Bây giờ... - Ông ta ngập ngừng một chút. - Chúng ta về Singapore?
Hàn Quân không trả lời ngay. Anh nhìn ra cổng biệt thự, nơi chiếc xe cấp cứu đã rời đi từ đầu đêm, nơi năm trăm quan khách đã lũ lượt ra về, nơi đêm nay đã chứng kiến sự sụp đổ của một đế chế.
- Chưa. - Anh nói khẽ. - Vở kịch còn một màn nữa.
Ethan Ng sững người:
- Màn nữa? Ý Chủ tịch là...
- Tôi chưa biết. - Hàn Quân lắc đầu, ánh mắt xa xăm. - Nhưng tôi cảm thấy nó chưa kết thúc. Đêm nay mới chỉ là bắt đầu. Còn nhiều thứ chưa được phơi bày. Còn nhiều câu hỏi chưa có lời đáp.
Anh nghĩ đến ánh mắt của Hùng trước khi ngất: đôi mắt đục ngầu bỗng trong lại, như muốn nói điều gì đó mà không thành lời. Anh đứng ở cửa phòng, quá xa để nghe thấy gì. Nhưng anh biết, trong đôi mắt đó còn giấu một bí mật chưa kịp thốt ra. Và sớm muộn gì, bí mật đó cũng sẽ trồi lên. Khi đó, màn kịch tiếp theo sẽ bắt đầu, dù anh muốn hay không.
Anh không nói rõ "màn nữa" là gì. Ngay cả với Ethan Ng, người thân tín nhất của mình, anh cũng giữ kín. Bảy năm qua đã dạy anh một điều: càng ít người biết, càng an toàn.
Ethan Ng gật đầu, không hỏi thêm. Ông ta đã quen với cái cách Chủ tịch của mình luôn đi trước mọi người ba bước.
- Vậy tôi sẽ ở lại Sài Gòn thêm một thời gian. Có gì cần, Chủ tịch cứ gọi.
- Cảm ơn anh, Ethan. - Hàn Quân vỗ nhẹ vai ông ta. - Bảy năm qua, anh vất vả rồi.
Hai người đàn ông nhìn nhau, không cần nói thêm lời nào. Bảy năm đồng hành, bảy năm chia sẻ bí mật lớn nhất cuộc đời, tình cảm giữa họ đã vượt xa quan hệ chủ tớ thông thường.
Ở góc phòng khách, chú Sáu lặng lẽ thắp một nén nhang trước bàn thờ bà Lý Thu Vân. Bàn thờ nhỏ được đặt trang trọng ở góc phòng, với tấm ảnh của một người phụ nữ hiền hậu, nụ cười dịu dàng. Đó là người phụ nữ duy nhất trong nhà họ Vương mà chú Sáu thật lòng kính trọng.
Ông nhớ lại những ngày bà còn sống. Bà là người duy nhất trong nhà đối xử tử tế với Hàn Quân, người duy nhất không khinh bỉ chàng rể ở đợ. Có lần, bà còn lén dúi vào tay anh một phong bì tiền, nói nhỏ: "Cậu cầm lấy, mua gì ngon mà ăn. Ở nhà này, cậu vất vả rồi." Hàn Quân đã từ chối, nhưng ánh mắt anh lúc đó, chú Sáu vẫn nhớ, đầy vẻ biết ơn.
Giá như bà còn sống đến hôm nay. Giá như bà thấy được đêm nay. Không biết bà sẽ vui hay sẽ buồn.
Ông chắp tay, khấn khẽ, giọng run run:
- Bà ơi, bà sống khôn thác thiêng, bà phù hộ cho cô út. Nhà này... nhà này tan rồi, bà ơi. Ông thì nằm viện chưa biết sống chết. Cô cả thì suy sụp. Cậu cả thì trong tù. Chỉ còn cô út là còn đứng vững, nhưng cô ấy... cô ấy cũng đau lắm, bà ơi.
Khói nhang bay lên, quyện vào ánh đèn vàng vọt, mờ ảo. Chú Sáu lau nước mắt, rồi lại tiếp tục công việc dọn dẹp. Ông đã phục vụ nhà này gần hai mươi năm, đã chứng kiến nó từ lúc huy hoàng nhất đến lúc sụp đổ như đêm nay. Ông không biết ngày mai sẽ ra sao, nhưng ông biết một điều: chừng nào còn có người ở trong ngôi nhà này, ông sẽ còn ở lại trông coi.
Hàn Quân đi lên tầng áp mái. Căn phòng nhỏ, nơi bảy năm qua là trung tâm chỉ huy bí mật của anh, giờ đây vẫn nguyên vẹn với những thiết bị mã hóa, những màn hình theo dõi, những tủ tài liệu. Anh ngồi xuống trước màn hình lớn nhất, bật lên.
Tin tức đang bùng nổ. Từng dòng tít chạy liên tục:
"Con rể 7 năm là Chủ tịch quỹ kền kền: Vương Kim đổi chủ trong một đêm."
"Phiên tòa công khai giữa tiệc sinh nhật: tội ác năm 2019 bị phanh phui."
"Chủ tịch Vương Thế Hùng thổ huyết, nguy kịch sau đêm tiệc định mệnh."
"Cổ phiếu VKG lao dốc không phanh trên bảng điện tử after-hours."
Hàn Quân đọc từng tin, mặt không biểu cảm. Anh đã dự đoán được tất cả những điều này. Đây là kết quả tất yếu của kế hoạch bảy năm. Không có gì bất ngờ.
Nhưng khi anh tắt màn hình, ngồi một mình trong bóng tối của phòng áp mái, anh bỗng thấy một sự trống rỗng kỳ lạ. Bảy năm qua, mỗi đêm anh ngồi đây, trước những màn hình này, anh đều có một mục tiêu rõ ràng: thu thập thêm một mảnh chứng cứ, lên kế hoạch cho bước đi tiếp theo, tiến gần hơn đến đêm nay.
Giờ đây, đêm nay đã đến và đã qua. Mục tiêu đã hoàn thành. Vậy mà anh không thấy nhẹ nhõm. Anh chỉ thấy... hết. Hết mục tiêu, hết động lực, hết ý nghĩa.
Anh đứng dậy, bước ra cửa sổ, nhìn xuống sảnh tiệc tan hoang phía dưới. Đèn đã tắt dần, chỉ còn lại ánh đèn vàng vọt ở hành lang. Biệt thự rộng lớn chìm trong bóng tối, im lặng như một ngôi mộ.
Bảy năm trước, anh bước vào ngôi nhà này với một mục tiêu duy nhất: trả thù. Bảy năm sau, anh đã trả được thù. Nhưng ngôi nhà này, và cả cuộc đời anh, giờ đây chỉ còn lại đống tro tàn.
Anh tự hỏi: để có được đêm nay, anh đã đánh đổi những gì? Bảy năm thanh xuân. Một cuộc hôn nhân. Niềm tin của một người phụ nữ. Và có lẽ, cả một phần con người anh mà không bao giờ lấy lại được.
Đêm đã khuya. Phòng áp mái vẫn sáng đèn, là ô cửa sổ duy nhất còn sáng trong cả biệt thự rộng lớn. Một người đàn ông ngồi một mình trước màn hình đã tắt, nhìn vào bóng tối, không biết mình đang thắng hay đang thua.