Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 28: Xe cấp cứu lần hai
Hai mươi hai giờ ba mươi phút. Bệnh viện quốc tế. Đây là lần thứ hai trong vòng ba tháng, Vương Thế Hùng được đưa vào phòng cấp cứu trong tình trạng nguy…
Nội dung chương
Hai mươi hai giờ ba mươi phút. Bệnh viện quốc tế.
Đây là lần thứ hai trong vòng ba tháng, Vương Thế Hùng được đưa vào phòng cấp cứu trong tình trạng nguy kịch. Lần đầu tiên, hồi tháng bảy, ông ta gục ngã khi nghe tin đế chế bị quỹ ngoại nắm quyền xử lý nợ. Lần đó, các bác sĩ đã cứu được ông ta, với lời cảnh báo nghiêm khắc: trái tim này không chịu nổi thêm một cú sốc nào nữa.
Đêm nay, cú sốc đó đã đến, dữ dội gấp mười lần.
Nhã Kỳ ngồi trên hàng ghế ngoài phòng hồi sức, bất động như một bức tượng. Chiếc áo dài cô mặc trong tiệc vẫn còn nguyên, nhưng vạt áo đã nhăn nhúm, và trên tay áo bên phải, một vệt máu đã khô của cha cô vẫn còn đó. Cô đã không thay đồ, không rửa tay, không làm gì cả. Cô chỉ ngồi đó, mắt nhìn trân trân vào cánh cửa phòng hồi sức đang đóng chặt, như thể chỉ cần cô rời mắt đi một giây, cha cô sẽ biến mất.
Thục Linh ngồi cạnh em gái, khóc đến sưng cả mắt. Cô ta đã thay bộ đồ dạ hội bằng một chiếc áo khoác của bệnh viện cho mượn, trông thảm hại không khác gì một người vô gia cư. Thỉnh thoảng cô ta lại nức nở:
- Tại sao... tại sao mọi chuyện lại ra nông nỗi này... nhà mình đã làm gì nên tội...
Nhã Kỳ không trả lời. Cô biết nhà mình đã làm gì. Cô đã biết từ ba tháng nay. Nhưng cô không nói. Nói ra lúc này chỉ làm chị gái thêm đau đớn, mà không thay đổi được gì.
Cánh cửa phòng hồi sức bật mở. Vị bác sĩ điều trị bước ra, khẩu trang vẫn còn đeo, đôi mắt lộ rõ vẻ mệt mỏi. Hai chị em vội đứng bật dậy.
- Bác sĩ, cha tôi sao rồi? - Nhã Kỳ hỏi, giọng khàn đặc.
Bác sĩ tháo khẩu trang, thở dài. Ông ta nhìn hai chị em, ánh mắt đầy vẻ ái ngại của một người đã quá quen với việc báo tin xấu:
- Tôi nói thẳng để gia đình chuẩn bị tinh thần. Ông Vương bị xuất huyết nặng trên nền bệnh tim có sẵn. Tình trạng rất nguy kịch. Chúng tôi đã cầm được máu tạm thời, nhưng bốn mươi tám giờ tới là giai đoạn quyết định. Nếu qua được, mới dám nói đến chuyện hồi phục.
- Bốn mươi tám giờ... - Thục Linh lẩm bẩm, rồi òa khóc nức nở. - Cha ơi...
Nhã Kỳ đứng yên, mặt tái nhợt nhưng không khóc. Cô đã khóc quá nhiều trong đêm nay. Cô hỏi, giọng bình tĩnh đến đáng sợ:
- Tỷ lệ qua khỏi là bao nhiêu, thưa bác sĩ?
Bác sĩ im lặng vài giây, rồi đáp khẽ:
- Dưới ba mươi phần trăm.
Con số đó như một nhát dao cuối cùng. Thục Linh gục xuống ghế, khóc không thành tiếng. Nhã Kỳ gật đầu, cảm ơn bác sĩ, rồi quay lại ngồi xuống ghế. Cô nhìn qua lớp kính của phòng hồi sức, thấy cha mình nằm bất động giữa đống dây dợ và máy móc, gương mặt già nua nhăn nhúm, yếu ớt đến mức không nhận ra đó là người đàn ông từng khiến cả giới kinh doanh phải kiêng nể.
Cô nhớ lại hồi nhỏ, mỗi lần cô ốm, cha cô dù bận đến đâu cũng về nhà, ngồi bên giường cô đến khi cô ngủ. Ông không biết dỗ dành, chỉ ngồi đó, im lặng, nhưng sự hiện diện của ông khiến cô thấy an toàn. Lớn lên, ông trở nên xa cách, gia trưởng, độc đoán. Cô đã từng hận ông vì đã ép cô cắt đứt mối tình năm hai nghìn mười tám, vì đã coi cô như một quân cờ trong những toan tính gia tộc. Nhưng giờ đây, nhìn ông nằm đó, cô chỉ thấy một ông già đáng thương, đang trả giá cho những sai lầm của cả một đời người.
Cô cũng nhớ đến mẹ mình. Bà Lý Thu Vân mất đã hơn hai năm, vì ung thư. Những ngày cuối đời, bà nằm trên giường bệnh, gầy guộc đến mức chỉ còn da bọc xương, nhưng vẫn nắm tay cô mà dặn: "Con ơi, dù cha con có làm gì sai, ông ấy vẫn là cha con. Đừng hận ông ấy." Lúc đó cô đã không hiểu. Cô đã nghĩ mẹ quá nhu nhược, quá cam chịu. Giờ đây, ngồi ngoài phòng hồi sức này, cô mới hiểu mẹ mình đã nhìn xa đến mức nào. Mẹ cô biết, sớm muộn gì ngày này cũng đến. Mẹ cô chỉ mong, khi nó đến, con gái bà đủ mạnh mẽ để không gục ngã.
- Mẹ ơi... - Cô thì thầm, nước mắt lại trào ra. - Con nhớ mẹ...
Thục Linh ngồi bên cạnh, sau một hồi khóc lóc, bắt đầu gọi điện thoại cho người thân. Cô ta gọi cho những người họ hàng xa, giọng nức nở:
- Dì ơi, cha cháu nguy kịch rồi... Dì vào viện ngay nhé... Vâng, bệnh viện quốc tế, phòng hồi sức...
Nhưng đầu dây bên kia chỉ im lặng vài giây, rồi một giọng nói lúng túng vang lên:
- Ờ... ờ... dì... dì đang ở quê, xa quá, không vào kịp... Cháu... cháu cố gắng nhé...
Thục Linh sững người, rồi gọi cho người tiếp theo. Cũng một giọng lúng túng tương tự, cũng một lý do tương tự. Đến cuộc gọi thứ năm, cô ta buông thõng điện thoại, cười nhạt trong nước mắt:
- Thấy chưa, em? Khi nhà mình còn huy hoàng, họ tranh nhau đến chúc tết, tranh nhau mời đi ăn. Giờ cha nguy kịch, không một ai dám đến. Sợ bị liên lụy. Sợ bị báo chí chụp ảnh.
Nhã Kỳ không nói gì. Cô đã quá hiểu cái gọi là tình thân trong giới này. Nó mỏng manh như tờ giấy, rách ngay khi có gió lớn.
Nửa đêm, hành lang bệnh viện vắng lặng. Tiếng bước chân vang lên đều đều, rồi dừng lại ở đầu hành lang.
Hàn Quân đứng đó, trong bộ âu phục vẫn còn nguyên từ tiệc, nhưng cà vạt đã được nới lỏng, tóc hơi rối. Anh đã đến từ nửa giờ trước, nhưng chỉ đứng ở đầu hành lang, không bước tới. Trước khi đến đây, anh đã gọi cho Ethan Ng, ra lệnh bằng giọng khàn đặc:
- Tìm bác sĩ tim mạch giỏi nhất thành phố, đưa đến bệnh viện ngay trong đêm. Chi phí không thành vấn đề. Và đảm bảo không một phóng viên nào lọt được vào khu vực phòng hồi sức. Tôi không muốn ông ta bị làm phiền.
Ethan Ng đã làm theo trong vòng một giờ. Một giáo sư tim mạch đầu ngành được đón bằng xe riêng đến bệnh viện lúc mười một giờ đêm. Đội bảo vệ của Ares phong tỏa toàn bộ hành lang dẫn vào khu hồi sức, ngăn không cho bất kỳ phóng viên nào tiếp cận. Các y tá được dặn dò kỹ: không tiết lộ bất kỳ thông tin nào về bệnh nhân phòng đặc biệt cho người ngoài.
Hàn Quân nhìn qua lớp kính, thấy Nhã Kỳ đang ngồi co ro trên ghế, thấy Thục Linh đang gục đầu khóc, thấy người đàn ông trên giường bệnh với đống máy móc xung quanh.
Anh muốn bước tới. Bảy năm qua, mỗi lần Nhã Kỳ khóc, anh đều là người đầu tiên chạy đến, lau nước mắt cho cô, ôm cô vào lòng. Đó đã thành một phản xạ, một thói quen ăn sâu vào máu thịt.
Nhưng đêm nay, anh không thể. Vì chính anh là người đã gây ra những giọt nước mắt đó. Anh không có tư cách bước tới, không có tư cách an ủi, không có tư cách làm bất cứ điều gì ngoài việc đứng từ xa và nhìn.
Hai vợ chồng ở hai đầu hành lang, cách nhau chưa đầy hai mươi mét, nhưng khoảng cách giữa họ như cả một đại dương. Không ai nói với ai câu nào. Không ai bước về phía ai.
Nhã Kỳ cảm nhận được có người đang nhìn mình. Cô ngẩng lên, và thấy anh đứng ở đầu hành lang, trong bóng tối mờ ảo. Ánh mắt hai người chạm nhau qua khoảng không vắng lặng.
Cô nhìn anh trong ba giây. Trong ba giây đó, cô thấy rõ sự dằn vặt trong mắt anh, thấy rõ anh đang muốn bước tới mà không dám. Một phần trong cô, phần yếu đuối nhất, muốn đứng dậy chạy đến bên anh, muốn gục đầu vào vai anh mà khóc như bảy năm qua cô vẫn làm mỗi khi gặp chuyện buồn.
Nhưng cô đã không làm thế. Cô quay mặt đi, cúi xuống, tiếp tục nhìn cha qua lớp kính. Cô không gọi anh. Cô không mắng anh. Cô không làm gì cả. Sự im lặng của cô còn đáng sợ hơn mọi lời nguyền rủa.
Hàn Quân đứng đó thêm mười phút nữa. Mười phút dài như mười năm. Rồi anh quay người, bước đi, tiếng giày da gõ nhịp đều đều trên sàn hành lang vắng, mỗi lúc một xa.
Khi anh đã đi khuất, Nhã Kỳ mới ngẩng lên nhìn theo. Cô cắn chặt môi đến bật máu, nhưng không khóc. Cô đã thề với mình, từ ba tháng trước, rằng sẽ không khóc vì người đàn ông này nữa. Đêm nay, cô phá vỡ lời thề một lần vì cha. Nhưng vì anh, cô sẽ không khóc thêm lần nào nữa.
Cô quay sang Thục Linh, giọng bình tĩnh:
- Chị về nghỉ đi. Em ở đây trực. Cha cần có người nhà bên cạnh, nhưng không cần cả hai chúng ta cùng gục.
Thục Linh lắc đầu, giọng khàn đặc:
- Không. Chị ở đây với em. Nhà này... giờ chỉ còn hai chị em mình nương tựa nhau thôi.
Hai chị em ngồi sát lại gần nhau, lần đầu tiên sau nhiều năm không còn khoảng cách. Ngoài kia, thành phố vẫn sáng đèn, vẫn ồn ào, vẫn sống cuộc sống của nó, không hề biết rằng trong một góc bệnh viện, một gia tộc đang đứng trước bờ vực tan vỡ hoàn toàn.
Nhã Kỳ nhìn đồng hồ. Đã qua nửa đêm. Bốn mươi tám giờ sinh tử đã bắt đầu đếm ngược từ lúc cha cô được đưa vào phòng hồi sức. Cô lấy điện thoại ra, tắt nguồn. Đêm nay, cô không phải là Phó Chủ tịch thương hiệu của Vương Kim. Cô chỉ là một người con gái, ngồi ngoài phòng hồi sức, chờ một phép màu. Thục Linh đã thiếp đi trên vai cô, miệng vẫn lẩm bẩm gọi cha. Nhã Kỳ kéo chiếc áo khoác của bệnh viện đắp lên người chị, rồi lại nhìn trân trân vào cánh cửa phòng hồi sức, nơi ánh đèn đỏ vẫn sáng.