Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 77: Chuyến xe về Biên Hòa
Chuyến xe lăn bánh khỏi Sài Gòn lúc hai giờ chiều, hướng về Biên Hòa. Lâm Hàn Quân ngồi ở ghế sau, nhìn ra ngoài cửa sổ, để mặc cho những ký ức ùa về như…
Nội dung chương
Chuyến xe lăn bánh khỏi Sài Gòn lúc hai giờ chiều, hướng về Biên Hòa. Lâm Hàn Quân ngồi ở ghế sau, nhìn ra ngoài cửa sổ, để mặc cho những ký ức ùa về như nước vỡ bờ.
Bảy năm qua, anh đã đi con đường này không biết bao nhiêu lần. Nhưng mỗi lần đều khác với lần này. Trước đây, mỗi chuyến đi đều là một chiến dịch bí mật được lên kế hoạch tỉ mỉ. Anh phải cải trang thành một người lao động bình thường, đội mũ lưỡi trai, đeo khẩu trang, mặc áo thun cũ. Anh phải nói dối Nhã Kỳ rằng mình đi công tác tỉnh, hoặc đi gặp bạn bè. Anh phải tính toán giờ giấc sao cho đi và về trong ngày, không để ai nghi ngờ.
Có lần, vào năm thứ ba, anh suýt bị phát hiện. Hôm đó, anh về muộn hơn dự kiến vì mẹ anh lên cơn kích động, bác sĩ phải mất nhiều thời gian mới ổn định được. Khi anh về đến nhà, đã gần nửa đêm. Nhã Kỳ vẫn còn thức, ngồi ở phòng khách đợi anh. Cô nhìn anh từ đầu đến chân, ánh mắt đầy nghi ngờ.
- Anh đi đâu mà về muộn thế? Người còn mùi thuốc sát trùng nồng nặc.
Anh đã nói dối, giọng bình tĩnh đến mức chính anh cũng ngạc nhiên.
- Anh đi thăm một người bạn bị ốm, ở bệnh viện tỉnh. Mùi thuốc là vì anh ngồi lâu trong bệnh viện.
Cô nhìn anh rất lâu, rất lâu, như muốn nhìn xuyên qua lời nói dối để thấy sự thật đằng sau. Rồi cô đứng dậy, đi vào phòng ngủ, không nói thêm một lời nào. Anh đứng đó, tim đập thình thịch, mồ hôi ướt đẫm lưng áo. Anh không biết lúc đó cô có tin không. Giờ đây nghĩ lại, có lẽ cô đã nghi ngờ từ lâu, chỉ là cô chọn cách im lặng, như cách cô vẫn làm với rất nhiều điều trong cuộc hôn nhân của họ.
Còn một lần khác, vào năm thứ năm, anh đã khóc trên đường về. Hôm đó, mẹ anh có một lúc tỉnh táo ngắn ngủi, bà đã nhận ra anh, đã gọi tên anh, đã nắm tay anh rất chặt. Nhưng rồi cơn mê lại đến, bà lại chìm vào thế giới riêng của mình, quên mất anh là ai. Trên đường về, anh đã khóc như một đứa trẻ, nước mắt ướt đẫm khẩu trang. Tài xế taxi nhìn anh qua gương chiếu hậu, ái ngại hỏi anh có sao không. Anh lắc đầu, nói dối là bụi bay vào mắt. Nhưng thật ra, anh khóc vì cảm thấy bất lực. Bất lực vì dù đã trả thù được một phần, anh vẫn không thể cứu được mẹ.
Bảy năm, bao nhiêu chuyến đi, bao nhiêu nước mắt, bao nhiêu lời nói dối. Tất cả chỉ để được nhìn thấy mẹ, dù chỉ vài phút, dù bà có nhận ra anh hay không.
Giờ đây, anh ngồi trên chiếc xe sang trọng của riêng mình, đường hoàng đi thăm mẹ, không cần phải giấu giếm ai. Tài xế là người của Ares, trung thành tuyệt đối, không bao giờ hỏi những câu không nên hỏi, không bao giờ tò mò về những chuyến đi của ông chủ. Không còn khẩu trang, không còn mũ lưỡi trai, không còn lời nói dối. Anh là Lâm Hàn Quân, đi thăm mẹ mình. Đơn giản vậy thôi.
Nhưng sự đường hoàng này đến quá muộn. Mẹ anh đã không còn nhận ra anh nhiều nữa. Bảy năm, bà đã già đi rất nhiều, tóc bạc trắng, gương mặt hốc hác, đôi mắt đục ngầu. Những lúc tỉnh táo ngày càng hiếm hoi, ngày càng ngắn ngủi. Anh không biết mình còn bao nhiêu cơ hội để được nhìn thấy mẹ tỉnh táo như hôm nay nữa.
Anh nhìn ra ngoài cửa sổ, những cánh đồng xanh mướt lướt qua, những ngôi nhà nhỏ ẩn hiện sau rặng cây. Cảnh vật vẫn như bảy năm trước, không có gì thay đổi. Chỉ có con người là đã thay đổi quá nhiều. Anh của bảy năm trước, là một chàng trai hai mươi tám tuổi đầy hận thù, vừa mất cha, vừa mất mẹ theo một cách khác, quyết tâm dùng cả cuộc đời để trả thù. Anh của bây giờ, là một người đàn ông ba mươi lăm tuổi đã trả thù xong, nhưng không biết mình còn lại gì, không biết những năm tháng tiếp theo của cuộc đời mình sẽ đi về đâu, sẽ sống vì điều gì.
- Tự do đôi khi chỉ là được đau khổ một cách công khai, được khóc trước mặt mẹ mà không phải giấu giếm, được yếu đuối mà không sợ ai chê cười.
Anh lẩm bẩm một mình, giọng nhỏ đến mức tài xế không nghe thấy. Bảy năm qua, anh đã đau khổ trong bí mật, đã khóc trong bóng tối, đã chịu đựng trong im lặng. Giờ đây, anh được phép đau khổ một cách công khai, được phép khóc trước mặt mẹ, được phép thừa nhận mình yếu đuối. Nhưng cái giá của sự tự do đó, là bảy năm thanh xuân, là một cuộc hôn nhân tan vỡ, là một tâm hồn đầy thương tích.
Xe rẽ vào con đường dẫn đến bệnh viện. Những hàng cây xanh mướt hai bên đường, yên bình đến lạ. Hàn Quân hít một hơi sâu, cố trấn tĩnh. Anh không biết hôm nay mẹ có tỉnh táo không. Anh không biết mình sẽ được nói chuyện với mẹ bao lâu. Nhưng anh biết, dù chỉ một phút, dù chỉ một giây, anh cũng sẽ trân trọng nó như trân trọng kho báu quý giá nhất trên đời.
Trong lúc xe chạy qua những hàng cây, một ký ức cũ bỗng ùa về, rõ nét như mới xảy ra hôm qua. Năm anh mười hai tuổi, mẹ anh vẫn thường đến xưởng Lâm Ký vào mỗi buổi chiều, mang theo cơm cho hai cha con. Bà không biết gì về chạm khắc, nhưng bà luôn ngồi ở góc xưởng, lặng lẽ nhìn chồng làm việc, ánh mắt đầy tự hào. Có lần, anh hỏi mẹ tại sao cứ ngồi nhìn cha làm việc mãi mà không chán. Mẹ cười, xoa đầu anh, nói.
- Vì mẹ thích nhìn cha con làm đẹp cho đời, con trai ạ. Mỗi món đồ cha con làm ra, đều mang theo tâm hồn của ông ấy. Mẹ ngồi đây, là để được gần tâm hồn đó.
Lúc đó anh còn nhỏ, không hiểu. Giờ đây, anh mới thấm thía. Cha anh đã dành cả đời để làm đẹp cho đời. Và đời đã trả lại cho ông bằng một cái chết oan ức. Mẹ anh đã dành cả đời để yêu thương chồng con. Và đời đã trả lại cho bà bằng sự điên dại.
Anh tự hỏi, nếu cha mẹ anh biết trước được kết cục, họ có chọn con đường khác không? Cha anh có từ bỏ nghề chạm khắc để làm một công việc an toàn hơn không? Mẹ anh có rời xa cha để tránh bi kịch không? Anh nghĩ là không. Vì đó chính là con người họ. Cha anh thà chết chứ không từ bỏ nghề. Mẹ anh thà điên chứ không rời xa chồng. Và anh, đứa con trai của họ, thà đánh đổi bảy năm thanh xuân chứ không từ bỏ việc trả thù cho cha.
Dòng máu đó, sự cố chấp đó, chảy trong huyết quản của cả gia đình anh. Đó vừa là niềm tự hào, vừa là lời nguyền.
Điện thoại anh rung lên, cắt đứt dòng hồi tưởng. Phạm Quốc Huy gọi đến.
- Chủ tịch, tôi vừa nhận được tin từ luật sư Trí. Tòa đã chấp thuận lệnh tiếp cận két sắt. Cô Nhã Kỳ... cô ấy nhường quyền mở két cho ngài. Cô ấy nói, những gì trong két liên quan đến cha ngài nhiều hơn.
Hàn Quân im lặng một lúc lâu. Nhã Kỳ nhường quyền mở két cho anh. Tại sao? Có lẽ vì cô biết, anh là người cần sự thật đó nhất. Hoặc có lẽ, cô sợ phải đối mặt với những gì trong két. Dù lý do là gì, anh cũng cảm thấy một nỗi buồn man mác. Người phụ nữ từng là vợ anh, giờ đây chỉ còn liên lạc với anh qua luật sư, qua những văn bản pháp lý lạnh lùng.
- Tôi biết rồi. Cảm ơn anh, Huy. Sắp xếp để tôi mở két vào đêm 30 tháng 11. Tôi muốn làm việc đó một mình, chỉ có nhân viên giám sát của CSKT.
- Vâng, thưa Chủ tịch. Tôi sẽ sắp xếp.
Anh cúp máy, nhìn ra ngoài cửa sổ. Xe đã đến cổng bệnh viện. Bà Nga hôm nay có vẻ tỉnh táo hơn thường lệ, bác sĩ Hà đã nhắn tin báo trước. Hàn Quân bước xuống xe, nhìn lên tòa nhà trắng toát trước mặt. Nơi đây, mẹ anh đã sống bảy năm, trong một thế giới riêng mà không ai có thể bước vào, ngoại trừ những lúc tỉnh táo hiếm hoi như hôm nay.
Anh bước vào, mỗi bước chân đều nặng trĩu, nhưng trong lòng có một ngọn lửa nhỏ vừa được thắp lên, ngọn lửa của hy vọng và của tình yêu thương không bao giờ tắt. Ngọn lửa đó, dù nhỏ bé, cũng đủ để sưởi ấm trái tim đã lạnh giá suốt bảy năm qua của anh. Hy vọng rằng hôm nay, anh sẽ lại được nghe mẹ gọi tên mình, được nghe giọng nói thân thương mà anh đã khao khát suốt bảy năm dài. Hy vọng rằng hôm nay, anh sẽ lại được mẹ lau nước mắt cho, được cảm nhận bàn tay gầy guộc nhưng ấm áp của mẹ trên gương mặt mình. Hy vọng rằng, dù chỉ trong chốc lát, anh sẽ lại được làm đứa con trai bé bỏng của mẹ, chứ không phải Marcus Lâm, Chủ tịch quỹ kền kền, kẻ đã thắng tất cả nhưng cũng đã mất tất cả.
Và hy vọng, mong manh như nụ hoa lan trong vườn nhà nhưng kiên cường không kém, đã dẫn anh bước qua cánh cổng bệnh viện. Anh đi về phía phòng thăm nuôi nơi mẹ anh đang chờ, như bà đã chờ suốt bảy năm qua, trong những cơn mê và những lúc tỉnh táo hiếm hoi, với một tình yêu không bao giờ phai nhạt dù bệnh tật có tàn phá đến đâu.