Con Rể Hào Môn – Quyển 4: Tiệc Lật Bài - Chương 79: Lời hứa với mẹ
Trên chuyến xe từ Biên Hòa về Sài Gòn, Lâm Hàn Quân ngồi im lặng, nhìn ra ngoài cửa sổ. Trời đã tối, những ánh đèn đường lướt qua như những vệt sáng mờ…
Nội dung chương
Trên chuyến xe từ Biên Hòa về Sài Gòn, Lâm Hàn Quân ngồi im lặng, nhìn ra ngoài cửa sổ. Trời đã tối, những ánh đèn đường lướt qua như những vệt sáng mờ ảo. Ngoài kia, mưa phùn bắt đầu rơi, những hạt mưa nhỏ li ti đập vào cửa kính, vỡ ra thành muôn vàn mảnh li ti rồi trôi tuột xuống. Trong đầu anh, lời mẹ dặn cứ vang vọng mãi, như tiếng chuông ngân không dứt.
Anh nhắm mắt lại, để mặc cho nước mắt lặng lẽ chảy dài trên má. Đã lâu lắm rồi, anh không khóc một cách thanh thản như thế này. Những giọt nước mắt trước đây, nếu có, đều là nước mắt của hận thù, của đau đớn, của bất lực. Còn những giọt nước mắt hôm nay, là nước mắt của hạnh phúc, của sự giải thoát, của một đứa con được mẹ yêu thương.
Xe chạy qua cầu Đồng Nai, mặt sông đen kịt phản chiếu những ánh đèn xa xa. Anh nhớ những lần trước đến thăm mẹ, bà thường ngồi co ro ở góc phòng, không nhận ra anh, miệng lẩm bẩm những câu vô nghĩa. Có lần bà còn hoảng sợ, tưởng anh là người đến bắt bà đi. Anh đã phải đứng ngoài cửa nhìn vào, không dám lại gần, sợ làm bà kích động. Bảy năm, hàng trăm lần thăm nuôi, và đây là lần đầu tiên bà ôm anh, gọi đúng tên anh, dặn dò anh từng chữ rõ ràng.
Có lẽ, trong sâu thẳm tâm trí mờ mịt của bà, bà vẫn luôn chờ đợi ngày này. Ngày con trai bà trở về, không phải với tư cách một kẻ trả thù, mà với tư cách một đứa con đã tìm lại được chính mình.
Anh lấy điện thoại ra, bấm số của bác sĩ Đặng Thu Hà. Chuông reo vài hồi, rồi giọng bà bác sĩ vang lên ở đầu dây bên kia.
- Alo, cậu Lâm? Có chuyện gì không?
- Bác sĩ Hà, là tôi đây. Tôi muốn nhờ bác sĩ một việc. Khi nào mẹ tôi tỉnh táo trở lại, xin bác sĩ chuyển lời đến mẹ tôi giúp tôi.
- Cậu cứ nói đi, tôi sẽ chuyển lời.
Hàn Quân hít một hơi sâu, rồi nói, từng chữ rõ ràng, như đang tuyên thệ.
- Xin bác sĩ nói với mẹ tôi rằng, con trai bà hứa sẽ lấy lại danh dự cho cha, rồi đưa mẹ về nhà. Con trai bà sẽ không để cha phải mang tiếng oan. Con trai bà sẽ sống một cuộc đời xứng đáng, để mẹ có thể tự hào.
Đầu dây bên kia im lặng một lúc, rồi giọng bác sĩ Hà vang lên, nghẹn ngào.
- Tôi sẽ chuyển lời, cậu Lâm. Bà nhà sẽ rất vui khi nghe điều đó. Dù bà có hiểu được hay không, tôi tin rằng trong sâu thẳm, bà vẫn cảm nhận được tình yêu của cậu.
- Cảm ơn bác sĩ. Cảm ơn bác sĩ đã chăm sóc mẹ tôi suốt những năm qua.
Hàn Quân cúp máy, tựa đầu vào cửa kính, nhìn ra màn đêm. Lời hứa đã được thốt ra. Giờ đây, anh phải thực hiện nó. Nhưng anh biết, "lấy lại danh dự cho cha" không chỉ đơn giản là đánh sập họ Vương như anh đã làm. Bảy năm qua, anh đã nhầm lẫn giữa trả thù và minh oan. Anh đã nghĩ rằng chỉ cần khiến những kẻ gây ra tội ác phải trả giá, thì cha anh sẽ được yên nghỉ. Nhưng đêm nay, khi ôm mẹ trong vòng tay, anh mới hiểu ra điều bà muốn. Bà không muốn anh sống cả đời trong hận thù. Bà muốn anh sống một cuộc đời xứng đáng, một cuộc đời mà cha anh, nếu còn sống, cũng sẽ tự hào.
Anh nghĩ về những gì mình biết về năm 2019. Họ Vương đã dựng bẫy nợ, ép xưởng Lâm Ký phá sản, ép cha anh đến chết. Đó là sự thật mà anh đã chứng minh được, với đầy đủ bằng chứng. Nhưng sâu thẳm trong lòng, anh luôn cảm thấy có điều gì đó không ổn. Một cảm giác mơ hồ, không rõ hình hài, như có một bóng ma nào đó vẫn lẩn khuất sau bức màn, chưa bao giờ lộ diện.
Anh đã cố gạt cảm giác đó đi suốt bảy năm, vì anh cần một mục tiêu rõ ràng để tập trung. Nhưng đêm nay, linh cảm của một kẻ đã sống trong bóng tối bảy năm mách bảo anh rằng, còn một mảnh ghép nữa. Một mảnh ghép mà anh chưa tìm ra. Và mảnh ghép đó, có lẽ, đang nằm trong chiếc két sắt cũ kỹ ở phòng làm việc của Vương Thế Hùng.
Anh nhớ lại lời mê sảng của Hùng trong đêm ở bệnh viện. "Két... sắt... đừng... mở..." Bốn từ ấy, lặp đi lặp lại, như một lời cảnh báo từ cõi vô thức. Một người đàn ông đã mất gần như tất cả, liệt nửa người, mê sảng, vẫn sợ một chiếc két sắt bị mở. Trong đó phải có thứ gì đó còn đáng sợ hơn cả cái chết, còn quan trọng hơn cả đế chế đã mất.
Nhã Kỳ đã xin được lệnh tiếp cận két sắt. Cô ấy là người có quyền hợp pháp, với tư cách là con gái và là người thừa kế. Nhưng cô ấy đã nhường quyền mở két cho anh. Tại sao? Có lẽ vì cô ấy biết, những gì trong két đó, liên quan đến quá khứ của cả hai gia tộc, và anh là người có quyền được biết đầu tiên. Hoặc có lẽ, cô ấy sợ. Sợ rằng những gì trong két sẽ phá hủy nốt những gì còn sót lại trong lòng cô về cha mình.
Dù lý do là gì, anh cũng biết ơn cô. Và anh cũng biết, khi mở chiếc két đó ra, mối quan hệ giữa anh và cô, vốn đã tan vỡ, có thể sẽ không bao giờ hàn gắn được nữa. Vì sự thật, đôi khi, còn đáng sợ hơn cả dối trá.
Anh nghĩ về Nhã Kỳ, về người phụ nữ đã từng là vợ anh suốt bảy năm. Cô đã nhường quyền mở két cho anh, một hành động mà anh không ngờ tới. Có lẽ, trong sâu thẳm, cô vẫn còn tin anh, dù chỉ một chút. Hoặc có lẽ, cô chỉ đơn giản là đã quá mệt mỏi, không còn sức để đối mặt thêm một sự thật nào nữa về người cha mà cô từng tôn thờ.
Bảy năm, họ đã sống chung một mái nhà, ăn chung một mâm cơm, nhưng chưa bao giờ thật sự hiểu nhau. Anh diễn vai một kẻ nhu nhược, cô diễn vai một người vợ lạnh lùng. Cả hai đều đeo mặt nạ, cả hai đều mệt mỏi. Và giờ đây, khi mặt nạ đã rơi xuống, họ thậm chí không còn dám nhìn thẳng vào mắt nhau.
Xe đã về đến Sài Gòn. Đồng hồ chỉ chín giờ tối. Hàn Quân nhìn ra ngoài cửa sổ, thấy biệt thự Thảo Điền hiện ra phía xa, với những ánh đèn vàng vọt. Anh hít một hơi sâu, rồi nói với tài xế.
- Đến thẳng biệt thự. Đêm nay, tôi có việc phải làm.
Xe dừng trước cổng biệt thự. Đồng hồ chỉ chín giờ mười lăm phút. Còn gần ba tiếng nữa mới đến nửa đêm. Hàn Quân không vội. Anh bảo tài xế về trước, rồi một mình đi bộ dọc theo hàng rào, nhìn vào căn biệt thự đã tắt đèn từ lâu.
Từ ngày gia đình tan rã, nơi này trở nên hoang vắng đến lạ. Những khóm hoa mà trước đây người làm vườn chăm sóc cẩn thận giờ đã héo rũ. Chiếc xích đu trong vườn, nơi Nhã Kỳ từng ngồi đọc sách vào những buổi chiều rảnh rỗi, giờ phủ đầy lá khô. Mọi thứ vẫn còn đó, nhưng linh hồn của ngôi nhà đã biến mất từ lâu, có lẽ từ đêm 20 tháng 11, khi tất cả mặt nạ đều rơi xuống.
Anh đứng đó, trong bóng tối, chờ đợi. Ba tiếng đồng hồ, với một người đã chờ đợi bảy năm, chẳng là gì cả.
Gió đêm thổi qua hàng rào, mang theo mùi hoa sữa quen thuộc. Mùi hương này, bảy năm qua, anh đã ngửi hàng nghìn lần mỗi khi đi làm về khuya, nhưng chưa bao giờ thật sự để ý. Đêm nay, anh đứng yên, hít một hơi dài, để mùi hoa sữa tràn đầy lồng ngực. Có những điều bình thường nhất, khi sắp mất đi, người ta mới biết trân trọng.
Anh lấy điện thoại ra, màn hình sáng lên trong bóng tối. Không có tin nhắn mới, không có cuộc gọi nhỡ. Nhã Kỳ không liên lạc. Cũng phải thôi, sau tất cả những gì đã xảy ra, cô còn có thể nói gì với anh. Anh cất điện thoại vào túi, tiếp tục chờ. Thời gian trôi chậm, nhưng anh không sốt ruột. Đêm nay, mọi thứ đều phải diễn ra đúng thời điểm của nó.
Tài xế gật đầu, cho xe rẽ vào con đường dẫn đến Thảo Điền, con đường mà anh đã đi qua hàng nghìn lần trong bảy năm, mỗi lần với một tâm trạng khác nhau. Lần này, tâm trạng của anh là sự quyết tâm xen lẫn hồi hộp, như một người lính trước giờ ra trận cuối cùng. Hàn Quân chạm tay vào tấm ảnh cũ của cha trong túi áo. Cha ơi, con sắp biết hết sự thật rồi. Dù sự thật đó có đau đớn đến đâu, con cũng sẽ đối mặt. Vì đó là lời hứa của con với mẹ. Và cũng là lời hứa của con với chính mình.
Đêm 30 tháng 11, anh sẽ đứng trước chiếc két sắt đó. Và khi đồng hồ điểm 0 giờ, bước sang tháng 12, anh sẽ đối mặt với nó. Không phải để trả thù nữa. Mà để tìm ra sự thật cuối cùng, mảnh ghép còn thiếu, để anh có thể thật sự khép lại quá khứ và bắt đầu một cuộc đời mới.
Một cuộc đời mà mẹ anh mong muốn. Một cuộc đời không còn hận thù, chỉ còn lại những điều tốt đẹp mà cha mẹ anh đã dành cả đời để xây đắp và để lại cho anh. Anh sẽ bắt đầu lại, từ chính nơi mọi thứ đã vỡ vụn, và xây dựng lại từng mảnh một.