Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 1: Chữ Ký Đoạt Mệnh - Chương 10: Mẹ Của Anh Ấy
Chiều thứ sáu, Sài Gòn đổ mưa lớn. Khải Minh đang sắp xếp lịch tuần sau thì nghe tiếng ho dữ dội từ phòng bên. Anh chạy sang, thấy Tử Khiêm gục trên bàn…
Nội dung chương
Chiều thứ sáu, Sài Gòn đổ mưa lớn.
Khải Minh đang sắp xếp lịch tuần sau thì nghe tiếng ho dữ dội từ phòng bên. Anh chạy sang, thấy Tử Khiêm gục trên bàn cờ, mặt tái nhợt, tay ôm ngực.
- Anh Tử Khiêm! Anh sao vậy?
- Không... không sao. - Tử Khiêm thở dốc, mồ hôi vã ra như tắm. - Cơn đau... quen rồi. Lấy giúp tôi... lọ thuốc trắng... ngăn thứ hai...
Khải Minh cuống cuồng mở tủ thuốc. Trong tủ có đến chục lọ đủ màu, anh run tay tìm lọ nhãn trắng theo lời chị Năm từng dặn: lọ trắng là thuốc cắt cơn, lọ xanh là thuốc bổ, lọ nâu là thuốc ngủ, không được nhầm. Anh rót nước ấm, đỡ Tử Khiêm ngồi dậy uống thuốc, rồi dìu hắn ra ghế sofa nằm nghỉ, kê gối cao đầu cho dễ thở.
Chị Năm từ dưới bếp chạy lên, thấy cảnh đó thì thở dài:
- Lại lên cơn à? Để tôi gọi bác sĩ.
- Đừng... - Tử Khiêm nắm tay chị, thở hổn hển. - Uống thuốc rồi, nằm một lúc là đỡ. Đừng làm ầm lên, cha tôi mà biết lại lo.
- Nhưng mà...
- Chị Năm, nghe cậu ấy đi. - Khải Minh nói, tay vẫn đặt lên vai Tử Khiêm. - Em ở đây trông anh ấy. Có gì em gọi chị ngay.
Chị Năm đành thôi, đi pha thêm nước ấm và mang khăn lạnh lên. Khải Minh lau mồ hôi cho Tử Khiêm, mỗi lần hắn nhăn mặt vì đau là tim anh lại thắt lại. Mười lăm phút dài như cả thế kỷ, cuối cùng sắc mặt Tử Khiêm dần hồng trở lại, hơi thở đều hơn.
- Đỡ rồi. - Hắn mỉm cười yếu ớt. - Cảm ơn cậu. Lần đầu có người ngoài chị Năm ở bên lúc tôi lên cơn.
- Mấy lần trước anh làm sao?
- Chịu đựng một mình. - Tử Khiêm nhắm mắt. - Mấy trợ lý trước thấy tôi lên cơn là hoảng, có người còn khóc. Từ đó tôi dặn chị Năm đừng để ai thấy.
Khải Minh nghe mà xót xa. Một người ốm đau mà phải giấu bệnh, phải chịu đựng một mình vì sợ người khác hoảng sợ. Cô đơn đến mức nào?
Ngoài cửa sổ, mưa vẫn xối xả. Tử Khiêm nhìn màn mưa, bỗng nói:
- Mẹ tôi mất vì bệnh tim, giống tôi.
Khải Minh sững người. Đây là lần đầu Tử Khiêm nhắc đến mẹ.
- Bà cũng bị tim bẩm sinh. Hồi mang thai tôi, bác sĩ khuyên bỏ, bà không chịu. Bà bảo: con là lộc trời cho, mẹ phải sinh. - Giọng Tử Khiêm đều đều, như kể chuyện cổ tích. - Tôi ra đời, bà yếu đi trông thấy. Thuốc men không lại được với số mệnh. Năm tôi mười tuổi, bà mất trong một đêm mưa như thế này. Tôi còn nhớ, tối đó bà ôm tôi, hát ru bài "Ầu ơ ví dầu", rồi sáng ra bà không dậy nữa. Tay bà vẫn còn đặt trên lưng tôi, lạnh ngắt.
- Đám tang mẹ tôi to lắm, cả giới tài phiệt Sài Gòn đến viếng. Nhưng tôi chẳng nhớ mặt ai. Tôi chỉ nhớ mình ngồi một góc, ôm con gấu bông mẹ mua, không khóc nổi. - Tử Khiêm nhìn ra màn mưa, mắt ráo hoảnh. - Người ta bảo trẻ con mau quên. Nhưng tôi nhớ. Nhớ đến tận bây giờ.
Khải Minh nắm chặt tay vịn ghế, không dám thở mạnh.
- Cha tôi từ đó lao vào công việc, ít về nhà. Ông bảo nhìn thấy tôi là nhớ mẹ tôi, đau lòng. Tôi hiểu, nhưng... - Tử Khiêm cười buồn. - Nhưng một đứa trẻ mười tuổi thì hiểu gì đâu. Nó chỉ biết là nó mất mẹ, rồi sắp mất luôn cả cha.
- Anh đừng nói vậy. Chủ tịch thương anh mà.
- Tôi biết. Ông thương tôi theo cách của ông: tiền bạc, thuốc men, bác sĩ giỏi nhất. - Tử Khiêm quay sang nhìn anh. - Còn cậu, mẹ cậu thương cậu theo cách nào?
Khải Minh nghĩ về bà Lan, về gánh hủ tiếu, về bàn tay chai sần, về xấp tiền lẻ hai triệu mốt.
- Mẹ em thương em bằng cách gồng gánh. - Anh nói chậm. - Bà bán hủ tiếu nuôi em ăn học, nợ nần chồng chất mà không than một lời. Có lần em ốm sốt cao, bà cõng em chạy bộ ba cây số đến bệnh viện giữa đêm mưa.
- Mẹ cậu là người mẹ tuyệt vời.
- Dạ. Em nợ mẹ cả đời này.
Hai người im lặng, mỗi người theo đuổi một nỗi niềm riêng. Mưa ngoài trời vẫn rơi, nhưng nhỏ dần.
- Minh này, - Tử Khiêm bỗng nói. - Cậu hứa với tôi một điều được không?
- Dạ, anh cứ nói.
- Đừng bỏ đi như mấy người trước. - Hắn nhìn thẳng vào mắt anh. - Tôi biết công việc này áp lực, tôi biết tôi là gánh nặng. Nhưng... từ khi có cậu, tôi thấy những ngày ở công ty đỡ dài hơn. Cậu đừng đi nhé.
Khải Minh thấy cổ họng nghẹn lại. Một thiếu gia nhà giàu, van xin một thằng trợ lý nghèo đừng bỏ đi. Nếu không chứng kiến tận mắt, anh không bao giờ tin.
- Em hứa. - Anh nói chắc nịch, nắm lấy tay Tử Khiêm. - Em không đi đâu hết. Anh đuổi em cũng không đi.
Tử Khiêm cười, nụ cười tươi nhất từ khi Khải Minh quen hắn:
- Nhớ đấy. Quân tử nhất ngôn.
- Quân tử nhất ngôn.
Chị Năm mang cháo lên, thấy hai người nắm tay nhau thì cười:
- Cậu Minh, cậu là người đầu tiên khiến cậu chủ cười tươi như vậy sau nhiều năm đấy.
- Chị quá khen.
Tử Khiêm ăn hết bát cháo, uống thuốc, rồi ngủ thiếp đi trên sofa. Khải Minh lấy chăn đắp cho hắn, ngồi bên cạnh đọc sách chờ hắn tỉnh. Ngoài trời, mưa đã tạnh. Một tia nắng cuối ngày xuyên qua kẽ mây, chiếu vào phòng thành một vệt vàng óng.
Nhìn gương mặt say ngủ của Tử Khiêm, Khải Minh chợt nghĩ: người này, nếu không bị bệnh tật hành hạ, hẳn đã là một con người rực rỡ. Thông minh, hiền lành, hiểu biết. Ông trời thật bất công khi bắt một người như vậy phải sống trong đau đớn.
Anh nhớ lại lời hứa vừa rồi: "Em không đi đâu hết." Anh sẽ giữ lời. Không phải vì lương tám mươi triệu, không phải vì vest hiệu hay xe sang. Mà vì người con trai đang ngủ trước mặt anh, người đã mất mẹ từ năm mười tuổi và đang van xin một người bạn đừng bỏ đi.
Bốn giờ chiều, Tử Khiêm tỉnh dậy, thấy Khải Minh vẫn ngồi bên cạnh thì ngạc nhiên:
- Cậu chưa về à?
- Em chờ anh tỉnh. Anh thấy đỡ chưa?
- Đỡ nhiều rồi. - Tử Khiêm ngồi dậy, vươn vai, rồi nhìn anh chăm chú. - Minh này, cảm ơn cậu. Thật đấy. Lâu lắm rồi tôi mới có cảm giác... được lo lắng.
- Anh đừng khách sáo. Đây là việc em phải làm mà.
- Không phải việc. - Tử Khiêm lắc đầu. - Chị Năm lo cho tôi vì bổn phận. Bác sĩ lo cho tôi vì tiền. Còn cậu... cậu lo cho tôi vì cậu thương tôi. Tôi phân biệt được.
Khải Minh không biết đáp sao, chỉ cười ngượng. Tử Khiêm mở ngăn kéo bàn, lấy ra một chiếc hộp gỗ nhỏ:
- Tặng cậu. Bùa bình an tôi xin ở chùa từ hồi nhỏ, đeo bao năm nay. Giờ tôi tặng cậu một cái, tôi còn một cái.
Trong hộp là một mặt phật Di Lặc nhỏ bằng ngọc bích, xâu bằng dây đỏ. Khải Minh vội xua tay:
- Không được đâu anh, đồ của anh mà.
- Cầm lấy. Coi như quà cảm ơn cậu đã ở bên lúc tôi lên cơn. - Tử Khiêm dúi hộp vào tay anh. - Đeo vào cho may mắn.
Khải Minh đành nhận, cất vào túi áo. Hắn đâu biết, trên cổ anh đã có một mặt tỳ hưu ngọc của mẹ cho từ nhỏ. Một miếng bùa nữa cũng không thừa, anh nghĩ vậy.
Trên đường về, Khải Minh ghé chợ mua một con gà ác về hầm cho mẹ. Bà Lan thấy con trai xách gà về thì cười:
- Hôm nay có chuyện vui à?
- Dạ, không có gì. Con chỉ muốn hầm gà cho mẹ bồi bổ. Mẹ gầy quá.
- Cha bố anh, - Bà Lan cười mắng yêu. - Có tiền là bày vẽ.
Hai mẹ con ngồi ăn cơm tối, Khải Minh kể về Tử Khiêm, về cơn đau tim, về người mẹ đã mất của hắn. Bà Lan nghe xong, đũa khựng lại giữa chừng, im lặng một lúc lâu, rồi nói:
- Tội nghiệp. Giàu mà không có sức khỏe thì cũng như không. - Bà gắp thêm rau vào bát con. - Mà cậu ấy mất mẹ từ năm mười tuổi à? Vậy là còn khổ hơn con. Ít ra con còn có mẹ.
- Dạ. Nên con thương anh ấy lắm. Anh ấy cứ như đứa trẻ to xác, cần người bên cạnh.
- Con ráng chăm sóc người ta cho tốt. Người ta tốt với con, con phải tốt lại. - Bà Lan dặn, rồi chợt thở dài. - Mẹ nào mất sớm cũng để lại đứa con côi cút. Thằng bé đó, chắc nhớ mẹ lắm.
- Dạ, con hứa với anh ấy rồi. Con sẽ không bỏ đi.
- Ừ. - Bà Lan gật đầu, gắp cho con một miếng thịt gà. - Ăn đi. Mai cuối tuần, mẹ con mình đi chùa cầu an cho cả nhà.
Đêm đó, anh ngồi bên cửa sổ, nghĩ về một ngày dài. Anh nghĩ về cơn đau của Tử Khiêm, về người mẹ đã khuất của hắn, về lời hứa của mình. Rồi anh nghĩ về mẹ, về Hiểu Đồng, về xóm trọ. Cuộc đời anh bây giờ có thêm một người để lo lắng, một lời hứa để giữ.
Anh sờ mặt dây chuyền tỳ hưu trên cổ, thầm nhủ: nhất định phải làm tốt công việc này. Vì mẹ, vì Tử Khiêm, vì chính anh.
Ngoài mái tôn, mưa đã tạnh hẳn. Ếch nhái kêu ran sau vườn, rả rích như một bản nhạc quê không bao giờ dứt. Khải Minh lắng nghe một lúc, rồi mỉm cười. Lần đầu tiên sau nhiều tuần, lòng anh yên tĩnh đến vậy.