Hoán Mệnh Hào Môn – Quyển 4: Trăng Rằm Đoạt Vận - Chương 1: Chén Trà Tầng Sáu Mươi Sáu
Buổi sáng tháng hai, nắng Sài Gòn đã bắt đầu gắt từ tám giờ. Trần Khải Minh ngồi trong văn phòng ở tầng hai mươi ba, mắt dán vào bảng điện tử mà không…
Nội dung chương
Buổi sáng tháng hai, nắng Sài Gòn đã bắt đầu gắt từ tám giờ. Trần Khải Minh ngồi trong văn phòng ở tầng hai mươi ba, mắt dán vào bảng điện tử mà không đọc nổi một con số. Ba mươi lần ký. Hai mươi lăm phẩy năm phần trăm sinh khí đã rời khỏi người anh, theo đúng con số Kha Thất Gia tính cho anh nghe đêm hôm trước, khi ông đặt tay lên cổ tay anh và im lặng lâu hơn mọi lần.
Cửa phòng bật mở không một tiếng gõ.
A Lực đứng ở ngưỡng cửa, vai rộng choán gần hết khung. Hắn mặc sơ mi đen, tay áo xắn đến khuỷu, hình xăm đầu rồng lấp ló ở cổ tay. Đã hơn nửa năm làm việc ở Thiên Long, Khải Minh chưa từng thấy A Lực vào văn phòng mình ban ngày.
- Cậu Minh. Chủ tịch muốn gặp cậu.
Giọng hắn phẳng lì, không cao không thấp. Khải Minh đặt bút xuống, ngay ngắn như một nhân viên gương mẫu.
- Bây giờ ạ?
- Bây giờ.
Trong thang máy lên tầng sáu mươi sáu, A Lực đứng sát cửa, hai tay chắp sau lưng. Khải Minh nhìn con số tầng nhảy dần trên bảng điện tử, trong đầu đếm nhịp tim của chính mình. Tầng sáu mươi sáu. Chưa đầy một tháng trước, anh đã đứng trong buồng thang máy này lần đầu tiên, khi Đường Chấn Quốc bất ngờ gọi anh lên riêng, không qua thư ký, không qua lịch hẹn. Trước đó, lần duy nhất anh đặt chân lên tầng này là đêm két sắt hé mở năm ngoái, khi Tử Du cố tình để anh thấy hồ sơ mật.
Cửa thang máy mở ra một hành lang trải thảm dày đến mức bước chân không phát ra tiếng động. Cuối hành lang là cánh cửa gỗ lim hai cánh, trên bản lề đồng khắc nổi hình rồng cuộn. A Lực đẩy cửa, lùi sang một bên.
Phòng chủ tịch rộng bằng cả một căn hộ. Một mặt tường toàn kính nhìn ra sông Sài Gòn, nắng chiếu xiên qua rèm voan mỏng. Giữa phòng là bộ bàn trà bằng gỗ trắc, và sau bàn trà, Đường Chấn Quốc đang rót nước từ ấm tử sa vào hai chén nhỏ.
Ông ta ngẩng lên, cười.
- Ngồi đi, cậu Minh.
Khải Minh cúi đầu chào, ngồi xuống chiếc ghế đối diện. Anh để hai tay lên đùi, lưng thẳng, mắt nhìn xuống mặt bàn. Một nhân viên trẻ được sếp lớn gọi lên, đáng lẽ phải hơi run. Anh để mình run một chút, vừa đủ.
Đường Chấn Quốc đẩy một chén trà về phía anh. Nước trà màu hổ phách, bốc khói nhẹ. Không phải trà sâm sáng thứ hai. Chỉ là trà Ô Long bình thường, Khải Minh ngửi ra ngay.
- Cậu vào Thiên Long được bao lâu rồi nhỉ? - Ông ta hỏi, giọng nhàn nhã như đang nói chuyện thời tiết.
- Dạ, tám tháng ạ.
- Tám tháng. - Đường Chấn Quốc nhấp một ngụm trà, mắt không rời mặt anh. - Tám tháng mà cậu đã ký thay thiếu gia ba mươi hợp đồng. Tốc độ này, Mã Viễn làm mười năm chưa chắc theo kịp.
Tim Khải Minh đập mạnh một nhịp. Anh cúi đầu sâu hơn.
- Đó là nhờ anh Viễn chỉ bảo tận tình ạ.
- Mã Viễn chỉ bảo? - Ông ta cười khẽ, đặt chén trà xuống bàn, tiếng sứ chạm gỗ khô khốc. - Cậu Minh, ta không gọi cậu lên đây để nghe cậu nịnh cấp trên.
Không khí trong phòng như đặc lại. Khải Minh ngẩng lên, bắt gặp ánh mắt của người đàn ông năm mươi tám tuổi. Đôi mắt ấy không giận, không cười, chỉ nhìn anh như nhìn một con số trên bảng cân đối kế toán.
- Ta biết cậu không đơn giản.
Bốn chữ rơi xuống mặt bàn trà. Khải Minh cảm thấy lòng bàn tay mình ướt mồ hôi. Anh để im, không lau. Một kẻ tham tiền bị sếp bắt thóp sẽ toát mồ hôi. Anh đang diễn vai đó, và anh diễn đã tám tháng nay.
- Chủ tịch... ý ngài là...
- Mấy hợp đồng đất Thủ Thiêm cậu ký tháng trước. - Đường Chấn Quốc ngả người ra sau ghế, hai tay đan vào nhau. - Giá trị thực tế thấp hơn giá trên hợp đồng gần bốn mươi phần trăm. Phần chênh lệch đi đâu, cậu nghĩ ta không tra ra được?
Khải Minh chớp mắt. Đất Thủ Thiêm tháng trước là lô đất chết thứ hai anh cố tình ký, bãi sình có mạch nước chết mà Kha Thất Gia khoanh đỏ trên bản đồ. Phần chênh lệch giá là do anh dùng nghiệp vụ tài chính thổi phồng để Mã Viễn phê duyệt. Ông ta đang nhìn thấy con số, nhưng đọc sai hoàn toàn ý nghĩa của nó.
Và đó chính là điều anh cần.
- Em... - Khải Minh cúi gằm mặt, giọng nhỏ dần. - Em xin lỗi, chủ tịch.
- Ồ? Nhận nhanh vậy?
- Em không dám chối. - Anh ngẩng lên, mắt hoe đỏ, đúng kiểu một thằng nhà nghèo bị bắt quả tang ăn vụng. - Lương tám mươi triệu một tháng, em chưa từng dám mơ. Nhưng mẹ em còn nợ ngân hàng, em... em tham. Mấy hợp đồng đó, em kê thêm giá để ăn phần trăm chênh lệch với bên bán. Em biết sai rồi, xin chủ tịch tha cho em lần này.
Anh nói một hơi, rồi im bặt, hai vai run nhẹ. Trong đầu anh, Kha Thất Gia từng dặn: "Khi bị nghi, hãy cho họ một tội nhỏ để họ ngừng tìm tội lớn." Tham nhũng là tội nhỏ hoàn hảo. Nó giải thích mọi dấu hiệu bất thường của anh mà không chạm đến một sợi lông của sự thật.
Đường Chấn Quốc nhìn anh rất lâu. Ngoài cửa kính, một đám mây trôi qua, bóng râm lướt nhẹ trên mặt bàn trà.
- Cậu tham bao nhiêu? - Ông ta hỏi.
- Dạ... tổng cộng khoảng hai tỷ ạ.
Con số anh bịa ra vừa đủ lớn để tin được, vừa đủ nhỏ để không đáng giết. Đường Chấn Quốc bật cười, lần này là cười thật, tiếng cười trầm vang trong lồng ngực.
- Hai tỷ. Cậu Minh, cậu có biết ba mươi hợp đồng cậu ký thay thiếu gia trị giá bao nhiêu không? Gần bốn nghìn tỷ. Cậu tham hai tỷ trên bốn nghìn tỷ, còn chưa đủ tiền lẻ ta boa cho tài xế.
Khải Minh ngẩng phắt lên, mắt sáng rỡ đúng kiểu con bạc vừa thấy cửa thoát.
- Chủ tịch... ngài không đuổi việc em?
- Đuổi cậu? - Đường Chấn Quốc rót thêm trà vào chén của anh, động tác chậm rãi. - Người tham tiền thì dễ dùng, cậu Minh ạ. Kẻ không tham gì mới đáng sợ. Cậu tham hai tỷ, ta cho cậu bốn tỷ, cậu sẽ ký cho ta đến hết đời, đúng không?
- Dạ đúng! Em thề, em sẽ ký hết mình, chủ tịch bảo ký đâu em ký đó!
Đường Chấn Quốc không đáp ngay. Ông ta đứng dậy, đi đến chiếc tủ gỗ mun sát tường, mở ngăn kéo lấy ra một phong bì dày, ném lên bàn trà trước mặt Khải Minh. Phong bì bung miệng, lộ ra xấp tiền polymer còn nguyên đai.
- Cầm lấy. Coi như tiền thưởng Tết muộn.
Khải Minh nhìn xấp tiền, cổ họng khô khốc. Anh đưa tay ra, rồi khựng lại giữa không trung, ngước nhìn ông ta với vẻ dò hỏi của con chó hoang không biết miếng thịt có tẩm thuốc hay không.
- Cầm đi. - Đường Chấn Quốc cười. - Ta thích nuôi người tham, vì người tham không bao giờ cắn tay người cho ăn.
Khải Minh chộp lấy phong bì, nhét vội vào túi áo vest trong, động tác hấp tấp đến mức suýt làm rơi. Anh cúi đầu lia lịa, miệng lắp bắp cảm ơn. Trong túi áo, xấp tiền cấn vào ngực anh nóng rẫy như một cục than.
Ông ta nhìn anh, ánh mắt của kẻ đi săn nhìn con mồi đã tự chui đầu vào bẫy. Rồi ông ta gật đầu, đi vòng qua bàn trà đến bên cửa kính, hai tay chắp sau lưng nhìn xuống thành phố.
- Từ mai, A Lực sẽ đi cùng cậu. Không phải giám sát. - Ông ta quay lại, cười. - Là bảo vệ. Người giữ bốn nghìn tỷ chữ ký thì phải được bảo vệ cẩn thận, cậu thấy có đúng không?
Khải Minh đứng dậy, cúi đầu thật sâu.
- Em cảm ơn chủ tịch đã tin tưởng.
- Về đi. Nhớ uống trà. Trà sâm sáng thứ hai tốt cho sức khỏe.
Câu cuối cùng được thốt ra nhẹ như không, nhưng Khải Minh cảm thấy gáy mình lạnh đi một chút. Anh cúi chào lần nữa, bước ra khỏi phòng với dáng vẻ của kẻ vừa thoát chết trong gang tấc.
Trong thang máy đi xuống, anh nhìn mình trong vách kim loại sáng bóng. Gương mặt phản chiếu gầy hơn trước Tết thấy rõ, xương quai xanh nhô lên dưới cổ áo sơ mi, quầng mắt thâm như người mất ngủ triền miên. Hai mươi lăm phẩy năm phần trăm. Anh mỉm cười với chính mình trong gương, nụ cười của diễn viên vừa diễn xong một cảnh khó.
Ra đến sảnh tầng một, nắng trưa đổ xuống bậc thềm đá hoa cương trắng lóa. Khải Minh bước ra ngoài, vẫy một chiếc xe ôm công nghệ như mọi ngày. Xe chạy được hai ngã tư, anh liếc vào gương chiếu hậu của tài xế.
Một chiếc SUV đen bám theo, cách ba xe, đều đặn qua mỗi khúc cua.
A Lực ngồi ở ghế lái, kính râm che nửa mặt, tay đặt hờ trên vô lăng.
Khải Minh quay đi, nhìn dòng xe cộ ngược xuôi trên đường. Hai mươi bốn trên bảy, bắt đầu từ hôm nay. Anh lấy điện thoại ra, nhắn cho Hiểu Đồng một tin duy nhất: "Trời nắng quá, nhớ mang ô." Đó là ám hiệu họ đã hẹn từ tháng trước, nghĩa là: liên lạc khẩn qua kênh dự phòng.
Anh cất điện thoại, tựa đầu vào lưng ghế. Xe ôm luồn qua dòng xe đông nghẹt trên đường. Nắng trưa hắt lên mặt đường nhựa thành từng vệt lóa, gió nóng tát vào mặt rát bỏng. Tám tháng trước, anh còn là thằng sinh viên mới ra trường đếm từng đồng tiền trọ. Bây giờ, trong túi áo anh là một xấp tiền của kẻ đã nuôi anh suốt hai mươi ba năm để chờ ngày lấy mạng. Anh mở mắt, nhìn xấp tiền cộm lên qua lớp vải áo, rồi khẽ cười. Tiền này, anh sẽ tìm cách đưa cho Kha Thất Gia mua thêm gương đồng.
Chiếc SUV đen vẫn bám theo phía sau, kiên nhẫn như một cái bóng không bao giờ rời chủ.