Ánh Mắt Ma Gà Đất Lạng Sơn - Chương 23: Sáng mười chín tháng mười hai, Lan sang nhà bà Mẩy để hỏi kỹ về thầy Mo Giàng A Lử.

Hôm qua bà Mẩy mới nhắc qua loa về ông thầy Mo bản Nà Pài có chó mực thuần dương. Lan cần biết tất cả: ông là người thế nào, có thật sự trị được ma gà…

Nội dung chương

Hôm qua bà Mẩy mới nhắc qua loa về ông thầy Mo bản Nà Pài có chó mực thuần dương. Lan cần biết tất cả: ông là người thế nào, có thật sự trị được ma gà không, và làm sao để nhờ được ông.

Bà Mẩy đang cho gà ăn ở sân, thấy Lan thì vội kéo vào nhà:

- Con đến đúng lúc lắm. Bác cũng định sang tìm con.

- Có chuyện gì hả bác?

Bà Mẩy đóng cửa lại, hạ giọng:

- Bác nghe ngóng được thêm về thầy Mo. Ông Giàng A Lử, bảy mươi hai tuổi, người Nùng, ở bản Nà Pài bên kia đèo. Là thầy Mo giỏi nhất vùng này, chuyên trị ma quỷ. Con chó mực của ông ấy, tên Mực, đen tuyền từ đầu đến chân, đã từng cắn chết mấy con ma. Cả vùng ai cũng biết tiếng.

- Vậy thì tốt quá! - Lan mừng rỡ. - Mình nhờ ông ấy...

- Khoan đã. - Bà Mẩy giơ tay ngăn lại, mặt nghiêm nghị. - Con nghe bác nói hết đã. Ông ấy... không nhận việc nhà họ Hoàng đâu. Có thù cũ đấy.

Lan sững người:

- Thù gì hả bác?

Bà Mẩy thở dài, bắt đầu kể. Chuyện từ hơn ba mươi năm trước. Bố đẻ của bà Phiên, tức ông ngoại của Đức, là người giàu có nhưng khinh người. Ông ta bị bệnh lạ, mời thầy Mo đến chữa. Thầy Mo đến xem, bảo bị ma ám, cần cúng giải. Ông ngoại Đức nghe xong, chửi thầy Mo là đồ mê tín lừa đảo, đuổi thẳng cổ.

- Rồi ông ta chết vì chính căn bệnh đó. - Bà Mẩy lắc đầu. - Thầy Mo nghe tin, chỉ nói: "Nhà đó khinh nghề Mo, thì đừng bao giờ nhờ đến nghề Mo." Từ đó ông ấy thề không giúp nhà họ Hoàng việc gì.

Lan im lặng. Mối thù ba mươi năm. Làm sao hóa giải?

- Bác ơi, vậy... còn hy vọng không?

- Hy vọng thì vẫn có. - Bà Mẩy nắm tay Lan. - Thầy Mo là người trọng nghĩa, không phải người hẹp hòi. Ông ấy thù ông ngoại Đức, chứ không thù bà Phiên hay các con. Nếu con đích thân đi, thành tâm cầu xin, kể hết sự thật... có lẽ ông ấy sẽ động lòng.

- Con phải làm gì hả bác?

- Ba điều con phải nhớ. - Bà Mẩy giơ ba ngón tay. - Một, đừng nhắc đến ông ngoại Đức. Đừng khơi lại mối thù cũ. Hai, hãy nói về những nạn nhân: thằng Páo, bà Phiên, đứa bé trong bụng con. Để ông ấy thấy người cần cứu là người vô tội. Ba...

Bà hạ giọng:

- Mang theo củ gừng hai mươi năm của ông Kiên. Thầy Mo là người trong nghề, ông ấy ngửi thấy mùi gừng phơi hai mươi năm, ông ấy sẽ biết nhà mình thật lòng, không phải loại khinh nghề Mo như ông ngoại Đức ngày xưa.

Lan gật đầu, ghi nhớ từng chữ. Củ gừng của ông Kiên, hóa ra còn có tác dụng này.

- Còn nữa. - Bà Mẩy lấy trong túi ra một gói nhỏ. - Đây là ít thuốc lào ngon, với mấy quả trứng gà. Con mang làm lễ vật ra mắt. Đi nhờ vả người ta, không thể đi tay không. Thầy Mo không tham, nhưng lễ vật là tấm lòng.

- Dạ, con cảm ơn bác.

- Và điều cuối cùng, quan trọng nhất. - Bà Mẩy nắm chặt tay Lan, ánh mắt nghiêm nghị. - Đường sang Nà Pài phải qua rừng ma. Đoạn rừng đó... không sạch sẽ. Con nhớ mang theo gừng gió, nhai liên tục. Gặp chuyện lạ, đừng dừng lại, đừng quay đầu, cứ đi thẳng. Ma rừng nó thử lòng người. Con sợ, con dừng, là nó được đà.

Lan rùng mình, gật đầu:

- Dạ, con nhớ.

- Bác ơi, đường sang Nà Pài... đi thế nào?

- Qua đèo, gần hai mươi cây số đường rừng. Đi bộ mất cả ngày. Người khỏe đi từ sáng sớm thì chiều tối đến nơi. - Bà Mẩy nhìn cái bụng bầu của Lan, lo lắng. - Con đang mang thai bảy tháng... đi xa thế...

- Con đi được. - Lan nói chắc nịch. - Vì thằng Páo, vì cả nhà, con đi được.

- Vậy con định khi nào đi?

Lan do dự. Cô muốn đi ngay hôm nay. Nhưng cô cũng biết, bà Phiên đang yếu, nhà đang rối. Cô đi lúc này, nhỡ có chuyện gì...

- Để con... chuẩn bị đã. Mai con đi sớm. Đi từ tinh mơ, chiều đến nơi, còn kịp gặp thầy Mo trước tối.

Bà Mẩy gật đầu, rồi bỗng nắm chặt tay Lan, ánh mắt nghiêm nghị:

- Lan này, bác dặn con lần cuối. Ông ấy không nhận việc nhà họ Hoàng đâu, có thù cũ đấy. Con phải thật kiên nhẫn. Ông ấy từ chối lần đầu là chắc chắn. Con đừng nản. Cứ quỳ đấy, cứ chờ đấy. Thầy Mo là người trọng nghĩa, ông ấy sẽ không để một bà bầu quỳ mãi ngoài sương đâu.

Lan rưng rưng nước mắt:

- Dạ, con nhớ.

Về đến nhà, Lan bắt đầu chuẩn bị cho chuyến đi. Cô trải chiếc khăn ra giữa giường, cẩn thận xếp từng thứ vào. Cơm nắm bọc lá chuối, gói muối vừng, hai bộ quần áo ấm dày, chiếc khăn tay Mai thêu. Gói gừng gió khô của bà Mẩy, gói lễ vật thuốc lào trứng gà. Và quan trọng nhất, củ gừng hai mươi năm của ông Kiên được bọc kỹ trong vải.

Mai giúp chị gói ghém, mắt đỏ hoe:

- Chị ơi, em nghe nói đường qua đèo có đoạn dốc đứng lắm. Chị đang mang thai...

- Chị biết. - Lan vừa gói vừa nói. - Nhưng chị phải đi. Đây là hy vọng duy nhất.

- Hay... để em đi thay chị? - Mai đề nghị, giọng run run. - Em khỏe hơn chị. Em chưa...

- Không. - Lan ngắt lời, nhìn thẳng vào em. - Em phải ở nhà. Nếu cả hai chị em cùng đi, nhỡ có chuyện gì... nhà này còn ai? Với lại, em là người họ Hoàng gốc. Thầy Mo thù nhà mình, em đi ông ấy càng không giúp. Chị đi là hợp lý nhất.

Mai gật đầu, mắt đỏ hoe. Cô bé ôm chầm lấy Lan, siết chặt:

- Chị... chị phải cẩn thận. Em... em ở nhà đợi chị.

Lan nhận chiếc khăn, rưng rưng nước mắt. Hai chị em ôm nhau thật chặt, như thể đây là lần cuối.

Đức đi làm về... à không, Đức đã mất việc. Anh đang ở nhà, thấy vợ chuẩn bị đồ thì lo lắng. Anh kéo vợ ra góc sân, hạ giọng:

- Em nghe anh nói. Đường sang Nà Pài anh biết. Hồi còn lái xe, anh đã đi qua đó mấy lần. Đường rừng khó đi lắm. Có đoạn phải lội suối. Có đoạn dốc đứng. Em đang mang thai bảy tháng...

- Em biết. - Lan ngắt lời. - Nhưng em phải đi.

- Vậy để anh đi cùng. Anh khỏe, anh cõng em qua đoạn khó.

- Không. - Lan lắc đầu kiên quyết. - Anh là con trai họ Hoàng. Thầy Mo nhìn thấy anh là đuổi ngay, không nghe giải thích. Em đi một mình, ông ấy còn có thể động lòng.

Đức im lặng, hai tay nắm chặt. Anh biết vợ nói đúng, nhưng bảo anh ngồi nhà nhìn vợ mang thai vượt đèo một mình... tim anh như bị dao cắt.

- Hứa với anh... - Anh nắm tay vợ, giọng nghẹn ngào. - Đi từ tinh mơ. Đến nơi trước tối. Gặp thầy Mo, nếu ông ấy đuổi, em đừng cố. Tìm nhà dân xin ngủ nhờ một đêm, sáng mai về. Đừng đi đêm trên rừng. Hứa đi.

- Em hứa.

- Và... - Đức lấy trong túi ra một con dao nhỏ gấp được, dúi vào tay vợ. - Mang theo phòng thân. Trên rừng có thú dữ.

Lan nhận con dao, cất kỹ. Hai vợ chồng ôm nhau giữa sân sương muối, không ai nói gì. Nỗi lo sợ và tình yêu thương hòa quyện, nặng trĩu.

- Anh ở nhà... - Lan thì thầm. - Chăm mẹ giúp em. Mẹ đang yếu. Đừng để mẹ... một mình với nó lâu.

- Anh biết. - Đức gật đầu. - Em yên tâm. Anh sẽ không rời mẹ nửa bước.

Tối đó, Lan kể cho bà Phiên nghe về kế hoạch. Bà Phiên nghe xong, im lặng rất lâu, rồi mới lên tiếng:

- Con... con định đi một mình? Đang mang thai? Đường rừng hai mươi cây số?

- Dạ. Thầy Mo thù nhà mình. Con đi với tư cách con dâu mới, người ngoài... có lẽ ông ấy sẽ nghe. Với lại, con mang theo củ gừng của bố, lễ vật của bà Mẩy, và...

- Và cái gì?

- Và sự thật. - Lan nhìn thẳng vào mắt bà Phiên. - Con sẽ kể hết cho thầy Mo nghe. Về mẹ. Về bốn mươi năm của mẹ. Con tin, ông ấy sẽ hiểu.

Bà Phiên nhìn Lan, nước mắt chảy dài:

- Mẹ... mẹ nợ con nhiều quá... Cả nhà này nợ con...

- Đừng nói thế. - Lan lắc đầu, nắm tay bà. - Chúng ta là một nhà mà. Mẹ ơi, mẹ hứa với con một điều được không?

- Điều gì?

- Trong lúc con đi vắng, mẹ... đừng cho nó ăn thiếu. Đừng chọc giận nó. - Lan hạ giọng. - Con sợ... nó biết con đi tìm người trị nó, nó sẽ trút giận lên mẹ.

Bà Phiên gật đầu, ôm chặt Lan:

- Mẹ biết. Mẹ sẽ cẩn thận. Con cũng cẩn thận. Đi đường rừng... nhớ lời bà Mẩy dặn.

Hai mẹ con ôm nhau, không ai nói gì thêm. Ngoài kia, sương muối bắt đầu rơi. Đêm mười chín tháng mười hai, lạnh buốt.

Đức từ ngoài bước vào, thấy vợ và mẹ ôm nhau thì sững người, rồi cũng đến ôm cả hai. Ba người ôm nhau giữa căn nhà sàn, như một lời thề không thành tiếng: dù chuyện gì xảy ra, họ vẫn là một nhà.

Đêm đó, Lan nằm cạnh bà Phiên, không ngủ được. Cô nghĩ về chuyến đi ngày mai. Hai mươi cây số đường rừng. Một bà bầu bảy tháng. Một ông thầy Mo đang thù ghét gia đình cô.

Nhưng cô không sợ. Vì cô mang theo củ gừng hai mươi năm của ông Kiên. Mang theo lời dặn của bà Mẩy. Và mang theo... quyết tâm của một người mẹ sắp sinh.

Cô đặt tay lên bụng, thì thầm:

- Con ơi, mai mẹ con mình lên đường nhé. Con phải ngoan...

Đứa bé đạp nhẹ một cái, như đồng ý.

Ngoài kia, từ buồng tối, tiếng "cục... cục..." vang lên. Nhưng đêm nay, Lan nghe thấy trong đó một sự bồn chồn, như thể "nó" cũng biết cô sắp đi tìm cứu tinh, và đang lo lắng.

"Chờ đấy." Lan thì thầm trong bóng tối. "Tao sẽ mang về người trị được mày."

Và như đáp lại, tiếng mổ thóc bỗng dừng lại, rồi vang lên một tiếng gáy khàn đặc, đầy đe dọa, vọng khắp nhà sàn.

Lan nhắm mắt lại, mỉm cười. Cô không sợ nữa. Cô đã có mục tiêu. Cô đã có hy vọng.

Ngày mai, cô sẽ lên đường. Và cô sẽ không về tay không.

---

Chương khác

Xem thêm