Áo Blouse Trắng Bỏ Cát Đỏ - Chương 3: Đoàn Quốc Thắng không ngủ được suốt đêm.

Ông ta nằm trên giường trong căn villa số 7, mắt mở trừng trừng nhìn trần nhà. Tiếng sóng ngoài kia vọng vào, lúc xa lúc gần, như tiếng ai đó đang đi đi…

Nội dung chương

Ông ta nằm trên giường trong căn villa số 7, mắt mở trừng trừng nhìn trần nhà. Tiếng sóng ngoài kia vọng vào, lúc xa lúc gần, như tiếng ai đó đang đi đi lại lại ngoài hiên. Mỗi lần chợp mắt, ông ta lại thấy người đàn ông mặc áo blouse trắng đứng ở cuối giường, nước biển nhỏ tong tong từ vạt áo xuống sàn gỗ, đốm sáng xanh trên ngực áo nhấp nháy như đang thở.

Bốn giờ bốn mươi bảy phút sáng, tiếng còi xe công an đã đánh thức ông ta hoàn toàn. Ông ta ra cửa sổ, dùng ống nhòm quan sát. Trên bãi cát, dưới ánh đèn pin loang loáng, ông ta thấy người ta đang phủ bạt lên một thi thể. Một góc bạt bị gió tốc lên, và dù chỉ trong tích tắc, ông ta vẫn nhìn thấy màu trắng của áo blouse.

Tim ông ta ngừng đập một nhịp.

Suốt buổi sáng, Thắng ngồi trong phòng khách, không ăn, không uống. Bà giúp việc theo giờ đến dọn dẹp, thấy ông ta ngồi bất động trên ghế sofa, mặt xám ngoét, thì sợ hãi hỏi có cần gọi bác sĩ không. Ông ta xua tay. Bác sĩ. Ông ta không muốn nghe thấy từ đó hôm nay.

Đến gần trưa, điện thoại ông ta reo. Là Hoàng Minh Đức? Không, Đức đã chết năm ngoái. Là Phan Thị Lệ, trưởng khoa Ngoại, người duy nhất trong bệnh viện còn biết chuyện ba năm trước.

- A lô, Thắng bắt máy, giọng khàn đặc.

- Anh Thắng, giọng Lệ run rẩy. Anh nghe tin chưa? Bãi Cát Đỏ... sáng nay người ta vớt được một xác chết. Mặc áo blouse trắng.

Thắng im lặng.

- Anh Thắng? Anh còn nghe không?

- Tôi nghe, Thắng nói khẽ. Biết là ai chưa?

Đầu dây bên kia ngập ngừng.

- Công an chưa công bố danh tính. Nhưng... có người trong khoa cấp cứu nói, trên áo có thêu tên. L.T.Duy.

Chiếc điện thoại suýt tuột khỏi tay Thắng. Ông ta phải dùng cả hai tay giữ chặt.

- Anh chắc không? Ông ta hỏi, giọng lạc đi.

- Chưa chắc chắn, Lệ nói. Nhưng anh Thắng à, nếu đúng là cậu Duy... thì...

- Thì sao?

- Thì ba năm nay cậu ấy giữ cái ống nghiệm đó. Nếu công an mở túi áo ra...

Thắng không nghe hết câu. Ông ta cúp máy, ngồi sụp xuống ghế. Lâm Thế Duy. Cái tên mà ba năm nay ông ta cố chôn sâu dưới đáy ký ức, giờ trồi lên như một cái xác trương phồng.

Ông ta nhớ lại đêm 17/08/2023. Phòng mổ số 3. Cô gái hai mươi hai tuổi nằm trên bàn mổ, da xanh như tàu lá. Duy đứng ở đầu bàn, tay cầm mặt nạ gây mê, mặt tái mét. "Giám đốc, cô ấy không qua khỏi đâu. Huyết áp đang tụt." Và ông ta đã nói gì? Ông ta đã nói: "Cứu quả thận. Người nhận đang chờ." Rồi màn hình máy đo nhịp tim thành một đường thẳng dài. Tiếng "bíp" kéo dài đến mức ông ta phải bịt tai.

Sau đêm đó, Duy thay đổi hoàn toàn. Anh ta ít nói, mắt lúc nào cũng đỏ. Một tuần sau, anh ta đến phòng giám đốc, đặt lên bàn một phong bì.

- Tôi giữ lại một mẫu máu của cô gái, Duy nói, giọng đều đều đến đáng sợ. Và tôi đã khâu nó vào túi áo. Nếu một ngày nào đó tôi chết bất đắc kỳ tử, công an sẽ tìm thấy nó.

Thắng đã cười nhạt lúc đó.

- Cậu đang đe dọa tôi?

- Không, Duy lắc đầu. Tôi đang bảo vệ chính mình. Và bảo vệ cô ấy. Cô ấy tên là Lê Thị Hồng Nhung, hai mươi hai tuổi. Cô ấy có mẹ già đang chờ ở nhà.

Rồi Duy xin nghỉ việc. Hai năm trước, anh ta biến mất khỏi bệnh viện, sống ẩn dật gần bến cá. Thắng đã cho người theo dõi một thời gian, thấy anh ta không làm gì ngoài việc ngồi câu cá và ra Mỏm Đá Quỷ vào đêm rằm, thì dần lơ là. Ông ta đã nghĩ mọi chuyện đã chìm xuống.

Ông ta đã lầm.

Bây giờ Duy chết. Chết đuối? Bị giết? Xác dạt đúng vào Bãi Cát Đỏ, cách villa của ông ta chưa đầy một cây số. Và cái ống nghiệm... nếu công an đã mở túi áo...

Thắng đứng bật dậy, đi đi lại lại trong phòng. Ông ta cần biết công an đã tìm thấy gì. Ông ta cần một người bên trong. Ông ta nghĩ đến "người quen" ở viện kiểm sát, người mà ông ta vẫn dúi tiền mỗi dịp lễ tết.

Ông ta bấm số. Chuông reo ba hồi, đầu dây bên kia bắt máy.

- A lô?

- Chào anh, tôi Thắng đây. Anh khỏe không? Chuyện là... tôi nghe nói PC02 đang thụ lý vụ xác chết ở Bãi Cát Đỏ. Anh có nghe ngóng được gì không? Đặc biệt là... vật chứng thu được trên người nạn nhân.

Đầu dây bên kia im lặng. Im lặng rất lâu, lâu đến mức Thắng tưởng đường truyền bị ngắt.

- A lô? Anh còn đó không?

- Tôi còn đây, giọng bên kia trầm xuống. Ông Thắng, tôi nói thật: vụ này PC02 thụ lý trực tiếp, đại úy Khang phụ trách. Cậu ta là người không dễ mua chuộc. Ông... đừng dính vào.

- Nhưng tôi chỉ hỏi...

- Tôi không biết gì về vật chứng. Và ông cũng nên không biết gì. Chào ông.

Tút. Máy cúp.

Thắng đứng chết trân giữa phòng. Câu nói cuối cùng như một nhát dao: "Ông cũng nên không biết gì." Nghĩa là người ta đã biết ông có liên quan, hoặc ít nhất là nghi ngờ.

Ông ta rót một ly rượu mạnh, uống cạn một hơi. Rượu cháy rát cổ họng nhưng không xua được cơn lạnh trong người. Ông ta nhìn ra cửa sổ. Chiều đang xuống, biển xám xịt, sóng cuộn lên những bọt trắng đục.

Ba năm. Ba năm yên ổn. Ông ta đã leo lên ghế giám đốc bệnh viện tư lớn nhất Phan Thiết, đã xây dựng hình ảnh một doanh nhân thành đạt, đã quyên góp từ thiện, đã được báo chí ca ngợi. Tất cả có thể sụp đổ chỉ vì một cái xác dạt vào bờ và một ống nghiệm nhỏ xíu.

Điện thoại reo. Lần này là số của vợ ông ta, Đặng Thu Hà.

- A lô, mình nghe, Thắng cố giữ giọng bình thường.

- Ông đang ở villa hả? Giọng Hà lo lắng. Tôi nghe người ta đồn sáng nay bãi Cát Đỏ có xác chết dạt vào. Ông có sao không?

- Tôi không sao. Công an đang làm việc. Mình đừng lo.

- Ông Thắng, Hà hạ giọng. Tôi nói thật, ba năm nay tôi thấy ông không yên. Đêm nào ông cũng mơ la hét. Có chuyện gì ông giấu tôi phải không? Chuyện ở bệnh viện...

Thắng siết chặt điện thoại.

- Không có chuyện gì hết. Mình đừng suy diễn. Tôi bận, tôi cúp máy đây.

Ông ta cúp máy trước khi Hà kịp nói tiếp. Bà là người phụ nữ thông minh, sống với ông ta ba mươi năm, nhận ra mọi thay đổi dù nhỏ nhất. Ba năm nay bà đã hỏi câu này không biết bao nhiêu lần.

Ông ta đi đến két sắt trong phòng ngủ, mở ra. Bên trong, ngoài tiền mặt, còn có một chiếc hộp gỗ nhỏ. Trong hộp là một chuỗi hạt gỗ trầm đã cũ sờn. Ông ta cầm lên, tay run run. Đêm 17/08/2023, cô gái trên bàn mổ đã đeo chuỗi hạt này ở cổ tay. Trong lúc hỗn loạn sau ca mổ, ông ta nhặt nó lên và giữ lại. Ba năm nay ông ta không hiểu sao mình không vứt đi được.

Ông ta siết chuỗi hạt trong tay đến mức hạt gỗ cấn đau lòng bàn tay. Ngoài kia, sóng vẫn vỗ vào bờ, đều đặn, kiên nhẫn. Như đang đếm ngược.

Điện thoại lại reo. Lần này là số lạ, dãy số ông ta chưa từng thấy.

Thắng chần chừ vài giây rồi bắt máy.

- A lô?

Đầu dây bên kia im lặng. Chỉ có tiếng sóng, hoặc tiếng gió, hoặc tiếng thở rất khẽ. Rồi một giọng nói cất lên, không phải giọng đàn ông cũng không phải giọng đàn bà, méo mó như bị bóp nghẹt qua một lớp vải ướt:

- Ống nghiệm... còn đó không... giám đốc?

Thắng đứng tim. Bàn tay cầm điện thoại run bần bật.

- Ai... ai đấy?

- Ba năm... giọng nói thì thầm. Cô ấy chờ... ba năm rồi...

Tút. Máy cúp.

Thắng nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại đã tối. Ngoài kia, sóng vỗ vào bờ, từng đợt, từng đợt. Và trong tiếng sóng, ông ta nghe thấy, rất rõ, tiếng ai đó đang gọi tên mình.

Ông ta lao đến cửa sổ, nhìn ra bãi cát. Trời đã tối hẳn. Trên bãi cát vắng tanh, dưới ánh trăng mờ, có một bóng người đang đứng bất động, quay mặt về phía villa của ông ta.

Thắng dụi mắt. Bóng người vẫn đó. Mặc áo trắng. Nước biển nhỏ giọt từ vạt áo.

Ông ta hét lên một tiếng, lùi lại, ngã ngồi xuống sàn. Khi ông ta gượng dậy nhìn ra lần nữa, bãi cát đã trống trơn. Chỉ còn sóng, và trăng, và tiếng gió rít qua khe cửa như tiếng cười khẩy của một người đã chờ đợi rất lâu.

Đoàn Quốc Thắng ôm đầu, ngồi bệt dưới sàn nhà. Lần đầu tiên sau ba năm, ông ta khóc. Không phải vì sợ. Mà vì ông ta biết, món nợ này, tiền không trả nổi. Và biển, một khi đã bắt đầu đòi, sẽ không dừng lại cho đến khi nhận đủ.

---

Chương khác

Xem thêm