Bùa Năm Ông Đấu Kim Tàm Cổ - Chương 1: Bùa Năm Ông Đấu Kim Tàm Cổ
Sương còn đọng trên mái bạt thì chợ phiên Tân Lập đã ồn như vỡ chợ. Lê Văn Hùng đứng giữa dòng người chen lấn, vai đeo tay nải vải, tay xách hộp đồ nghề…
Nội dung chương
Sương còn đọng trên mái bạt thì chợ phiên Tân Lập đã ồn như vỡ chợ.
Lê Văn Hùng đứng giữa dòng người chen lấn, vai đeo tay nải vải, tay xách hộp đồ nghề gỗ đã bạc màu theo năm tháng. Hắn ngẩng đầu nhìn tấm biển gỗ cong vênh trên cổng chợ, ba chữ "Chợ Tân Lập" khắc nguệch ngoạc nhưng chắc tay, nước sơn đỏ đã tróc gần hết. Bên cạnh hắn, Nguyễn Văn Tèo vừa đi vừa huýt sáo, thỉnh thoảng lại ngoái nhìn mấy gánh hàng thổ cẩm của mấy bà người Mông bày dọc lối vào.
- Đông thế này, việc mộc chắc không thiếu đâu mày ạ.
Tèo nói, giọng sang sảng như người đã quen đi đây đi đó. Hùng chỉ cười, không đáp. Hắn nhìn ra phía dãy núi đá vôi mờ trong sương phía bắc, đường biên giới nằm ngay sau đó. Chợ phiên vùng biên là nơi duy nhất trong vòng trăm dặm mà người Việt và người Hoa gặp nhau buôn bán không cần qua cửa khẩu. Tiền ở đây chảy như nước suối mùa mưa, và nơi nào tiền chảy, nơi đó thợ mộc như hắn luôn có chỗ đứng.
Hai người đàn ông gốc Thất Sơn, An Giang, lên biên giới tìm việc đã gần tháng nay. Ở quê, ruộng đất chẳng còn bao nhiêu, nghề mộc thì bị đồ gỗ công nghiệp ép giá đến ngạt thở. Tèo nghe người ta đồn vùng biên Lạng Sơn đang mở xưởng gỗ ầm ầm, rủ Hùng đi. Hùng đồng ý không phải vì tiền, mà vì một lý do khác mà chính hắn cũng không muốn gọi tên: hắn cần đi xa khỏi những giấc mơ.
Giấc mơ về một người treo cổ ở Gò Công.
- Ê, Hùng! Mày nhìn cái này coi!
Tèo kéo tay hắn dừng lại trước một sạp bán đồ đồng cũ. Trên tấm vải bạt trải dưới đất, nào là lư hương méo miệng, chén đồng xỉn màu, và một chiếc chuông đồng nhỏ xíu, cỡ bằng nắm tay trẻ con, treo lủng lẳng trên sợi dây đỏ đã bạc màu. Người bán là một bà già người Hoa, răng đã rụng gần hết, cười móm mém với hai người khách lạ.
- Chuông trấn trạch, chuông trấn trạch! - bà già nói tiếng Việt lơ lớ - Treo đầu giường, ma quỷ không dám tới!
Tèo cười ha hả, định với tay cầm lên xem thì Hùng đã nắm chặt cổ tay bạn lại.
- Đừng động vào.
Giọng Hùng trầm xuống. Tèo ngơ ngác nhìn bạn. Mười năm làm bạn, Tèo chưa bao giờ thấy Hùng nghiêm mặt với một món đồ chơi trẻ con như thế. Thằng bạn hắn vốn là đứa xuề xòa, thấy cái gì lạ cũng sờ, cũng ngắm, có bao giờ kiêng kỵ điều gì đâu. Vậy mà hôm nay, chỉ vì một chiếc chuông đồng bé xíu, mặt Hùng lại đanh lại như thế.
- Chuông đồng ở vùng này không phải đồ chơi. - Hùng nói nhỏ, mắt không rời chiếc chuông - Người Miêu bên kia biên giới dùng chuông đồng để gọi... thứ không nên gọi. Mày nhớ lời tao, đừng bao giờ chạm vào chuông đồng của người lạ ở vùng biên này, dù nó có đẹp đến mấy.
Bà già bán hàng bỗng tắt nụ cười. Bà nhìn Hùng từ đầu đến chân, ánh mắt đục ngầu thoáng một tia cảnh giác, rồi lặng lẽ lấy tấm vải che chiếc chuông lại.
- Anh biết nhiều nhỉ. - bà nói, giọng không còn đon đả.
Hùng không đáp. Hắn kéo Tèo đi tiếp, lòng bàn tay vẫn còn hơi lạnh. Hắn không nói với Tèo rằng vừa rồi, khi nhìn chiếc chuông, hắn nghe thấy trong đầu một tiếng "tinh" rất khẽ, như tiếng kim loại chạm nhau dưới nước. Đó không phải âm thanh thật. Đó là thứ âm thanh chỉ người từng học qua huyền thuật mới nghe được: tiếng của pháp khí đã từng uống máu.
Chợ phiên họp mỗi năm ngày một phiên. Hôm nay là ngày họp, và cả vùng biên như đều đổ về đây. Mùi thịt nướng, mùi thuốc lào, mùi mồ hôi người và mùi phân trâu quyện vào nhau thành một thứ mùi đặc trưng của chợ biên mà Hùng thấy vừa xa lạ vừa thân thuộc. Hắn đang mải nhìn một người thợ rèn người Nùng đập búa chan chát thì phía trước bỗng ồn ào hẳn lên.
- Tránh ra! Tránh ra! Nhường đường!
Đám đông tự động dạt sang hai bên như nước rẽ trước mũi thuyền. Một chiếc cáng tre được bốn người đàn ông lực lưỡng khiêng vội qua giữa chợ. Trên cáng, một người đàn ông nằm co quắp, thân hình gầy trơ xương đến mức chiếc áo cánh nâu rộng thùng thình như treo trên bộ xương khô. Da ông ta vàng ệch, hai má hóp sâu, đôi mắt nhắm nghiền nhưng miệng thì không ngừng mấp máy.
- Kim châm... kim châm đâm bụng tôi... đau... đau quá...
Tiếng rên của ông ta không to, nhưng trong cái ồn ào của chợ, Hùng nghe rõ từng chữ. Và điều khiến hắn lạnh sống lưng không phải tiếng rên, mà là cái bụng của người bệnh. Qua lớp áo mỏng, Hùng thấy rõ bụng ông ta đang quằn quại, nhô lên từng cục, như có một đàn vật sống đang bò lổn nhổn bên trong, di chuyển có chủ đích.
Hùng đứng sững lại. Tèo cũng thôi huýt sáo.
- Ông Lộc! Ông Trần Văn Lộc đấy! - một người bán hàng bên cạnh thì thầm với người bên kia - Giàu nhất cái vùng này, buôn gỗ to nhất chợ, thế mà đổ bệnh lạ đã ba tháng nay. Nghe nói đi hết thầy lang đến bệnh viện tỉnh, ai cũng bó tay.
- Bệnh gì mà bụng cứ như có rắn bò thế kia?
- Ai biết. Vợ ông ấy, bà Sen, khóc hết nước mắt rồi. Mới sáng nay còn nghe nói ông ấy mê sảng đòi đào nền nhà lên...
Chiếc cáng đi qua, để lại sau lưng một vệt xôn xao. Hùng nhìn theo, bàn tay trong túi quần siết chặt thành nắm đấm. Hắn biết cái bụng quằn quại ấy. Hắn đã thấy một lần, rất lâu rồi, ở Thất Sơn, trong một đêm mưa mà thầy Ba Ngù không cho hắn ra khỏi nhà.
Cổ độc. Kim Tàm Cổ của người Miêu.
- Hùng, mày sao thế? Mặt mày trắng bệch ra.
Tèo lay vai bạn. Hùng lắc đầu, cố nở một nụ cười.
- Không sao. Chắc đói thôi. Đi tìm quán ăn đã.
Nhưng khi hai người quay đi, Hùng bỗng khựng lại. Từ khóe mắt, hắn nhìn thấy một bóng người đứng nép sau cột gỗ của đình chợ, cách chiếc cáng vừa đi qua chừng mười bước chân.
Đó là một người đàn bà.
Cô ta trùm khăn kín mặt, chỉ để lộ đôi mắt đen láy, sâu hoắm như hai cái giếng cạn. Trên người là bộ váy áo thêu hoa văn sặc sỡ của người Miêu, nhưng đã cũ sờn, vạt áo dính đầy bụi đường. Tay phải cô ta cầm một chiếc chuông đồng nhỏ, giống hệt chiếc chuông mà bà già người Hoa vừa che đi, chỉ có điều chiếc này sáng bóng một cách kỳ lạ, như vừa được lau bằng máu.
Người đàn bà không nhìn đám đông. Cô ta chỉ nhìn theo chiếc cáng đang xa dần, đôi mắt không chớp. Rồi, rất chậm rãi, cô ta nhấc chiếc chuông lên và rung nhẹ.
Tinh... tinh... tinh...
Tiếng chuông trong và lạnh, xuyên qua cả tiếng ồn của chợ, đi thẳng vào tai Hùng như một mũi kim. Và cùng lúc đó, từ phía chiếc cáng đã đi khuất sau dãy hàng, vang lên một tiếng thét đau đớn xé ruột của người bệnh.
- A... đau! Đau quá! Kim đâm! Kim đâm vào tim tôi!
Đám khiêng cáng hoảng hốt chạy nhanh hơn. Người đàn bà che mặt vẫn đứng yên, tay vẫn giữ chiếc chuông. Cô ta quay đầu, rất chậm, nhìn thẳng về phía Hùng đang đứng.
Trong một thoáng ngắn ngủi, ánh mắt hai người gặp nhau giữa chợ đông.
Hùng cảm thấy tim mình ngừng đập một nhịp. Đôi mắt ấy không có hận thù ồn ào, không có điên loạn. Chỉ có một sự bình tĩnh đến rợn người của kẻ đã quyết tâm làm một việc, và sẵn sàng trả bất cứ giá nào.
Rồi cô ta quay người, lẫn vào đám đông, biến mất nhanh như chưa từng xuất hiện. Chỉ còn tiếng chuông đồng vẫn vang vọng đâu đó trong chợ, tinh... tinh... tinh..., mỗi lúc một xa, mỗi lúc một lạnh.
Tèo rùng mình.
- Con mẹ nó, lạnh gáy quá. Chợ gì mà lắm chuyện lạ. Thôi, đi ăn đi, tao đói meo rồi.
Hùng gật đầu, bước theo bạn, nhưng trong đầu hắn chỉ có một ý nghĩ duy nhất, rõ ràng như tiếng chuông vừa rồi: Kim Tàm Cổ. Ở cái chợ phiên biên giới này, có người đang nuôi cổ độc. Và người đàn bà che mặt kia, với chiếc chuông đồng trong tay, chính là chủ nhân của bầy trùng.
Hắn không biết rằng, từ giây phút ánh mắt hai người gặp nhau ấy, số phận hắn đã bị buộc chặt vào chiếc chuông đồng và người đàn bà bí ẩn kia, như sợi chỉ đỏ buộc vào cổ tay người chết.
Đêm đó, khi hai người thuê được một góc nhà trọ tồi tàn cuối chợ để ngả lưng, Hùng nằm trằn trọc không ngủ được. Bên ngoài, gió biên giới thổi hun hút qua khe vách, mang theo mùi núi đá lạnh lẽo. Tèo đã ngáy như sấm bên cạnh.
Hùng nhắm mắt, và ngay lập tức, tiếng chuông đồng lại vang lên trong đầu hắn. Tinh... tinh... tinh...
Cùng với tiếng chuông, một giọng nói già nua vang lên từ sâu thẳm ký ức, giọng của thầy Ba Ngù trong đêm mưa năm nào ở Thất Sơn:
- Hùng à, nhớ kỹ lời thầy. Cổ độc của người Miêu, một khi đã hạ, là oán thù không đội trời chung. Kẻ ngoài cuộc mà xen vào, nhẹ thì mất nghề, nặng thì mất mạng. Mày có nghe rõ không?
- Dạ, thầy. Con nghe rõ.
Trong bóng tối của căn nhà trọ lạ, Lê Văn Hùng mở mắt nhìn lên mái nhà dột nát, thì thầm một mình:
- Thầy ơi, con nghe rõ. Nhưng con e là... con không tránh được nữa rồi.
Ngoài kia, từ phía cuối chợ, rất xa, rất khẽ, vọng lại một tiếng chuông đồng.
Tinh...
Như một lời đáp, hay như một lời thách thức.
---