Con Rể Hào Môn – Quyển 1: Hôn Nhân Giả - Chương 51: Bữa tiệc giữa tuần
Tối thứ tư, ngày mười tám tháng ba, sảnh tiệc nhỏ trong biệt thự Thảo Điền sáng rực ánh đèn. Đây là bữa tiệc gia tộc mà Vương Thế Hùng triệu tập đột xuất…
Nội dung chương
Tối thứ tư, ngày mười tám tháng ba, sảnh tiệc nhỏ trong biệt thự Thảo Điền sáng rực ánh đèn. Đây là bữa tiệc gia tộc mà Vương Thế Hùng triệu tập đột xuất giữa tuần, lấy cớ thắt chặt đoàn kết trước kỳ đáo hạn. Cả nhà quây quần, ăn uống, nói cười, thể hiện sự thịnh vượng của gia tộc trước mặt họ hàng xa và vài đối tác thân thiết.
Nhưng tối nay, sự thịnh vượng ấy chỉ là một lớp sơn mỏng phủ lên một bức tường đang nứt.
Trần Bách đứng giữa sảnh tiệc, tay cầm ly rượu vang, cười nói với một người họ hàng xa về chuyện làm ăn. Nụ cười của hắn được tập dượt kỹ lưỡng trước gương suốt buổi chiều: vừa đủ tươi, vừa đủ tự tin, không quá lố để gây nghi ngờ. Hắn nâng ly, chạm ly, uống cạn, rồi lại rót đầy. Chỉ có một chi tiết nhỏ tố cáo hắn: mỗi lần rót rượu, tay hắn run nhẹ, khiến rượu sóng sánh suýt tràn ra ngoài. Hắn phải dùng hai tay để giữ ly cho vững.
Thục Linh đứng cạnh chồng, diễn vai người vợ đảm đang một cách hoàn hảo. Cô gắp thức ăn cho chồng, vuốt lại cổ áo cho hắn, cười nói với các bà họ hàng về chuyện con cái, trường học. Không ai nhìn vào mà nghĩ rằng người đàn bà này đêm qua vừa cãi nhau với chồng đến gần sáng, vừa tính toán đường lui, vừa ra lệnh hoãn thanh toán cho cả một hệ thống đại lý.
Hai vợ chồng họ đang diễn một vở kịch có tên vẫn ổn. Và họ diễn rất đạt, vì cả hai đều biết rằng nếu vở kịch này vỡ, thì không chỉ họ mà cả gia tộc sẽ cùng chìm.
Vĩnh Khải là người duy nhất trong nhà tỏ ra thật sự vui vẻ. Hắn say sưa kể chuyện ăn chơi cho đám thanh niên họ hàng nghe, vỗ ngực khoe về những thương vụ sắp tới, những khoản tiền lớn sắp về. Hắn không biết gì về cơn bão đang diễn ra trong nhà. Hoặc có lẽ hắn biết, nhưng hắn chọn cách vùi đầu vào cuộc vui để không phải đối mặt.
- Ba cứ yên tâm, - hắn nói với Hùng, giọng đã ngà ngà say, - con sắp mang về một khoản lớn. Lớn lắm. Ba cứ chờ xem.
Hùng gật gù, nhưng tâm trí ông để ở nơi khác. Ông nhìn quanh sảnh tiệc, thấy nụ cười của từng người, và ông chợt nhận ra một điều mà ông không muốn thừa nhận: những nụ cười ấy đều giả. Cả nhà ông đang diễn. Và ông, ở tuổi bảy mươi, bỗng cảm thấy mệt mỏi với vở kịch này.
Nhã Kỳ đến tiệc muộn. Cô vừa từ công ty về, người vẫn còn mùi giấy tờ và cà phê. Cô đi một vòng chào hỏi họ hàng, rồi tìm một góc yên tĩnh ngồi xuống, mắt vẫn dán vào điện thoại. Cô đang chờ báo cáo từ Sophie về sao kê dòng tiền bán lẻ. Cô không có tâm trí cho tiệc tùng.
Và Hàn Quân, như mọi khi, là người phục vụ.
Anh đi quanh sảnh tiệc với khay rượu trên tay, rót cho từng người, dọn từng món, cúi đầu chào từng vị khách. Không ai để ý đến anh quá một giây. Với họ, anh là một phần của dịch vụ, như ánh đèn, như tiếng nhạc, như những bình hoa trang trí.
Nhưng anh là người duy nhất trong căn phòng này biết chính xác mỗi người đang diễn.
Anh nhìn Trần Bách cười nói mà tay run. Anh nhìn Thục Linh gắp thức ăn cho chồng mà mắt lạnh như băng. Anh nhìn Vĩnh Khải khoe khoang mà không biết mình đang bị theo dõi. Anh nhìn Hùng gật gù mà tâm trí để ở kỳ đáo hạn trái phiếu. Anh nhìn Nhã Kỳ cắm cúi vào điện thoại mà không biết rằng những con số cô đang soi chỉ là phần nổi của tảng băng.
Anh biết tất cả. Và anh mỉm cười, nụ cười hiền của người phục vụ, trong khi trong đầu anh, từng mảnh ghép đang khớp vào nhau một cách hoàn hảo.
Tiệc tàn lúc gần mười giờ. Khách khứa ra về, họ hàng lên xe, sảnh tiệc dần vắng lặng. Chỉ còn lại người nhà họ Vương và đống bát đĩa bừa bộn.
Giữa tiệc, có một khoảnh khắc mà Hàn Quân sẽ nhớ rất lâu. Khi ông Hùng nâng ly chúc mừng cả nhà, ông đã nói một câu mà trong hoàn cảnh bình thường sẽ chỉ là lời chúc sáo rỗng:
- Cả nhà mình đoàn kết, thì sóng gió nào cũng qua được.
Cả sảnh tiệc vỗ tay. Trần Bách vỗ tay to nhất, cười tươi nhất. Thục Linh nâng ly cao nhất. Vĩnh Khải hô to nhất. Chỉ có Nhã Kỳ vỗ tay một cách miễn cưỡng, mắt vẫn dán vào điện thoại.
Hàn Quân đứng ở góc phòng, cũng vỗ tay theo. Nhưng trong đầu anh, câu nói ấy vang lên với một ý nghĩa hoàn toàn khác. Đoàn kết? Nhà này chưa bao giờ đoàn kết. Họ chỉ đoàn kết khi cùng nhau khinh miệt anh. Còn lại, mỗi người là một ốc đảo, mỗi người ôm một bí mật, mỗi người sẵn sàng đâm sau lưng người khác khi cần thiết.
Anh nhìn quanh sảnh tiệc lần cuối, ghi nhớ từng gương mặt. Những gương mặt này, sau ngày hai mươi tháng ba, sẽ không bao giờ còn cười được như tối nay nữa. Anh không cảm thấy thương hại. Anh chỉ cảm thấy một sự bình thản lạnh lẽo, như một bác sĩ nhìn bệnh nhân đã được chẩn đoán ung thư giai đoạn cuối mà vẫn đang vui vẻ ăn tiệc.
Trần Bách loạng choạng bước vào toilet, đóng cửa lại, rồi nôn thốc nôn tháo. Không phải vì say rượu. Hắn chỉ uống vài ly, và hắn là người uống được. Hắn nôn vì căng thẳng. Vì suốt buổi tối phải cười, phải nói, phải diễn, trong khi trong đầu hắn là con số năm trăm tỷ và thời hạn hai ngày đang đếm ngược từng giờ.
Tiếng gõ cửa vang lên nhẹ nhàng.
- Anh Bách ơi, anh có sao không? - Giọng Hàn Quân vang lên từ bên ngoài, lo lắng thật sự.
Trần Bách mở cửa, mặt trắng bệch, mồ hôi nhễ nhại. Hàn Quân đứng đó, tay cầm khăn giấy và một chai nước lọc.
- Anh Bách giữ sức khỏe. - Anh đưa khăn giấy cho hắn, vỗ nhẹ lên lưng hắn. - Anh uống nhiều quá rồi. Để em pha cho anh ly trà gừng.
Trần Bách nhìn anh, không nói gì. Hắn nhận khăn giấy, lau miệng, uống ngụm nước. Trong một khoảnh khắc, hắn bỗng muốn khóc. Không phải vì xúc động. Mà vì tủi hổ. Kẻ mà hắn khinh miệt nhất trong nhà này, kẻ mà hắn từng bắt quỳ lau giày, giờ lại là người duy nhất quan tâm đến hắn một cách chân thành, không vụ lợi, không điều kiện.
- Cảm ơn cậu. - Hắn nói, giọng khàn đặc. Đây có lẽ là lần đầu tiên trong bảy năm hắn nói cảm ơn với Hàn Quân một cách thật lòng.
- Dạ, không có gì đâu anh. - Hàn Quân cười hiền, đỡ hắn ra ngoài. - Anh về phòng nghỉ đi. Mọi việc ở đây để em dọn.
Trần Bách gật đầu, lảo đảo bước đi. Hàn Quân nhìn theo bóng hắn, nụ cười hiền vẫn nở trên môi. Nhưng trong đầu anh, một dòng chữ vừa được viết thêm: hắn đã gục. Chỉ còn là vấn đề thời gian.
Ở góc sảnh tiệc, Nhã Kỳ đứng nhìn cảnh ấy từ xa. Cô thấy chồng mình đỡ anh rể, thấy sự ân cần chân thành trong từng động tác của anh. Cô bỗng cảm thấy một thứ gì đó lạ lùng trong lồng ngực. Bảy năm nay, cô vẫn nghĩ chồng mình là một kẻ vô dụng, một gánh nặng, một sai lầm mà cô phải mang theo. Nhưng tối nay, nhìn anh chăm sóc người anh rể đang suy sụp, cô chợt tự hỏi: liệu mình có đánh giá sai về anh ta không?
Cô lắc đầu, xua đi ý nghĩ. Cô lấy điện thoại ra, bấm số của Sophie.
- Sophie, - cô nói, giọng cô trầm xuống, - tôi cần sao kê dòng tiền bán lẻ. Gấp. Sáng mai tôi phải có trên bàn.
Cô cúp máy, nhìn quanh sảnh tiệc vắng lặng. Những ánh đèn vẫn sáng, nhưng không còn ai cười nói. Vở kịch đã hạ màn. Và sau cánh gà, mỗi diễn viên đang trở về với nỗi sợ thật của mình.
Cô không biết rằng, người đạo diễn vở kịch này, suốt buổi tối vẫn đứng ở góc phòng với khay rượu trên tay, mỉm cười hiền lành, và ghi nhớ từng chi tiết.
Khi sảnh tiệc đã vắng hẳn, chú Sáu cùng vài người làm bắt đầu thu dọn. Hàn Quân ở lại phụ, như mọi lần. Hai người đàn ông làm việc trong im lặng, chỉ có tiếng bát đĩa chạm nhau và tiếng bước chân nhẹ trên sàn đá.
- Cậu về nghỉ đi. - Chú Sáu nói, giọng ông khàn khàn. - Để tôi dọn nốt.
- Không sao đâu chú. Cháu quen rồi. - Hàn Quân cười, tay vẫn thoăn thoắt xếp ly.
Chú Sáu nhìn anh, rồi bỗng hỏi một câu không đầu không cuối:
- Cậu có mệt không?
Hàn Quân ngừng tay một giây, rồi lại tiếp tục:
- Dạ? Mệt gì ạ?
- Mệt vì phải cười. - Chú Sáu nói chậm. - Tôi làm quản gia ba mươi năm, tôi biết nụ cười nào là thật, nụ cười nào là đeo lên mặt. Cậu cười suốt bảy năm nay. Không mệt à?
Hàn Quân nhìn ông, nụ cười hiền vẫn nở trên môi, nhưng trong một tích tắc, nó cứng lại.
- Chú Sáu nói gì lạ vậy. Cháu cười vì cháu vui mà.
- Ừ. - Chú Sáu gật đầu, không tranh cãi. Ông quay đi, tiếp tục dọn dẹp. Nhưng trước khi đi khuất, ông nói vọng lại, giọng nhỏ đến mức gần như thì thầm: - Vui thật thì tốt. Tôi chỉ sợ có ngày cậu quên mất mình đang cười vì cái gì.
Hàn Quân đứng yên, nhìn theo bóng ông khuất sau cánh cửa bếp. Tay anh siết chặt chiếc khăn lau. Ông già này, bảy năm nay vẫn luôn nhìn anh bằng ánh mắt ấy: vừa thương hại, vừa nghi ngờ, vừa như đã biết tất cả mà chọn cách im lặng.
Anh tự nhủ: không sao. Chú Sáu sẽ không nói với ai. Ông là chứng nhân câm lặng, và ông sẽ mãi mãi là như vậy. Nhưng anh cũng biết, từ đêm nay, anh phải cẩn thận hơn nữa. Vì những người im lặng quan sát thường nguy hiểm hơn những kẻ ồn ào chất vấn rất nhiều.