Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 19: Nụ cười của người thắng
Đêm ngày hai mươi lăm tháng sáu, mười một giờ ba mươi phút. Phòng áp mái, biệt thự họ Vương. Hàn Quân ngồi một mình trong căn phòng quen thuộc, trước mặt…
Nội dung chương
Đêm ngày hai mươi lăm tháng sáu, mười một giờ ba mươi phút. Phòng áp mái, biệt thự họ Vương.
Hàn Quân ngồi một mình trong căn phòng quen thuộc, trước mặt là chai rượu vang đỏ đã vơi đi một nửa và chiếc ly pha lê còn đọng lại chút rượu sóng sánh. Đây là chai rượu vang Pháp mà anh đã mua từ nhiều năm trước, cất kỹ trong tủ, đợi đến ngày chiến thắng.
Hôm nay, anh đã mở nó ra.
Anh nâng ly lên, nhìn chất rượu đỏ thẫm dưới ánh đèn vàng, khẽ nói:
- Chúc mừng.
Anh uống một ngụm, vị rượu chát lan tỏa trong miệng, ấm dần xuống cổ họng. Rượu ngon. Rất ngon. Đúng như anh mong đợi suốt bảy năm.
Bảy năm. Cuối cùng, anh cũng đã đi đến gần đích. Hợp đồng đã ký. Con dấu đỏ đã đóng. Đếm ngược chín mươi ngày đã bắt đầu. Chỉ còn một bước nữa thôi, bốn mươi lăm phần trăm cổ phần của họ Vương sẽ thuộc về anh, với giá không đồng.
Kẻ thù sẽ mất tất cả. Cha anh sẽ được rửa oan. Mẹ anh... mẹ anh sẽ có thể ngẩng cao đầu, dù bà không còn tỉnh táo để hiểu điều đó.
Đây là điều anh đã mơ ước suốt bảy năm. Đây là lý do anh chịu đựng mọi nhục nhã, mọi khinh rẻ, mọi cái cúi đầu. Đây là đích đến của con đường đẫm máu mà anh đã chọn.
Vậy mà, khi nâng ly chúc mừng chính mình, anh lại không cảm thấy vui.
Anh đặt ly rượu xuống, đứng dậy đi đến bên cửa sổ. Dưới nhà, đèn phòng làm việc của Nhã Kỳ vẫn sáng. Cô đang họp trực tuyến với đội ngũ tài chính, giọng nói đầy quyền lực vang vọng qua khe cửa. Cô đang chiến đấu, dốc hết sức lực, để huy động một nghìn năm trăm tỷ mà cô tin rằng sẽ cứu được gia tộc.
Anh nhắm mắt lại, hình ảnh cô ký tên sáng nay lại hiện về. Bàn tay run run. Ánh mắt kiên quyết. Nụ cười nhẹ nhõm khi đặt bút xuống.
Cô ký vì cô tin. Cô tin rằng mình đang cứu gia tộc. Cô tin rằng chín mươi ngày là cơ hội. Cô tin rằng chồng mình, người đàn ông hiền lành pha trà nấu cơm cho cô mỗi đêm, sẽ mãi mãi ở bên cô.
Niềm tin đó, trong sáng và tuyệt đối đến mức khiến anh đau đớn.
Anh quay lại bàn, rót thêm một ly rượu nữa, uống cạn một hơi. Vị rượu đắng chát hơn lúc nãy. Hay là vì lòng anh đang đắng?
Anh nghĩ về bảy năm qua. Nghĩ về những bữa cơm gia đình. Nghĩ về vườn lan mà anh đã chăm sóc từng chậu một. Nghĩ về những đêm anh pha trà an thần cho vợ, nhìn cô ngủ say.
Trong bảy năm đó, có bao nhiêu phút giây là thật? Khi anh nấu canh chua cho cô vì cô thích, đó là diễn hay thật? Khi anh thức trắng đêm chăm cô ốm, đó là nhiệm vụ hay tình cảm? Khi anh ôm cô và nói "anh tin em", đó là lời nói dối của thợ săn hay lời thật lòng của một người chồng?
Anh không trả lời được. Và chính việc không trả lời được mới khiến anh sợ hãi.
Anh đã xây dựng một kế hoạch hoàn hảo, tính toán mọi biến số, dự liệu mọi kịch bản. Nhưng anh đã không tính đến một biến số duy nhất: trái tim mình.
Trái tim anh, sau bảy năm sống trong vai một người chồng hiền lành, đã bắt đầu... quen với vai diễn đó. Đã bắt đầu cảm thấy ấm áp khi cô cười. Đã bắt đầu đau đớn khi cô khóc. Đã bắt đầu... yêu cô thật lòng.
Yêu kẻ thù của mình. Yêu con gái của kẻ đã hại chết cha mình.
Đó là bi kịch lớn nhất trong cuộc đời anh, lớn hơn cả bi kịch mất cha, mất mẹ. Vì bi kịch đó, anh không thể đổ lỗi cho ai ngoài chính mình.
Anh đứng dậy, tắt toàn bộ thiết bị trong phòng áp mái. Màn hình tắt ngúm. Đèn tín hiệu tắt dần. Căn phòng chìm vào bóng tối, chỉ còn ánh sáng yếu ớt từ chai rượu và ly pha lê.
Anh bước xuống nhà, đi nhẹ nhàng để không gây tiếng động. Anh đẩy cửa phòng ngủ, thấy Nhã Kỳ đã ngủ gục trên bàn làm việc, bên cạnh là đống tài liệu về kế hoạch huy động vốn.
Anh khẽ bế cô lên, đặt cô xuống giường, đắp chăn cẩn thận. Động tác của anh dịu dàng như mọi đêm suốt bảy năm qua.
Rồi anh ngồi xuống bên giường, nhìn vợ ngủ say rất lâu. Gương mặt cô khi ngủ trông thật bình yên, thật trẻ trung, không còn vẻ sắc sảo, quyết đoán của ban ngày. Trông cô như một cô gái hai mươi tuổi, vô tư, trong sáng.
Anh khẽ đưa tay lên, vuốt nhẹ mái tóc cô. Bàn tay anh dừng lại trên tóc cô rất lâu, không muốn rời đi.
- Nhã Kỳ, - anh thì thầm, giọng khàn đặc, - anh xin lỗi.
Cô không nghe thấy, vẫn ngủ say. Hơi thở đều đều, gương mặt bình yên.
Anh cúi xuống, hôn nhẹ lên trán cô, rồi đứng dậy, tắt đèn, bước ra khỏi phòng.
Hành lang tối om. Anh đứng đó một lúc, rồi quay lại nhìn cánh cửa phòng ngủ đã đóng kín.
"Thắng rồi. Sao lại thấy như thua?"
Câu hỏi đó cứ vang vọng trong đầu anh, không có lời đáp.
Anh trở lên phòng áp mái, nhưng không bật đèn, không mở thiết bị. Anh chỉ ngồi đó trong bóng tối, nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi thành phố vẫn lấp lánh ánh đèn.
Lần đầu tiên sau bảy năm, Lâm Hàn Quân, kẻ thợ săn lạnh lùng, ngồi một mình trong bóng tối và khóc.
Không phải khóc vì thất bại. Mà khóc vì chiến thắng.
Vì anh bỗng nhận ra, cái giá của chiến thắng này, có thể là thứ duy nhất anh thật sự trân quý trong bảy năm qua: người phụ nữ đang ngủ say dưới nhà, người đã tin tưởng anh tuyệt đối, người mà anh... đã yêu.
Nước mắt lăn dài trên gương mặt của kẻ chưa bao giờ khóc, ngay cả trong ngày cha anh mất.
Đêm đó, phòng áp mái tắt đèn sớm. Lần đầu tiên sau bảy năm.
Hàn Quân không biết mình đã khóc bao lâu. Khi anh ngẩng lên, chai rượu đã cạn, trăng đã lên cao, và nước mắt trên má anh đã khô.
Anh đứng dậy, đi đến bên bồn rửa mặt trong phòng tắm của phòng áp mái, vốc nước lạnh lên mặt. Anh nhìn mình trong gương: đôi mắt đỏ ngầu, gương mặt hốc hác, không còn chút nào vẻ lạnh lùng của một Chủ tịch quỹ đầu cơ.
Anh tự cười mình trong gương, một nụ cười chua chát.
Lâm Hàn Quân ơi là Lâm Hàn Quân. Mày đã lên kế hoạch bảy năm, đã tính toán mọi biến số, đã chuẩn bị cho mọi kịch bản. Vậy mà mày lại không chuẩn bị cho một điều đơn giản nhất: trái tim mình sẽ rung động.
Anh quay lại bàn làm việc, ngồi xuống, mở ngăn kéo cuối cùng. Bên trong là một chiếc hộp gỗ nhỏ, cũ kỹ. Anh mở ra, bên trong là một tấm ảnh gia đình đã ngả màu và một chiếc đục chạm khắc cũ của cha, vật duy nhất anh giữ lại từ xưởng Lâm Ký năm xưa.
Anh cầm chiếc đục lên, ngắm nghía dưới ánh trăng. Lưỡi đục đã cùn đi nhiều, cán gỗ bóng loáng vì mồ hôi tay của hai thế hệ. Đây là chiếc đục mà cha anh đã dùng để dạy anh những nét chạm đầu tiên, khi anh mới mười tuổi.
Anh siết chặt chiếc đục trong tay, như siết chặt một phần ký ức. Bảy năm qua, mỗi khi anh cảm thấy mệt mỏi, mỗi khi anh muốn bỏ cuộc, anh lại lấy nó ra ngắm, để nhắc mình về mục đích, về lời thề trước vong linh cha.
Nhưng đêm nay, khi cầm chiếc đục trên tay, anh bỗng tự hỏi một điều. Cha anh, người thợ chân chính cả đời chỉ biết tạo ra cái đẹp, sẽ nghĩ gì khi biết con trai mình đang dùng trí óc để giăng bẫy hại người, thay vì dùng đôi tay để chạm khắc?
Anh không có câu trả lời. Anh chỉ biết, con đường anh đã chọn không còn đường lui.
Anh cất chiếc đục vào hộp, đóng nắp lại cẩn thận. Rồi anh đứng dậy, đi đến bên cửa sổ, nhìn xuống nhà dưới.
Đèn phòng ngủ đã tắt. Nhã Kỳ đang ngủ say. Cô không biết rằng chồng mình vừa trải qua một đêm dài đầy giông tố. Cô không biết rằng, trong lòng anh, một cuộc chiến còn khốc liệt hơn cả cuộc chiến tài chính đang diễn ra.
Cuộc chiến giữa thù hận và tình yêu. Giữa quá khứ và hiện tại. Giữa Lâm Hàn Quân của bảy năm trước, kẻ chỉ sống để trả thù, và Hàn Quân của hiện tại, người đàn ông đã biết yêu thương.
Anh không biết cuộc chiến đó sẽ kết thúc ra sao. Anh chỉ biết, hiện tại, anh vẫn phải tiếp tục đi trên con đường đã chọn. Vì đã đi quá xa để quay đầu. Vì những người đã khuất không thể sống lại nếu anh dừng lại.
Nhưng ít nhất, đêm nay, anh đã cho phép mình được làm con người một lần. Được khóc, được nhớ, được đau.
Ngày mai, khi mặt trời lên, anh sẽ lại đeo chiếc mặt nạ lạnh lùng lên. Anh sẽ lại là kẻ thợ săn không cảm xúc. Anh sẽ tiếp tục kế hoạch đến cùng.
Nhưng đêm nay, trong căn phòng áp mái tối om này, anh chỉ là Lâm Hàn Quân, một người con nhớ cha, một người chồng yêu vợ, và một con người đang lạc lối giữa thù hận và tình yêu.
Anh tắt đèn, bước xuống nhà. Khi đi ngang qua phòng ngủ, anh dừng lại, khẽ đẩy cửa nhìn vào.
Nhã Kỳ đang ngủ say, một tay ôm gối, gương mặt bình yên như một đứa trẻ.
Anh đứng nhìn cô rất lâu, rồi khẽ nói, giọng nghẹn ngào:
- Ngủ ngon, vợ yêu.
Rồi anh khép cửa lại, trở về phòng áp mái. Đêm nay, anh sẽ ngủ ở đó, một mình, như bảy năm qua anh vẫn làm.
Chỉ khác là, đêm nay, phòng áp mái tắt đèn sớm. Và trong bóng tối đó, có một người đàn ông đang ôm chiếc hộp gỗ cũ vào lòng, như ôm lấy phần con người cuối cùng còn sót lại trong mình.