Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 20: Phòng áp mái không còn sáng
Rạng sáng ngày hai mươi sáu tháng sáu, hai giờ sáng. Biệt thự họ Vương chìm trong giấc ngủ. Chú Sáu, người quản gia đã phục vụ gia đình họ Vương hơn hai…
Nội dung chương
Rạng sáng ngày hai mươi sáu tháng sáu, hai giờ sáng. Biệt thự họ Vương chìm trong giấc ngủ.
Chú Sáu, người quản gia đã phục vụ gia đình họ Vương hơn hai mươi năm, thức giấc vì khát nước. Ông lặng lẽ rời khỏi phòng mình ở tầng trệt, đi lên bếp lấy nước. Khi đi ngang qua cầu thang dẫn lên phòng áp mái, ông bỗng dừng lại.
Linh cảm của ông mách bảo: có gì đó không đúng.
Bảy năm qua, kể từ ngày cậu rể Hàn Quân về làm dâu nhà này, đèn phòng áp mái chưa bao giờ tắt trước ba giờ sáng. Chú Sáu biết điều đó vì ông thường thức giấc giữa đêm, và lần nào nhìn lên, ông cũng thấy ánh đèn vàng hắt ra từ khe cửa phòng áp mái.
Ông từng hỏi cậu rể một lần, hồi năm đầu tiên:
- Cậu Quân, sao cậu thức khuya vậy? Trên đó cậu làm gì?
Hàn Quân chỉ cười hiền:
- Dạ, con trồng lan trên đó, chú Sáu. Ban đêm mát, con lên tưới lan, xem giá lan trên mạng. Chú đừng lo, con quen thức khuya rồi.
Chú Sáu tin. Hoặc giả vờ tin. Vì ông là quản gia, nhiệm vụ của ông là phục vụ, không phải tò mò.
Nhưng đêm nay, phòng áp mái tối om. Không một tia sáng nào lọt ra từ khe cửa.
Chú Sáu đứng lặng ở chân cầu thang rất lâu, nhìn lên khoảng tối trên cao. Trong lòng ông dâng lên một cảm giác kỳ lạ, ông không sao gọi thành lời. Như thể một thói quen bảy năm bỗng dưng bị phá vỡ. Và sự phá vỡ đó báo hiệu một sự thay đổi sắp đến.
Ông lắc đầu, tự cười mình già rồi hay nghĩ vẩn vơ. Ông đi xuống bếp, uống nước, rồi quay về phòng. Nhưng khi đi ngang qua vườn lan, ông thấy một bóng người ngồi trên chiếc ghế đá.
Là Hàn Quân.
Anh ngồi đó một mình, trong bóng tối của khu vườn, không làm gì cả. Chỉ ngồi, nhìn lên bầu trời đầy sao. Trên tay anh không có điện thoại, không có máy tính bảng, không có bất kỳ thiết bị nào. Chỉ là một người đàn ông ngồi lặng lẽ giữa đêm khuya.
Chú Sáu đứng từ xa nhìn rất lâu. Bảy năm qua, ông đã chứng kiến cậu rể này chịu đựng mọi sự khinh rẻ của gia đình: bị bắt quỳ lau giày, bị sai vặt như người ở, bị coi như không khí trong mọi cuộc họp gia đình. Vậy mà cậu ta chưa bao giờ phàn nàn, chưa bao giờ tỏ thái độ, lúc nào cũng cười hiền, cũng cúi đầu.
Ông từng nghĩ cậu ta là người hiền lành đến nhu nhược. Nhưng đêm nay, nhìn bóng lưng cô độc của cậu ta giữa vườn khuya, ông bỗng cảm thấy cậu ta... không đơn giản như vẻ ngoài.
Có một nỗi buồn sâu thẳm toát ra từ bóng lưng đó. Nỗi buồn của một người đang gánh vác một gánh nặng quá lớn, lớn đến mức không thể chia sẻ với ai.
Chú Sáu định bước đến hỏi han, nhưng rồi ông dừng lại. Ông là quản gia. Nhiệm vụ của ông là chứng kiến, không phải can thiệp. Bảy năm qua, ông đã chứng kiến mọi thứ trong ngôi nhà này mà không một lời bình luận. Đêm nay cũng vậy.
Ông lặng lẽ quay đi, trở về phòng mình. Nhưng hình ảnh bóng lưng cô độc đó cứ ám ảnh ông mãi.
Trong khi đó, Hàn Quân vẫn ngồi trên ghế đá, không hề biết mình vừa bị quan sát. Tâm trí anh đang ở một nơi rất xa, rất xưa.
Anh nhớ về xưởng Lâm Ký những năm tháng tuổi thơ. Nhớ về ánh đèn vàng ấm áp của xưởng chạm khắc, nơi cha anh, ông Lâm Văn Đức, ngồi cặm cụi bên bàn làm việc, đôi tay thoăn thoắt tạo ra những tác phẩm nghệ thuật từ những viên đá thô kệch.
Anh nhớ mẹ anh, bà Lâm Thúy Nga, thường mang cơm ra xưởng cho hai cha con, ngồi nhìn họ làm việc với ánh mắt đầy tự hào. Bà hay hát ru, giọng hát ngọt ngào vang vọng khắp xưởng.
Rồi anh nhớ đến năm hai nghìn không trăm mười chín. Nhớ đến những cuộc điện thoại đòi nợ dồn dập. Nhớ đến gương mặt tiều tụy của cha. Nhớ đến buổi sáng ngày chín tháng chín, khi anh chạy đến chân tòa nhà và thấy...
Anh nhắm mắt lại, không dám nhớ tiếp.
Khi mở mắt ra, anh tự hỏi mình một câu hỏi mà bảy năm qua anh chưa bao giờ dám hỏi. Khi bốn mươi lăm phần trăm cổ phần chuyển xong, khi họ Vương sụp đổ hoàn toàn, khi anh đứng trên đống đổ nát của đế chế đó với tư cách kẻ chiến thắng, anh sẽ còn lại gì?
Cha anh sẽ không sống lại. Mẹ anh sẽ không tỉnh táo lại. Tuổi thơ anh sẽ không quay về.
Và Nhã Kỳ... người phụ nữ duy nhất mang đến cho anh hơi ấm trong bảy năm lạnh lẽo này... cô sẽ hận anh đến tận xương tủy.
Anh sẽ thắng. Nhưng anh sẽ mất tất cả những gì khiến cuộc sống này đáng sống.
Vậy thì, chiến thắng đó có ý nghĩa gì?
Anh ngồi đó rất lâu, đến khi sương đêm bắt đầu ướt áo, đến khi những ngôi sao trên trời dần mờ đi nhường chỗ cho ánh bình minh đầu tiên.
Khi tia nắng đầu tiên của ngày hai mươi sáu tháng sáu ló rạng, Hàn Quân đứng dậy, phủi sương trên áo, bước vào nhà.
Anh đi ngang qua phòng ngủ, thấy Nhã Kỳ vẫn đang ngủ say. Anh đứng nhìn cô một lúc, rồi khẽ khép cửa lại.
Anh vào bếp, bắt đầu nấu bữa sáng như mọi ngày. Cháo trắng, trứng muối, dưa mắm. Đơn giản, ấm bụng.
Khi Nhã Kỳ tỉnh dậy, bước xuống bếp, cô thấy chồng đã bày sẵn bữa sáng trên bàn, vẫn nụ cười hiền hậu quen thuộc:
- Em dậy rồi à? Ăn sáng đi cho nóng. Hôm nay em có cuộc họp quan trọng đúng không?
Nhã Kỳ ngồi xuống, ăn từng miếng cháo, cảm thấy ấm áp trong lòng. Cô không biết rằng, đêm qua, chồng cô đã ngồi một mình trong vườn đến sáng, tự hỏi về ý nghĩa của chiến thắng.
Cô cũng không biết rằng, phòng áp mái đêm qua đã tắt đèn sớm lần đầu tiên sau bảy năm. Và đó là dấu hiệu đầu tiên cho thấy cỗ máy trả thù hoàn hảo mà chồng cô đã xây dựng suốt bảy năm, đang bắt đầu... chững lại.
Không phải vì nó bị hỏng. Mà vì người vận hành nó, lần đầu tiên, bắt đầu tự hỏi liệu mình có thật sự muốn nó chạy đến cùng hay không.
Ăn sáng xong, Nhã Kỳ vội vã đi làm. Hàn Quân tiễn vợ ra xe, vẫy tay chào. Khi xe cô khuất sau cổng, nụ cười trên môi anh dần tắt.
Anh lấy điện thoại ra, bấm một dãy số quen thuộc.
- A lô, bệnh viện Biên Hòa phải không? Tôi muốn đặt lịch thăm nuôi vào cuối tuần này. Bệnh nhân Lâm Thúy Nga, phòng...
Anh dừng lại một giây, rồi nói tiếp, giọng trầm xuống:
- Đã hai tháng rồi tôi chưa về thăm mẹ. Cuối tuần này, tôi nhất định phải về.
Cúp máy, anh đứng lặng bên cổng biệt thự rất lâu, nhìn về hướng đông, nơi mặt trời đang lên cao.
Biên Hòa. Mẹ anh. Người phụ nữ điên dại duy nhất còn lại trong cuộc đời anh. Người mà anh đã không dám về thăm suốt hai tháng qua, vì anh sợ nhìn vào mắt bà.
Sợ bà sẽ hỏi: "Hàn Quân ơi, con đang làm gì vậy? Sao lâu rồi con không về?"
Và anh sẽ không biết trả lời thế nào.
Nhưng hôm nay, sau một đêm dài tự vấn, anh bỗng cảm thấy mình cần phải về. Cần phải nhìn thấy mẹ. Cần phải nhớ lại mình là ai, mình bắt đầu từ đâu, và mình đang đi về đâu.
Vì có lẽ, chỉ có mẹ anh, với tâm trí điên dại nhưng trái tim tỉnh táo, mới có thể cho anh câu trả lời mà anh đang tìm kiếm.
Buổi sáng hôm đó, sau khi Nhã Kỳ đi làm, Hàn Quân ở nhà một mình, dọn dẹp nốt những việc vặt. Anh lau lại bàn thờ gia tiên họ Vương, thay nước cho bình hoa, rồi ra vườn kiểm tra từng chậu lan.
Khi đang tưới lan, điện thoại anh rung lên. Là số của bệnh viện Biên Hòa gọi lại, xác nhận lịch thăm nuôi cuối tuần.
- Vâng, tôi là người nhà của bệnh nhân Lâm Thúy Nga. Tôi muốn đăng ký thăm nuôi vào sáng thứ bảy tuần này. - Anh nói, giọng trầm xuống. - Đã hai tháng rồi tôi chưa về thăm mẹ.
Nhân viên bệnh viện kiểm tra sổ, rồi đáp:
- Vâng, chúng tôi đã ghi nhận. Sáng thứ bảy, từ tám giờ đến mười một giờ. Anh nhớ mang theo giấy tờ tùy thân.
- Cảm ơn cô.
Cúp máy, Hàn Quân đứng lặng giữa vườn lan rất lâu. Hai tháng. Đã hai tháng anh không về thăm mẹ, kể từ khi thương vụ với Ares bước vào giai đoạn nước rút. Anh bận đến mức không còn thời gian cho người phụ nữ duy nhất mà anh thật sự yêu thương vô điều kiện.
Anh cảm thấy áy náy. Mẹ anh, trong cơn điên dại, vẫn gọi tên anh mỗi ngày. Bà không biết con trai mình đang làm gì, đang ở đâu, chỉ biết nhớ, biết gọi, biết khóc.
Và anh, đứa con trai mà bà nhớ thương, lại đang bận rộn với kế hoạch trả thù, bận đến mức quên cả về thăm mẹ.
Anh ngồi xuống ghế đá, vùi mặt vào hai bàn tay. Anh là loại con gì vậy? Anh trả thù cho cha, nhưng lại bỏ bê mẹ. Anh muốn đòi lại công bằng cho gia đình, nhưng lại để người mẹ điên dại một mình trong viện suốt hai tháng.
Có lẽ, đã đến lúc anh phải về. Không chỉ để thăm mẹ, mà để tìm lại chính mình. Để nhớ lại mình bắt đầu từ đâu, và mình đang đi về đâu.
Vì anh sợ rằng, nếu cứ tiếp tục lao về phía trước mà không dừng lại nhìn lại, đến một ngày, anh sẽ không còn nhận ra mình là ai nữa.
Anh đứng dậy, phủi đất trên quần, bước vào nhà với một quyết tâm mới. Cuối tuần này, anh sẽ về Biên Hòa. Dù bận đến đâu, dù kế hoạch có gấp gáp đến đâu, anh cũng phải về thăm mẹ.
Vì mẹ là người duy nhất còn lại có thể nhắc anh nhớ mình là ai, mình bắt đầu từ đâu.
Và có lẽ, cũng là người duy nhất có thể cho anh biết, con đường anh đang đi, rốt cuộc sẽ dẫn đến đâu.