Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 50: Người đàn ông ký tên tắt
Đêm đó Nhã Kỳ không ngủ được. Cô nằm trằn trọc đến gần ba giờ sáng, rồi quyết định dậy. Cô không về phòng ngủ chung với chồng mà vào phòng làm việc tại…
Nội dung chương
Đêm đó Nhã Kỳ không ngủ được. Cô nằm trằn trọc đến gần ba giờ sáng, rồi quyết định dậy. Cô không về phòng ngủ chung với chồng mà vào phòng làm việc tại biệt thự, khóa trái cửa, bật đèn bàn. Trên bàn, xấp văn bản Ares và cuốn sổ chi tiêu gia đình vẫn nằm đó từ tối qua, như hai nhân chứng im lặng chờ cô xét xử.
Cô lấy kính lúp ra, ép mình tập trung, bắt đầu so sánh một cách có hệ thống như một giám định viên thực thụ.
Trước hết, chữ L. Trong chữ ký tắt L.H.Q., chữ L viết hoa có nét sổ thẳng đứng, phần chân hất nhẹ sang phải một cách rất đặc trưng. Cô lật cuốn sổ chi tiêu, tìm những chữ L viết hoa trong nét chữ của chồng. Trang mười hai, dòng ghi "Lương thực tháng 6": chữ L trong từ "Lương" có nét sổ thẳng đứng, phần chân hất nhẹ sang phải. Giống hệt.
Tim cô đập mạnh. Cô lật tiếp. Trang hai mươi, chữ "L" trong từ "Lặt vặt": cùng một nét hất chân. Trang ba mươi mốt, chữ "L" trong "Lễ tết": vẫn vậy. Ba lần, ba trang khác nhau, cùng một thói quen viết. Đây không phải trùng hợp ngẫu nhiên. Đây là thói quen ăn sâu vào cơ tay của người viết, thứ mà không ai có thể bắt chước một cách vô thức.
Tiếp theo, cô so sánh nét gạch chân. Dưới chữ ký L.H.Q., người ký có thói quen gạch hai đường thẳng song song dưới chữ cái cuối cùng. Cô lật cuốn sổ chi tiêu, tìm những con số tổng. Trang mười lăm, dưới con số tổng chi tháng năm: hai đường gạch song song. Trang hai mươi tám, dưới tổng chi tháng sáu: hai đường gạch song song. Trang bốn mươi, dưới tổng chi tháng bảy: vẫn hai đường gạch song song.
Cô chưa dừng lại. Cô so sánh chữ H. Trong chữ ký, chữ H có hai nét sổ song song, nét ngang nối ở chính giữa, hơi chếch lên. Trong sổ chi tiêu, cô tìm chữ H trong từ "Hàng tháng", "Hóa đơn", "Hủ tiếu". Cùng một nét ngang hơi chếch lên, cùng một độ cao của nét nối. Rồi cô so sánh cách viết số 7: trong cả hai tài liệu, số 7 đều có một nét gạch ngang ở giữa thân, thói quen của người từng học viết theo kiểu châu Âu.
Mỗi điểm so sánh, tim cô lại thắt lại thêm một chút. Cô không phải chuyên gia giám định, nhưng cô biết một nguyên tắc cơ bản: thói quen viết là thứ khó thay đổi nhất của con người, vì nó ăn sâu vào cơ tay, vào tiềm thức. Một người có thể cố tình thay đổi nét chữ trong một văn bản, nhưng không thể thay đổi thói quen viết trong hàng ngàn trang sổ ghi chép suốt bảy năm.
Và thói quen viết trong cuốn sổ chi tiêu bảy năm của chồng cô, khớp hoàn toàn với thói quen viết trong chữ ký của Chủ tịch Ares.
Nhã Kỳ đặt kính lúp xuống, hai tay run rẩy. Cô bỗng nhớ ra một thứ khác. Năm đầu tiên cưới nhau, cô bị ốm nặng phải nằm viện một tuần. Hàn Quân đã viết cho cô một mẩu giấy nhỏ để trong túi xách: "Em ăn cháo anh để trong tủ lạnh nhé. Uống thuốc đúng giờ. Anh đi làm về sẽ vào thăm em." Cô đã giữ mẩu giấy đó suốt bảy năm, ép trong cuốn album ảnh cưới.
Cô đứng dậy, lấy album ảnh cưới từ trên kệ xuống, lật đến trang cuối. Mẩu giấy vẫn còn đó, nét mực đã hơi phai. Cô đặt nó cạnh văn bản Ares. Cùng một nét chữ. Cùng một cách viết. Không thể nhầm lẫn.
Cô là vợ của người đàn ông này bảy năm. Cô đã nhìn anh ghi chép hàng ngàn lần: ghi sổ chợ, ghi lịch tưới lan, ghi công thức nấu ăn. Cô nhận ra nét chữ của chồng mình như nhận ra giọng nói của anh trong đám đông.
Và nét chữ trên văn bản của Ares, chính là nét chữ của chồng cô.
Cô ngả lưng ra ghế, nhìn lên trần nhà, nước mắt bỗng trào ra lúc nào không hay. Cô vội lau đi, tự mắng mình yếu đuối. Chưa có gì chắc chắn cả, cô tự nhủ. Cô cần bằng chứng cứng hơn. Nét chữ giống nhau có thể là trùng hợp, có thể là do cô quá ám ảnh nên tưởng tượng ra. Cô cần một bằng chứng không thể chối cãi.
Nhưng trong sâu thẳm, trực giác của người vợ bảy năm chung sống đang gào lên một sự thật mà lý trí cô chưa dám chấp nhận.
Sáng hôm sau, trong bữa sáng, Nhã Kỳ cố tình ngồi ở vị trí có thể quan sát chồng ghi chép. Hàn Quân, như mọi ngày, sau khi ăn xong liền mở cuốn sổ chi tiêu, ghi thêm khoản tiền đi chợ sáng nay. Cô đứng sau lưng anh, giả vờ rót thêm trà, mắt dán vào bàn tay cầm bút của anh.
Cùng một cách cầm bút: ngón trỏ và ngón cái tạo thành một góc đặc trưng, cây bút nghiêng khoảng bốn mươi lăm độ. Cùng một nét móc ở đuôi chữ. Cùng một thói quen gạch chân hai lần dưới con số tổng, nhanh gọn như một phản xạ.
Hàn Quân ngẩng lên, bắt gặp ánh mắt của vợ, mỉm cười:
- Em nhìn gì vậy? Mặt anh dính gì à?
Nhã Kỳ giật mình, vội quay đi, cố nặn ra một nụ cười:
- Không có gì. Chữ anh đẹp. Em nhìn chơi vậy thôi.
- Chữ anh mà đẹp gì. - Hàn Quân cười hiền, đóng sổ lại. - Viết sổ chợ thôi mà.
Suốt bữa sáng hôm đó, Nhã Kỳ không dám nhìn thẳng vào mắt chồng. Mỗi cử chỉ ân cần của anh, gắp thức ăn cho cô, rót thêm trà, hỏi cô hôm nay có họp không, giờ đây đều mang một ý nghĩa khác trong mắt cô. Người đàn ông này, nếu đúng là L.H.Q., thì mỗi nụ cười, mỗi cử chỉ dịu dàng trong bảy năm qua, đều có thể là một phần của vở kịch lớn nhất mà cô từng chứng kiến.
Cô thấy buồn nôn. Cô đứng dậy, viện cớ đi làm sớm, rời khỏi bàn ăn khi Hàn Quân còn đang ngơ ngác nhìn theo.
Trên đường đến công ty, cô gọi cho Sophie, giọng khàn đặc:
- Sophie, hôm nay chị không muốn gặp ai. Hủy hết lịch. Chị cần yên tĩnh.
- Chị ốm à? Giọng chị lạ lắm.
- Chị không sao. Chỉ là... chị cần suy nghĩ.
Cô cúp máy, nhìn dòng xe cộ qua cửa kính. Đầu óc cô là một mớ hỗn độn. Một bên là lý trí: chưa có bằng chứng cứng, không được kết luận vội, có thể cô đang hoang tưởng vì áp lực. Một bên là trực giác: nét chữ không nói dối, bảy năm chung sống không nói dối, và mọi mảnh ghép đang khớp lại với nhau một cách hoàn hảo đến đáng sợ.
Cô nhớ lại lời của trưởng nhóm kiểm toán hôm nào: "Kẻ chủ mưu luôn là người cuối cùng mà thân chủ muốn nghi ngờ." Lúc đó cô đã nghĩ đến ban lãnh đạo, đến người trong gia tộc. Cô chưa bao giờ nghĩ đến người đang ngủ cạnh mình mỗi đêm.
Buổi chiều, cô ngồi một mình trong văn phòng, lấy cuốn sổ chi tiêu ra xem lại lần nữa. Lần này, cô không so sánh nét chữ nữa. Cô nhìn những con số, những khoản mục. Tiền đi chợ, tiền điện nước, tiền mua phân bón cho lan, tiền thuốc cho cha. Từng khoản nhỏ nhặt, được ghi chép tỉ mỉ suốt bảy năm. Một người đàn ông quản lý sổ chi tiêu gia đình cẩn thận đến từng đồng, liệu có thể là người ký những văn bản quyết định số phận của các tập đoàn tỷ đô?
Hai hình ảnh đó không thể cùng tồn tại trong một con người. Hoặc cô đã nhầm, hoặc người đàn ông cô lấy làm chồng bảy năm qua là một diễn viên vĩ đại nhất thế giới.
Cô đã nghĩ đến việc thuê một chuyên gia giám định chữ viết độc lập. Chỉ cần một kết luận chuyên môn, cô sẽ có bằng chứng cứng. Nhưng rồi cô gạt đi ngay. Thuê chuyên gia nghĩa là phải đưa mẫu chữ của chồng cô cho người lạ xem, nghĩa là để lại dấu vết giấy tờ, nghĩa là rủi ro bí mật bị lộ. Mà quan trọng hơn, cô chưa sẵn sàng. Cô chưa sẵn sàng để một người lạ nói với cô rằng: đúng, chồng cô là kẻ thù của gia tộc cô.
Cô cần tự mình tìm ra sự thật, bằng chính đôi mắt và khối óc của mình. Và cô cần một bằng chứng mà không ai có thể chối cãi, kể cả chính cô.
Nhã Kỳ đóng cuốn sổ lại, ôm mặt. Cô cần bằng chứng cứng hơn. Nét chữ giống nhau chưa đủ để kết tội chồng mình là Chủ tịch quỹ kền kền. Cô cần một bằng chứng không thể chối cãi, một thứ mà không một lời giải thích nào có thể bao biện được.
Tối hôm đó, cô về nhà sớm hơn mọi khi. Hàn Quân đang ở ngoài vườn lan, cúi xuống tỉa từng chiếc lá úa. Cô đứng ở cửa nhìn anh, không gọi. Dưới ánh nắng chiều xiên xiên, bàn tay anh hiện ra rõ mồn một: gầy, xương xẩu, những vết chai sần sùi ở đầu ngón tay và một lớp chai dày ở lòng bàn tay, ngay vị trí cầm dụng cụ.
Cô đã nhìn đôi tay này hàng ngàn lần. Cô đã từng nắm lấy nó, từng bôi thuốc lên những vết xước của nó, từng đan ngón tay mình vào nó trong những đêm mất ngủ. Cô đã từng hỏi về những vết chai, và anh đã đáp: hồi nhỏ làm thuê cho xưởng mộc, quen tay. Cô đã tin, không một chút nghi ngờ.
Nhưng giờ đây, với con mắt của người đang điều tra, cô nhìn thấy một điều khác. Vết chai ở đầu ngón tay cái và ngón trỏ của anh, đó là vết chai của người cầm dụng cụ khắc, điều khiển những đường nét tinh xảo. Vết chai ở lòng bàn tay, đó là vết chai của người cầm búa, cầm đục trong nhiều năm. Đây không phải vết chai của đứa trẻ làm thuê quét dọn xưởng mộc. Đây là vết chai của một người thợ thực thụ, được đào tạo bài bản từ nhỏ.
Một đứa trẻ mồ côi, làm thuê cho xưởng mộc, có được dạy nghề chạm khắc tinh xảo không? Có được dạy viết chữ đẹp như thư pháp không? Có được dạy nói tiếng Pháp không? Có được dạy tư duy tài chính để điều hành quỹ tỷ đô không?
Câu trả lời, cô biết, là không.
Nhã Kỳ quay vào nhà, tim đập thình thịch. Cô biết mình phải làm gì tiếp theo. Cô phải tìm về quá khứ của anh. Quá khứ trước năm hai ngàn không trăm mười chín, thứ mà vị thám tử cô thuê ở quyển hai đã báo cáo là "gần như trống rỗng".
Một quá khứ trống rỗng. Giống hệt quá khứ trống rỗng của Marcus Lâm trước năm năm trước.
Cô rùng mình. Hai khoảng trống, khớp nhau hoàn hảo như hai mảnh ghép của cùng một bức tranh.