Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 59: Mảnh giấy nhắn nhủ
Mảnh giấy vở học sinh đã được mở phẳng hoàn toàn trên đùi Nhã Kỳ. Dưới ánh đèn pin, những dòng chữ viết tay hiện ra, nét chữ run run nhưng vẫn rõ ràng…
Nội dung chương
Mảnh giấy vở học sinh đã được mở phẳng hoàn toàn trên đùi Nhã Kỳ. Dưới ánh đèn pin, những dòng chữ viết tay hiện ra, nét chữ run run nhưng vẫn rõ ràng từng chữ. Cô cúi xuống, bắt đầu đọc.
Đó là nét chữ của một người phụ nữ, mềm mại nhưng không vững, những nét chữ nghiêng ngả như được viết bởi một bàn tay đang run, hoặc bởi một người đã lâu không cầm bút. Cô có thể thấy những chỗ mực bị nhòe, như thể người viết đã khóc trong lúc viết, nước mắt rơi xuống làm nhòe mực. Cô có thể thấy những chỗ chữ bị gạch đi viết lại, như thể người viết đã đắn đo, không biết nên diễn đạt như thế nào.
Cô quan sát kỹ hơn. Có một chỗ, chữ "quên" đã bị gạch đi và viết lại hai lần. Có thể bà đã định viết một từ khác, rồi lại đổi ý. Có một chỗ, một giọt mực lớn đọng lại, như thể bà đã dừng bút rất lâu ở đó, suy nghĩ, hoặc khóc. Những dấu vết này, những khiếm khuyết này, khiến mảnh giấy trở nên sống động. Đây không phải một văn bản được soạn thảo cẩn thận. Đây là tiếng lòng của một người mẹ, được viết ra trong một phút yếu đuối nhất, chân thật nhất.
Cô tưởng tượng cảnh bà Lâm Thúy Nga ngồi trong căn nhà này, có lẽ vào một đêm khuya, khi chồng bà đã mất, khi con trai bà đã bỏ đi, khi bà cảm thấy trí óc mình đang dần mờ đi. Bà lấy một tờ giấy vở học sinh, có lẽ là của con trai để lại, và viết câu này. Tay bà run, nước mắt bà rơi, nhưng bà vẫn viết. Vì bà biết, đây có thể là lần cuối cùng bà còn đủ tỉnh táo để gửi một lời nhắn cho con trai mình.
Một người mẹ, trong bóng tối của bệnh tật, vẫn cố gắng gửi cho con một lời nhắn. Nhã Kỳ thấy lòng mình quặn thắt. Cô nghĩ về mẹ ruột của mình, người đã mất khi cô còn nhỏ. Cô không có nhiều ký ức về mẹ, chỉ nhớ loáng thoáng gương mặt dịu dàng và vòng tay ấm áp. Cô đã lớn lên mà không có mẹ, và cô biết cảm giác đó trống vắng như thế nào. Giờ đây, cô đang cầm trong tay lời nhắn của một người mẹ khác, một người mẹ mà cô chưa từng gặp, nhưng tình yêu của bà khiến cô cảm động đến rơi nước mắt.
Cô đọc từng chữ một, chậm rãi, như thể mỗi chữ đều nặng ngàn cân.
"Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai."
Chỉ một câu duy nhất. Không có lời chào, không có chữ ký, không có ngày tháng. Chỉ một câu ngắn gọn, nhưng chứa đựng tất cả tình yêu, tất cả nỗi đau, tất cả hy vọng của một người mẹ dành cho con trai mình.
Nhã Kỳ ngồi bất động, nhìn chằm chằm vào câu chữ đó. Nước mắt cô trào ra, rơi xuống mảnh giấy. Cô vội lau đi, sợ làm nhòe mực, sợ làm hỏng lời nhắn quý giá này.
"Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai."
Cô đọc đi đọc lại câu đó, mỗi lần đều thấy một ý nghĩa mới. Đây là lời nhắn của bà Lâm Thúy Nga, viết trong những ngày tháng cuối cùng còn tỉnh táo, trước khi bà hoàn toàn chìm vào bóng tối của bệnh tâm thần. Bà biết mình sắp không còn minh mẫn nữa, bà biết mình sắp quên đi tất cả, nên bà đã viết câu này cho con trai. Một lời nhắc nhở, một lời cầu xin, một lời trăn trối.
Đừng bao giờ quên mình là ai.
Bà sợ điều gì? Bà sợ con trai mình, trong hành trình trả thù, sẽ đánh mất chính mình. Bà sợ anh sẽ trở thành một con người khác, một người mà bà không nhận ra. Bà sợ anh sẽ quên đi cậu bé Lâm Hàn Quân ngày nào, cậu bé lớn lên trong xưởng chạm khắc của cha, cậu bé có nụ cười hiền lành. Bà muốn anh nhớ, dù anh đi đâu, làm gì, anh vẫn là con trai của bà, vẫn là Lâm Hàn Quân.
Đó là nỗi sợ của một người mẹ. Không phải sợ con mình thất bại, không phải sợ con mình nghèo khó, mà sợ con mình đánh mất chính mình. Vì một người mẹ biết rằng, thành công hay thất bại đều có thể làm lại, nhưng một khi đã đánh mất chính mình, thì không còn gì nữa.
Cô nghĩ về chồng mình. Bảy năm qua, anh đã đổi tên, đã dựng lên một thân phận mới, đã sống một cuộc đời không phải của mình. Anh đã quên mình là ai chưa? Hay anh nhớ quá rõ, nhớ đến mức phải trả thù?
Cô nghĩ về cái tên Lâm Hàn Quân mà anh đã bỏ đi. Cô nghĩ về chiếc nhẫn bạc khắc chữ Đức mà anh đã để lại cho mẹ giữ. Cô nghĩ về căn nhà ở quận tám mà anh đã bỏ hoang bảy năm không một lần về thăm. Anh đã từ bỏ tất cả những gì thuộc về Lâm Hàn Quân, để trở thành Hàn Quân, để trở thành Marcus Lâm. Anh đã quên mình là ai, đúng như điều mẹ anh sợ nhất.
Nhưng rồi cô nghĩ lại. Có phải anh đã quên? Hay anh nhớ quá rõ, nhớ đến mức mỗi đêm đều bị ám ảnh bởi cái tên thật của mình, bởi gương mặt của cha mẹ, bởi căn nhà cũ? Có phải chính vì nhớ quá rõ, nên anh mới phải trả thù? Vì chỉ có trả thù, anh mới có thể đối mặt với chính mình, với Lâm Hàn Quân mà anh đã bỏ lại phía sau?
Cô nhớ lại những đêm anh ngủ mê, nói tiếng Pháp, gọi tên ai đó trong giấc mơ. Cô nhớ lại những lần anh ngồi một mình trong bóng tối, nhìn ra cửa sổ, ánh mắt xa xăm. Cô nhớ lại những lần anh chạm vào tay cô, những vết chai ở đầu ngón tay, như thể anh đang cố níu giữ quá khứ. Những lúc đó, có phải là lúc Lâm Hàn Quân trỗi dậy, nhắc nhở anh đừng quên mình là ai?
Cô không biết. Cô chỉ biết rằng, lời nhắn của một người mẹ, sau bảy năm, đã đến được với người cần nghe nó. Dù không phải con trai bà là người đọc, mà là con dâu bà, một người mà bà chưa từng gặp.
Nhã Kỳ ôm mảnh giấy vào lòng, khóc nức nở. Cô khóc cho bà Lâm Thúy Nga, người mẹ đã viết lời nhắn này trong nước mắt, rồi chìm vào bóng tối mà không biết con trai mình có đọc được không. Cô khóc cho chồng mình, người đã không nghe được lời nhắn của mẹ suốt bảy năm qua. Cô khóc cho chính mình, người đang giữ trong tay lời nhắn của một người mẹ mà cô chưa từng gặp, và không biết phải làm gì với nó.
Cô nói chuyện với mảnh giấy, như thể đang nói chuyện với bà Lâm Thúy Nga.
- Thưa mẹ, con là Nhã Kỳ, vợ của anh Quân. Con đã đọc được lời nhắn của mẹ. Con hứa sẽ giữ gìn nó cẩn thận. Và con hứa, một ngày nào đó, con sẽ đưa nó cho anh Quân đọc. Để anh ấy biết rằng, dù mẹ có điên loạn, mẹ vẫn nhớ đến anh ấy, vẫn yêu anh ấy.
Cô không biết bà có nghe thấy không. Nhưng cô cảm thấy nhẹ nhõm hơn sau khi nói ra những lời đó. Như thể cô vừa hoàn thành một nhiệm vụ nào đó, một nhiệm vụ mà bà Lâm Thúy Nga đã giao cho cô qua chiếc hộp thiếc này.
Cô nghĩ về những gì mình sẽ làm tiếp theo. Cô sẽ giữ kín tất cả những gì cô phát hiện được, như cô đã quyết định. Cô sẽ không đối chất với anh, chưa phải lúc. Cô sẽ tiếp tục điều tra, tìm hiểu về năm hai ngàn không trăm mười chín, về xưởng Lâm Ký, về vai trò của gia tộc cô trong bi kịch đó. Và khi cô đã có toàn bộ sự thật, cô sẽ quyết định. Có lẽ cô sẽ đưa mảnh giấy này cho anh đọc, để anh biết mẹ anh đã yêu anh đến mức nào. Có lẽ cô sẽ không bao giờ đưa, để bảo vệ anh khỏi nỗi đau. Cô chưa biết. Cô chỉ biết rằng, vào lúc này, giữ kín là lựa chọn đúng đắn nhất.
Cô cẩn thận gấp mảnh giấy lại theo đúng các nếp gấp cũ, từng nếp một, nhẹ nhàng như đang gấp một cánh hoa. Cô đặt nó trở lại hộp, ngay ngắn như cũ. Rồi cô chụp ảnh nó một lần nữa, để đảm bảo rằng cô đã lưu lại mọi thứ.
Xong, cô nhìn vật cuối cùng trong hộp: tấm ảnh màu đã ngả vàng, vẫn úp mặt xuống từ đầu đến giờ. Cô chưa dám lật nó lên. Cô sợ. Cô sợ gương mặt trong tấm ảnh sẽ nhìn cô, và cô sẽ không chịu nổi.
Cô đã xem ba vật. Giấy khai sinh cho cô biết anh là ai. Nhẫn bạc cho cô biết cha anh là người như thế nào. Mảnh giấy cho cô biết mẹ anh đã yêu anh đến mức nào. Còn tấm ảnh, sẽ cho cô biết điều gì? Có lẽ là hình ảnh của một gia đình hạnh phúc, trước khi bi kịch xảy ra. Có lẽ là nụ cười của cậu bé Lâm Hàn Quân, trước khi cậu trở thành Hàn Quân, trước khi cậu trở thành Marcus Lâm.
Cô sợ phải nhìn thấy hạnh phúc đó, vì cô biết nó đã bị phá hủy. Cô sợ phải nhìn thấy nụ cười đó, vì cô biết nó đã biến mất. Nhưng cô biết mình phải lật. Cô đã đi quá xa để dừng lại.
Cô đưa tay ra, chạm vào góc của tấm ảnh. Tay cô run rẩy. Cô cảm thấy như mình sắp mở ra một cánh cửa mà một khi đã mở, sẽ không bao giờ đóng lại được.
Cô từ từ lật tấm ảnh lên, nín thở, như thể cả thế giới đang ngừng lại để chờ đợi giây phút này. Mặt sau của tấm ảnh hiện ra trước mắt cô.