Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 62: Bàng hoàng trong căn nhà cũ
Xe dừng ở một quán cà phê ven sông, Nhã Kỳ bảo Sophie xuống xe. - Em bắt taxi về đi. Tối nay chị tự lái. Sophie nhìn chủ bằng ánh mắt lo lắng, định nói…
Nội dung chương
Xe dừng ở một quán cà phê ven sông, Nhã Kỳ bảo Sophie xuống xe.
- Em bắt taxi về đi. Tối nay chị tự lái.
Sophie nhìn chủ bằng ánh mắt lo lắng, định nói gì đó rồi lại thôi. Bảy năm làm thư ký cho Nhã Kỳ, cô đã học được một điều: khi bà chủ nói bằng giọng phẳng lặng như mặt hồ, thì đừng hỏi, chỉ cần làm theo. Cô xuống xe, đứng bên lề đường nhìn chiếc sedan màu bạc lăn bánh đi, hòa vào dòng đèn xe của thành phố vừa lên đèn.
Nhã Kỳ lái xe mà không biết mình đang đi đâu. Tay cô đặt trên vô lăng một cách máy móc, mắt nhìn thẳng về phía trước nhưng không thật sự nhìn gì cả. Trong đầu cô, mọi thứ quay cuồng như một cơn lốc xoáy, cuốn theo từng mảnh ký ức bảy năm và ném chúng lên không trung, rồi xếp lại theo một trật tự mới, trật tự của sự thật.
Người đàn ông mỗi sáng dậy sớm hơn cả giúp việc, xuống bếp nấu cháo cho cả nhà, rồi lặng lẽ xách giỏ đi chợ. Người đàn ông quỳ gối rửa chân cho cha cô mỗi dịp lễ tết theo đúng lệ gia tộc, nước ấm vừa phải, khăn bông mềm, động tác thành kính như một nghi lễ. Người đàn ông nửa đêm thức giấc khi cô trở mình, đưa tay sờ trán cô xem có sốt không. Người đàn ông ấy, chính là Chủ tịch ẩn danh của Ares Capital, quỹ kền kền Singapore đang siết cổ Vương Kim Group từng ngày.
Cô bật cười. Một tiếng cười khô khốc, lạc lõng trong khoang xe kín.
Tử thần không mang lưỡi hái. Tử thần mang tạp dề, đứng trong bếp nhà cô, nêm nếm nồi canh cho vừa miệng vợ.
Đèn đỏ. Cô dừng xe. Bên cạnh, một gia đình bốn người trên chiếc xe máy cũ: người cha lái, người mẹ ngồi sau ôm đứa con nhỏ, đứa lớn đứng trước. Họ cười nói gì đó với nhau, đứa bé vẫy tay về phía cô. Nhã Kỳ nhìn họ, và một cơn ghen tị kỳ lạ dâng lên trong ngực. Họ nghèo, nhưng họ biết nhau là ai. Còn cô, thiên kim họ Vương, Phó Chủ tịch tập đoàn nghìn tỷ, ngủ cạnh chồng bảy năm mà không biết anh là ai.
Đèn xanh. Cô cho xe chạy tiếp.
Chạy được một đoạn, cô bỗng tấp xe vào một bãi đất trống ven sông, nơi những người câu cá đêm vẫn thường tụ tập. Cô tắt máy, ngồi yên trong bóng tối, chỉ có ánh đèn đường vàng vọt hắt qua kính xe. Cô mở túi xách, lấy hộp thiếc ra, đặt lên đùi. Dưới ánh đèn trần mờ ảo của xe, cô mở nắp hộp, lấy tấm ảnh gia đình ra ngắm.
Ba người trước xưởng Lâm Ký năm 2001. Người cha hiền hậu, người mẹ trẻ đẹp, cậu bé mười tuổi cười toe toét. Một gia đình bình thường, hạnh phúc theo cách bình thường nhất. Cô bỗng nhớ đến gia đình mình. Cha cô, mẹ cô, anh trai, chị hai. Những bữa cơm ngày tết, những chuyến du lịch, những lần mẹ cô chải tóc cho cô trước gương. Gia đình cô cũng từng hạnh phúc như vậy, theo cách của những người giàu có. Rồi mẹ cô mất năm 2024, anh trai vào tù, cha nằm viện, chị hai lén lút chuyển tiền ra nước ngoài. Hai gia đình, hai bi kịch, cách nhau bảy năm, nhưng sợi dây nối chúng lại chính là người đàn ông cô lấy làm chồng.
Cô cất tấm ảnh vào hộp, đóng nắp lại. Trong đầu cô, một ý nghĩ vừa thành hình, lạnh lùng và rõ ràng: cô sẽ không để gia đình mình đi theo vết xe đổ của nhà họ Lâm. Dù phải trả giá đắt đến đâu, cô cũng sẽ giữ lại những gì còn lại. Đó không còn là chuyện tiền bạc hay quyền lực nữa. Đó là chuyện của một người con gái không muốn nhìn thấy cha mình gục ngã thêm một lần nào nữa.
Cô nổ máy, cho xe chạy tiếp. Mọi thứ đảo lộn. Cô cố gắng sắp xếp lại, nhưng càng sắp xếp càng rối.
Bảy năm ân cần là thật hay giả? Câu hỏi ấy như một con dao cùn, cứa đi cứa lại vào cùng một vết thương. Nếu tất cả là giả, thì anh là diễn viên vĩ đại nhất mà cô từng biết, và cô là khán giả ngu ngốc nhất. Nhưng nếu có một phần là thật, thì phần nào? Lúc anh đắp chăn cho cô giữa đêm, lúc anh gắp miếng ngon nhất vào bát cô, lúc anh nắm tay cô đi qua sảnh tiệc dưới ánh mắt khinh miệt của cả họ hàng, lúc ấy anh đang nghĩ gì?
Cô nhớ đến nụ cười của anh vào sáng 25 tháng 6, ngày cô ký hợp đồng debt-to-equity. Anh đưa cô đến trước cửa tòa nhà văn phòng luật sư, chỉnh lại cổ áo vest cho cô, mỉm cười nói: "Cố lên, vợ." Nụ cười ấy hiền lành như mọi ngày. Cô đã mang theo nụ cười ấy vào phòng ký như mang theo một lá bùa hộ mệnh. Bây giờ nghĩ lại, cô rùng mình. Nụ cười ấy là của người chồng tiễn vợ đi cứu gia tộc, hay là nụ cười của thợ săn nhìn con mồi tự bước vào bẫy?
Anh biết. Anh biết rõ cô sắp ký vào cái gì. Hai nghìn trang tài liệu do chính tay anh soạn, điều khoản bí mật cài ở trang 1700 mà đội luật sư của cô đọc suốt hai tuần không phát hiện ra. Anh đứng dưới sảnh nhìn cô ký, rồi về nhà nấu cơm như không có chuyện gì. Tối đó anh còn hỏi cô có mệt không, có muốn anh pha trà an thần không.
Cô siết chặt vô lăng đến mức các khớp ngón tay trắng bệch.
Còn điều khoản 90 ngày. Cô biết nghĩa vụ công khai: 1.500 tỷ trong 90 ngày kể từ 25 tháng 6. Hạn chót 23 tháng 9. Cô đang chạy đôn chạy đáo huy động tiền, bán tài sản, gọi vốn, đàm phán với ngân hàng. Nhưng trong thâm tâm, một linh cảm lạnh lẽo cứ lớn dần: một kẻ đã lên kế hoạch bảy năm, đã cài bẫy tinh vi đến mức này, liệu có để lại cho cô một con đường sống thật sự không? Cái điều khoản phụ lục mà luật sư độc lập của cô mới đánh dấu đỏ, cái cụm từ "chuyển nhượng tự động theo sự kiện vi phạm", nó giấu cái gì phía sau?
Cô không biết. Và chính việc không biết mới đáng sợ.
Xe cô đã ra đến đại lộ ven sông lúc nào không hay. Dòng sông Sài Gòn trải dài bên phải, mặt nước đen kịt phản chiếu ánh đèn thành phố thành những vệt sáng run rẩy. Cô tấp xe vào lề, tắt máy. Im lặng ập đến, đặc quánh.
Cô gục đầu lên vô lăng.
Vai cô run lên. Không phải kiểu khóc nức nở, mà là kiểu run của một người đã cố gắng quá lâu để giữ bình tĩnh và cuối cùng không giữ nổi nữa. Nước mắt chảy ra, nóng hổi, ướt đẫm tay áo vest. Cô cắn chặt môi để không bật thành tiếng. Ngoài kia, dòng xe vẫn chạy, thành phố vẫn ồn ào, không ai biết rằng trong chiếc sedan đỗ bên lề đường, thiên kim họ Vương đang sụp đổ.
Lần đầu tiên trong đời, Vương Nhã Kỳ không biết phải làm gì.
Cô là người luôn có kế hoạch. Từ nhỏ đến lớn, cô sống bằng kế hoạch: học trường nào, lấy bằng gì, vào công ty ra sao, cưới ai để che bê bối, leo lên ghế Phó Chủ tịch bằng cách nào. Mọi bước đi đều được tính toán. Ngay cả cuộc hôn nhân với Hàn Quân cũng là một kế hoạch, một cuộc hôn nhân bình phong được cô thiết kế để che đi mối tình bị gia tộc ép cắt đứt năm 2018. Đó là kế hoạch để cô yên ổn leo lên, trong khi thiên hạ không dị nghị về đời tư của một thiên kim chưa chồng.
Cô đã tính toán mọi thứ. Trừ một điều duy nhất: người chồng bình phong của cô không phải con rối. Anh là kỳ thủ. Và cô, cùng cả gia tộc cô, chỉ là những quân cờ trên bàn cờ của anh.
Cô ngẩng đầu lên. Lau nước mắt bằng mu bàn tay, cô nhìn mình trong gương chiếu hậu. Đôi mắt sưng đỏ, mascara nhòe. Trông cô thảm hại. Cô bật cười khẽ, lần này là cười chính mình.
"Vương Nhã Kỳ," cô nói với hình ảnh trong gương, "mày khóc đủ chưa?"
Khóc xong rồi thì phải nghĩ. Đó là nguyên tắc của cô từ nhỏ, mẹ cô đã dạy: nước mắt chỉ được phép chảy khi không ai nhìn thấy, và sau khi lau khô, phải nghĩ ra cách giải quyết. Mẹ cô đã mất năm 2024, nhưng lời dạy ấy còn nguyên.
Cô hít một hơi dài, mở hộp đựng khăn giấy, lau mặt sạch sẽ. Cô lấy điện thoại ra, thấy năm cuộc gọi nhỡ từ chồng và hai tin nhắn. Cô không mở ra xem. Chưa phải lúc. Cô tắt nguồn điện thoại, nhét vào túi xách.
Rồi cô nổ máy, cho xe chạy tiếp dọc bờ sông. Cách đó không xa, một khách sạn bên sông hiện ra với ánh đèn vàng ấm. Cô đã từng đến đây một lần trong chuyến công tác, nhớ mang máng nơi này kín đáo và ít người qua lại. Cô cho xe vào bãi, xách túi bước vào sảnh.
"Cho tôi một phòng đơn, tầng cao, view sông," cô nói với lễ tân, đưa chứng minh thư. "Tôi đặt bằng tên riêng, đừng ghi chú gì thêm."
Nhân viên lễ tân gật đầu chuyên nghiệp, không hỏi han. Vài phút sau, cô đã ở trong phòng trên tầng mười tám, cửa sổ nhìn thẳng ra dòng sông đen kịt. Cô đặt túi xách lên giường, lấy hộp thiếc ra, đặt nó lên bàn cạnh cửa sổ, ngay ngắn như đặt một vật thờ.
Đêm nay cô không về nhà. Đêm nay, cô cần ở một mình với sự thật.
Cô đứng bên cửa sổ rất lâu, nhìn dòng sông trôi. Trong đầu cô, cơn lốc đã lắng xuống, để lại một mặt hồ phẳng lặng nhưng sâu không thấy đáy. Trên mặt hồ ấy, một quyết tâm vừa thành hình, rõ ràng và lạnh lùng.
Cô sẽ không chạy trốn. Cô sẽ không van xin. Cô sẽ tìm ra toàn bộ sự thật, từng mảnh một, bằng vật chứng, không bằng đoán mò. Và khi đã có đủ trong tay, cô sẽ đối mặt với anh, không phải như con mồi, mà như một đối thủ sòng phẳng.
Ngoài cửa sổ, thành phố lên đèn rực rỡ. Trong phòng, hộp thiếc nằm im trên bàn, bốn vật chứng chờ đợi. Cô mở hộp ra một lần nữa, nhìn bốn vật dưới ánh đèn bàn. Tờ giấy khai sinh, chiếc nhẫn bạc, mảnh giấy nhắn, tấm ảnh gia đình. Cô chạm nhẹ vào từng vật, như chạm vào những mảnh đời đã vỡ.
"Bảy năm các người chờ đợi," cô thì thầm với bốn vật chứng, "giờ thì tôi đến rồi. Tôi sẽ tìm ra sự thật. Tôi hứa."
Cô đóng nắp hộp lại, kéo rèm lại, bật đèn bàn lên. Đêm còn dài, và cô còn rất nhiều việc phải nghĩ.