Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 65: Nước mắt của kẻ bị lừa
Trời sáng dần ngoài cửa sổ, nhưng Nhã Kỳ vẫn ngồi bên bàn, cây bút đặt xuống từ lúc nào. Dòng chữ cuối cùng trong sổ tay còn chưa khô mực: "Tôi sẽ chuẩn…
Nội dung chương
Trời sáng dần ngoài cửa sổ, nhưng Nhã Kỳ vẫn ngồi bên bàn, cây bút đặt xuống từ lúc nào. Dòng chữ cuối cùng trong sổ tay còn chưa khô mực: "Tôi sẽ chuẩn bị, cho ngày chúng ta nói chuyện sòng phẳng."
Cô đọc lại dòng chữ ấy, và đột nhiên, một cơn sóng cảm xúc ập đến không báo trước, mạnh đến mức cô không kịp phòng thủ.
Cô khóc.
Không phải kiểu khóc nức nở của đêm qua trong xe. Lần này nước mắt cứ thế chảy ra, lặng lẽ, không tiếng động, như một con đê bị vỡ từ bên trong mà không ai nghe thấy tiếng nổ. Cô ngồi yên, để mặc nước mắt chảy dài trên má, rơi xuống tờ giấy, nhòe đi dòng chữ cô vừa viết.
Cô khóc, nhưng không phải vì cổ phần của gia tộc sắp mất. Không phải vì đế chế Vương Kim đang lung lay. Không phải vì 1.500 tỷ huy động không nổi hay vì hạn chót 23 tháng 9 đang đến gần. Những thứ ấy, cô có thể tính toán, có thể xoay sở, có thể chiến đấu. Tiền bạc và quyền lực, cô hiểu luật chơi của chúng.
Cô khóc vì một thứ cô không hiểu luật chơi: lòng người.
Bảy năm qua, cô bắt đầu yêu thương người đàn ông ấy thật lòng. Cô phải thành thật với chính mình về điều này, dù sự thành thật ấy đau đến mức nào. Ban đầu, anh chỉ là bình phong, là con rối an toàn cô chọn để che đi quá khứ. Nhưng năm tháng trôi qua, sự ân cần của anh, sự nhẫn nhịn của anh, cái cách anh nhớ từng thói quen nhỏ của cô, tất cả đã thấm vào cô như mưa thấm đất. Cô không nhận ra mình đã thay đổi từ lúc nào. Từ việc coi anh là gánh nặng phải mang theo trong các sự kiện gia tộc, đến việc tìm kiếm bóng dáng anh trong đám đông khi cô mệt mỏi. Từ việc cằn nhằn anh vô dụng, đến việc tự hào khoe với bạn bè rằng chồng mình nấu ăn ngon nhất thành phố.
Cô đã yêu anh. Không phải tình yêu sét đánh, mà là thứ tình yêu lặng lẽ của những người sống cạnh nhau đủ lâu để trở thành một phần không thể thiếu của nhau. Cô yêu cái cách anh đặt ly trà an thần lên bàn mỗi đêm mà không nói gì. Cô yêu cái cách anh lặng lẽ đi sau cô hai bước trong các buổi tiệc, như một cái bóng đáng tin cậy. Cô yêu cả sự cam chịu của anh, dù bây giờ cô mới hiểu sự cam chịu ấy có một cái tên khác.
Và bây giờ, người đàn ông cô yêu thương thật lòng ấy, lại chính là kẻ đang hủy diệt gia tộc cô. Kẻ đã lên kế hoạch bảy năm để xóa sổ dòng họ Vương. Kẻ mà mỗi buổi sáng thức dậy đều nhắc mình: mình là Lâm Hàn Quân, mình phải trả thù.
Cô khóc vì sự trớ trêu đến tàn nhẫn ấy. Ông trời đã đùa cợt với cô một vố quá đau. Cho cô một người chồng hoàn hảo, rồi bảy năm sau mới cho cô biết người chồng ấy là kẻ thù. Cô phải hận anh hay yêu anh? Cô phải bảo vệ gia tộc hay bảo vệ tình yêu của mình? Hai thứ ấy giờ đây đứng ở hai đầu chiến tuyến, và cô bị xé làm đôi ở giữa.
Cô khóc vì mình là thiên kim kiêu hãnh, đọc được mọi con số trên báo cáo tài chính, nhìn thấu mọi mánh khóe trên thương trường, vậy mà không đọc được người đàn ông ngủ cạnh mình suốt bảy năm. Cô tự hào về trực giác của mình, về khả năng nhìn người của mình. Cô đã đánh giá hàng chục đối tác, đã loại bỏ hàng loạt kẻ dối trá chỉ bằng một ánh mắt. Vậy mà kẻ dối trá lớn nhất, kẻ nói dối cô mỗi ngày trong bảy năm, cô lại không nhận ra. Cô là một kiểm toán viên tồi tệ nhất trong chính cuộc hôn nhân của mình.
Cô khóc vì mẹ cô. Mẹ cô mất năm 2024 vì ung thư, ra đi khi cô đang ở đỉnh cao của sự nghiệp nhưng cũng là lúc cô cô đơn nhất. Trước khi mất, mẹ cô đã nắm tay cô, nói bằng giọng yếu ớt: "Kỳ à, mẹ đi rồi, con phải tự lo cho mình. Con gái mẹ mạnh mẽ lắm, mẹ biết. Nhưng mạnh mẽ không có nghĩa là gồng mình chịu đựng một mình. Khi nào mệt quá, con cứ khóc, khóc xong rồi đứng dậy đi tiếp." Lúc ấy cô đã gật đầu mà chưa hiểu hết. Bây giờ, giữa đêm khuya với nước mắt ướt đẫm gối, cô mới hiểu mẹ đã thương cô đến nhường nào. Giá như mẹ còn sống, cô đã có một người để tựa vào, để kể hết mọi chuyện mà không sợ bị phán xét.
Giá như mẹ còn sống. Giá như cô có thể hỏi mẹ một câu duy nhất: mẹ đã nhìn thấy gì ở anh ấy? Nhưng không còn cơ hội nữa. Cô chỉ còn một mình, với hộp thiếc và bốn vật chứng, với sự thật mà không ai có thể chia sẻ.
Cô khóc vì bà Nga.
Người mẹ chồng mà cô chưa từng một lần đến thăm. Bảy năm làm dâu, cô chưa bao giờ hỏi chồng một câu về mẹ anh. Anh nói mẹ anh mất sớm, cô tin. Anh nói anh là trẻ mồ côi, cô tin. Cô chưa bao giờ tò mò, chưa bao giờ muốn tìm hiểu, vì trong lòng cô, anh chỉ là bình phong, quá khứ của anh không quan trọng. Cô đã vô tâm đến mức nào?
Trong khi đó, bà Nga nằm trong viện tâm thần Biên Hòa, lúc tỉnh lúc mê, vẫn nhớ có một đứa con dâu tên Nhã Kỳ. Vẫn dặn con trai đừng bao giờ quên mình là ai. Vẫn giữ hộp thiếc kỷ vật dưới gầm giường suốt bảy năm, chờ một ngày con trai quay về lấy. Một người mẹ điên, mà tình mẫu tử còn tỉnh táo hơn cả sự sáng suốt của cô.
Cô ôm hộp thiếc vào lòng, áp má lên nắp hộp lạnh ngắt. "Mẹ ơi," cô thì thầm, gọi một tiếng mẹ mà bảy năm qua cô chưa từng gọi với người phụ nữ này, "con xin lỗi. Con không biết gì cả. Con đã không đến thăm mẹ một lần nào. Con đã không hỏi han gì về mẹ. Con xin lỗi."
Hộp thiếc im lặng. Nhưng cô có cảm giác như bà Nga đang ở đâu đó, mỉm cười hiền hậu, nói: không sao đâu con.
Nước mắt cô ướt đẫm nắp hộp. Cô vội lau đi, sợ làm hỏng những kỷ vật bên trong. Cô mở hộp ra, nhìn bốn vật một lần nữa dưới ánh đèn bàn. Tờ giấy khai sinh, chiếc nhẫn bạc, mảnh giấy nhắn, tấm ảnh gia đình. Bốn mảnh của một gia đình đã vỡ. Và cô, bằng một cách nào đó, cũng là một mảnh vỡ trong câu chuyện này.
Cô tự hỏi: nếu năm 2019, cô không chọn anh làm bình phong, liệu mọi chuyện có khác không? Nếu anh không vào nhà họ Vương, liệu anh có trả thù bằng một con đường khác, ít đau đớn hơn cho cả hai không? Nhưng câu hỏi ấy vô nghĩa. Quá khứ không có chữ nếu. Anh đã chọn cô, hoặc cô đã chọn anh, dù bằng cách nào thì bảy năm cũng đã trôi qua, và không ai có thể quay ngược thời gian.
Cô khóc đến kiệt sức. Cơ thể cô rã rời sau một đêm thức trắng và một ngày dài đầy biến động. Cô nằm xuống giường, vẫn ôm hộp thiếc trong lòng như ôm một đứa trẻ. Ngoài cửa sổ, trời đã sáng hẳn. Dòng sông Sài Gòn lặng lẽ trôi, mang theo những chiếc thuyền nhỏ xuôi về phía biển. Thành phố thức giấc, ồn ào và vội vã, không ai biết trong một phòng khách sạn bên sông, có một người phụ nữ vừa khóc cạn nước mắt vì phát hiện ra người chồng của mình là kẻ thù.
Cô thiếp đi lúc nào không hay, trong tư thế ôm hộp thiếc, má còn ướt nước mắt.
Cô mơ. Trong mơ, cô thấy một cậu bé khoảng mười tuổi đứng trước xưởng chạm khắc treo biển Lâm Ký, cười toe toét bên cha mẹ. Rồi cảnh chuyển: cậu bé lớn lên thành một chàng trai gầy gò, quỳ gối rửa chân cho một ông già trong căn biệt thự xa hoa. Rồi cảnh chuyển nữa: chàng trai ấy đứng trong bếp, mặc tạp dề, nêm nếm nồi canh, miệng mỉm cười hiền lành. Nhưng khi anh quay lại nhìn cô, đôi mắt anh lạnh như băng, và trong tay anh không phải muôi canh mà là một con dao sáng loáng.
Cô giật mình tỉnh dậy. Ngoài cửa sổ, nắng đã lên cao. Cô nhìn đồng hồ: chín giờ sáng. Cô đã ngủ được vài tiếng.
Cô ngồi dậy, đầu óc nặng trịch nhưng lạ lùng thay, lòng cô lại nhẹ nhõm hơn. Khóc cạn nước mắt cũng có cái lợi của nó: sau cơn bão, mặt biển lặng. Cô đã khóc cho người chồng cô tưởng mình biết. Bây giờ, cô phải sống với kẻ thù cô vừa phát hiện ra. Hai con người ấy là một, và cô phải học cách đối mặt với cả hai cùng lúc.
Cô đứng dậy, đi vào phòng tắm, rửa mặt bằng nước lạnh. Trong gương, đôi mắt cô sưng húp, nhưng ánh nhìn đã khác. Không còn hoang mang, không còn sụp đổ. Chỉ còn sự tỉnh táo của một người đã chấp nhận sự thật và sẵn sàng chiến đấu.
Cô thay đồ, cất hộp thiếc vào vali, khóa cẩn thận. Cô mở sổ tay, viết thêm một dòng dưới những dòng đã viết đêm qua:
"Quyết định: giữ kín. Không vạch mặt, không đối chất, không nói với bất kỳ ai. Điều tra thêm, thu thập bằng chứng, chuẩn bị cho ngày đối mặt."
Cô đóng sổ lại, thở hắt ra một hơi. Ngoài kia, thành phố đang chờ cô với vai diễn thường ngày. Cô sẽ trở lại làm Vương Nhã Kỳ mà mọi người biết: lạnh lùng, kiêu hãnh, kiểm soát mọi thứ. Không ai được phép nhìn thấy người phụ nữ đã khóc cạn nước mắt đêm qua.
Cô xách vali, bước ra khỏi phòng, trả phòng ở quầy lễ tân. Nắng tháng tám chói chang hắt vào mặt. Cô đeo kính râm lên, che đi đôi mắt sưng, bước ra bãi xe.
Đã đến lúc quay lại cuộc chơi. Lần này, cô sẽ không còn là con mồi nữa.