Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 66: Đêm không về biệt thự
Biệt thự họ Vương chìm trong bóng tối. Đã gần một giờ sáng, nhưng trong phòng khách tầng trệt, Hàn Quân vẫn ngồi trên ghế sofa, điện thoại đặt trên đùi,…
Nội dung chương
Biệt thự họ Vương chìm trong bóng tối. Đã gần một giờ sáng, nhưng trong phòng khách tầng trệt, Hàn Quân vẫn ngồi trên ghế sofa, điện thoại đặt trên đùi, mắt nhìn chằm chằm vào màn hình đã tối.
Anh vừa gọi cho vợ lần thứ sáu. Không ai bắt máy. Lần nào cũng chỉ có tiếng tút dài vô vọng rồi chuyển sang hộp thư thoại.
Anh đứng dậy, đi ra sân. Đêm tháng tám oi bức, không một cơn gió. Vườn lan anh chăm sóc bảy năm đứng im lìm trong bóng tối, những giọt sương đọng trên lá phản chiếu ánh đèn sân yếu ớt. Anh đi đi lại lại trên lối đá, mỗi bước chân đều nặng nề.
Chú Sáu đi kiểm tra đêm, thấy cậu rể đi lại ngoài sân lúc nửa đêm thì dừng lại ở góc hành lang, lặng lẽ quan sát. Bảy năm làm quản gia trong biệt thự này, ông đã chứng kiến đủ mọi bộ mặt của cậu rể: cúi đầu, nhẫn nhịn, lặng lẽ phục vụ, chưa bao giờ to tiếng, chưa bao giờ mất bình tĩnh. Nhưng đêm nay thì khác. Bóng dáng đi đi lại lại dưới ánh đèn sân, bàn tay siết chặt điện thoại, thỉnh thoảng lại đưa lên nhìn màn hình như chờ đợi một phép màu. Đây là lần đầu tiên ông thấy cậu rể mất bình tĩnh.
Ông định bước ra hỏi, nhưng rồi lại thôi. Có những chuyện trong nhà này, người quản gia chỉ nên nhìn thấy mà không nên hỏi. Ông lặng lẽ quay đi, tiếp tục vòng kiểm tra của mình. Nhưng trong lòng ông, một ý nghĩ thoáng qua: cậu rể thương cô chủ thật. Thương đến mức quên cả vỏ bọc điềm tĩnh bảy năm.
Hàn Quân không biết mình đang bị quan sát. Trong đầu anh lúc này chỉ có một ý nghĩ duy nhất: Nhã Kỳ đang ở đâu?
Chiều nay, Sophie gọi về báo cô chủ bảo tài xế về trước, cô tự lái xe đi có việc riêng. Anh đã không lo lắng lắm lúc đó. Vợ anh là người độc lập, thỉnh thoảng cũng cần không gian riêng, nhất là trong giai đoạn áp lực như hiện nay. Nhưng đến tối, cô không về ăn cơm. Anh gọi, không bắt máy. Anh nhắn tin, không trả lời. Đến nửa đêm, điện thoại cô tắt nguồn hẳn.
Một cơn sợ hãi lạnh lẽo bò dọc sống lưng anh.
Bảy năm qua, anh đã tính toán mọi thứ. Anh tính toán từng bước đi của Ares, từng con số trong hợp đồng 2.000 trang, từng phản ứng có thể của nhà họ Vương. Anh tự hào về khả năng kiểm soát của mình. Không có gì nằm ngoài kế hoạch. Không có gì khiến anh bất ngờ.
Trừ cô.
Trừ người phụ nữ này, người mà anh không định yêu nhưng cuối cùng lại yêu, người mà anh đã lên kế hoạch hủy diệt gia tộc cô nhưng lại không nỡ nhìn cô khóc. Tối 25 tháng 6, sau khi cô ký hợp đồng, anh đã không lên phòng áp mái như mọi đêm. Anh ngồi ngoài ban công, nhìn thành phố, và lần đầu tiên trong bảy năm tự hỏi: khi 45% cổ phần chuyển xong, khi họ Vương sụp đổ, anh sẽ còn lại gì?
Bây giờ, cô biến mất một đêm, và mọi tính toán trong đầu anh đều sụp đổ như một tòa nhà bị đánh sập móng. Anh không nghĩ đến Ares, không nghĩ đến 90 ngày, không nghĩ đến 23 tháng 9. Anh chỉ nghĩ đến một điều duy nhất: cô có an toàn không?
Anh vào nhà lấy chìa khóa xe, lái đi trong đêm. Anh chạy qua những tuyến đường cô hay đi: từ biệt thự đến văn phòng VKG, từ văn phòng đến các ngân hàng cô hay đàm phán, đến nhà hàng cô hay gặp đối tác. Không thấy xe cô đâu. Anh gọi cho Sophie lần nữa, cô gái ấp úng nói thật là cô cũng không biết cô chủ đi đâu, chỉ biết cô chủ bảo tự lái xe đi một mình.
Anh đỗ xe bên bờ sông, nơi cô thích đến mỗi khi cần yên tĩnh. Nơi này, bảy năm qua, anh đã đưa cô đến không biết bao nhiêu lần. Những đêm cô áp lực vì công việc, anh lặng lẽ lái xe đưa cô ra đây, hai người ngồi trong xe nhìn sông, không nói gì, chỉ ngồi cạnh nhau. Cô từng nói với anh: "Ở đây em thấy bình yên." Anh đã ghi nhớ. Nhưng đêm nay, bờ sông vắng tanh, không có chiếc sedan màu bạc nào.
Anh chạy đến khách sạn cô từng ở trong chuyến công tác, hỏi lễ tân, người ta lắc đầu. Anh đứng giữa sảnh khách sạn sáng trưng lúc hai giờ sáng, cảm thấy mình như một thằng ngốc. Kẻ điều hành cả một đế chế tài chính trong bóng tối, kẻ khiến cả thị trường phải run sợ, giờ đây không tìm nổi vợ mình trong một thành phố.
Trong lúc lái xe vô định, điện thoại anh rung lên. Ethan Ng gọi từ Singapore. Anh nhìn màn hình, do dự vài giây rồi bắt máy.
"Ngài Lâm, tôi cần xác nhận lịch chuyển tiền đợt tới," giọng Ethan đều đều.
"Để mai," Hàn Quân đáp gọn, giọng khàn đi vì mệt mỏi.
Đầu dây bên kia im lặng một giây, như nhận ra điểm bất thường. "Ngài ổn không?"
"Tôi ổn. Mai tôi gọi lại." Anh cúp máy, ném điện thoại lên ghế phụ.
Anh chưa bao giờ cúp máy ngang với Ethan như vậy. Bảy năm qua, anh chưa bao giờ để chuyện riêng ảnh hưởng đến công việc. Nhưng đêm nay, mọi nguyên tắc đều sụp đổ. Ares, 90 ngày, 23 tháng 9, 45% cổ phần, tất cả đều trở nên xa vời và vô nghĩa trước một câu hỏi duy nhất: vợ anh đang ở đâu, có an toàn không?
Anh tấp xe vào lề đường vắng, gục đầu lên vô lăng. Lần đầu tiên trong bảy năm, nỗi sợ mất cô lấn át mọi tính toán. Không phải sợ kế hoạch đổ bể. Không phải sợ cô phát hiện ra điều gì. Mà là sợ cô xảy ra chuyện. Sợ cô gặp tai nạn trên đường. Sợ cô nghĩ quẩn vì áp lực. Sợ, đơn giản là sợ mất cô, như một người chồng bình thường sợ mất vợ mình.
Anh ngồi đó rất lâu, đến khi trời hửng sáng. Rồi anh lái xe về biệt thự, người rã rời. Vừa bước vào sân, điện thoại trong túi rung lên. Anh vội vàng móc ra, tim đập thình thịch.
Một tin nhắn từ Nhã Kỳ: "Em ổn. Em cần yên tĩnh một mình vài hôm. Đừng tìm em."
Anh đọc đi đọc lại tin nhắn ba lần. Ngắn gọn, khô khan, không một lời giải thích. Không nói cô đang ở đâu, không nói bao giờ về. Chỉ có ba câu, như một bức tường dựng lên giữa hai người.
Anh siết chặt điện thoại đến mức các khớp ngón tay trắng bệch. Cô ổn. Hai chữ ấy vừa khiến anh thở phào, vừa khiến anh lạnh người. Cô ổn, nhưng cô không muốn anh tìm. Cô cần yên tĩnh một mình. Một mình, không có anh.
Anh đứng giữa sân biệt thự lúc bình minh, xung quanh là vườn lan anh chăm bảy năm, là ngôi nhà anh đã sống bảy năm với tư cách kẻ ở rể. Lần đầu tiên, nơi này khiến anh cảm thấy xa lạ. Như thể anh vừa bị đẩy ra khỏi chính cuộc đời mình mà không hiểu vì sao.
Anh nhắn lại: "Em giữ gìn sức khỏe. Anh đợi em về." Rồi anh đút điện thoại vào túi, bước vào nhà. Chú Sáu đã dậy, đang chuẩn bị bữa sáng. Thấy cậu rể với vẻ mặt phờ phạc, ông chỉ lặng lẽ rót thêm một ly trà nóng, đặt trước mặt anh, không hỏi một câu.
Hàn Quân ngồi xuống bàn ăn trống trải. Bảy năm qua, bữa sáng nào anh cũng nấu cho cả nhà. Sáng nay, anh không có tâm trạng nấu nướng. Anh nhìn hai chiếc ghế trống đối diện, một của vợ, một của cha vợ đang nằm viện. Căn nhà rộng thênh thang bỗng trở nên lạnh lẽo đến lạ.
Anh bưng ly trà nóng lên, nhưng không uống. Hơi nóng bốc lên mờ cả kính. Trong làn hơi mờ ảo ấy, anh bỗng nhớ đến một buổi sáng rất xa, khi anh còn là cậu bé mười tuổi, ngồi trong xưởng Lâm Ký nhìn cha chạm khắc. Cha anh từng nói: "Nghề của mình là chạm ra cái đẹp, con ạ. Tay mình cầm dụng cụ, không phải cầm dao." Anh đã ghi nhớ câu nói ấy suốt đời. Nhưng bảy năm qua, tay anh đã cầm quá nhiều dao, dù những con dao ấy mang hình dạng của những con số và hợp đồng.
Anh đặt ly trà xuống, đứng dậy đi ra vườn lan. Những chậu lan anh chăm bảy năm đang nở rộ, hương thơm dịu dàng trong nắng sớm. Anh tưới nước cho từng chậu một cách máy móc, như một cái máy đã được lập trình. Nhưng trong đầu anh, chỉ có một ý nghĩ duy nhất: cô đang ở đâu, và vì sao cô không muốn anh tìm?
Anh không biết rằng, cách đó không xa, trong một phòng khách sạn bên sông, vợ anh vừa bật điện thoại lên trong vài chục giây để gửi đúng tin nhắn ấy, rồi tắt nguồn ngay lập tức. Cô không muốn anh tìm thấy mình. Chưa phải lúc. Cô cần thời gian để đọc lại từng tờ giấy trong hộp thiếc, để vạch ra một kế hoạch, để biến mình từ con mồi thành thợ săn.
Nhã Kỳ ngồi trên giường khách sạn, hộp thiếc mở trước mặt. Cô vừa gửi tin nhắn xong, tay vẫn còn hơi run. Cô biết anh đang lo lắng. Cô biết anh đã thức trắng đêm đi tìm cô. Một phần trong cô muốn gọi lại, muốn nói rằng em ổn, anh đừng lo. Nhưng phần còn lại, phần tỉnh táo và lạnh lùng vừa thức dậy sau một đêm dài, đã ngăn cô lại.
Không. Chưa phải lúc. Mỗi cuộc gọi, mỗi tin nhắn lúc này đều là một kẽ hở. Cô phải giữ khoảng cách cho đến khi cô sẵn sàng. Cho đến khi cô có đủ trong tay để đối mặt với anh mà không bị động.
Cô tắt nguồn điện thoại, đặt sang một bên. Rồi cô cúi xuống, lấy từng vật trong hộp thiếc ra, đặt ngay ngắn trên bàn. Tờ giấy khai sinh, chiếc nhẫn bạc, mảnh giấy nhắn, tấm ảnh gia đình. Cô sẽ đọc lại chúng lần thứ ba, thật chậm, thật kỹ, như một kiểm toán viên đọc lại chứng từ trước khi ký báo cáo.
Cô cần một kế hoạch. Một kế hoạch hoàn hảo không kém gì kế hoạch bảy năm của anh.
Ngoài cửa sổ, nắng sáng đã lên cao. Trong phòng, một người phụ nữ ngồi một mình trước bốn vật chứng cũ kỹ, ánh mắt sắc như dao. Cuộc chơi đã sang một hiệp mới. Và lần này, cô sẽ không để mình bị động nữa.