Con Rể Hào Môn – Quyển 3: Cuộc Chiến Chín Mươi Ngày - Chương 67: Khách sạn bên sông
Cả ngày 10 tháng 8, Nhã Kỳ không bước chân ra khỏi phòng khách sạn. Cô gọi lễ tân mang bữa sáng lên phòng, rồi khóa trái cửa, kéo rèm kín, biến căn phòng…
Nội dung chương
Cả ngày 10 tháng 8, Nhã Kỳ không bước chân ra khỏi phòng khách sạn.
Cô gọi lễ tân mang bữa sáng lên phòng, rồi khóa trái cửa, kéo rèm kín, biến căn phòng thành một phòng làm việc tạm thời. Trên bàn, bốn vật trong hộp thiếc được xếp thành hàng ngay ngắn. Bên cạnh là cuốn sổ tay mới, cây bút, điện thoại đã bật nguồn trở lại nhưng để chế độ im lặng, và một chiếc USB trắng cô mua ở quầy lưu niệm dưới sảnh.
Cô bắt đầu công việc của một kiểm toán viên: đọc lại từng chứng từ, lần thứ ba, thật chậm, thật kỹ, ghi chép từng chi tiết dù là nhỏ nhất.
Tờ giấy khai sinh ép plastic. Cô đọc từng dòng: họ tên khai sinh Lâm Hàn Quân, sinh ngày 14 tháng 6 năm 1991 tại Chợ Lớn, cha là Lâm Văn Đức, mẹ là Lâm Thúy Nga. Tờ giấy được ép plastic cẩn thận, chứng tỏ người giữ nó rất trân trọng. Cô ghi vào sổ: "Giấy khai sinh: tên thật Lâm Hàn Quân, 14/06/1991. Khớp tuổi 35 với hồ sơ Marcus Lâm. Vật chứng gốc, độ tin cậy: tuyệt đối."
Chiếc nhẫn bạc bọc vải nhung. Cô cầm lên, xoay dưới ánh đèn bàn. Chiếc nhẫn được chế tác thủ công, đường nét tinh xảo, bên trong khắc một chữ "Đức" bằng nét khắc của thợ bậc thầy. Cô đeo thử vào ngón áp út tay phải: vừa khít một cách kỳ lạ. Cô tháo ra ngay, bọc lại cẩn thận, không dám thất lễ với di vật của cha chồng. Cô ghi: "Nhẫn bạc khắc 'Đức': di vật của nghệ nhân Lâm Văn Đức, tự tay làm cho con trai. Chứng minh xuất thân thợ chạm khắc. Vết chai trên tay chồng khớp với nghề này."
Mảnh giấy nhắn gấp tư. Tờ giấy vở học sinh đã ố vàng, nét chữ run rẩy: "Con trai, đừng bao giờ quên mình là ai." Cô đọc đi đọc lại, mỗi lần đọc lại thấy một tầng ý nghĩa mới. Đây không chỉ là lời dặn của một người mẹ. Đây là di chúc tinh thần của cả một gia đình. Cô ghi: "Mảnh giấy: lời dặn của bà Lâm Thúy Nga. Kim chỉ nam 7 năm của Hàn Quân. Chứng minh anh chưa từng quên thân phận."
Tấm ảnh gia đình ngả màu. Ba người trước xưởng chế tác treo biển "Lâm Ký". Mặt sau có dòng chữ: "Lâm Ký, 2001. Gia đình mình." Cậu bé mười tuổi trong ảnh có đôi mắt, sống mũi, nụ cười mím chặt giống hệt người đàn ông cô lấy làm chồng. Cô ghi: "Ảnh 2001: gia đình họ Lâm trước xưởng Lâm Ký. Đứa bé là Hàn Quân lúc 10 tuổi. Xưởng từng sung túc."
Đọc xong, cô làm việc tiếp theo mà bất kỳ người làm tài chính nào cũng làm khi nắm giữ chứng cứ quan trọng: sao lưu.
Cô dùng điện thoại chụp từng vật từ nhiều góc độ, đảm bảo mọi chữ viết đều rõ nét. Cô chụp cả hộp thiếc, cả mảnh giấy dán ngoài hộp với dòng chữ "Đồ của mẹ." Xong, cô cắm USB vào điện thoại qua đầu chuyển đổi, copy toàn bộ ảnh sang USB. Hai bản sao, lưu ở hai nơi độc lập: một trong điện thoại cô luôn mang theo người, một trong USB cô sẽ giấu ở nơi riêng. Thói quen nghề nghiệp: không bao giờ để trứng vào một giỏ. Nếu mất một bản, vẫn còn bản kia.
Cô cất USB vào ngăn bí mật trong ví, nơi cô vẫn giấu những thứ quan trọng nhất. Xong việc sao lưu, cô ngồi xuống, mở sổ tay ra trang mới, và viết lên đầu trang ba câu hỏi. Ba câu hỏi sẽ quyết định mọi bước đi tiếp theo của cô.
Câu hỏi thứ nhất: Cha cô dính líu gì đến bi kịch nhà họ Lâm năm 2019?
Đây là câu hỏi đau đớn nhất, nhưng cô không thể tránh. Mọi suy luận đều chỉ về một hướng: xưởng Lâm Ký không thể sụp đổ một cách tự nhiên trong ba tháng nếu không có bàn tay con người. Và trong danh sách những kẻ hưởng lợi từ sự sụp đổ ấy, Vương Kim Group là cái tên hiện lên đầu tiên. Cha cô có biết không? Ông có trực tiếp ra lệnh không? Hay ông chỉ là một mắt xích trong một cỗ máy lớn hơn? Cô phải biết sự thật, dù sự thật đó có chĩa thẳng vào cha ruột của cô. Cô không bao che. Đó là nguyên tắc của cô.
Câu hỏi thứ hai: Điều khoản 90 ngày còn ẩn ý gì mà cô chưa thấy?
Cô biết nghĩa vụ công khai: 1.500 tỷ trong 90 ngày, hạn chót 23 tháng 9. Nhưng linh cảm của một người làm tài chính mách bảo cô rằng có chỗ không ổn. Một kẻ đã lên kế hoạch bảy năm, đã soạn 2.000 trang tài liệu với độ tinh vi đến mức đội luật sư của cô đọc hai tuần không phát hiện gì, liệu có đơn giản chỉ đặt ra một nghĩa vụ thanh toán rồi ngồi chờ không? Cụm từ "chuyển nhượng tự động theo sự kiện vi phạm" trong phụ lục mà luật sư độc lập đánh dấu đỏ cứ lởn vởn trong đầu cô. Cô phải đọc lại bộ hợp đồng, lần này với con mắt của người đã biết sự thật, tập trung vào những điều khoản kỹ thuật ở phần sau mà lần trước cả đội đã bỏ qua.
Câu hỏi thứ ba: Cô phải làm gì để cứu quyền chi phối của gia tộc?
Đây là câu hỏi thực tế nhất, cũng là cấp bách nhất. Dù cô có biết toàn bộ sự thật đi nữa, nếu không giữ được quyền chi phối, Vương Kim vẫn mất vào tay Ares. Cô đang huy động 1.500 tỷ, nhưng tiến độ chậm chạp. Cô cần một kế hoạch B, một con đường khác ngoài việc cắm đầu chạy theo con số mà kẻ thù đã thiết kế sẵn để cô không bao giờ đạt được.
Ba câu hỏi. Ba mặt trận. Cô nhìn chúng hồi lâu, rồi gạch chân dòng cuối cùng của trang giấy, viết thêm một quyết định đã thành hình từ đêm qua:
"Không vạch mặt chồng ngay. Vạch mặt bây giờ chỉ khiến anh đề phòng, còn cô thì chưa có gì trong tay ngoài sự thật. Giữ kín tuyệt đối. Không nói với bất kỳ ai, kể cả Sophie, kể cả luật sư riêng. Điều tra thêm, thu thập bằng chứng, chuẩn bị cho ngày đối mặt."
Cô đóng sổ lại, đứng dậy đi ra cửa sổ. Chiều đã buông xuống bên sông. Mặt nước lấp lánh ánh nắng cuối ngày. Cô đứng đó rất lâu, và trong đầu cô, hình ảnh người chồng hiện lên, rõ nét như đang đứng trước mặt.
"Lâm Hàn Quân," cô thì thầm, gọi đúng tên thật của anh lần đầu tiên, "bảy năm anh diễn giỏi lắm. Anh qua mặt được cả nhà họ Vương, qua mặt được cả em. Nhưng từ giờ, đến lượt em diễn. Chúng ta sẽ xem, ai diễn giỏi hơn ai."
Cô quay lại bàn, cầm điện thoại lên. Đã đến lúc hành động. Cô cần một kênh điều tra hoàn toàn mới, một kênh mà không ai trong gia tộc biết, không ai có thể lần ra.
Cô không gọi cho luật sư riêng của mình. Ông ta giỏi, nhưng ông ta đã đọc bộ hợp đồng 2.000 trang hai tuần mà không phát hiện ra gì. Hơn nữa, ông ta là người của gia tộc, mọi động thái của ông ta đều có thể bị để ý.
Cô không gọi cho Sophie. Cô gái ấy trung thành, nhưng còn quá trẻ, quá non nớt cho một cuộc chơi như thế này. Càng ít người biết càng tốt.
Cô lướt danh bạ, dừng lại ở một số điện thoại cô lưu từ lâu nhưng chưa bao giờ dùng đến. Một cựu phóng viên điều tra, từng làm việc cho một tờ báo lớn, nổi tiếng với những bài phóng sự phanh phui tham nhũng, sau đó bỏ nghề vì áp lực, hiện làm tự do. Cô có số của anh ta qua một người bạn cũ. Người như vậy, có kỹ năng đào bới, có nguồn tin trong các cơ quan lưu trữ, và quan trọng nhất: không dính dáng gì đến giới kim hoàn hay nhà họ Vương.
Cô bấm số. Chuông reo ba lần, một giọng đàn ông trầm khàn bắt máy.
- A lô?
"Chào anh," Nhã Kỳ nói, giọng bình tĩnh, "Tôi có một công việc cần người kín miệng và giỏi đào bới. Trả tiền mặt, không hợp đồng, không để lại dấu vết. Anh có hứng thú không?"
Đầu dây bên kia im lặng vài giây, rồi giọng nói vang lên, có vẻ tỉnh táo hơn: "Chị là ai?"
"Người trả tiền," Nhã Kỳ đáp gọn. "Tên tuổi không quan trọng. Quan trọng là anh có làm được việc không. Tôi cần đào lại toàn bộ hồ sơ một vụ phá sản từ năm 2019, và đọc lại một bộ hợp đồng 2.000 trang để tìm những điều khoản ẩn. Anh làm được không?"
- Được. Nhưng tôi cần gặp trực tiếp để bàn chi tiết.
"Không gặp trực tiếp," Nhã Kỳ cắt ngang. "Mọi liên lạc qua số này, qua tin nhắn mã hóa. Tôi sẽ gửi tài liệu cho anh từng phần. Anh báo giá đi."
Một khoảng lặng nữa. Rồi: "Tôi cần biết quy mô công việc trước."
"Tôi sẽ gửi email tóm tắt vào hòm thư anh cung cấp. Đọc xong thì báo giá. Và nhớ," giọng cô lạnh đi, "nếu một chữ trong những gì tôi gửi lọt ra ngoài, anh sẽ không bao giờ nhận được đồng nào nữa, và tôi sẽ đảm bảo anh không bao giờ làm nghề này được nữa."
- Chị yên tâm. Nghề của tôi là giữ mồm giữ miệng.
Cô cúp máy, thở ra một hơi dài. Mũi điều tra đầu tiên đã được gieo. Cô sẽ dùng tên giả trong mọi giao dịch, trả tiền mặt qua trung gian, không để lại bất kỳ dấu vết nào nối về Vương Nhã Kỳ.
Cô nhìn ra sông một lần nữa. Trời đã tối hẳn. Đèn thành phố bật sáng hai bên bờ. Trong phòng, hộp thiếc nằm im trên bàn, bốn vật chứng chờ đợi ngày ra tòa của chúng.
Cô mỉm cười, lần đầu tiên sau hai ngày, một nụ cười thật sự, dù lạnh lùng.
Cuộc chơi bắt đầu.